Lo que ellos decían o lo que
pensábamos de lo que estaba bien o mal no sólo de lo que decían sino de lo que
creíamos, lo que apenas balbuceábamos o lo que algunos de nosotros se atrevían
a decir y por eso eran perseguidos, cosas que estaban mal cosas que estaban
para el orto pero que a pesar de eso nos decían que estaban bien más bien que
eran por el bien de nosotros y los demás, en comunicados de la junta militar de
vaya a saber dónde dijimos entonces que pasaban a cada rato por las radios del
pueblo o por los avisos cortos en la televisión que recién se sintonizaba en el
ingenio, cuando no habíamos pedido nada ni lo pedíamos es más cuando ni
siquiera sabíamos los que teníamos que pedir ya teníamos tipos soplándonos en
la nunca haciendo mamarrachos con lo poco que tuvimos en esos años de hippies
de paz de rogar por la paz que no se veía en ningún lado y donde por todos los
rincones pululaban las rencillas la bronca la pus de los granos de la tacañería
y la hipocresía y encima diciendo que era por nuestro bien, o asegurando que
estaba bien lo que estaba para la mierda, mientras nosotros silenciosos sin
reacciones asistíamos a esos tome y daca que se hacían en nuestro nombre
mientras no nos dejaban chistar siquiera como para preguntar qué era todo eso
de perseguir a los zurdos que estaban mal para ellos y para nosotros ni bien ni
mal, de estar en contra de las reformas agrarias bien o mal o de los populismos
buenos o malos que quería la gente nuestros amigos que comenzaban recién a
entender de qué se trataba todo eso, cosas que estaban mal pero que nos fueron
inculcando que debíamos agradecer porque en realidad eran cosas buenas, a los
que se sacrificaban por lo malo tipos heroicos aparecidos de prepo, de eso que
estaba bien, cosas que estaban bien pero se hacían mal también para que
estuviéramos bien, que en la guerra todo los recursos y las explicaciones
cabían, nunca entendimos a esos malandras que sembraron angustias y miedos que
no se podían descargar, encima eso nos obligaron a aprender que las procesiones
van por dentro a ver eso con naturalidades.
Friday, July 31, 2015
Thursday, July 30, 2015
Secretos rima evidencias.
Era todo intrincado como para
mantener el secreto que el ingeniero hablaba solamente con el gringo que
después se tenía que ir divulgando como él también le había dado las
instrucciones casa centra lejos del ingenio lejos de las chusmas del pueblo más
cerca de las chusmas administrativas de escritorios y despachos, una maraña de
dimes y diretes que circulaban con el correr de los días por todos los rincones
del pueblo chico infierno grande, por las que nadie salvo el mismo gringo y el
ingeniero ataban cabos al rabo, cada uno sabía exactamente lo que tenían que
hacer después de esas reuniones a puertas cerradas que se hacían sin el
administrador sin ninguno de los jerarcas operativos de las fábricas, solamente
los dos para después ir comunicando como querían y cómo convenía a los sagrados
principios de la empresa que eran no perder un mango ni en joda, los mortales
comunes ni cuenta se daban cómo están digitadas sus vidas así que no era necesario
andar explicándoles esas cosas que les caían bien algunas veces y otras veces
eran malas noticias, digitadas por los privilegiados como los de la familia de
los dueños que en diatribas del ingeniero eran más dotados que el resto de los
mortales para tomar las decisiones cuando se tenían que tomar, así fueron las
que se tomaron cuando hubo que despedir como mil zafreros porque se los estaba
reemplazando con la cosecha a lo java, así fue cuando se colgaron cuatrocientos
obreros de la papelera después de los montajes por negociados que se hicieron
con el juez de paz y el cura del ingenio que fueron los que contuvieron a las
ovejas descarriadas y desesperadas por quedarse de un día para otro sin el pan
de sus familias, así fue cuando llegaron las cosechadoras y así fue cuando se
terminaron los coletazos del éxodo que dejó a docenas de miles de infelices con
casas propias entregadas por el instituto de la vivienda que no le costaron un
peso a la empresa, eran todo un laberinto los laberintos que el gringo protegiendo
las instrucciones del capo armaba para que todos supieran lo que venía pero
nadie contara con la información sobre todos los motivos de algo, nadie sabía
todo con la excepción de ellos todos sabían una parte del todo, como fue cuando el golpe del veinticuatro de
marzo.
Wednesday, July 29, 2015
Pulcritudes rima actitudes.
