Monday, March 28, 2016

Amigos rima enemigos.


Y al principio eran no más como los chismes comunes inofensivos que llevaban y traían las mucamas y las niñeras que venían de los lotes y eran parientes de los coyas que salían a la cosecha, igual no más que los inermes puteríos que empezaban los sábados a mitad de la mañana en la peluquería de doña Blanca cuando caían las primeras comadres para sacarse los vellos de sus axilas o de sus piernas o hacerse esos peinados que quedaban duros con el espray rodetes con los que perdían libertad de movimiento después de estar horas de horas con las cabezas adentro de secadores que les impedían escuchar todas las versiones que circulaban de las últimas novedades de infidelidades y de cuernos en el ingenio que no dañaban a nadie porque no pasaban del cuento, igual no más que las historias dignas de radiolandia que empezaban los martes con Dino en la peluquería de don Giovanni porque era el que más suelto de cuerpo que los otros se llenaba la boca contando infidencias sacando el cuero a cuanto se le ocurriera anduviera suelto por el pueblo o sus alrededores de quién paró la pata o de quién estaba enfermo de los jugadores del club que eran todos pata i lana amistosos de amigos de hinchas que se las pasaban mamados y coqueando y por eso las mujeres andaban regaladas, al principio fueron así no más como los cuentos que comenzaban a correr después del mediodía cuando obreros y empleados se amontonaban en lo de la pensión de Visa por el almuerzo o alrededor del carrito del gordo rompe hueso que como una muestra de sus inquietudes de comerciante había incorporado la distribución del Pregón y de El tribuno que llegaban tres veces a la semana en el Balut y en el Atahualpa que pasaban a primera hora de la mañana y dejaban esos pasquines que en sus policiales las partes deportivas o los avisos fúnebres eran como una prolongación de las leyendas del ingenio ricas historias que describían no solamente las hazañas y las travesuras de los elegidos sino que daban cuenta con lujos de detalles de otras intimidades como amigos frecuentados libros que leían costumbres íntimas comentarios que ni siquiera despertaban enemistades porque al final no le interesaban a nadie, al principio no eran más que esos cuentos del pueblo que comenzaban y terminaban con la misma rapidez porque las novedades eran muchas, roscas que comenzaban en alguna de esas usinas de patrañas  que funcionaban como la de rompe hueso toda la semana porque el vendía golosinas toda la semana todas las semanas del cine teatro y por ahí pasaban todos y comentaban, pero de pronto de un día para otro comenzaron a ser diferentes esas mezclas de hechos verídicos surtidos con fantasías y fantasmas que procedían más de los sueños y las pesadillas que de lo que ocurría en la realidad eran inventos que se hacían sobre lo que pasaba, por eso a pesar que al principio fie parecido a los mismos chismes que corrían por el pueblo las desembuchadas de amigos que eran amigos de amigos que comenzaron a ser enemigos en la municipalidad en los pasillos de la municipalidad en los pasillos de la oficina de rentas, se hicieron peligrosas cuando los chismes esas historias por secretarios diligentes y alcahuetes comedidos comenzaron a llegar al escritorio del interventor del proceso de reorganización nacional que a él si le interesaba y preguntaba y se metía al fondo de los asuntos de la gente porque decía que tenía que cuidar del avance del comunismo, de alguno que parecían amistosos pero que eran célula del enemigo.




Saturday, March 26, 2016

Grande rima chico.


Empleadores poderosos grandes caballeros en los salones seguro peor que los empleados de esos que entraban en eso que confirmaban con su vida aquello que el hilo se corta por lo más delgado, patrones patroncitos supervisores sembrando cizaña entre los propios compañeros desde el cañaveral hasta el costado del camión y la jaula del Java donde una básculas tocadas arrojaban menores taras y pesos brutos de los fajos para pagarles menos centavos a los compadres cosecheros centavos nomás que multiplicados por ellos y las cantidades de fajos que armaban por jornada era una fortuna para liquidar los jornales que los buscavidas de la empresa llena de contadores tramposos les armaban y de abogados tramposos también que los cagaban en tribunales amigables de los patrones, bardos que armaban solamente para joderlos ahí, y en el almacén grande donde les entregaban cosas varias a cambio de unos los vales que les llegaban con los sobres cada quincena, pero en el hospital no con la salud no se jode, eso era él contestando con su apostolado a esas decisiones a eso quedaba reducido pero eso eran lo mismo sus actitudes sus empecinamientos de dotor lo que los ponía furiosos a sus patrones en el ingeniero y a todo su séquito de chupa cirios y chupa culos y chupamedias alcahuetes que llevaban y traían los chismes en el ingenio, pequeñas atenciones de su parte grandes gestos  remedios para los coyas jarabes para los cosecheros así era él de mucho antes que le tomaran el juramento hipocrático en la facultad donde los aplaudían sus compañeros de franja morada, y así se hizo más fanático después del juramento de hacer llagar la salud a cualquiera desde el más infeliz al más mentado, más tratándose de pequeñas criaturas que así como así se deshidrataban en una horas, , pequeñas cosas que dependían de él con grandes resultados para esos que iban y venían de todos lados de sus países de sus lugares de origen los padres los tíos los abuelos de los pequeños que iban de los lotes al pueblo y del pueblo a los surcos y de los surcos al pueblo a los ranchos de mala muerte de los lotes, solo eso pequeños gestos de armar presupuestos que hacían que los de la empresa pusieran el grito en el cielo los contadores que hacían números hasta en las paredes para reducir los gastos y aumentar las utilidades, porqué tendrían que andar poniendo la plata para los infelices que ni ellos se ocupan, remedios vacunas que cortaran sus diarreas estivales corticoides que interrumpieran los resfríos fulminantes que les llevaban las guaguas a la tumba y les partía el alma como le parte el alma a cualquier padre que pierde a un hijo, podrán haberle andado buscando las vueltas para dejarlo sin trabajo allá donde ellos llegaban con el poder que tienen que levantaban un teléfono y toda su cantinela para cagarle la vida, así como se la cagaban a todos los que ellos condenaban, por no seguir la corriente de esos grandes que se comportaban como chicos con chicos que se comportaban como grandes no armándoles quilombos para que no los dejaran sin trabajo.



Friday, March 25, 2016

Muerto rima degollado.


