La petulancia no contiene a la verdad
Es más fácil morir por una mujer que vivir con ella decía un francés, y yo digo lo mismo
La codicia anula la razón
La ira en cualquier intensidad demora el conocimiento
La necedad es un impedimento al crecimiento intelectual
aunque dañen a otros aunque nos dañen siempre repetimos los mismos errores
Deberíamos un poco dejar de ser como aquello que criticamos y empezar a ser lo que no somos porque imitamos
DOS A CERO
Palermo ídolo como debe ser, hunilde no engreído
La tolerancia es condición de la armonía, pero sin versos
no es moral la moral del que habla de moral pero es un inmoral
siempre somos el mismo no lo mismo dijo Kant y si nuestra esencia no se modifica y sí nuestras circunsatancias porque no habríamos de sentir rencores que se equilibran sólo con el perdón
si para algunas cuestiones no hay perdón, Saramago, en otras situaciones no hay traición, y los que algo caminamos sabemos que el hombre traiciona, luego no está mal que perdone o sea pedonado
el perdón no es un invento de la religión como lo sugirió Saramago, es propio de la naturaleza del hombre en la perceción que no hay motivos unilaterales en las acciones humanas y por lo tanto cualquiera de los contactos significan el envión de por lo menos dos voluntades, aunque a veces sea difícil establecer la correspondencia temporal entre ellas.
El fundamentalismo de los violentos es eso, la intolerancia no es tolerancia disimulada, la tolerancia es tolerancia y no es democracia ni progresismo ni nada que se le parezca
CUATRO a UNO
aegentina 4 (en realidad 3) maradona dios - corea del sur 1 (en realidad 2) coreanos
inferiores
zoncera promedio nacional
buenos negocios de malos muchachos falsos patriotismos patrioterismos
hace rato que el hombre no sabe de heroísmos, sólo sabe de buenos negocios (local: gualeguaychú, lo que llaman derechos humanos)
no tenemos autoestima y a a la baja estima la hacemos pasar por sobreestima, ni está alta en el cielo ni es águila guerrera
UNO a CEROel opio del pueblo, que no aparece pero que lo es
quiero a los que me quieren creo en los que no me quieren, los que tienen sus razones y reconocen sus errores porque los que no tienen razones y no reconocen sus errores no son ni mis amigos ni mis enemigos, son chantas
mentira es que somos uno por un mes, no podemos ser uno cuando somos muchos, no somos los mismos argentinos los que caprichosamente mantenemos un piquete en un puente internacional no somos los mismos argentinos los que apoyamos o desaprobamos que la argentina mamá de nueve hijos sin esposo no tenga casa del fonavi en jcpaz porque a las casas se las dieron a los parientes de concejales intendente funcionarios etc., no somos uno ni lo seremos en los próximos años para eso falta que tengamos mejor educación de la mejor educación que los mismos que la hacen dicen que es un bochorno y es lo que tenemos, no somos uno ni lo seremos en este mes, en todo caso somos muchos detrás de doce chabones que nos representan cabalmente, puras individualidades nada de equipo...
en estos tres días de ausencia estuve con la misma sensación que tengo desde hace mucho la sensación que producen somnolencias en mis lectores mis aburridos escritos,
sigan sin leerme, no saben lo que se pierden .zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
anaIdentidades. Tres hijos tres padres diferentes qué padres se pregunta la pródiga mujer que no sabe de dónde viene hacia dónde va más porque ya no tiene recuerdos tal vez no quiere tenerlos viviendo en estos páramos todo el día de todos los días tal vez no quiere tenerlos viviendo con personas que apenas conoce y que la tienen para tareas que no le gustan y para abrirse de piernas en cada ocasión que se lo piden o cuando ella se da cuenta que eso es lo que le están pidiendo, los que se fueron no vuelven por el boca a boca se ha enterado que han fundado ciudades río arriba ciudades en manos de capitanes y amanuenses, los que quedaron se mueren de enfermedades o de viejos los salvajes permanecen tres hijos tres padres qué padres se pregunta y aunque haya caído en desgracia hace ya mucho tiempo le cala el corazón el vértigo de no ser nadie para nadie cuando alguna vez fue alguien para alguien, no entender quién es en toda esta desolación no tener idea de dónde viene no tener idea adónde va.
Los días pasan en soledades compartidas en estas tierras inmensas y lo que más extraña son las ferias de mercaderes adonde la llevaban sus padres poco antes de que murieran, tiene el recuerdo de esos mercados populares donde se juntaban parecía que todos los que poblaban la tierra a ofrecer sus sedas e infusiones que traían de oriente los manteles y paños bordados de sus propias ciudades y la profusión de carnes sazonadas quesos tabaco y demás mercadería que los mercaderes bajaban desde donde venían hasta los lugares de encuentro, los días pasan en soledades que acompañan los pocos que quedaron y se reponen y que reponen sus viviendas y los salvajes que con los días que pasan se hacen más amigables, y lo que más extraña son esas ferias de mercaderes jugando con otros chicos segura de la segura vigilancia de sus padres que por esos días vivían sirviendo de diferentes maneras para los miles de cristianos que pasaban por esas concentraciones, lo que más extraña son esos sueños suyos de entonces que aunque pequeña la marcaron para siempre porque se quedó esperando tener la edad para que sus padres la entregaran a esos señores que la comprarían como a otras muchas que ella veía para vender en subastas su virginidad a señores ricos y poderosos, quiso ser sin llegar a serlo esclava y satisfecha de sus ganas.
Antes no se sintió como ahora, sin presiones para caminar las yardas que quiera, las millas maravillosas de esas serranías que se aparecen una tras otras como las de su patria de la que poco se acuerda, las lenguas leguas que camina con la sensación que debe volver, acompañada porque desde que se mezcla con los salvajes siempre hay alguien que la sigue para mirarla por horas en ocasiones tocarle las manos o el rostro como si fueran diferentes a los de es alguien que puede ser un varón una mujer un niño o una niña que moquean como todos los niños del mundo como los de ella misma que forman parte de su séquito, antes no se sintió como ahora y descuenta que no se volverá a sentir de esta manera libre para caminar en cualquier dirección de estos campos con vegetación y comida como no se imaginaran durantes las devastaciones hace unos años, antes no se sintió como ahora libre de las presiones de filibusteros embusteros aunque simpáticos y presumidos, aventureros como ella misma los curas o los médicos que en el mismo viaje vinieron, sin las presiones de las miserias de aquellos forajidos cayendo en las manos de ella por enfermedades o heridas de los nativos. Antes no se sintió como ahora dueña del espacio de esas colinas que allá lejos se juntan con el cielo, dueña del tiempo que permite vivir todos los días que pasan como si fuera el mismo el que más le gusta a ella que después de sufrir mucho suspira con gozo sin apuros sin codicias, dueña de todo y como fue siempre en toda su vida ama de nada.