Lo pusieron en carpetas elegantes que
llevaron a las reuniones de directorio a todas las reuniones de directorio
donde tuvieron que explicar una y otra vez las nuevas decisiones los arreglos
con los del gremio los arreglos con los del ministerio de trabajo, en pulcras
carpetas que caerían en las pulcras y cuidadas manos de pulcros directores en
la antesala de las próximas reuniones de los accionistas también pulcros que
eran los mismos pulcros directores con unos cuantos parientes más con las
extensiones de los curros y patrimonios pasados con las herencias, lo pusieron
en pulcras carpetas manipuladas por pulcras secretarias que como sus pulcros
jefes el domingo anterior comulgaron en pulcros altares de pulcros parroquianos
recibiendo las bendiciones de pulcros curas que ni se enteraban de eso
entretenidos como estaban entusiasmados en sus púlpitos en convencerlos de lo
que ellos ya estaban convencidos acostumbrados como estaban a los mangazos de
la chusma del ingenio que siempre tenía algo para pedir, lo pusieron en pulcras
palabras y letras pulcras de cartas arial doce y hojas a cuatro redondas y dibujadas como símil
perfecto de letras de caligrafía con pluma y tinta china, lo pusieron en tablas
perfectas y en gráficos de barras y de líneas que mostraban claramente lo que
iban diciendo en sus pulcros discursos los pulcros gerentes que tuvieron que
dar los pulcros detalles de cómo había que despedir a más de quinientos
infelices que se habían contratado cuando montaron la última fábrica, lo pusieron
en carpetas elegantes a todo ese paquete que negociaron con el pulcro juez
pertinente que se llevaba buena tajada una suculenta porción de la torta de
arreglar por su cuenta y con todo el dinero que le depositaron en su cuenta, con
los groseros e iracundos obreros, en nombre de los pulcros de la empresa.
Tuesday, July 28, 2015
Rico rima pobre.
Cuando llegaron los tiempos en
los que el atlético anduvo en la primera todos en el pueblo lo quisieron al
loco Keiruz que los entrenaba a los muchachos y que además los acompañaba en las
jodas que a cada rato les armaban las mujeres aburridas de los jefes aburridos
y chupamedias del ingenio que se las pasaban arrastrados en oficinas
desinfectadas cumpliendo las ordenes que les llegaban por el gringo del doctor
que caía dos veces al mes y que con las planillas que les pedía y los legajos
que quería ver les descalabraba los programas que tenían con sus mujeres y
entonces ellas hembras calentonas organizaban cenas pantagruélicas para ese
equipo que funcionaba como ningún otro en la cancha y también en los lechos de
cuchitriles improvisados donde los jugadores se las trincaban a la otras que
después volvían descontracturadas y con una sonrisa a sus casas, cuando
llegaron los tiempos que les ganaban como visitantes o como locales a los
mismísimos boca y ríver y las damas despechadas organizaban quermeses para
juntar para los pobres y con eso merecer las indulgencias y los perdones a sus
pecados mortales por parte del cura del pueblo todos lo quisieron al loco
Keiruz que venía de ser el DT de un equipo de Prediliana que se fue al descenso
y por lo tanto sin un mango en el bolsillo para mantener a su prole, pero
cuando llegaron los tiempos que desde casa central bajaron el pulgar y llegaron
las instrucciones de parar con el futbol y al loco le ofrecieron cambiar el
trabajo de entrenador por otro con mejor sueldo como para hacerse rico de un
santiamén, para comandar los grupos de tareas de civiles que por las noches colaboraban
con los milicos persiguiendo los zurdos que pululaban en el pueblo en
consideración que había sido un gendarme con buenas fojas, todos lo que antes
lo querían le cortaron el rostro.
Monday, July 27, 2015
Diversiones rima tristezas.
Como trompos girando se durmieron
los apolos fornicando a mansalva cuando les llegaron sus momentos y en ese éter
se quedaron por años en sus propias órbitas orbitando, embebidos de elíxires
finos algunas veces otras más veces ordinarios que les dejaron borracheras y resacas
de colecciones para sus propias historias, y en ese éter se quedaron mucho
tiempo mucho minutos de muchas horas de muchos años girando como los trompos
girando privados de sueños y de mañanas posibles mientras les nacieron y les
crecieron los hijos que no conocieron con los argumentos del duro trabajo de
parar la olla cada día que lo mismo se hubiera parado y se hubiera pagado de
todas maneras así los apolos hubieran fornicados menos, en sus propias catreras
o en las catreras de infelices distraídos y cornudos por culpa de ellos que no
dejaban cabezas de ejemplares hembras que se cruzaran y tuvieran las insinuada
osadía de elegirlos como padrillos infértiles por culpa de los condones que los
privaban de momentos más placenteros, como trompos girando se durmieron los
apolos sin pedigríes fornicando hasta rebalsar sus propios diques mientras
tuvieron las devoluciones las réplicas de hembras dispuestas y calentonas que a
propósito de dejaron agarrar en cuantos rincones habían para aprovechar los
abrazos y los apretones que terminaban en los que ellas querían disponiendo
como decían que el varón propone y la mujer dispone de las veces que los apolos
quisieron y pidieron concesiones, mientras estuvieron dormidos como trompos
girando hasta que se despertaron sorprendidos y se les hizo carne aquellos que
veinte años no son nada aunque sea febril la mirada que busca en las sombras, y
entonces los arrebatos fueron haciéndose resignaciones y los apolos se fueron
quedando dormidos en otros éteres nostálgicos por lo que fueron triste sin
saber lo que serían cuando comenzaron a estar allá en ese lugar adonde llegan
todos antes de la partida.