Un concierto era, una sinfonía, parecía que Roberto Carlos cantaba yo quiero tener un millón de amigos con gestos y todo sin la música adecuada parecía no había música solo gestualidades esmeros del ídolo que nunca se vio en persona que ojalá un día se pudiera ver en un escenario, pero ahí estaba y parecía que estaba cantando cada vez que las tetas rebosantes y hermosas de la gorda hermosa y saludable se bamboleaban al ritmo de su agitado pecho cada vez que comenzaba a entonar la marchita del alma del gran general y a la patria diremos un grito de corazón, ahí aparecía la cara del juglar detrás de la cual esos pechos sujetos seguro que por un corpiño talle inmenso se movían al son de cada salto de la gorda, para empezar la cara del artista se ensanchaba porque los impresionantes bustos de la regalona empujaban desde adentro la textura del algodón de su remera blanca con el estampado desteñido de tantas lavadas y lavandinas, las ondas como olas pasaban por distintos bordes de su pecho para seguir los ojos desdibujados algunas veces desorbitados otras un concierto era, los ojos se movían entre los pliegues igual que la boca se abrían y cerraban con cada salto de la puntera preferida de los políticos de la sede porque con eso los otros se entusiasmaban y sus entusiasmos eran posibles cotos que atraían a otros que también llegaban entusiasmados a los actos de la campaña, por esa figura que se movía con sus meneos parecía que el brasileño cantaba, a ella no le importaba ella estaba para que el candidato gane la intendencia no para darle el gusto a los infelices que se burlaban de ella y del dibujo en su remera de la misma remera que se ponía todas las veces de los mismos actos políticos, después de todo, les decía como si fueran Alain Delón o el muerto que se admira el degollao  feos de mierda, cuando se acordaba y podía pedía sanción para ellos que alguien hiciera sonar el escarmiento.

Monday, March 21, 2016

Divertidos rima aburridos.



Decí que estaban ellos gastando las suelas de sus zapatos dejándolas espejitos de tanto roce de tanta fricción contra las baldosas coloradas de la pista principal del club recreativo decí que estaban ellos en los pasillos en los recodos donde se acomodaban los gabinetes de los sapos uno encima del otro para poner sillas y habilitar más espacios para que pasaran bailando, decí que ellos las gastaban para reducirlas a una hoja delgada a una feta apenas a una lonja nomás de todas las que habrá puesto el zapatero remendón que arreglaba los tamangos de él y de ella porque ellos serían unos capos bailando, pero no estaban para andar haciendo gasto en cada baile donde iban y se agenciaban todas la miradas con el tico tico no fubá y el popurrí de tarantelas, que así como así se daban maña para ponerse de punta en blanco y darse vueltas con lo que tenían con lo que descolgaban del ropero antes de cada acontecimiento donde iban a humillar a los malos bailarines a los maletas que no sabían de pasos y firuletes a los tristes al loco de la perinola y a las comadres que seguían los pasos de las virginales hijas o sobrinas que se andaban regalando de calentonas y para que no terminaran enredadas en los chamuyos de los compadritos que no tenían ni donde caerse muertos, decí que el espíritu de andar siempre con la mejor les salía desde adentro les nacía desde adentro, disimulando los inconvenientes por sí aparecía alguno después de tanta milonga, un agujero en esa suela en el primer descuido o que a ella se le descogotara el taco aguja de alguno de sus zapatos de princesa con unos quilos de sobrepeso, y entonces había que pasar la emergencia para que no se rompieran las stretch las únicas enteras porque las otras todas la demás estaban agujereadas por la presión de las uñas largas, decí que estaban ellos que contra viento y marea arremetían en cada entrada de la orquesta del maestro Ardú que habrá cobrado una fortuna a los de la empresa por su contrato porque eran muchos los músicos de la orquesta, pero que se rompía todo desde las nueve de la noche y las cuatro y media de la madrugada como ellos, cuando comenzaba con los últimos temas y los bis de los últimos temas donde no había twist de Chubby Checquer ni el mamarracho ese del pata pata que los ha vuelto locos a los más jóvenes que ni saben lo que es la música, decí que estaban ellos para alegrar esas milongas que eran el broche de oro de las fiestas patronales en el pueblo que coincidían con el día del descubrimiento de américa y era no laborable, sino los amargados esos los aburridos de siempre que iban nada más que a poner las caras de culo a no cambiar en toda la noche la cara de ojete y a criticar a todo el pueblo iban a ganar arruinando la milonga con empujones o quilombos inventados empatando a los mozos con la propina, mientras se chupaban la cerveza desparramados en la sillas vomitando sus camisas mientras los puteaban sus mujeres.  

Saturday, March 12, 2016

Olvidos rima recuerdos.




En las ansias tempranas es fácil y hasta natural olvidar todo lo que uno quiere acordarse supongo que es igual a cuando hace cincuenta años contábamos con el tesoro de la juventud en la biblioteca de casa que lo que es ahora para un niño digital que tiene a mano un celular una Tablet una computadora de escritorio o cualquier otros dispositivos que lo conectan a otros universo más completos al que estábamos conectados nosotros que además del tesoro de la juventud a hurtadillas y onanistas le entrábamos a las SEA de vidas ejemplares o el llanero solitario a las Radiolandias de mamá o a las selecciones de los readers digest de papá el gráfico de los tíos y la cantidad abundante de noveles del corazón que escondían debajo de sus colchones las niñeras que no cuidaban y nos compartían a medida que nos hacíamos más grandes, una compilación que otros en otras casas suplantaban con la enciclopedia británica, de todas maneras, un compendio de saberes mezclados en forma de enciclopedias donde de vez en vez o rara vez espiábamos para sacarnos los olvidos fáciles o aliviar las presiones que de adentro y afuera teníamos por todos esos aconteceres que teníamos que recordar lo que había que acordarse, como los cumpleaños que apenas atravesábamos los umbrales de la conciencia mínima donde se amontonaban los primeros recuerdos de festejos donde éramos el centro del universo para los escasos aplaudidores propios de la familia que nos mimaba y nos consentía, comenzábamos a recordar los cumpleaños de los otros registrando los calendarios de la mejor forma que podíamos, no como ahora que estamos viejos mucho más viejos y andamos lidiando cuando queremos olvidar lo que no queremos acordarnos, en las tristezas tardías es fácil y hasta natural acordarse todo lo que uno quiere olvidarse.

Monday, March 07, 2016

Morir rima vivir.


Es un trance, apenas un resuello tal vez un dolor tal vez una contorsión por un dolor insoportable, no más que un instante es, ese en el que pasamos de ser a no ser, y en el que puede venir bien o viene bien si está entre nuestras voluntades hacer algo con anticipaciones, lo que fuera, ara no dejar un rollo de apetencias de rencores de desalientos de culpas, por lo que dejamos de esto a los que quedan y así se queden más cerca de seguir siendo que de no ser o empezar a decaerse o estén cerca, de heredades de herencias sin lógicas de la misma manera que pasamos sin enterarnos en la conciencia cuando pasamos de no ser a ser en medio de emociones de llantos de risas y de espasmos, de los que nos rondan cerca o están dando vueltas cerca de donde estemos, es un instante no más que lidiarán con nosotros, para que nos veamos más o menos bien en la última exposición que tengamos, lisiarán con nosotros como habremos lidiado poco o mucho nosotros mismos con los muertos que tuvimos o fuimos acumulando en el trasluz de la vida, es un trance corto de un día de un par de días para no más comenzar a acostumbrarse que dejamos de ser de haber sido lo que fuimos que no será ni mejor ni peor a las historias de los que en realidad fueron con nosotros por nosotros a través de nosotros, como si fueran un promedio de lo que somos no más de lo que es cualquiera, de los que quedaron cerca de los que quedan cerca y vieron todas las muertes y ven, las resurrecciones que tuvimos antes de partir del todo para no volver al menos de la misma manera.