Tiempo a destiempo. Chúmbale, hágale muérdale, chúmbale, chúmbale parecen decir el forro el maraca el monarca el patriarca el enarca el que parece normal y el que parece anormal, chúmbale que el tiempo no pasa y el tiempo que pasa, pesa deja secuelas, pasa el tiempo del chabón o de la chabona cuando comienzan a ser vejestorios como cualquiera que cumple años cuando pasan a ser veteranos que no se olvidan de contar cuando terminan como viejos de mierda en el tramo final ese tramo delicado que es para todos los que quieran llegar y a los que el que te dije les dé su permiso, cuando terminan como eso como si mierda y viejo no fueran adjetivos que pudieran usarse por separado cuando son adjetivos fuertes para usar con las maldiciones y los trastos, el tiempo pasa o no pasa a lo mejor para cualquier divo trucho que tiene el dinero para estirarse la cara y las zonas que le vienen en ganas sin que otros lo sepan esos mismos que le ven la cara planchada todos los días de todo el día menos cuando se despierta que es ahí frente al espejo que vuelve a quedar sólo con él mismo que a veces parece otro, el tiempo pasa sobrepasa fronteras de los sueños de las pesadillas en las que se confunden lugares personas situaciones pasado presente el futuro que se acorta con los años, confines de la imaginación de la reducción de la seducción del bajón de la depresión, el tiempo es joya en el instante que aparece y deja de ser hermoso grato traspasa repasa no es el tiempo del chambón que eso era en otros momentos cuando se denostaba la torpeza que hoy pasa disimulada porque somos torpes de hecho, el tiempo no pasa probablemente es un bardear permanente de las personas para las que el tiempo pasa por adentro un tiempo que algunos se empeñan en no hacer pasar por afuera.
Civilizaciones y barbaries. No serán hidalgos ni gentilhombres pero tampoco son brutos con arcabuces sino ariscos que cuando alguien los molesta se enojan y se defienden tirando piedras cuando no es mucha la humillación o con flechas armadas con pedernal de trisulco que cuando penetran muelen y remuelen las carnes y las infectan, no sabrán de modales finos pero tampoco son torpes con títulos concedidos por el rey de condes o de marqueses o con otros títulos que se dan entre ellos mismos varones para tener el control del comercio de los campos de otras personas enfermas costumbres de apropiarse de todo esa necesidad que tienen algunos de llamarse o hacerse llamar amos o señores, no serán de buenos modales pero proceden distinto a lo que hacen los compañeros de travesía ellos no se apropian de nada pero lo que tienen lo comparten con todos especialmente la inmensidad de las tierras que se pierden en el horizonte miles de leguas en cualquier dirección de los puntos cardinales menos el punto de contacto con el río, todos siembran y cultivan todos cosechan y a los que no pueden hacerlo los demás los ayudan para que se dediquen a confeccionar las ropas hacer canales a procesar los alimentos, lo que tienen es de todos desde la comida al agua que les calma la sed las pasturas, tendrán sus defectos pero no son los de esos que se fueron muriendo que se fueron por abandonar de cobardes o de miedosos nomás el asentamiento con proyecto de provincia cuando vinieron a este lugar de la santa del buen ayre marineros debiluchos contramaestres holgazanes que ni sabían de rezarle a la virgencita, a este pedazo de leguas ganadas a la orilla del río hacen ya como diez años organizadas entonces como es la instrucción, damero que terminó como siempre por sugerencia de los ingenieros en un cuadrado o en un rectángulo grande y destrozado por las intromisiones que se dieron y las que se irán dando por estos lados, como esa esta o la última que por ahora sirvió para que desmantelaran el pueblo, no serán hidalgos ni gentilhombres pero comen dignamente y dejan comer que es lo más importante para alguien como ella que no pudo saber de la vida en familia por las guerras intestinas allá lejos cerca de los moros, por las codicias de hombres ambiciosos y desalmados para alguien como ella que no supo ni de andar en grupos amigables de gente para alguien como ella que supo del hambre de esos que hacen sonar las tripas y de las privaciones que sellan la boca para quejarse, no serán sus casas como las casas que se hicieron con paja y barro cuando ellos llegaron serán chozas de cueros curtidos de ñandúes o codornices que ellos mismos atrapan con sus boleadoras diestros como son con la caza como son diestros para defender sus tierras sus mujeres sus niños pequeños y los animales que les dejan los que vienen los que se van y las bestias que ellos ni faenan ni comen porque están acostumbrados a comerse los otros bichos, no serán hidalgos o gentilhombres pero a Ana le gustan igual porque fornican como aquellos.
cuentos del abuelo que no son más que cuentos que se van copiando a lo largo del tiempo
MIAMI.- Uno tiende a pensar que las canciones infantiles no son otra cosa que tradición oral de origen incierto, convertida en dominio público y, como consecuencia, creaciones exentas de todo reclamo propietario.
"Sobre el puente de Avignon", por ejemplo, es una canción francesa del siglo XV y alude al famoso puente medieval de Saint-Benézet, que se extendía sobre el Ródano. Y "Mambrú se fue a la guerra" fue compuesta en 1709, tras la Batalla de Malplaquet, donde Gran Bretaña y Francia se enfrentaron para dirimir la sucesión española. El Mambrú en cuestión era el duque de Marlborough, a quien los franceses creían muerto.
Pero nadie conoce la identidad de sus creadores y en algunos casos, como el de Mambrú, se sospecha que se trata de una melodía originalmente árabe, que llegó a Francia con las cruzadas.
No es el caso de "Happy Birthday To You" ("Feliz cumpleaños"), considerada por el libro Guinness de récords la canción más popular del mundo, entonada en los más variados niveles de disonancia y en una multitud de lenguas en aniversarios de bebes, adultos y ancianos, incluida en cajas de música, teléfonos celulares y tarjetas de aniversario, llevada al espacio como uno de los testimonios de la cultura del planeta Tierra y memorablemente cantada por Marilyn Monroe el 19 de mayo de 1962 (78 días antes de su suicidio) a su amante, el presidente John F. Kennedy, en una celebración multitudinaria en el Madison Square Garden.
"Happy Birthday To You" no sólo tiene un origen comprobado, sino que además tiene dueño y copyright, y es objeto de una fascinante batalla legal por lo que podría representar unos 2.000.000 de dólares anuales en concepto de derechos de autor.
La historia comienza en 1893, cuando las hermanas Mildred y Patty Smith Hill, maestras jardineras de Kentucky, confeccionaron un libro titulado Cuentos cantados para el j ardín de infantes, que fue publicado por la editorial Clayton F. Summy Co., de Chicago.
La primera canción del libro se titulaba "Buenos días a todos", pero durante un cumpleaños del que las hermanas participaron, Patty sugirió cambiar la letra de la canción por "Happy Birthday To You", como una manera de homenajear a la niña que ese día celebraba su aniversario.
Esto es, en realidad, lo que se supone, porque no existe documentación que establezca que la letra de "Happy Birthday To You", de apenas cuatro líneas, sea efectivamente autoría de Patty Smith.
En marzo de 1924, un editor llamado Robert H. Coleman publicó una versión de "Buenos días a todos", que incorporaba la letra de "Happy Birthday" como alternativa. Con el advenimiento del cine y de la radio, la canción alcanzó una extraordinaria popularidad.