Sunday, July 26, 2015
Noche rima día.
Cloacas y toque de queda, agua y
comunicados de la juta militar, gas natural y dejar atrás las garrafas, una
canchita, blanquear las paredes del hospital del ingenio, despuntando el día se
dedicaba a escuchar los pedidos de los vecinos los agradecimientos de algunos
temprano nomás en las mañanas y filtraba esos pedidos con el maestro que le
hacía de secretario eficiente porque en dos cuadernos Rivadavia uno rayado y
otro cuadriculado llevaba los controles de las audiencias y las clasificaciones
secretas de los pedidos para satisfacerlos o no según sus instrucciones con
claves que habían pactado apenas largaron como los subrayados rojos los puntos
negros las tachaduras con lápiz, había gente que pedía porque necesitaba y otra
gente que pedía porque veían si garroneaban algo, clasificaciones que él y su
secretario entendían que indicaban al final si se debían poner con las cosas
que pedían y hacer, o si las presentaciones escritas que se amontonaban definitivamente
pasaban a cajonearse como se cajoneaban los expedientes que se abrían por
zonceras, antes del mediodía el mayor Arenas ya estaba cansado de escuchar
todos los días la misma letanía y de dar en consecuencia las indicaciones a
todos sus jefes de secciones sobre lo que había que hacer, después de sus
siestas largas como a las seis de la tarde traiciones, agachadas, botoneadas
hasta entrada la noche se ocupaba de escuchar a la misma gente de los pedidos
que en los atardeceres lo buscaba para otras cosas para eso de andar delatando
vecinos que andaban en cosas raras que por algo será que se reúnen, bien sabía
el mayor que respondía directamente al general del operativo independencia que
los mismos que le pedían por mejoras en el pueblo le chismoseaban sobre los
zurdos iracundos que había que había que poner en vereda por mejoras en el
pueblo también para erradicar las basuras, y así el mayor a medianoche se
volvía a su casa después de haber dado las instrucciones para corregir esas
burradas anotadas también con más claves para que nadie entendiera si lo leía en
dos cuadernos Rivadavia uno rayado y otro cuadriculado.
Saturday, July 25, 2015
Bailes rima fajinas.
Hasta los niños
bailaban de a ratos como los grandes que no paraban más que para tomarse unos
tragos hidratarse y seguir con las rondas el paso doble y sus malabares, turututotú
turututotú turututo tú, todos los doce de octubre si caían sábado o todos los
sábados inmediatos antes o después del doce de octubre todos los años de cada
año empezaban de la misma manera las fiestas de gala en el club recreativo,
añares de la misma manera puntual a las nueve de la noche Jorge Ardú calzado en
un frac despampanante y bien planchado de perfil a la pista de baile donde
relojeaba el efecto que los ritmos que iba proponiendo producían sobre la
nutrida concurrencia del pueblo que se descolgaba de a docenas en mujeres y
hombres que se tiraban el ropero encima apenas escuchaban desde sus casas los
más atrasados porque en pueblo chico infierno grande se escuchaban los ritmos
en todos los rincones, movía sus manos y sus brazos acompasando como director
que era de su gran orquesta y se comenzaban a escuchar los primeros arpegios del
tico tico no fubá, los efectos rítmicos de
los platillos de su batería los sonidos de dos trompetas coordinadas con el
piano los bajos acordeones y acordeones a piano, todos los doce de octubre puntuales
a las nueve de la noche las primeras parejas se descostillaban se deslomaban en
la pista del centro y en dos pistas más pequeñas en las galerías laterales para
ver cuál o quién bailaba mejor y para no perderse un minuto de esa festichola
que terminaba inexorablemente a las cuatro de la mañana como mucho a las cuatro
y media, de acuerdo a lo que el ingeniero se ponía de acuerdo con el cura
Keiner que pedía también en las vísperas de cada doce de octubre que festejen
nomás pero sin olvidarse del recato para su grupo de fieles que con las
campanas de las siete de la mañana del día siguiente caían a la primera misa, tico
tico no fubá todos los doce de octubre fueron lo mismo por años hasta que
llegaron los amargados de los milicos y el toque de queda, que como le dijo el
mayor Arenas a los organizadores dejaba sin efectos los permisos de antes y los
que vinieran que a ellos les tocaba bailar con la más fea, que había que hacer
fajina su baile que había que tener bien entrenados a los gendarmes a la
policía y la pequeña brigada del ejército
que habían mandado para erradicar los zurdos del ingenio, y que eso empezaba a
la madrugada más o menos a la misma hora que los otros terminaban su baile del
doce de octubre.