Saturday, March 05, 2016

Gustos rima coincidencias.

Gustos rima coincidencias.

Tantas vueltas para caer en la cuenta que a ellas les gusta igual o más de lo que nos gusta a nosotros, el chichoneo algo más que el chichoneo talvez eso de andar descubriendo con el tacto y los ojos cerrados antes de entrar a las cosas mayores, después de creerles a ellas que dijeron toda o sugirieron. que somos nosotros los monstruos los exaltados los calentones que acosamos que perseguimos eso que a ellas también les gusta al final de cuentas, justo ellas que armaron hasta campañas globales para denostarnos un machismo que tuvimos en niveles menores a lo que ellas dijeron o dicen en los congresos, los mismo que nos gusta a nosotros eso que empezamos a pedir temprano no más con las primeras erecciones y los sueños mojados endureciendo vergonzosamente calzones que regamos con espermas de la misma forma que ellas regarán los suyos en sueños libidinosos, eso que niegan ellas temprano también gracias a las admoniciones de madres casamenteras y de padres guardabosques que se las pasan exagerando para que otros los vecinos crean que custodian a sus nenas que al final se entregan eso que nos negaron a los otarios que las preñan y las dejan a las derivas hasta que algunos de los príncipes ignorados con pocas dotes pero benevolentes las recogen en los dos sentidos de la palabra para ayudarlas y blanquear eso de lo que hoy ni siquiera d lugar a la vergüenza.

Friday, March 04, 2016

Utilidad rima derecho.



Son más frecuentes las situaciones con condiciones como el carnicero del ejemplo de Adam Smith que hace valer en sus transacciones su propio interés que funciona mejor que su benevolencia, que las sugeridas por las teorías de los utilitaristas y marginalistas que imaginaron un sujeto que además de buscar optimizar sus rendimientos o minimizar sus costos era benevolente y solidario y que por tanto por los famosos derrames contribuiría al “derrame” de la prosperidad para todos, sin embargo los principios de estos como aseguran los autores sirvieron y sirven constantemente para explicar para que no se entiendan todas las incoherencias institucionales de los sistemas donde se necesite que se interpreten las desproporciones y los equilibrios inestables con resignaciones, a diferencia de los principios del derecho natural objetable del ejercicio de apropiación del ejercicio de la propiedad privada de bienes servicios y recursos, y de las cuestionadas libertades de contratación, en las que frecuentemente se vulneran los intereses de algunos o muchos en consonancia con las concesiones por los derechos de otros muchos o pocos.

Wednesday, March 02, 2016

Calmas rima broncas.



En vez de mecanismos que permitan más o menos sincerar ahí no más en el comienzo tu rol en el sistema para que no hay sorpresas sobresalto y otras vibras para que haya clama, ese mismo sistema que es un sistema de mierda porque está diseñado por delirantes codiciosos e hipócritas, el sistema en vez de sincerar te confunde con esa cosa asquerosa de la igualdad de oportunidades que es una maraña de buenas intenciones escritas en mamotretos que se llaman leyes pero que no sirven para nada más que para que algunos conserven sus privilegios y en otros para que nunca los alcances crucificado en maderos de marginaciones y pobreza, para que nunca se alcance y si se alcanzaron se pierdan en los caminos laberínticos de las filosofías en las que estamos encerrados, en vez de mecanismos que permitan más o menos sincerar ahí no más en el comienzo tu rol en el sistema te confunde y te escupe psicólogos y te escupe psiquiatras y neuro psiquiatras y todas esas cosas que sirven cuando te convertiste en psicópata que para dónde vas con tanto fracaso con tanta desilusión con tanta bronca acumulada para nada cuando hubiera alcanzado que el propio sistema al empezar te mostrara como puede mostrar un sistema distinto a cómo muestran las personas de carne y hueso, hasta dónde llegamos cuál es el tope  para no ser un neurasténico.

tocando la marimba

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para que toquen todos

es la economía estúpido

es la economía estúpido
para todos los que creemos que sabemos de economía y sabemos muy poco

buscándome

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paz - castillo

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2010

cuentos del abuelo que no son más que cuentos que se van copiando a lo largo del tiempo

MIAMI.- Uno tiende a pensar que las canciones infantiles no son otra cosa que tradición oral de origen incierto, convertida en dominio público y, como consecuencia, creaciones exentas de todo reclamo propietario.



"Sobre el puente de Avignon", por ejemplo, es una canción francesa del siglo XV y alude al famoso puente medieval de Saint-Benézet, que se extendía sobre el Ródano. Y "Mambrú se fue a la guerra" fue compuesta en 1709, tras la Batalla de Malplaquet, donde Gran Bretaña y Francia se enfrentaron para dirimir la sucesión española. El Mambrú en cuestión era el duque de Marlborough, a quien los franceses creían muerto.



Pero nadie conoce la identidad de sus creadores y en algunos casos, como el de Mambrú, se sospecha que se trata de una melodía originalmente árabe, que llegó a Francia con las cruzadas.



No es el caso de "Happy Birthday To You" ("Feliz cumpleaños"), considerada por el libro Guinness de récords la canción más popular del mundo, entonada en los más variados niveles de disonancia y en una multitud de lenguas en aniversarios de bebes, adultos y ancianos, incluida en cajas de música, teléfonos celulares y tarjetas de aniversario, llevada al espacio como uno de los testimonios de la cultura del planeta Tierra y memorablemente cantada por Marilyn Monroe el 19 de mayo de 1962 (78 días antes de su suicidio) a su amante, el presidente John F. Kennedy, en una celebración multitudinaria en el Madison Square Garden.



"Happy Birthday To You" no sólo tiene un origen comprobado, sino que además tiene dueño y copyright, y es objeto de una fascinante batalla legal por lo que podría representar unos 2.000.000 de dólares anuales en concepto de derechos de autor.



La historia comienza en 1893, cuando las hermanas Mildred y Patty Smith Hill, maestras jardineras de Kentucky, confeccionaron un libro titulado Cuentos cantados para el j ardín de infantes, que fue publicado por la editorial Clayton F. Summy Co., de Chicago.



La primera canción del libro se titulaba "Buenos días a todos", pero durante un cumpleaños del que las hermanas participaron, Patty sugirió cambiar la letra de la canción por "Happy Birthday To You", como una manera de homenajear a la niña que ese día celebraba su aniversario.



Esto es, en realidad, lo que se supone, porque no existe documentación que establezca que la letra de "Happy Birthday To You", de apenas cuatro líneas, sea efectivamente autoría de Patty Smith.



En marzo de 1924, un editor llamado Robert H. Coleman publicó una versión de "Buenos días a todos", que incorporaba la letra de "Happy Birthday" como alternativa. Con el advenimiento del cine y de la radio, la canción alcanzó una extraordinaria popularidad.



En 1931, fue incluida en el musical The Band Wagon , de George S. Kaufman y Howard Dietz, que protagonizaron Fred Astaire y su hermana, Adele, y dos años más tarde, cuando la Western Union lanzó su primer telegrama cantado, eligió "Happy Birthday To You" como su primera canción.