En 1931, fue incluida en el musical The Band Wagon , de George S. Kaufman y Howard Dietz, que protagonizaron Fred Astaire y su hermana, Adele, y dos años más tarde, cuando la Western Union lanzó su primer telegrama cantado, eligió "Happy Birthday To You" como su primera canción.
Fue, precisamente, en 1933, cuando Irving Berlin volvió a usar la canción en su comedia musical As Thousands Cheer ( Mientras miles vitorean ) que Jessica Hill, la tercera de las hermanas Hill, decidió emprender acciones legales.
Tras demostrar la similitud entre la canción original y "Happy Birthday To You", Jessica Hill logró que una corte la autorizara a registrar la nueva versión, que obtuvo un copyright en 1934.
La compañía Summy de Chicago publicó la canción en 1935. Según la legislación en vigor, los derechos debían expirar en 28 años, pero el acta del derecho de autor sancionada en 1976 los extendió hasta 2010. Y en 1998, a propósito de una disputa en torno de una canción de Sonny Bono, la Corte Suprema norteamericana añadió 20 años más al derecho de autor, lo que prolongó el copyright sobre "Happy Birthday To You" hasta 2030.
Algunos expertos, como Robert Brauneis, de la Universidad George Washington, argumentan que si bien los méritos para registrar una canción popular son válidos, en el caso de "Happy Birthday To You", los argumentos se ven anulados por la inexistencia de pruebas fehacientes acerca de quién escribió la letra de la canción.
Si todo esto hace dudar al lector acerca de la conveniencia de cantar "Happy Birthday" la próxima vez que algún familiar cumpla años, a riesgo de que aparezca alguien de Sadaic a reclamar los royalties, tranquilícese. Las demandas sólo se aplican a la explotación comercial de la canción, no a las fiestas familiares.
(tradición conocida gracias a mario diament en una nación de 2009)
boludeces de humor negro que circulan
por el ciberespacio y por la calle
Hay un tipo gangoso sentado en un banco del Central Park de Nueva York,
en la noche de Nochebuena, cuando de pronto se acerca una dama y se
sienta a su lado. El tipo, que andaba solo, para romper el hielo le dice:
- ¡Ghola!
- ¡Ghola!
- ¿Ghos tanguien shos gangosa...?
- Shi.
- ¿Y haglás Eskañol?
- Shi.
- ¡Lo único que te jaltaria esh sher Arlgentina!
- Shi, shoy Arlgentina.
- ¡Uy! ¡Qué shuerte! ¡Yo tamguien shoy Arlgentino! Yo eskaba solo acá
shentado hoy que esh noche guena y jhusto akareciste vosh que tamguien
shos gangosa y Arlgentina. ¿Que te karece shi hacemos algo...?
- Gueno, ashi ninguno de los dosh she queda sholo.
Entonces se van los dos a cenar. Empiezan a charlar, a conocerse y se van
a pasar la Nochebuena en un Hotel. Se encaman, y luego de unas horas de
sexo, lujuria y placer se produce la siguiente conversación:
- Oguime, le dice la chica, tengho que confesharte algho.
- ¿Qué esh?
- Tengho Sida...
- ¡Ah...! ¡Güenísimo! ¡ ¡Yho tengho Pan Dulce!
ADN
ADN, los derechos y los ácidos. No sé mucho de los derechos a darse cuenta de que la privacidad es la privacidad y ninguna ley puede cambiar de una entidad de este tipo fuera de la condición humana, o la cosmética o la justificación de un derecho natural e inherente a lo esencial de nuestra más pura naturaleza, y que esto es como un apoyo a la vida antes de que otros principios, si uno trató de construir un sistema o establecer prioridad sobre lo que está aguas arriba o aguas abajo en este autodeterminada, y con independencia de tema o la implicación de otra u otras personas en esta iniciativa. Por supuesto, las líneas que marcan los espacios reales y virtuales en todo esto son muy indefinida ya veces hace que el avance hacia lo que aún no se sabe si se hiciese lo que con la eutanasia, o en un extremo opuesto a incurrir en errores extraordinarios como privar a alguien de libertad no recordar el número de identificación de la memoria o su look hippie de desgracia como lo fue para la Argentina en los años setenta. La intimidad es la intimidad y creo francamente que debemos estar de acuerdo - no palabrería - la mayoría de las personas que habitan este planeta, pero privacidad que no debe confundirse con el privado, como parte de nuestra personalidad es constitutiva, pero no es determinante de nuestra función social se despliega en una amplia gama de posibilidades, y luego sucede que alguien quiere meterse con nuestra privacidad sin una petición o similares , también puede ser individual más o menos dispuestos a compartir nuestra intimidad con uno u otro o directamente a no compartir. El que fue violada, sin duda, es herido en sustancia, sino la sociedad en su sistema como se señaló en ese caso a quien la lesión y, en general condenando la actitud, pero no heridos alivio al que sufre y en todo caso sólo contiene el enigma nunca es recuperada por el individual y así es como entrar en el gran área de gris que existe en esta materia que va del negro al blanco, ya la tercera, que, como grupo lo resolvemos nuestras lesiones socialmente con los que obtenemos asuma que sufrió una lesión en su intimidad somos que no participan, lo hacemos a veces y otras no ?, ¿cómo lo que otros entienden que debemos comprometernos con la privacidad de los demás, especialmente cuando la persona no solicita o cuando lo solicite expresamente, o si la persona no lo hace? ¿Por qué habría de lo que otros quieren ser y no es lo que debería ser? ¿Está bien que otra carga generacional se convierte en uno que pertenece a otra generación? ¿Hay alguien en el sistema con la capacidad de sopesar las decisiones íntimas no es socialmente perjudicial, ¿alguien puede obligar a otro para alterar las decisiones subjetivas? Aunque las costumbres argentinas como nos inclinamos a menudo para tomar el lugar de los dioses intimidad es la intimidad, y aunque se encuentran con la base para los que no se ve bien para obligar a alguien compulsivamente directa o indirectamente a someterse a las pruebas de ADN para determinar su por caso o formular objeciones si hay razones que podrían desencadenar acciones, para asegurarse de que la decisión de convertir esas características cualquiera de los términos de la ecuación esa es nuestra inherente e inviolable espléndida privacidad, o la totalidad de sus términos. En cuanto a la integridad, en su resolución y si las normas que puedan estar en ese sentido la estatura de su propia probidad es primero una decisión individual y la privación y si uno es conjunto y también con su entorno que no es perjudicial, no hay razón alguien puede reclamar el derecho a oponerse, porque de la misma manera que podría desafiar lo que creemos es posiblemente el otro, evidentemente, más de un lío armar estilo argentino con piquete y todo, y razones más legítimos distintos de los que se hicieron sobre si son incompatibles con ellos mismos, y mucho menos si éstos pertenecen al anuncio para la afiliación de uno mismo. ¿Cuántos ejemplos de problemas no resueltos en nuestra sociedad es sólo porque la gente elige para preservar su integridad? Debido a la dignidad, porque la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes están en un nivel más alto que la evaluación externa de la honra o deshonra a sí mismo. ¿Es el voluntarismo honor individual una variable dependiente de otra u otras personas? Como el umbral de la identidad, es decir, antes mucho antes de la inexactitud probable de tercero para la medición de índices de audiencia muy personales y también por su forma de elección auto-mal es pre errores por proxy, tanto más si la información, comunicación o conocimiento se impregnan con un ácido rencor del árbitro.