Friday, July 24, 2015
Reunión rima desunión.
De un día para otro
resultaron todos cursillistas puntuales porque por lo menos por allá por el
ingenio cuando al administrador y a su señora esposa se les puso que tenían que
hacer charlas sobre los evangelios todos empezaron a anotarse en el grupo que
se reunía puntualmente todos los miércoles después de la siete de la tarde,
todos los sábados a las cinco de la tarde religiosamente después de la siesta
como no podía ser de otra forma con los calores infernales que apenas menguaban
dos ventiladores gigantes que el cura Keyner mandó a comprar urgente cuando le
informaron que el jefe de las fábricas ocuparía el salón de la parroquia dos
veces por semana, sin imaginarse la cantidad de chupamedias que cada vez que se
reunían aumentaba exageradamente el tamaño de esa cofradía de colores que
repasaba a Juan, a Mateo, a Lucas en sus versículos numerados que contaban de
las bienaventuranzas de El de las parábolas de las infinitas parábolas, de cómo
ellos mismos los cursillistas de colores que andaban en parejas de mojigatos
eran parejas de padres ejemplares y mejores empleados, que escarbaban
minuciosamente esas virtudes en las liturgias que los justificaban gracias a
las interpretaciones del padrecito ayudante y al poco tiempo que llevaba de egresado
del seminario así que se acordaba todas las referencias, todos cursillistas
resultaron primero empezaron la mayoría de los jefes de departamentos y los
jefes de secciones que se sintieron obligados porque los jueves o los lunes
siguientes a los días de reuniones directa o indirectamente recibían
instrucciones laborales que por las ausencias terminaban en observaciones a la
falta de colaboración o compromiso con las inquietudes del grupo que tenían que
ver primero con las charlas y el cumplimiento de de los sacramentos y de los
preceptos que mostraban a los demás los empleados y los obreros de menor rango
que había que cumplir con las condiciones del buen cristiano del buen
samaritano de no andar como los zurdos hablando mal de la empresa, con eso primero
y después con la caridad solamente las vísperas de navidad cuando iban a los
lotes para sacarse las fotos con los coyas que recibían con sus beneplácitos
también de genuflexos cajas muy bien presentadas y de alimentos no perecederos,
y de juguetes que entregaban a sus niños con los ojos vidriosos por las
lágrimas contenidas.
Thursday, July 23, 2015
Blanco rima negro.
Las medias stretch
impecables y blancas hasta las mismas rodillas paspadas por el frío penetrante
de julio y por los raspones de jugar arrodillados buscando los trompos cuando
terminaban sus giros de trompos dormidos, lanzados en los descansos de las
tardes de catecismo cuando no se les entendía nada a los ayudantes del cura
Keyner con insomnios de las siestas como los insomnios de los trabajadores
somnolientos que entraban a las fabricas, los zapatos blancos con lenguas
blancas y cordones blancos, como zapatos blancos y otros enseres y suvenires de
compadritos y tangueros plantados de golpe en los recodos de la iglesia de
nuestra señora del Rosario adonde llegaban poco a poco todas y cada una de las
vecinas que se acercaban a chismear por los pecados conocidos y desconocidos de
los niños que la emprendían por primera vez además los pecados de sus
progenitores que corrían como reguero de pólvora por todo el pueblo en boca de
esas mismas viejas y de los guampudos con lenguas largas y astas también largas
esas cornamentas mientras ellos cumplían a rajatabla los turnos para cobrar sin
descuentos, blanco todo y todo haciendo juego esperando las comuniones las
propias comuniones y las comuniones de los otros niños vestidos de forma
parecida, la camisa blanca y el saco blanco el blanco saco elegante adornado
con un brazalete también de un blanco impecable con un frunce con la cara de
Jesús bordada seguramente por algunas de esas mismas mujeres que rezaban y
arreglaban los flecos de esos mismos y distinguidos brazaletes y cuchicheaban
todo al mismo tiempo, blancos los pantalones cortos y blanco el símil de nácar
de las tapas de las miniaturas de evangelios que no se leían para llevar en las
pequeñas manitos junto a rosarios blancos también como la ropa de los niños
como las vestimenta de las niñas que tendrían sus historias de angelitos
inocentes y puros, al revés de sus mayores que deambulaban con sus niños con
ellos en sus primeras comuniones aunque algunos tuvieran un pasado negro y se
lo guardaran en secreto aunque fuera secreto
voces a todas las voces de los chismes del pueblo, bastante negro, tan
negro que enervaban al sacerdote que le sacaban al cura el alemán que llevaba
adentro.