Fue, precisamente, en 1933, cuando Irving Berlin volvió a usar la canción en su comedia musical As Thousands Cheer ( Mientras miles vitorean ) que Jessica Hill, la tercera de las hermanas Hill, decidió emprender acciones legales.



Tras demostrar la similitud entre la canción original y "Happy Birthday To You", Jessica Hill logró que una corte la autorizara a registrar la nueva versión, que obtuvo un copyright en 1934.



La compañía Summy de Chicago publicó la canción en 1935. Según la legislación en vigor, los derechos debían expirar en 28 años, pero el acta del derecho de autor sancionada en 1976 los extendió hasta 2010. Y en 1998, a propósito de una disputa en torno de una canción de Sonny Bono, la Corte Suprema norteamericana añadió 20 años más al derecho de autor, lo que prolongó el copyright sobre "Happy Birthday To You" hasta 2030.



Algunos expertos, como Robert Brauneis, de la Universidad George Washington, argumentan que si bien los méritos para registrar una canción popular son válidos, en el caso de "Happy Birthday To You", los argumentos se ven anulados por la inexistencia de pruebas fehacientes acerca de quién escribió la letra de la canción.



Si todo esto hace dudar al lector acerca de la conveniencia de cantar "Happy Birthday" la próxima vez que algún familiar cumpla años, a riesgo de que aparezca alguien de Sadaic a reclamar los royalties, tranquilícese. Las demandas sólo se aplican a la explotación comercial de la canción, no a las fiestas familiares.

(tradición conocida gracias a mario diament en una nación de 2009)

boludeces de humor negro que circulan

por el ciberespacio y por la calle

Hay un tipo gangoso sentado en un banco del Central Park de Nueva York,
en la noche de Nochebuena, cuando de pronto se acerca una dama y se
sienta a su lado. El tipo, que andaba solo, para romper el hielo le dice:
- ¡Ghola!
- ¡Ghola!
- ¿Ghos tanguien shos gangosa...?
- Shi.
- ¿Y haglás Eskañol?
- Shi.
- ¡Lo único que te jaltaria esh sher Arlgentina!
- Shi, shoy Arlgentina.
- ¡Uy! ¡Qué shuerte! ¡Yo tamguien shoy Arlgentino! Yo eskaba solo acá
shentado hoy que esh noche guena y jhusto akareciste vosh que tamguien
shos gangosa y Arlgentina. ¿Que te karece shi hacemos algo...?
- Gueno, ashi ninguno de los dosh she queda sholo.
Entonces se van los dos a cenar. Empiezan a charlar, a conocerse y se van
a pasar la Nochebuena en un Hotel. Se encaman, y luego de unas horas de
sexo, lujuria y placer se produce la siguiente conversación:
- Oguime, le dice la chica, tengho que confesharte algho.
- ¿Qué esh?
- Tengho Sida...
- ¡Ah...! ¡Güenísimo! ¡ ¡Yho tengho Pan Dulce!

ADN

ADN, los derechos y los ácidos. No sé mucho de los derechos a darse cuenta de que la privacidad es la privacidad y ninguna ley puede cambiar de una entidad de este tipo fuera de la condición humana, o la cosmética o la justificación de un derecho natural e inherente a lo esencial de nuestra más pura naturaleza, y que esto es como un apoyo a la vida antes de que otros principios, si uno trató de construir un sistema o establecer prioridad sobre lo que está aguas arriba o aguas abajo en este autodeterminada, y con independencia de tema o la implicación de otra u otras personas en esta iniciativa. Por supuesto, las líneas que marcan los espacios reales y virtuales en todo esto son muy indefinida ya veces hace que el avance hacia lo que aún no se sabe si se hiciese lo que con la eutanasia, o en un extremo opuesto a incurrir en errores extraordinarios como privar a alguien de libertad no recordar el número de identificación de la memoria o su look hippie de desgracia como lo fue para la Argentina en los años setenta. La intimidad es la intimidad y creo francamente que debemos estar de acuerdo - no palabrería - la mayoría de las personas que habitan este planeta, pero privacidad que no debe confundirse con el privado, como parte de nuestra personalidad es constitutiva, pero no es determinante de nuestra función social se despliega en una amplia gama de posibilidades, y luego sucede que alguien quiere meterse con nuestra privacidad sin una petición o similares , también puede ser individual más o menos dispuestos a compartir nuestra intimidad con uno u otro o directamente a no compartir. El que fue violada, sin duda, es herido en sustancia, sino la sociedad en su sistema como se señaló en ese caso a quien la lesión y, en general condenando la actitud, pero no heridos alivio al que sufre y en todo caso sólo contiene el enigma nunca es recuperada por el individual y así es como entrar en el gran área de gris que existe en esta materia que va del negro al blanco, ya la tercera, que, como grupo lo resolvemos nuestras lesiones socialmente con los que obtenemos asuma que sufrió una lesión en su intimidad somos que no participan, lo hacemos a veces y otras no ?, ¿cómo lo que otros entienden que debemos comprometernos con la privacidad de los demás, especialmente cuando la persona no solicita o cuando lo solicite expresamente, o si la persona no lo hace? ¿Por qué habría de lo que otros quieren ser y no es lo que debería ser? ¿Está bien que otra carga generacional se convierte en uno que pertenece a otra generación? ¿Hay alguien en el sistema con la capacidad de sopesar las decisiones íntimas no es socialmente perjudicial, ¿alguien puede obligar a otro para alterar las decisiones subjetivas? Aunque las costumbres argentinas como nos inclinamos a menudo para tomar el lugar de los dioses intimidad es la intimidad, y aunque se encuentran con la base para los que no se ve bien para obligar a alguien compulsivamente directa o indirectamente a someterse a las pruebas de ADN para determinar su por caso o formular objeciones si hay razones que podrían desencadenar acciones, para asegurarse de que la decisión de convertir esas características cualquiera de los términos de la ecuación esa es nuestra inherente e inviolable espléndida privacidad, o la totalidad de sus términos. En cuanto a la integridad, en su resolución y si las normas que puedan estar en ese sentido la estatura de su propia probidad es primero una decisión individual y la privación y si uno es conjunto y también con su entorno que no es perjudicial, no hay razón alguien puede reclamar el derecho a oponerse, porque de la misma manera que podría desafiar lo que creemos es posiblemente el otro, evidentemente, más de un lío armar estilo argentino con piquete y todo, y razones más legítimos distintos de los que se hicieron sobre si son incompatibles con ellos mismos, y mucho menos si éstos pertenecen al anuncio para la afiliación de uno mismo. ¿Cuántos ejemplos de problemas no resueltos en nuestra sociedad es sólo porque la gente elige para preservar su integridad? Debido a la dignidad, porque la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes están en un nivel más alto que la evaluación externa de la honra o deshonra a sí mismo. ¿Es el voluntarismo honor individual una variable dependiente de otra u otras personas? Como el umbral de la identidad, es decir, antes mucho antes de la inexactitud probable de tercero para la medición de índices de audiencia muy personales y también por su forma de elección auto-mal es pre errores por proxy, tanto más si la información, comunicación o conocimiento se impregnan con un ácido rencor del árbitro.



