historia argentina contemporánea
Fernando Peña
29.03.2008
Cristina, mucho gusto. Mi nombre es Fernando Peña, soy actor, tengo 45 años y soy uruguayo. Peco de inocente si pienso que usted no me conoce, pero como realmente no lo sé, porque no me cabe duda que debe de estar muy ocupada últimamente trabajando para que este país salga adelante, cometo la formalidad de presentarme. Siempre pienso lo difícil que debe ser manejar un país... Yo seguramente trabajo menos de la mitad que usted y a veces me encuentro aturdido por el estrés y los problemas. Tengo un puñado de empleados, todos me facturan y yo pago IVA, le aclaro por las dudas, y eso a veces no me deja dormir porque ellos están a mi cargo. ¡Me imagino usted! Tantos millones de personas a su cargo, ¡qué lío, qué hastío! La verdad es que no me gustaría estar en sus zapatos. Aunque le confieso que me encanta travestirme, amo los tacos y algunos de sus zapatos son hermosísimos. La felicito por su gusto al vestirse.Mi vida transcurre de una manera bastante normal: trabajo en una radio de siete a diez de la mañana, después generalmente duermo hasta la una y almuerzo en mi casa. Tengo una empleada llamada María, que está conmigo hace quince años y me cocina casero y riquísimo, aunque veces por cuestiones laborales almuerzo afuera. Algunos días se me hacen más pesados porque tengo notas gráficas o televisivas o ensayos, pruebas de ropa, estudio el guión o preparo el programa para el día siguiente, pero por lo general no tengo una vida demasiado agitada. Mi celular suena mucho menos que el suyo, y todavía por suerte tengo uno solo. Pero le quiero contar algo que ocurrió el miércoles pasado. Es que desde entonces mi celular no deja de sonar: Telefe, Canal 13, Canal 26, diarios, revistas, Télam… De pronto todos quieren hablar conmigo. Siempre quieren hablar conmigo cuando soy nota, y soy nota cuando me pasa algo feo, algo malo. Cuando estoy por estrenar una obra de teatro –mañana, por ejemplo– nadie llama. Para eso nadie llama. Llaman cuando estoy por morirme, cuando hago algún “escándalo” o, en este caso, cuando fui palangana para los vómitos de Luis D’Elía. Es que D’Elía se siente mal. Se siente mal porque no es coherente, se siente mal porque no tiene paz. Alguien que verbaliza que quiere matar a todos los blancos, a todos los rubios, a todos los que viven donde él no vive, a todos lo que tienen plata, no puede tener paz, o tiene la paz de Mengele.Le cuento que todo empezó cuando llamé a la casa de D’Elía el miércoles porque quería hablar tranquilo con él por los episodios del martes: el golpe que le pegó a un señor en la plaza. Me atendió su hijo, aparentemente Luis no estaba. Le pregunté sencillamente qué le había parecido lo que pasó. Balbuceó cosas sin contenido ni compromiso y cortó. Al día siguiente insistí, ya que me parecía justo que se descargara el propio Luis. Me saludó con un “¿qué hacés, sorete?” y empezó a descomponerse y a vomitar, pobre Luis, no paraba de vomitar. ¡Vomitó tanto que pensé que se iba a morir! Estaba realmente muy mal, muy descompuesto. Le quise recordar el día en el que en el cine Metro, cuando Lanata presentó su película Deuda, él me quiso dar la mano y fui yo quien se negó. Me negué, Cristina, porque yo no le doy la mano a gente que no está bien parada, no es mi estilo. Para mí, no estar bien parado es no ser consecuente, no ser fiel. Acepto contradicciones, acepto enojos, peleas, puteadas, pero no tolero a las personas que se cruzan de vereda por algunos pesos. No comparto las ganas de matar. El odio profundo y arraigado tampoco. Las ganas de desunir, de embarullar y de confundir a la gente tampoco. Cuando me cortó diciéndome: “Chau, querido…”, enseguida empezaron los llamados, primero de mis amigos que me advertían que me iban a mandar a matar, que yo estaba loco, que cómo me iba a meter con ese tipo que está tan cerca de los Kirchner, que D’Elía tiene muuuucho poder, que es tremendamente peligroso. Entonces, por las dudas hablé con mi abogado. ¡Mi abogado me contestó que no había nada qué hacer porque el jefe de D’Elía es el ministro del Interior! Entonces sentí un poco de miedo. ¿Es así Cristina? Tranquilíceme y dígame que no, que Luis no trabaja para usted o para algún ministro. Pero, aun siendo así, mi miedo no es que D’Elía me mate, Cristina; mi miedo se basa en que lo anterior sea verdad. ¿Puede ser verdad que este hombre esté empleado para reprimir y contramarchar? ¿Para patotear? ¿Puede ser verdad? Ése es mi verdadero miedo. De todos modos lo dudo.Yo soy actor, no político ni periodista, y a veces, aunque no parezca, soy bastante ingenuo y estoy bastante desinformado. Toda la gente que me rodea, incluidos mis oyentes, que no son pocos, me dicen que sí, que es así. Eso me aterra. Vivir en un país de locos, de incoherentes, de patoteros. Me aterra estar en manos de retorcidos maquiavélicos que callan a los que opinamos diferente. Me aterra el subdesarrollo intelectual, el manejo sucio, la falta de democracia, eso me aterra Cristina. De todos modos, le repito, lo dudo.Pero por las dudas le pido que tenga usted mucho cuidado con este señor que odia a los que tienen plata, a los que tienen auto, a los blancos, a los que viven en zona norte. Cuídese usted también, le pido por favor, usted tiene plata, es blanca, tiene auto y vive en Olivos. A ver si este señor cambia de idea como es su costumbre y se le viene encima. Yo que usted me alejaría de él, no lo tendría sentado atrás en sus actos, ni me reuniría tan seguido con él. De todas maneras, usted sabe lo que hace, no tengo dudas. No pierdo las esperanzas, quiero creer que vivo en un país serio donde se respeta al ciudadano y no se lo corre con otros ciudadanos a sueldo; quiero creer que el dinero se está usando bien, que lo del campo se va a solucionar, que podré volver a ir a Córdoba, a Entre Ríos, a cualquier provincia en auto, en avión, a mi país, el Uruguay… por tierra algún día también.Quiero creer que pronto la Argentina, además de los cuatro climas, Fangio, Maradona y Monzón, va a ser una tierra fértil, el granero del mundo que alguna vez supo ser, que funcionará todo como corresponde, que se podrá sacar un DNI y un pasaporte en menos de un mes, que tendremos una policía seria y responsable, que habrá educación, salud, piripipí piripipí piripipí, y todo lo que usted ya sabe que necesita un país serio. No me cabe duda de que usted lo logrará. También quiero creer que la gente, incluso mis oyentes, hablan pavadas y que Luis D’Elía es un señor apasionado, sanguíneo, al que a veces, como dijo en C5N, se le suelta la cadena. Esa nota la vio, ¿no? Quiero creer, Cristina, que Luis es solamente un loco lindo que a veces se va de boca como todos. Quiero creer que es tan justiciero que en su afán por imponer justicia social se desborda y se desboca. Quiero creer que nunca va a matar a alguien y que es un buen hombre. Quiero creer que ni usted ni nadie le pagan un centavo. Quiero creer que usted le perdona todo porque le tiene estima. Quiero creer que somos latinos y por eso un tanto irreverentes, a veces también agresivos y autoritarios. Quiero creer que D’Elía no me odia y que, la próxima vez que me lo cruce en un cine o donde sea, me haya demostrado que es un hombre coherente, trabajador decente con sueldo en blanco y buenas intenciones.Cuando todo eso suceda, le daré la mano a D’Elía y gritaré: “Viva Cristina”… Cuántas ganas tengo de que todo eso suceda. ¿Estaré pecando de inocente e ingenuo otra vez? Espero que no. La saluda cordialmente,Fernando Peña