Wednesday, July 22, 2015
Amenazas rima escapadas.
Como perros y gatos
se agarraban separados como el agua con el aceite levantaban presión unos con
otros, unos contra otros, estos contra aquellos y se cambiaban de bandos se
iban en tarascones de palabras en eso de andar diciendo que iban a denunciarlos
a los cargosos con los padres que ellos mismo sabían de antemano que no iban a
meterse porque esos plomazos contestaban que entonces no anduvieran por las
calles que les gustaba que se guardaran en las casas que no anduvieran saliendo,
se iban en amenazas cuando se peleaban mal los muchachos y se abroquelaban en
barritas de a tres o de a cuatro para sentirse más seguros mientras se
preparaban para agarrarse lo que sucedía raras veces porque todos a la larga o
a la corta también eran sacristanes de Keyner que los levantaba en peso si se
enteraba que ellos andaban así como buscando los pecados que les decía que eran
mortales, amarás a tu prójimo como a ti mismo decía cuando se enteraba estas
escaramuzas y con una mano se persignaba y con la otras se rasaba e culo a
traspasando la sotana, estos contra los otros contra los más débiles contra los
más pacíficos contra los más infelices que se quedaban chitos, unos se
insultaban cruzado y mal los muchachos y algunos se enojaban diciendo empacados
que dijeran lo que quisieran pero que no se metieran con la vieja que la vieja
es sagrada que no hay que andar mandando a reputísima madre que los
parió que paridos fueron todos y entonces los calmaban a los irascibles, y que
entonces no anduvieran maldiciendo por todos lados, así se pasaban horas entre
el sus cielos entres su infiernos al medio de la avenida a la altura de la
iglesia amenazando con conciliábulos que armaban unos con otros como si fueran
enemigos como si en menos de un santiamén no fueran a olvidar esas rencillas y
amigarse nuevamente, o cuando el caldo se ponía espeso escapar por el embudo al
frente de la iglesia para el lado del cine, los cagones no entraban por la
calle de tierra y serpenteante del conventillo porque aseguraban que asustaban,
no se sabía si las personas o los fantasmas.
Tuesday, July 21, 2015
Cielos rima infiernos.
Escapaban de las modorras de
viejos renegones preocupados en conciliar los sueños en siestas que buscaban
desesperados antes de volver a la fábrica a las cuatro de la tarde para yuguear
como obreros o empleados que eran de la empresa, escapaban de eso poco más poco
menos todos los niños todos por igual en la punta de la avenida donde estaban
sus casas lidiaban con eso de sacudirse los polvos de los infiernos parecidos
que les llegaban en esas horas donde los únicos que tenían ganas de dormir eran
los progenitores porque si fuera por ellos rajaban a sus cuitas a tardes de
futbol a carreras de karting paseos en bicicletas o lo que inventaran que los
hacia olvidar rápido de los retos de las impostaciones de las cachetadas a
veces los mechoneados con los que les enseñaban a saludar a decir gracias y a
decir provecho, cuando apenas comenzaban a hilvanar sus sueños los niños
discurrían en sus días en camorras pasajeras broncas apenas insinuadas en esas
disputas que comenzaban a la vera de los faroles de bronces que en hilera
iluminaban la punta del el bulevar en las noches cuando ellos ya no estaban,
debajo de los lapachos que también estaban en hilera, ahí se hacían sus
acuerdos para recorrer esa rayuela que los llevaba derecho a cielos distintos
donde se olvidaban aunque fuera por ratos de las presiones de los viejos que
daban y temaban con eso de borrarse justo cuando ellos empezaban con sus
juegos.
Monday, July 20, 2015
Día rima noche.
Como a Drácula a las chicas les
molestaban los rayos del sol, y de las luces incandescentes de las mañanas que
tenían que salir obligatoriamente por las cosas de ellas, ir al consultorio de
los doctores en las salitas de atención de la salud para que las revisaran
auscultándoles la concha y la garganta y a veces cuando ellas lo pedían el culo
para asegurar que no hubieran pescado una infección de los infelices mugrientos
que porque tenían unos pesos de más que no les mostraban a sus mujeres para
gastárselo con ellas pidiendo que se las chupen y que querían meterla por atrás
y todas las inmundicias que se les ocurría, se creían que podían andar por los
pasillos del quilombo haciéndose los presuntuosos porque creían que con las
platas que les sobraba compraban todo lo que se le ocurría, no estaban
acostumbradas las doncella a pasear por las calles en las mañanas o en las
auroras tempranas de las siestas infernales que mucho en el pueblo dormían
porque era una forma de lidiar con el infierno de calores de cuarenta, como a
Drácula les molestaban los rayos de luz y el sol mientras estuviera, ellas no
querían que los rubores se notaran ni se notaran los moretones de los cafiolos
que las fajaban reclamándoles que no se involucraran como los clientes que esos
pajero o tenían que saber nada de sus
vidas que para eso estaban entrenadas y todas las barbaridades que tenían que
escucharles, les molestaban que las vieran deambulando de los médicos de la
salitas a la casa blanca a comprar alguna pilcha o pasar por el porvenir a
buscar una mesa de luz o una mesa ratona para adornar los cuartos donde los
recibían a los otros, en medio de las oscuridades de la noche cortada con
alguna bombita de luz de colores vivos, ahí ya se sentían mejor cubierta por
las luces y sombras de la noche que era enteramente de ellas.