copiando del álbun de belén; museos

copiando del álbun de belén; museos
mario. judith. jimena y belén, ¿año 2008?

imagina un mundo sin zonceras

imagina un mundo sin zonceras
imagina un mundo sin egoísmo

copiando del álbum de belén; casa blanca

copiando del álbum de belén; casa blanca
ellla y sus compeñeras del nación, más que un par de potras

juan cruz y mario paz III (junior)

juan cruz y mario paz III (junior)
navegadores custodios; fútbol

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Inca Paz también puede ser este ¿no?, de mi vida si te interesa preguntá, y sino todo bien

candela y jimena

candela y jimena
chico y grande; libros

mario y pinky

mario y pinky
a la edad que tienen hoy juan y mario

juan cruz en san lorenzo donde lo bautizaron

juan cruz en san lorenzo donde lo bautizaron
con maría jimena

historia argentina contemporánea


Fernando Peña
29.03.2008
Cristina, mucho gusto. Mi nombre es Fernando Peña, soy actor, tengo 45 años y soy uruguayo. Peco de inocente si pienso que usted no me conoce, pero como realmente no lo sé, porque no me cabe duda que debe de estar muy ocupada últimamente trabajando para que este país salga adelante, cometo la formalidad de presentarme. Siempre pienso lo difícil que debe ser manejar un país... Yo seguramente trabajo menos de la mitad que usted y a veces me encuentro aturdido por el estrés y los problemas. Tengo un puñado de empleados, todos me facturan y yo pago IVA, le aclaro por las dudas, y eso a veces no me deja dormir porque ellos están a mi cargo. ¡Me imagino usted! Tantos millones de personas a su cargo, ¡qué lío, qué hastío! La verdad es que no me gustaría estar en sus zapatos. Aunque le confieso que me encanta travestirme, amo los tacos y algunos de sus zapatos son hermosísimos. La felicito por su gusto al vestirse.Mi vida transcurre de una manera bastante normal: trabajo en una radio de siete a diez de la mañana, después generalmente duermo hasta la una y almuerzo en mi casa. Tengo una empleada llamada María, que está conmigo hace quince años y me cocina casero y riquísimo, aunque veces por cuestiones laborales almuerzo afuera. Algunos días se me hacen más pesados porque tengo notas gráficas o televisivas o ensayos, pruebas de ropa, estudio el guión o preparo el programa para el día siguiente, pero por lo general no tengo una vida demasiado agitada. Mi celular suena mucho menos que el suyo, y todavía por suerte tengo uno solo. Pero le quiero contar algo que ocurrió el miércoles pasado. Es que desde entonces mi celular no deja de sonar: Telefe, Canal 13, Canal 26, diarios, revistas, Télam… De pronto todos quieren hablar conmigo. Siempre quieren hablar conmigo cuando soy nota, y soy nota cuando me pasa algo feo, algo malo. Cuando estoy por estrenar una obra de teatro –mañana, por ejemplo– nadie llama. Para eso nadie llama. Llaman cuando estoy por morirme, cuando hago algún “escándalo” o, en este caso, cuando fui palangana para los vómitos de Luis D’Elía. Es que D’Elía se siente mal. Se siente mal porque no es coherente, se siente mal porque no tiene paz. Alguien que verbaliza que quiere matar a todos los blancos, a todos los rubios, a todos los que viven donde él no vive, a todos lo que tienen plata, no puede tener paz, o tiene la paz de Mengele.Le cuento que todo empezó cuando llamé a la casa de D’Elía el miércoles porque quería hablar tranquilo con él por los episodios del martes: el golpe que le pegó a un señor en la plaza. Me atendió su hijo, aparentemente Luis no estaba. Le pregunté sencillamente qué le había parecido lo que pasó. Balbuceó cosas sin contenido ni compromiso y cortó. Al día siguiente insistí, ya que me parecía justo que se descargara el propio Luis. Me saludó con un “¿qué hacés, sorete?” y empezó a descomponerse y a vomitar, pobre Luis, no paraba de vomitar. ¡Vomitó tanto que pensé que se iba a morir! Estaba realmente muy mal, muy descompuesto. Le quise recordar el día en el que en el cine Metro, cuando Lanata presentó su película Deuda, él me quiso dar la mano y fui yo quien se negó. Me negué, Cristina, porque yo no le doy la mano a gente que no está bien parada, no es mi estilo. Para mí, no estar bien parado es no ser consecuente, no ser fiel. Acepto contradicciones, acepto enojos, peleas, puteadas, pero no tolero a las personas que se cruzan de vereda por algunos pesos. No comparto las ganas de matar. El odio profundo y arraigado tampoco. Las ganas de desunir, de embarullar y de confundir a la gente tampoco. Cuando me cortó diciéndome: “Chau, querido…”, enseguida empezaron los llamados, primero de mis amigos que me advertían que me iban a mandar a matar, que yo estaba loco, que cómo me iba a meter con ese tipo que está tan cerca de los Kirchner, que D’Elía tiene muuuucho poder, que es tremendamente peligroso. Entonces, por las dudas hablé con mi abogado. ¡Mi abogado me contestó que no había nada qué hacer porque el jefe de D’Elía es el ministro del Interior! Entonces sentí un poco de miedo. ¿Es así Cristina? Tranquilíceme y dígame que no, que Luis no trabaja para usted o para algún ministro. Pero, aun siendo así, mi miedo no es que D’Elía me mate, Cristina; mi miedo se basa en que lo anterior sea verdad. ¿Puede ser verdad que este hombre esté empleado para reprimir y contramarchar? ¿Para patotear? ¿Puede ser verdad? Ése es mi verdadero miedo. De todos modos lo dudo.Yo soy actor, no político ni periodista, y a veces, aunque no parezca, soy bastante ingenuo y estoy bastante desinformado. Toda la gente que me rodea, incluidos mis oyentes, que no son pocos, me dicen que sí, que es así. Eso me aterra. Vivir en un país de locos, de incoherentes, de patoteros. Me aterra estar en manos de retorcidos maquiavélicos que callan a los que opinamos diferente. Me aterra el subdesarrollo intelectual, el manejo sucio, la falta de democracia, eso me aterra Cristina. De todos modos, le repito, lo dudo.Pero por las dudas le pido que tenga usted mucho cuidado con este señor que odia a los que tienen plata, a los que tienen auto, a los blancos, a los que viven en zona norte. Cuídese usted también, le pido por favor, usted tiene plata, es blanca, tiene auto y vive en Olivos. A ver si este señor cambia de idea como es su costumbre y se le viene encima. Yo que usted me alejaría de él, no lo tendría sentado atrás en sus actos, ni me reuniría tan seguido con él. De todas maneras, usted sabe lo que hace, no tengo dudas. No pierdo las esperanzas, quiero creer que vivo en un país serio donde se respeta al ciudadano y no se lo corre con otros ciudadanos a sueldo; quiero creer que el dinero se está usando bien, que lo del campo se va a solucionar, que podré volver a ir a Córdoba, a Entre Ríos, a cualquier provincia en auto, en avión, a mi país, el Uruguay… por tierra algún día también.Quiero creer que pronto la Argentina, además de los cuatro climas, Fangio, Maradona y Monzón, va a ser una tierra fértil, el granero del mundo que alguna vez supo ser, que funcionará todo como corresponde, que se podrá sacar un DNI y un pasaporte en menos de un mes, que tendremos una policía seria y responsable, que habrá educación, salud, piripipí piripipí piripipí, y todo lo que usted ya sabe que necesita un país serio. No me cabe duda de que usted lo logrará. También quiero creer que la gente, incluso mis oyentes, hablan pavadas y que Luis D’Elía es un señor apasionado, sanguíneo, al que a veces, como dijo en C5N, se le suelta la cadena. Esa nota la vio, ¿no? Quiero creer, Cristina, que Luis es solamente un loco lindo que a veces se va de boca como todos. Quiero creer que es tan justiciero que en su afán por imponer justicia social se desborda y se desboca. Quiero creer que nunca va a matar a alguien y que es un buen hombre. Quiero creer que ni usted ni nadie le pagan un centavo. Quiero creer que usted le perdona todo porque le tiene estima. Quiero creer que somos latinos y por eso un tanto irreverentes, a veces también agresivos y autoritarios. Quiero creer que D’Elía no me odia y que, la próxima vez que me lo cruce en un cine o donde sea, me haya demostrado que es un hombre coherente, trabajador decente con sueldo en blanco y buenas intenciones.Cuando todo eso suceda, le daré la mano a D’Elía y gritaré: “Viva Cristina”… Cuántas ganas tengo de que todo eso suceda. ¿Estaré pecando de inocente e ingenuo otra vez? Espero que no. La saluda cordialmente,Fernando Peña