para la memoria y la libertad - ni una palabra más
Es habitual en los últimos tiempos encontrarse con intelectuales y artistas (y también con periodistas)que se dicen cansados de un periodismo crítico de los Kirchner. "Todos se han puesto de acuerdo para hablar mal del Gobierno", se escuchó decir hace poco a un reconocido escritor argentino. ¿Por qué no se cansaron cuando los periodistas criticábamos a Carlos Menem, a Fernando de la Rúa, a Eduardo Duhalde y hasta a Raúl Alfonsín mismo, aunque en este último caso prevaleció siempre, es cierto, el natural cuidado de una democracia recién nacida? En realidad, aquellos fatigados confunden cansancio con coincidencia. Ellos están -y es su derecho- muy cerca del discurso del kirchnerismo, aun cuando les sea difícil unir discurso y realidad, a veces tan divorciados.
El problema no pasaría de ser un duelo inconcluso entre extenuados y resistentes si la solución que se ofrece no fuera extremadamente peligrosa. Lo que agota, dicen, es la opinión.
El periodismo debería limitarse a ser un transportador de informaciones asépticas y un comunicador de posiciones antagónicas con preponderancia de las oficiales, porque el Gobierno tiene la responsabilidad de conducir la nación política. Eso es lo que proponen. En castellano simple y directo: lo que buscan es un periodismo pasteurizado, integrado por mecanógrafos o relatores que deberían limitarse a contar una realidad compleja, impetuosa y cambiante. Imposible de digerir fácilmente, por lo tanto, para el ciudadano preocupado por las cosas rutinarias de su vida.
La primera contradicción surge cuando ninguno de aquellos fatigados alude a las opiniones que florecen en los huertos del kirchnerismo. Ministros, legisladores, periodistas amigos y hasta la Presidenta suelen opinar (¡y cómo!) sobre todo lo que les es adverso. Es, entonces, la opinión del periodismo independiente (sí, independiente) lo que cansa y estaría de más.
Resulta, sin embargo, que no hay una fórmula verdadera para el periodismo que no incluya su función crítica del poder. Un periodismo acrítico, esterilizado y descolorido no tiene ninguna razón para existir. Su posición crítica debe incluir, desde ya, a la oposición, en tanto ésta forma parte del poder actual o del poder futuro. Pero su función crítica (desde la opinión o desde la investigación) debe abarcar sobre todo al poder que gobierna la contingencia. La publicidad de los actos de gobierno corre por cuenta de los funcionarios y de los enormes recursos estatales para promocionarlos, distribuidos arbitrariamente en el caso que nos ocupa.
Un medio periodístico debe incluir también en sus páginas o en sus espacios la opinión (con la condición de que sea seria y responsable) de los que no coinciden con el punto de vista de ese medio de comunicación. La Nacion lo ha hecho hasta cuando se dio el debate por la nueva ley de medios: convocó a sus páginas a políticos e intelectuales que no coincidían con la posición editorial del diario. Es la obligación del periodismo. Pero el medio periodístico y los periodistas cuentan con el derecho ?y el deber? de tener una opinión determinada sobre los sucesos de la vida pública del país. ¿Acaso no dejaría de merecer el necesario respeto (y hasta carecería de la conveniente previsibilidad) un medio al que le diera lo mismo el derecho o el revés de las cosas, las políticas de un color o de otro y las buenas o las malas formas?
La opinión es libre, como dijo hace poco Cristina Kirchner, en una de sus pocas oraciones de aceptación de la libertad del otro. Con todo, el periodismo tiene algunos deberes junto con aquellos derechos. La información que sustenta su opinión debe ser veraz. El chequeo de las versiones es una práctica que jamás debe olvidarse y nunca debe prestarse a las detestables operaciones de prensa que el kirchnerismo frecuenta con más constancia que ningún otro grupo político. Honestidad personal y honestidad intelectual son los atributos que deben marcar el límite moral del periodismo. Es necesario también el cultivo de la coherencia: no hay nada más desconcertante para un lector desprevenido que un medio o un periodista que cambian sus opiniones en todas las esquinas de la vida.
En medio de ese debate, es perceptible la existencia de periodistas jóvenes que se preguntan si es conveniente coincidir con las opiniones de "la empresa" periodística en la que trabajan. Esto es nuevo y es viejo, al mismo tiempo. El kirchnerismo tiene una habilidad enorme para resucitar viejos fantasmas del pasado. Ese enredo muy antiguo entre la libertad de prensa y la "libertad de empresa" había dejado de existir hace más de treinta años.
Hagamos un ejercicio. ¿Por qué no cambiamos las preguntas? ¿Qué tiene de raro, por ejemplo, que un periodista concuerde con el medio en el que trabaja? ¿Acaso las empresas periodísticas no existen también gracias a la composición del buen periodismo? ¿Por qué esas empresas deberían tener, en los casos más notables al menos, intereses contradictorios con las mejores prácticas de la profesión? ¿No es preferible para este oficio de libertarios estar de acuerdo con un diario, donde pasamos parte de nuestras vidas, antes que con un gobierno de políticos pasteleros y fugaces?
La Argentina, en efecto, habita en el pasado. Ningún debate de los últimos meses ha llegado siquiera a la década del 80. ¿Qué hacía tal o cual periodista en 1976, 1977 o 1978? No hacíamos nada. Vivíamos bajo una dictadura y cada uno vivía de lo que podía y como podía. Sólo los que vivieron bajo el peso aplastante y gris de una dictadura saben que no había muchas más cosas para defender que pequeñas cuotas de dignidad. Hagamos de nuevo preguntas desde otro lugar: ¿acaso los únicos periodistas dignos fueron los exiliados o los que se comprometieron firmemente con organizaciones insurgentes de la década del 70? Esa sería, si fuera así, una conclusión injusta, discriminatoria e inaceptable. Otra cosa tan inaceptable como aquélla es la decisión política del Gobierno de cambiar la historia de cada uno de los que considera adversarios.