Sunday, July 19, 2015
Noche rima día.
Ni se acordaba la doncella de la
última vez que había jugado a la rayuela sin que nadie le levantara la voz la
mandara de compras de las compras de la casa, la última vez que había jugado
saltando la piola sin que nadie la moleste o sacudiendo las piedras de su
payana de pobre antes que su padrastro fornicara con ella y después con su
madre que lo apañaba vieja de mierda que habrá tenido una vida parecida, ni se
acordaba de cuando ella pasó sin estaciones intermedias sin guardabarreras de
no entender nada a entender que los varones como el hediondo de su padrastro se
filtraban allá entre sus piernas pero también entre las piernas de cualquiera
que se las abriera para llegar allá después de las primeras veces, gastaban lo
que no tenían y le bajaban el cielo a cualquiera como a ella que no les
importaba nada ni lo más mínimo, ni se acordaba la princesa del remoto y puto
día que su madre amordazada por sus propis calenturas y el hambre tomaba el
vinito con la bestia mientras la bestia cada vez que se paraba cuando se le
antojaba cuando iba y venía del baño a mear, pasaba y la violaba y encima a
ella le molestaba mucho pero a veces le daban ganas que esa cosa inmensa se
fuera en espasmos en eso pero que también ella los sentía, ni se acordaba la
ninfa de esos días de su vida de mierda de cuando conoció a las chicas de la
luz roja que le enseñaron cómo era ese trabajo, qué importante que era no
involucrarse con ninguno de los pajeros que vienen que hay que tener presente
que eso se hace por plata y que donde se come no se caga, en la noche más que
en el día, porque ni se acordaba la sirena de cuándo comenzó a sentir vergüenza
de andar a la luz del día de cuándo ella comenzó a encenderse de noche.
Saturday, July 18, 2015
Usurpar rima burlar.
Y se habrán sentido así nomás
como mucho tiempo después nos dimos cuenta que lo sintieron porque alguno se
resfrió y desembuchó las broncas los silencios obligados ya cuando nos vinimos
a grandes cuando hacía un siglo que habíamos dejado los pantalones cortos que
nos delataban las chuncas escuálidas cuando el destino o lo que fuera nos juntó
en el secundario antes del apagón, y se habrán sentido así nomás con los mil porqué
preguntas que se habrán hecho o tenían para hacernos porque nunca ni ahí les
dimos ni siquiera una sola razón de porqué lo hacíamos, que porqué tenían que
compartir con nosotros lo que era más de ellos que de nosotros, y se habrán
sentido así nomás para la mierda esas tardes de los sábados cuando todos unos y
otros ellos y nosotros durante las siestas de los viejos renegones caíamos a la
pantalla el canal de agua marrón y turbulenta de ese lecho que bajaba del cerro
y porque eso era un canal con el que esos los otros que trabajaban llevaban el agua
a los surcos para que las cañas crecieran como crecían, y se habrán sentido así
nomás cómo los invadíamos en esas tardes apacibles y abrasadoras teniendo como
tuvimos las formas de haber ido a las piletas del pueblo donde se pagaba una
entrada que ellos no podían agar como nosotros, y se habrán sentido así nomás
porque fuimos unos usurpadores de sus lugares el lugar de la pantalla del lado
de las compuertas que era donde todos no juntábamos para zambullirnos, tal vez
habrán pensado que éramos unos tramposos, eso habrán pensado de nosotros que
éramos lo hijos de papá los mimados de mamá, por ahí nomás en el tiempo cerca
de la noche del apagón cuando el que se resfrió nos acusó de burlarnos de ellos
porque eran pobres, hijos de obreros y nosotros hijos de empleados.
Friday, July 17, 2015
Anversos rima reversos.