mario y pinky

mario y pinky
juan y mario

Inca Paz puede ser éste que nunca pertenecería a carta abierta

Inca Paz puede ser éste que nunca pertenecería a carta abierta
bien abierta, de tipos cerrados muy cerrados

para la memoria y la libertad - ni una palabra más

Es habitual en los últimos tiempos encontrarse con intelectuales y artistas (y también con periodistas)que se dicen cansados de un periodismo crítico de los Kirchner. "Todos se han puesto de acuerdo para hablar mal del Gobierno", se escuchó decir hace poco a un reconocido escritor argentino. ¿Por qué no se cansaron cuando los periodistas criticábamos a Carlos Menem, a Fernando de la Rúa, a Eduardo Duhalde y hasta a Raúl Alfonsín mismo, aunque en este último caso prevaleció siempre, es cierto, el natural cuidado de una democracia recién nacida? En realidad, aquellos fatigados confunden cansancio con coincidencia. Ellos están -y es su derecho- muy cerca del discurso del kirchnerismo, aun cuando les sea difícil unir discurso y realidad, a veces tan divorciados.
El problema no pasaría de ser un duelo inconcluso entre extenuados y resistentes si la solución que se ofrece no fuera extremadamente peligrosa. Lo que agota, dicen, es la opinión.
El periodismo debería limitarse a ser un transportador de informaciones asépticas y un comunicador de posiciones antagónicas con preponderancia de las oficiales, porque el Gobierno tiene la responsabilidad de conducir la nación política. Eso es lo que proponen. En castellano simple y directo: lo que buscan es un periodismo pasteurizado, integrado por mecanógrafos o relatores que deberían limitarse a contar una realidad compleja, impetuosa y cambiante. Imposible de digerir fácilmente, por lo tanto, para el ciudadano preocupado por las cosas rutinarias de su vida.
La primera contradicción surge cuando ninguno de aquellos fatigados alude a las opiniones que florecen en los huertos del kirchnerismo. Ministros, legisladores, periodistas amigos y hasta la Presidenta suelen opinar (¡y cómo!) sobre todo lo que les es adverso. Es, entonces, la opinión del periodismo independiente (sí, independiente) lo que cansa y estaría de más.
Resulta, sin embargo, que no hay una fórmula verdadera para el periodismo que no incluya su función crítica del poder. Un periodismo acrítico, esterilizado y descolorido no tiene ninguna razón para existir. Su posición crítica debe incluir, desde ya, a la oposición, en tanto ésta forma parte del poder actual o del poder futuro. Pero su función crítica (desde la opinión o desde la investigación) debe abarcar sobre todo al poder que gobierna la contingencia. La publicidad de los actos de gobierno corre por cuenta de los funcionarios y de los enormes recursos estatales para promocionarlos, distribuidos arbitrariamente en el caso que nos ocupa.
Un medio periodístico debe incluir también en sus páginas o en sus espacios la opinión (con la condición de que sea seria y responsable) de los que no coinciden con el punto de vista de ese medio de comunicación. La Nacion lo ha hecho hasta cuando se dio el debate por la nueva ley de medios: convocó a sus páginas a políticos e intelectuales que no coincidían con la posición editorial del diario. Es la obligación del periodismo. Pero el medio periodístico y los periodistas cuentan con el derecho ?y el deber? de tener una opinión determinada sobre los sucesos de la vida pública del país. ¿Acaso no dejaría de merecer el necesario respeto (y hasta carecería de la conveniente previsibilidad) un medio al que le diera lo mismo el derecho o el revés de las cosas, las políticas de un color o de otro y las buenas o las malas formas?
La opinión es libre, como dijo hace poco Cristina Kirchner, en una de sus pocas oraciones de aceptación de la libertad del otro. Con todo, el periodismo tiene algunos deberes junto con aquellos derechos. La información que sustenta su opinión debe ser veraz. El chequeo de las versiones es una práctica que jamás debe olvidarse y nunca debe prestarse a las detestables operaciones de prensa que el kirchnerismo frecuenta con más constancia que ningún otro grupo político. Honestidad personal y honestidad intelectual son los atributos que deben marcar el límite moral del periodismo. Es necesario también el cultivo de la coherencia: no hay nada más desconcertante para un lector desprevenido que un medio o un periodista que cambian sus opiniones en todas las esquinas de la vida.
En medio de ese debate, es perceptible la existencia de periodistas jóvenes que se preguntan si es conveniente coincidir con las opiniones de "la empresa" periodística en la que trabajan. Esto es nuevo y es viejo, al mismo tiempo. El kirchnerismo tiene una habilidad enorme para resucitar viejos fantasmas del pasado. Ese enredo muy antiguo entre la libertad de prensa y la "libertad de empresa" había dejado de existir hace más de treinta años.
Hagamos un ejercicio. ¿Por qué no cambiamos las preguntas? ¿Qué tiene de raro, por ejemplo, que un periodista concuerde con el medio en el que trabaja? ¿Acaso las empresas periodísticas no existen también gracias a la composición del buen periodismo? ¿Por qué esas empresas deberían tener, en los casos más notables al menos, intereses contradictorios con las mejores prácticas de la profesión? ¿No es preferible para este oficio de libertarios estar de acuerdo con un diario, donde pasamos parte de nuestras vidas, antes que con un gobierno de políticos pasteleros y fugaces?
La Argentina, en efecto, habita en el pasado. Ningún debate de los últimos meses ha llegado siquiera a la década del 80. ¿Qué hacía tal o cual periodista en 1976, 1977 o 1978? No hacíamos nada. Vivíamos bajo una dictadura y cada uno vivía de lo que podía y como podía. Sólo los que vivieron bajo el peso aplastante y gris de una dictadura saben que no había muchas más cosas para defender que pequeñas cuotas de dignidad. Hagamos de nuevo preguntas desde otro lugar: ¿acaso los únicos periodistas dignos fueron los exiliados o los que se comprometieron firmemente con organizaciones insurgentes de la década del 70? Esa sería, si fuera así, una conclusión injusta, discriminatoria e inaceptable. Otra cosa tan inaceptable como aquélla es la decisión política del Gobierno de cambiar la historia de cada uno de los que considera adversarios.
La síntesis ha llegado a la farsa: o se está con Kirchner o se estuvo con la dictadura.
Feas armas se han usado en los últimos tiempos. A muchos periodistas no les gusta ser protagonistas de esas emisiones de maldad que se emiten por canales oficiales o paraoficiales.
Es cierto que es difícil cuando la vida cambia y ya no se puede caminar con tranquilidad por la calle porque se está a la espera de una agresión verbal o física. Y es más arduo aún aguantar en silencio la insistencia de la calumnia y de la falsedad, repetida hasta el cansancio por los portavoces oficiosos del Gobierno.
Lo único bueno de todo esto es que no hay atajos: habrá que armarse de paciencia, sin resignar los derechos ni los deberes del periodismo. Asumamos también el riesgo de solitarios que corremos en la vía pública. Un periodista con custodia a su alrededor abandona automáticamente su condición de periodista. Dejemos las aparatosas custodias para que se pavoneen los funcionarios y algunos políticos.
Una vez le pregunté a Néstor Kirchner, en esos diálogos de los columnistas con los presidentes que son mitad reservados y mitad públicos, en tiempos en que los periodistas éramos como somos ahora y el ex presidente no había desenfundado un revólver permanente contra nosotros (sólo lo hacía de vez en cuando), cómo imaginaba su destino después del poder. No estaba preparado para esa pregunta. Miró el techo, demoró la respuesta y, al cabo de unos segundos largos como la eternidad, contestó: "Quisiera poder caminar tranquilo por la calle y que la gente común me saludara con un «buen día, doctor». No quiero más que eso". Tal vez dijo sólo lo que él creía que el periodista quería escuchar, como acostumbraba hacerlo, pero si entonces fue sincero ha decidido ahora llevarse por delante aquel proyecto, hasta incinerar su propia ilusión.
© LA NACION