La síntesis ha llegado a la farsa: o se está con Kirchner o se estuvo con la dictadura.
Feas armas se han usado en los últimos tiempos. A muchos periodistas no les gusta ser protagonistas de esas emisiones de maldad que se emiten por canales oficiales o paraoficiales.
Es cierto que es difícil cuando la vida cambia y ya no se puede caminar con tranquilidad por la calle porque se está a la espera de una agresión verbal o física. Y es más arduo aún aguantar en silencio la insistencia de la calumnia y de la falsedad, repetida hasta el cansancio por los portavoces oficiosos del Gobierno.
Lo único bueno de todo esto es que no hay atajos: habrá que armarse de paciencia, sin resignar los derechos ni los deberes del periodismo. Asumamos también el riesgo de solitarios que corremos en la vía pública. Un periodista con custodia a su alrededor abandona automáticamente su condición de periodista. Dejemos las aparatosas custodias para que se pavoneen los funcionarios y algunos políticos.
Una vez le pregunté a Néstor Kirchner, en esos diálogos de los columnistas con los presidentes que son mitad reservados y mitad públicos, en tiempos en que los periodistas éramos como somos ahora y el ex presidente no había desenfundado un revólver permanente contra nosotros (sólo lo hacía de vez en cuando), cómo imaginaba su destino después del poder. No estaba preparado para esa pregunta. Miró el techo, demoró la respuesta y, al cabo de unos segundos largos como la eternidad, contestó: "Quisiera poder caminar tranquilo por la calle y que la gente común me saludara con un «buen día, doctor». No quiero más que eso". Tal vez dijo sólo lo que él creía que el periodista quería escuchar, como acostumbraba hacerlo, pero si entonces fue sincero ha decidido ahora llevarse por delante aquel proyecto, hasta incinerar su propia ilusión.
© LA NACION
noticias de babel
cuando los hombres dejan de entenderse sobrevienen las guerras
BBC
La última persona que hablaba la lengua Bo en las islas indias de Andamán, murió a la edad de 85 años, dijo a BBC una lingüista.
La profesora Anvita Abbi aseguró que la muerte de la señora Boa Sr es un hecho de importancia porque uno de las lenguas más antiguas había llegado a su fin.
Agregó que India perdió una "irremplazable" parte de su herencia cultural.
Los dialectos que se hablan en las islas Andamán se cree que se originaron en África.
Algunas tienen incluso 70.000 años de antigüedad.
Las islas son llamadas con frecuencia "el sueño de los antropólogos", ya que son una de las zonas del mundo con mayor diversidad lingüística.
Se acabó
La profesora Abbi –directora del portal en internet "Vanishing Voices of the Great Andamanese"- explicó: "Tras la muerte de sus padres, hace treinta o cuarenta años, Boa era la última persona que lo podía hablar".
Agregó que "estaba casi siempre sola y tuvo que aprender una versión de hindi que se habla en las islas para poder comunicarse con otra gente".
"Sin embargo, siempre tuvo muy buen sentido del humor… su sonrisa era muy fresca y sus carcajadas eran contagiosas".
La lingüista dijo que la muerte de Boa Sr es una pérdida para los científicos que quieren investigar más acerca de los orígenes de las lenguas antiguas, ya que perdieron una pieza vital del rompecabezas.
Hay una creencia general de que los idiomas que se hablan en las islas Andaman pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos
Profesora Anvita Abbi
"Hay una creencia general de que los dialectos que se hablan en las Islas Andamán pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos". Dijo la profesora Abbi.
"Se piensa que en las Islas Andaman estaban nuestros primeros ancestros", agregó.
El caso de Boa Sr fue destacado también por el grupo Survival International (SI).
"La extinción de la lengua Bo significa que una parte única de la sociedad es ahora sólo una memoria", dijo el director de SI, Stephen Corry.
"Enfermedades importadas"
La profesora Abbi dijo que dos dialectos de las Islas Andamán han muerto en los últimos tres meses y que esto es un tema que causa gran inquietud.
Los académicos han dividido a las tribus de Andamán en cuatro grandes grupos: los Gran Andamaneses, los Jarawa, los Onge, y los Sentineleses.
La profesora Anvita Abbi se hizo muy amiga de Boa Sr.
La profesora Abbi explicó que la mayoría de los habitantes de las Islas Andamán –con excepción de los Sentineleses-, han estado en contacto con indígenas "de tierra firme" y que por eso sufren "enfermedades importadas".
Dijo que los integrantes del grupo de los Gran Andamaneses son alrededor de 50, la mayoría niños, y que viven en la isla Strait, cerca de la capital, Port Blair.
Boa Sr formaba parte de esta comunidad, que está conformada por varias subtribus, en donde se hablan al menos cuatro lenguas.
Los Jarawa cuentan con alrededor de 250 miembros, y viven en la selva, en el centro de Andamán.
La comunidad de los Onge se cree que tiene no más de varios cientos.
"Nunca se ha establecido ningún contacto humano con los Sentineleses, y hasta el día de hoy, se han resistido a cualquier intervención foránea", agregó la profesora.
El destino de los Gran Andamaneses es lo que más preocupa a los académicos, porque los miembros de esa tribu dependen del gobierno indio para sus alimentos y alojamiento, y el alcohol se consume en grandes cantidades
la canción desesperada
en pedo querido neruda, en pedo
La canción desesperadaEmerge tu recuerdo de la noche en que estoy. El río anuda al mar su lamento obstinado. Abandonado como los muelles en el alba. Es la hora de partir, oh abandonado! Sobre mi corazón llueven frías corolas. Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos! En ti se acumularon las guerras y los vuelos. De ti alzaron las alas los pájaros del canto. Todo te lo tragaste, como la lejanía. Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio! Era la alegre hora del asalto y el beso. La hora del estupor que ardía como un faro. Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio! En la infancia de niebla mi alma alada y herida. Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio! Hice retroceder la muralla de sombra, anduve más allá del deseo y del acto. Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto. Como un vaso albergaste la infinita ternura, y el infinito olvido te trizó como a un vaso. Era la negra, negra soledad de las islas, y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos. Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro. Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos! Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido. Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, aún los racimos arden picoteados de pájaros. Oh la boca mordida, oh los besados miembros, oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos. Y la ternura, leve como el agua y la harina. Y la palabra apenas comenzada en los labios. Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio! Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron! De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. De pie como un marino en la proa de un barco. Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo. Pálido buzo ciego, desventurado hondero, descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Es la hora de partir, la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario. El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros. Abandonado como los muelles en el alba. Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos. Ah más allá de todo. Ah más allá de todo. Es la hora de partir. Oh abandonado!
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historias de camas
de diament
MIAMI.- Admitámoslo: si Hollywood hubiera tomado la historia del gobernador Mark Sanford y la hubiera llevado a la pantalla con Richard Gere y Julia Roberts, la gente habría necesitado una toalla para secarse las lágrimas.