Con una mano atrás y otra
adelante había llegado el contador y el tesorero de la empresa pero al poco
tiempo juzgaba, prejuzgaban y sojuzgaban a los pobres infelices de los
empleados que no tenían escapatorias porque en el pueblo se trabajaba en el
ingenio o se trabajaba en la municipalidad como parásito donde pagaban sin
contraprestaciones, o no se trabajaba en ningún lado más y entonces toda la
chusma se enteraba porque pueblo chico infierno grande se hacía difícil pasarla
en las ardes en el recreativo jugando unos trucos o en el club social siguiendo
los juegos de bochas de los viejos que se juntaban, con una mano atrás y otra
adelante una valija de cuero vieja y gastada con unas pocas pilchas adentro los
enseres de higiene y un par de pantalones y un par de camisas apenas impecables
como para causar buenas impresiones a primera vista al jefe de personal el
gringo que ataba y desataba toso los entuertos en el ingenio, había llegado el
contador un poco antes que su ayudante el tesorero y ya se animaban a cumplir
con la ordenes que les bajaban de casa central de indemnizar a los revoltosos a
los más revoltosos de la empresa que esos desagradecidos se tenían que ir o
eran costos sino que había que anotarlos como beneficios, juzgaban, en los
conciliábulos donde que se hacían en la administración fuera de los horarios de
trabajo para cruzar la información por las listas que armaban, prejuzgaban
aprovechaban para mandar al frente de los que podían ser competencia, y
sojuzgaban con otros a los iracundos, como en los libros de contabilidad
aprovechaban una cara del papel no las dos caras de los libros timbrados y
numerados.
Thursday, July 16, 2015
Cortejos rima chupamedias.
Tilingo, decía de alguien y todos repetían como si estucieran en cuclillas, tilingo, decían como en los aleluyas se ufanaban todos los
que estuvieran cerca, mentecato, agregaban los obsecuentes buscando con rapidez
los seudónimos que confirmaran las sentencias del ingeniero que eran sucintas
cuando largaba una de esas frases matadoras los chupamedias las aprobaban
cayera el que cayera que eran muchos en el pueblo los que caían en desgracia
porque se le daba la gana al patroncito que venía una vez cada quince días a
ver cómo andaba esa caldera del diablo, nadie se animaba a o desmentirlo a desmentir
la sentencia lapidaria con ningún argumento, nadie decía esta boca es mía cada
vez que venía la cosa con un epíteto terminaba en un despido con justa causa o
en un buen arreglo pero con el tipo en la calle para que se fuera a buscar
empleo adonde quisiera menos en el ingenio o sus alrededores porque los
condescendientes entendían todas las señales del capo entonces agarraban los
teléfonos y los teletipos por su cuenta y lo incendiaban al pobre diablo allá
donde pudieran, para que aprendiera que no se muerde la mano del que da de
comer, desde el gringo al chofer del carabela que usaba la empresa para los
viajes a la tacita de plata con los trámites del día cuando eran las cosechas
por los contratos de los coyas en los recesos para reponer las existencias en
la fábrica de cosas que se usaban en las caldera, díscolo, repetían todos al
unísono, turbulento de lleno de tener la panza colmada de asados y cervezas y
la cabeza desviada para atender a cualquier pelotudo que caía con un nueva para
hablar mal de la empresa, revoltoso, si el ingeniero lo decía una andanada de
epítetos inundaban el aires en la administración del ingenio, y todos se
preparaban para matar al mensajero.
Wednesday, July 15, 2015
Ricos rima pobres.
Las minas cayendo
como el sereno en las madrugadas persistentes cargosas por momentos pero
abiertas de piernas dispuestas a todo los limbos del infierno comprados por nada
por vueltos que se iban descubriendo de prepo, los vagos convertidos de buenas
a primeras en chupamedias o iracundos mirando de reojo las buenas nuevas, pero
no importaba por la plata bailaba el mono y ellos comenzaron a verla y a bailar
por ahí no más los demás bailaban lo mismo, de revisados reescritos y
conformados los nuevos contratos con la empresa, después de todo el sueño de
cualquiera de andar con pilchas finas y nuevas de golpe se acababan los
rezongos que parecían haber desaparecido con el viejo incluso los de la vieja
que era menos protestona pero era una hinchapelotas de todas maneras que
lidiaba con los choferes, de los otros eran notables las puntualidades las
atenciones de los tesoreros propensos a pagar de cajas que no eran las propias
que se inventaban de las propias recaudaciones de las defraudaciones a los
coyas por centavos en las liquidaciones que multiplicados por lo miles que eran
daban una fortuna pobres ricos, del jabón que les tenían a los malditos zurdos, de
autorizar la biyuyas ajenas que se conciliaban con contaduría en libracos que
se llevaban y traían de oficinas a oficinas contiguas con puntillosas partidas
dobles que adornaban los desfasajes, un camión dos camiones al otro año media
docena de camiones a los tres años, una flota de camiones a los diez años
anduvieron entretenidos poniendo sus inversiones hasta ahí nomás, los ricos
muchachos devenidos en súper ricos de pobres muchachos.