noticias de babel

cuando los hombres dejan de entenderse sobrevienen las guerras



BBC
La última persona que hablaba la lengua Bo en las islas indias de Andamán, murió a la edad de 85 años, dijo a BBC una lingüista.
La profesora Anvita Abbi aseguró que la muerte de la señora Boa Sr es un hecho de importancia porque uno de las lenguas más antiguas había llegado a su fin.
Agregó que India perdió una "irremplazable" parte de su herencia cultural.
Los dialectos que se hablan en las islas Andamán se cree que se originaron en África.
Algunas tienen incluso 70.000 años de antigüedad.
Las islas son llamadas con frecuencia "el sueño de los antropólogos", ya que son una de las zonas del mundo con mayor diversidad lingüística.
Se acabó
La profesora Abbi –directora del portal en internet "Vanishing Voices of the Great Andamanese"- explicó: "Tras la muerte de sus padres, hace treinta o cuarenta años, Boa era la última persona que lo podía hablar".
Agregó que "estaba casi siempre sola y tuvo que aprender una versión de hindi que se habla en las islas para poder comunicarse con otra gente".
"Sin embargo, siempre tuvo muy buen sentido del humor… su sonrisa era muy fresca y sus carcajadas eran contagiosas".
La lingüista dijo que la muerte de Boa Sr es una pérdida para los científicos que quieren investigar más acerca de los orígenes de las lenguas antiguas, ya que perdieron una pieza vital del rompecabezas.
Hay una creencia general de que los idiomas que se hablan en las islas Andaman pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos
Profesora Anvita Abbi
"Hay una creencia general de que los dialectos que se hablan en las Islas Andamán pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos". Dijo la profesora Abbi.
"Se piensa que en las Islas Andaman estaban nuestros primeros ancestros", agregó.
El caso de Boa Sr fue destacado también por el grupo Survival International (SI).
"La extinción de la lengua Bo significa que una parte única de la sociedad es ahora sólo una memoria", dijo el director de SI, Stephen Corry.
"Enfermedades importadas"
La profesora Abbi dijo que dos dialectos de las Islas Andamán han muerto en los últimos tres meses y que esto es un tema que causa gran inquietud.
Los académicos han dividido a las tribus de Andamán en cuatro grandes grupos: los Gran Andamaneses, los Jarawa, los Onge, y los Sentineleses.

La profesora Anvita Abbi se hizo muy amiga de Boa Sr.
La profesora Abbi explicó que la mayoría de los habitantes de las Islas Andamán –con excepción de los Sentineleses-, han estado en contacto con indígenas "de tierra firme" y que por eso sufren "enfermedades importadas".
Dijo que los integrantes del grupo de los Gran Andamaneses son alrededor de 50, la mayoría niños, y que viven en la isla Strait, cerca de la capital, Port Blair.
Boa Sr formaba parte de esta comunidad, que está conformada por varias subtribus, en donde se hablan al menos cuatro lenguas.
Los Jarawa cuentan con alrededor de 250 miembros, y viven en la selva, en el centro de Andamán.
La comunidad de los Onge se cree que tiene no más de varios cientos.
"Nunca se ha establecido ningún contacto humano con los Sentineleses, y hasta el día de hoy, se han resistido a cualquier intervención foránea", agregó la profesora.
El destino de los Gran Andamaneses es lo que más preocupa a los académicos, porque los miembros de esa tribu dependen del gobierno indio para sus alimentos y alojamiento, y el alcohol se consume en grandes cantidades