¿Qué puede ser más conmovedor que una historia de amor alocado? El adusto gobernador de un estado igualmente adusto, casado con una mujer a cuya fortuna le debe su carrera, con cuatro hijos que puestos en fila trazan una perfecta diagonal, inesperadamente flechado por una porteña de ojos verdes.
¿Cómo contener el palpitar del corazón mientras escucha, como un murmullo distante, el parloteo de sus asesores? ¿Cómo desprenderse de las imágenes que obstinadamente se apoderan de su mente, desplazando cualquier otro pensamiento? Ella es el amor imposible, sí, pero también es el amor.
¿Quién puede sobreponerse al intenso aguijoneo de los recuerdos, a la memoria de la tierna sensación de sus besos, de la sensual curva de sus caderas, al contorno de sus pechos resplandeciendo en la penumbra?
¿Qué espíritu romántico podría dejar de admirar la osadía del gobernador de levantarse un buen día del sillón de su despacho, de la mesa cubierta de anteproyectos y decretos a la firma, de pliegos de presupuestos deficitarios e informes sobre seguridad interior, y dejarlo todo para correr hacia ella?
No le dijo nada a nadie. Nadie supo dónde estaba. Uno de sus asesores insinúa que el gobernador, agobiado por la presión de su trabajo, se ha ido a escalar las montañas Apalaches, como solía hacerlo cuando era chico.
Pero él está en otro lado, volando hacia una Buenos Aires invernal, sucia, intoxicada de debates sobre las inminentes elecciones.
Nada de esto lo amilana porque sabe que al final de ese purgatorio están las calles arboladas del barrio de Palermo, la puerta de cristal, la escultura en el vestíbulo de entrada, el portero somnoliento que baldea la vereda, el ascensor demasiado moroso y, finalmente, ella.
La cama retiene aún el calor de la noche y él se pierde en sus brazos, en sus labios, en el revuelo de su pelo y en las medias palabras que se emiten en el ardor de la pasión.
El amor, aunque efímero, ha triunfado. Mañana no importa. No importan la pretenciosa moralina de los periodistas, los desdeñosos comentarios de políticos rivales, el escándalo, la traición, el precipicio que se abre a sus pies. Nada de eso importa. El corazón ha triunfado.
Lástima que la realidad no tenga la armonía de la ficción literaria. Lástima que haya personajes tan perversos que sean capaces de apoderarse de un intercambio íntimo de correos electrónicos entre amigos y pasárselos anónimamente a la prensa. Lástima que hubo un periodista advertido esperándolo en el aeropuerto de Atlanta. Fin del encantamiento
Pero él no tiene derecho a lamentarse. Después de todo, cayó en el mismo error, debe reconocerlo, cuando cuestionó la "legitimidad moral" de Bill Clinton por su affaire con Mónica Lewinsky y reclamó su juicio político, o cuando criticó a un colega con una historia similar a la suya, diciendo que "violó el juramento a su esposa".
En este punto es donde Richard Gere desaparece y Mark Sanford retoma su rol. Aquí es donde el encantamiento se esfuma y lo que reaparece es la descarada institución del arrepentimiento político.
El gobernador hizo su mea culpa , como antes de él hicieron otros políticos. Las mismas palabras, la misma admisión de haber traicionado a todo el mundo. A su mujer, a sus hijos, a sus amigos, al electorado. Las conferencias de prensa son el confesionario de los funcionarios pecadores. Todo fue un desatino, una pérdida temporaria de la razón. El amor no importa. El corazón es un embaucador. Ahora lo comprende. Lo que importa es la misión, la fe religiosa, los deberes del funcionario.
Hubo otras desprolijidades, es cierto. El viaje anterior a la Argentina pagado con fondos públicos, el abandono de su función, el engaño respecto de su paradero. No exactamente la clase de comportamiento que uno esperaría de Richard Gere. Pero él se propone enmendar las faltas, reponer el dinero, ganar la absolución de su esposa, recuperar la confianza del público.
¿Qué pensará María, a solas en el departamento de Palermo, mirando a su amigo pedir perdón por televisión? ¿Pensará también que al amor es lo de menos?
antecedentes para la fundación de agharta
ADN, derechos y ácido.
No hay que saber mucho de derechos para darse cuenta que la intimidad es la intimidad y que ninguna ley modificará desde afuera semejante entidad de la condición humana, y que los que no lo tengan claro pueden cometer errores como privar de la libertad a alguien por su aspecto de hippie en desgracia como era para cualquier argentino en la década esa. La intimidad es la intimidad, y no está bueno retrotraer iniciativas parecidas a las de los setenta y obligar a alguien en forma directa o indirecta para averiguar su ADN por caso, porque si no hay lesión a la libertad del otro la intimidad es integridad y la estatura de la propia probidad es primero una decisión individual y privativa no de un tercero por más que se interponga una loable causa, la intimidad es dignidad y la contrición la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes y se encuentran en una frecuencia diferente a la apreciación por parte de un tercero del propio honor o del destructivo deshonor, la intimidad es identidad, y en su forma de elección equivocarse por cuenta propia también es anterior a cometer errores por interpósitas personas, más aún más si la averiguación está impregnada de algún ácido rencor del tercero en discordia.
La petulancia no contiene a la verdad
Deberíamos un poco dejar de ser como aquello que criticamos y empezar a ser lo que no somos porque imitamos
siempre somos el mismo no lo mismo dijo Kant y si nuestra esencia no se modifica y sí nuestras circunsatancias porque no habríamos de sentir rencores que se equilibran sólo con el perdón
si para algunas cuestiones no hay perdón, Saramago, en otras situaciones no hay traición, y los que algo caminamos sabemos que el hombre traiciona, luego no está mal que perdone o sea pedonado
El fundamentalismo de los violentos es eso, la intolerancia no es tolerancia disimulada, la tolerancia es tolerancia y no es democracia ni progresismo ni nada que se le parezca
hace rato que el hombre no sabe de heroísmos, sólo sabe de buenos negocios (local: gualeguaychú, lo que llaman derechos humanos)
quiero a los que me quieren creo en los que no me quieren, los que tienen sus razones y reconocen sus errores porque los que no tienen razones y no reconocen sus errores no son ni mis amigos ni mis enemigos, son chantas
mentira es que somos uno por un mes, no podemos ser uno cuando somos muchos, no somos los mismos argentinos los que caprichosamente mantenemos un piquete en un puente internacional no somos los mismos argentinos los que apoyamos o desaprobamos que la argentina mamá de nueve hijos sin esposo no tenga casa del fonavi en jcpaz porque a las casas se las dieron a los parientes de concejales intendente funcionarios etc., no somos uno ni lo seremos en los próximos años para eso falta que tengamos mejor educación de la mejor educación que los mismos que la hacen dicen que es un bochorno y es lo que tenemos, no somos uno ni lo seremos en este mes, en todo caso somos muchos detrás de doce chabones que nos representan cabalmente, puras individualidades nada de equipo...
Los días pasan en soledades compartidas en estas tierras inmensas y lo que más extraña son las ferias de mercaderes adonde la llevaban sus padres poco antes de que murieran, tiene el recuerdo de esos mercados populares donde se juntaban parecía que todos los que poblaban la tierra a ofrecer sus sedas e infusiones que traían de oriente los manteles y paños bordados de sus propias ciudades y la profusión de carnes sazonadas quesos tabaco y demás mercadería que los mercaderes bajaban desde donde venían hasta los lugares de encuentro, los días pasan en soledades que acompañan los pocos que quedaron y se reponen y que reponen sus viviendas y los salvajes que con los días que pasan se hacen más amigables, y lo que más extraña son esas ferias de mercaderes jugando con otros chicos segura de la segura vigilancia de sus padres que por esos días vivían sirviendo de diferentes maneras para los miles de cristianos que pasaban por esas concentraciones, lo que más extraña son esos sueños suyos de entonces que aunque pequeña la marcaron para siempre porque se quedó esperando tener la edad para que sus padres la entregaran a esos señores que la comprarían como a otras muchas que ella veía para vender en subastas su virginidad a señores ricos y poderosos, quiso ser sin llegar a serlo esclava y satisfecha de sus ganas.
Antes no se sintió como ahora, sin presiones para caminar las yardas que quiera, las millas maravillosas de esas serranías que se aparecen una tras otras como las de su patria de la que poco se acuerda, las lenguas leguas que camina con la sensación que debe volver, acompañada porque desde que se mezcla con los salvajes siempre hay alguien que la sigue para mirarla por horas en ocasiones tocarle las manos o el rostro como si fueran diferentes a los de es alguien que puede ser un varón una mujer un niño o una niña que moquean como todos los niños del mundo como los de ella misma que forman parte de su séquito, antes no se sintió como ahora y descuenta que no se volverá a sentir de esta manera libre para caminar en cualquier dirección de estos campos con vegetación y comida como no se imaginaran durantes las devastaciones hace unos años, antes no se sintió como ahora libre de las presiones de filibusteros embusteros aunque simpáticos y presumidos, aventureros como ella misma los curas o los médicos que en el mismo viaje vinieron, sin las presiones de las miserias de aquellos forajidos cayendo en las manos de ella por enfermedades o heridas de los nativos. Antes no se sintió como ahora dueña del espacio de esas colinas que allá lejos se juntan con el cielo, dueña del tiempo que permite vivir todos los días que pasan como si fuera el mismo el que más le gusta a ella que después de sufrir mucho suspira con gozo sin apuros sin codicias, dueña de todo y como fue siempre en toda su vida ama de nada.
Tiempo a destiempo. Chúmbale, hágale muérdale, chúmbale, chúmbale parecen decir el forro el maraca el monarca el patriarca el enarca el que parece normal y el que parece anormal, chúmbale que el tiempo no pasa y el tiempo que pasa, pesa deja secuelas, pasa el tiempo del chabón o de la chabona cuando comienzan a ser vejestorios como cualquiera que cumple años cuando pasan a ser veteranos que no se olvidan de contar cuando terminan como viejos de mierda en el tramo final ese tramo delicado que es para todos los que quieran llegar y a los que el que te dije les dé su permiso, cuando terminan como eso como si mierda y viejo no fueran adjetivos que pudieran usarse por separado cuando son adjetivos fuertes para usar con las maldiciones y los trastos, el tiempo pasa o no pasa a lo mejor para cualquier divo trucho que tiene el dinero para estirarse la cara y las zonas que le vienen en ganas sin que otros lo sepan esos mismos que le ven la cara planchada todos los días de todo el día menos cuando se despierta que es ahí frente al espejo que vuelve a quedar sólo con él mismo que a veces parece otro, el tiempo pasa sobrepasa fronteras de los sueños de las pesadillas en las que se confunden lugares personas situaciones pasado presente el futuro que se acorta con los años, confines de la imaginación de la reducción de la seducción del bajón de la depresión, el tiempo es joya en el instante que aparece y deja de ser hermoso grato traspasa repasa no es el tiempo del chambón que eso era en otros momentos cuando se denostaba la torpeza que hoy pasa disimulada porque somos torpes de hecho, el tiempo no pasa probablemente es un bardear permanente de las personas para las que el tiempo pasa por adentro un tiempo que algunos se empeñan en no hacer pasar por afuera.
Civilizaciones y barbaries. No serán hidalgos ni gentilhombres pero tampoco son brutos con arcabuces sino ariscos que cuando alguien los molesta se enojan y se defienden tirando piedras cuando no es mucha la humillación o con flechas armadas con pedernal de trisulco que cuando penetran muelen y remuelen las carnes y las infectan, no sabrán de modales finos pero tampoco son torpes con títulos concedidos por el rey de condes o de marqueses o con otros títulos que se dan entre ellos mismos varones para tener el control del comercio de los campos de otras personas enfermas costumbres de apropiarse de todo esa necesidad que tienen algunos de llamarse o hacerse llamar amos o señores, no serán de buenos modales pero proceden distinto a lo que hacen los compañeros de travesía ellos no se apropian de nada pero lo que tienen lo comparten con todos especialmente la inmensidad de las tierras que se pierden en el horizonte miles de leguas en cualquier dirección de los puntos cardinales menos el punto de contacto con el río, todos siembran y cultivan todos cosechan y a los que no pueden hacerlo los demás los ayudan para que se dediquen a confeccionar las ropas hacer canales a procesar los alimentos, lo que tienen es de todos desde la comida al agua que les calma la sed las pasturas, tendrán sus defectos pero no son los de esos que se fueron muriendo que se fueron por abandonar de cobardes o de miedosos nomás el asentamiento con proyecto de provincia cuando vinieron a este lugar de la santa del buen ayre marineros debiluchos contramaestres holgazanes que ni sabían de rezarle a la virgencita, a este pedazo de leguas ganadas a la orilla del río hacen ya como diez años organizadas entonces como es la instrucción, damero que terminó como siempre por sugerencia de los ingenieros en un cuadrado o en un rectángulo grande y destrozado por las intromisiones que se dieron y las que se irán dando por estos lados, como esa esta o la última que por ahora sirvió para que desmantelaran el pueblo, no serán hidalgos ni gentilhombres pero comen dignamente y dejan comer que es lo más importante para alguien como ella que no pudo saber de la vida en familia por las guerras intestinas allá lejos cerca de los moros, por las codicias de hombres ambiciosos y desalmados para alguien como ella que no supo ni de andar en grupos amigables de gente para alguien como ella que supo del hambre de esos que hacen sonar las tripas y de las privaciones que sellan la boca para quejarse, no serán sus casas como las casas que se hicieron con paja y barro cuando ellos llegaron serán chozas de cueros curtidos de ñandúes o codornices que ellos mismos atrapan con sus boleadoras diestros como son con la caza como son diestros para defender sus tierras sus mujeres sus niños pequeños y los animales que les dejan los que vienen los que se van y las bestias que ellos ni faenan ni comen porque están acostumbrados a comerse los otros bichos, no serán hidalgos o gentilhombres pero a Ana le gustan igual porque fornican como aquellos. 
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