brigid triple, poesía

brigid triple, poesía
belleza y no tanto

la canción desesperada

en pedo querido neruda, en pedo

La canción desesperadaEmerge tu recuerdo de la noche en que estoy. El río anuda al mar su lamento obstinado. Abandonado como los muelles en el alba. Es la hora de partir, oh abandonado! Sobre mi corazón llueven frías corolas. Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos! En ti se acumularon las guerras y los vuelos. De ti alzaron las alas los pájaros del canto. Todo te lo tragaste, como la lejanía. Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio! Era la alegre hora del asalto y el beso. La hora del estupor que ardía como un faro. Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio! En la infancia de niebla mi alma alada y herida. Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio! Hice retroceder la muralla de sombra, anduve más allá del deseo y del acto. Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto. Como un vaso albergaste la infinita ternura, y el infinito olvido te trizó como a un vaso. Era la negra, negra soledad de las islas, y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos. Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro. Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos! Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido. Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, aún los racimos arden picoteados de pájaros. Oh la boca mordida, oh los besados miembros, oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos. Y la ternura, leve como el agua y la harina. Y la palabra apenas comenzada en los labios. Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio! Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron! De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. De pie como un marino en la proa de un barco. Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo. Pálido buzo ciego, desventurado hondero, descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Es la hora de partir, la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario. El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros. Abandonado como los muelles en el alba. Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos. Ah más allá de todo. Ah más allá de todo. Es la hora de partir. Oh abandonado!
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aunque nunca llegue, parís, aunque nunca mire tus calles

aunque nunca llegue, parís, aunque nunca mire tus calles
buscando la excelencia, pero la verdadera no la que los que ya sabemos hacen todo trucho

juan cruz y mario paz III (junior)

juan cruz y mario paz III (junior)
custodios de aghartapaz; jugando

juan cruz en el pueblo donde lo bautizaron, con javier y candela

juan cruz en el pueblo donde lo bautizaron, con javier y candela
en san lorenzo hoy

candela y maría belén; blogs

candela y maría belén; blogs
cuarta y quinta generación desde que podemos saber algo de dónde venimos

candela y maría belén y mariano

candela y maría belén y mariano
grande y chico; como el marqués de SADE

juan cruz en la quebrada de san lorenzo

juan cruz en la quebrada de san lorenzo
pago donde nací es la mejor querencia

historias de camas

de diament

MIAMI.- Admitámoslo: si Hollywood hubiera tomado la historia del gobernador Mark Sanford y la hubiera llevado a la pantalla con Richard Gere y Julia Roberts, la gente habría necesitado una toalla para secarse las lágrimas.
¿Qué puede ser más conmovedor que una historia de amor alocado? El adusto gobernador de un estado igualmente adusto, casado con una mujer a cuya fortuna le debe su carrera, con cuatro hijos que puestos en fila trazan una perfecta diagonal, inesperadamente flechado por una porteña de ojos verdes.
¿Cómo contener el palpitar del corazón mientras escucha, como un murmullo distante, el parloteo de sus asesores? ¿Cómo desprenderse de las imágenes que obstinadamente se apoderan de su mente, desplazando cualquier otro pensamiento? Ella es el amor imposible, sí, pero también es el amor.
¿Quién puede sobreponerse al intenso aguijoneo de los recuerdos, a la memoria de la tierna sensación de sus besos, de la sensual curva de sus caderas, al contorno de sus pechos resplandeciendo en la penumbra?
¿Qué espíritu romántico podría dejar de admirar la osadía del gobernador de levantarse un buen día del sillón de su despacho, de la mesa cubierta de anteproyectos y decretos a la firma, de pliegos de presupuestos deficitarios e informes sobre seguridad interior, y dejarlo todo para correr hacia ella?
No le dijo nada a nadie. Nadie supo dónde estaba. Uno de sus asesores insinúa que el gobernador, agobiado por la presión de su trabajo, se ha ido a escalar las montañas Apalaches, como solía hacerlo cuando era chico.
Pero él está en otro lado, volando hacia una Buenos Aires invernal, sucia, intoxicada de debates sobre las inminentes elecciones.
Nada de esto lo amilana porque sabe que al final de ese purgatorio están las calles arboladas del barrio de Palermo, la puerta de cristal, la escultura en el vestíbulo de entrada, el portero somnoliento que baldea la vereda, el ascensor demasiado moroso y, finalmente, ella.
La cama retiene aún el calor de la noche y él se pierde en sus brazos, en sus labios, en el revuelo de su pelo y en las medias palabras que se emiten en el ardor de la pasión.
El amor, aunque efímero, ha triunfado. Mañana no importa. No importan la pretenciosa moralina de los periodistas, los desdeñosos comentarios de políticos rivales, el escándalo, la traición, el precipicio que se abre a sus pies. Nada de eso importa. El corazón ha triunfado.
Lástima que la realidad no tenga la armonía de la ficción literaria. Lástima que haya personajes tan perversos que sean capaces de apoderarse de un intercambio íntimo de correos electrónicos entre amigos y pasárselos anónimamente a la prensa. Lástima que hubo un periodista advertido esperándolo en el aeropuerto de Atlanta. Fin del encantamiento
Pero él no tiene derecho a lamentarse. Después de todo, cayó en el mismo error, debe reconocerlo, cuando cuestionó la "legitimidad moral" de Bill Clinton por su affaire con Mónica Lewinsky y reclamó su juicio político, o cuando criticó a un colega con una historia similar a la suya, diciendo que "violó el juramento a su esposa".
En este punto es donde Richard Gere desaparece y Mark Sanford retoma su rol. Aquí es donde el encantamiento se esfuma y lo que reaparece es la descarada institución del arrepentimiento político.
El gobernador hizo su mea culpa , como antes de él hicieron otros políticos. Las mismas palabras, la misma admisión de haber traicionado a todo el mundo. A su mujer, a sus hijos, a sus amigos, al electorado. Las conferencias de prensa son el confesionario de los funcionarios pecadores. Todo fue un desatino, una pérdida temporaria de la razón. El amor no importa. El corazón es un embaucador. Ahora lo comprende. Lo que importa es la misión, la fe religiosa, los deberes del funcionario.
Hubo otras desprolijidades, es cierto. El viaje anterior a la Argentina pagado con fondos públicos, el abandono de su función, el engaño respecto de su paradero. No exactamente la clase de comportamiento que uno esperaría de Richard Gere. Pero él se propone enmendar las faltas, reponer el dinero, ganar la absolución de su esposa, recuperar la confianza del público.
¿Qué pensará María, a solas en el departamento de Palermo, mirando a su amigo pedir perdón por televisión? ¿Pensará también que al amor es lo de menos?

antecedentes para la fundación de agharta

ADN, derechos y ácido.
No hay que saber mucho de derechos para darse cuenta que la intimidad es la intimidad y que ninguna ley modificará desde afuera semejante entidad de la condición humana, y que los que no lo tengan claro pueden cometer errores como privar de la libertad a alguien por su aspecto de hippie en desgracia como era para cualquier argentino en la década esa. La intimidad es la intimidad, y no está bueno retrotraer iniciativas parecidas a las de los setenta y obligar a alguien en forma directa o indirecta para averiguar su ADN por caso, porque si no hay lesión a la libertad del otro la intimidad es integridad y la estatura de la propia probidad es primero una decisión individual y privativa no de un tercero por más que se interponga una loable causa, la intimidad es dignidad y la contrición la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes y se encuentran en una frecuencia diferente a la apreciación por parte de un tercero del propio honor o del destructivo deshonor, la intimidad es identidad, y en su forma de elección equivocarse por cuenta propia también es anterior a cometer errores por interpósitas personas, más aún más si la averiguación está impregnada de algún ácido rencor del tercero en discordia.