Tuesday, July 14, 2015
Pintas rima puntos.
A fojas cero a remar de nuevo sin
la tertulias en el bulo del flaco Andrapov ni las ocurrencias del Rubén que
vive y reina en el alto de la lechuza, de golpe sin las reuniones en el bulín del
jardín de la república cerrado por sugerencia del monseñor que manda curas a tranquilizar
a los compañeros mientras les hacen las averiguaciones de antecedentes en esa
roñas que son las comisarías, el mismo monseñor que aseguró que ellos eran
buenos chicos bien criados que no andaban en cosas raras, de golpe se les acabó
a ellos que la rompían con la fachas en todos los rincones por donde andaban
con las minas a sus pies en Fernando primero en el comodín o por donde
anduvieran, de golpe le pusieron los puntos sobre la íes le pusieron al hermano
más grande y que lo conversara con el más chico que parecía el más
revolucionario que no son tiempos de andar haciéndose los compadritos menos si
se comienza con esta de ser contratistas de una empresa tan seria que paga los
certificados en los plazos comprometidos, no sea cosa que a la chusma se le
ocurra pensar lo que no tienen que pensar, que en el ingenio no se anda con la
joda de las revoluciones o el tercer mundo que por eso están los que están para
laburar en los trapiches o en las calderas o recogiendo los paquetes de caña en
los surcos, que había que eliminar la melena esa abundante melena de cabellos
castaños y lacios con un corte americano de Tomasito o Don Giovani que no era
nada aburrido andarse por esa peluquería donde el viejo contaba las historias
de la guerra de su guerra en su Italia remota, que se viera de reducir el ancho
de la bota de los oxford delirantes con pespuntes de la vieja unas puntadas
nomás como para descoser en los apuros de las jodas de los sábados a la noche
habrá pensado el hermano más grande, que a esas camisas entalladas les
descosieran las pinzas y descartaran los zapatos con plataformas que así no se
trabajaba para la empresa, de golpe se acabó eso de andar como el extraño de
pelo largo y todas las pelotudeces esas que inventaban los vagos gallito o
Juancito.
Monday, July 13, 2015
Buenos rima malos.
Y así de golpe y así de un día
para otro de la noche a la mañana se les cambió toda la vida a los hermanos que
tuvieron que dejar el bulín en el jardín de la república y volver a casa a
trajinar con la vieja y todos los menesteres de ellos mismos que al final eran
unas guaguas más ella que había quedado abruptamente sola por el ataque
fulminante que derrumbó al viejo, y así nomás en los albores del operativo
independencia tuvieron que dejar los estudios universitarios que apenas
empezaban y hacerse cargo de los negocios del papá con el ingenio que
progresaban en cada zafra con el acarreo de la cosecha del surco a los
trapiches las veinticuatro horas del día los ciento ochenta días del año de
todos los años cosecha tras cosecha, en paquetes que armaban los coyas con las
cadenas de los java que se ponían sobre los remolques que completaban el
Decauville, envolturas con las cañas que quedaban como inmensos ruleros a la
vera de los cientos de surcos brotados hasta que los levantaban con las grúas
montadas sobre tractores, y así de golpe tuvieron que dejar a sus amigos a
expensas de los allanamientos que los otros hacían esos perseguidos de mierda que
veían zurdos por todos lados exagerados que jodían con el documento de
identidad de memoria y trabajaban con los vendidos de los centros de
estudiantes y de los consejos académicos que antes que los tildaran a ellos
mismos les entregaban las listas de los que ellos creían que eran aunque no
fueran admiradores del barbudo de Marx, porque al final con los líos que había nadie
confirmaba ni negaba nada, y así de golpe de la noche a la mañana los hermanos se
fueron haciendo panzones por las vidas sedentarias que comenzaron a tener con
los patrimonios que se les fueron abultando con el laburo que todo eso les
daba, aunque no faltó quien dijera las malas lenguas los lengudos, que tan
buenos no eran como parecía que eran buenos para andar haciendo plata, que entonces
los habían llamado de la administración para confirmarle que les renovaban los
contratos firmados con el viejo y de paso les pidieron el favorcito de decir
cuáles de todos los de la barra eran los más pesados, y ellos renegando
derraparon yéndose de boca.
Sunday, July 12, 2015
Tristes rima alegres.
Afuera quedaba la luz roja que en
la calle indicaba la entrada y adentro unos cuantos anaqueles en la sala y las lucecitas amarillas que le daban a
las cuatro paredes de los cuchitriles el halo de calidez que ellos buscaban
pasmados apenas se les pasaban sus resacas de wiskis ordinarios o licores de
menta para poder hacerlo sin pasar la vergüenza en rubores de siempre que las
otras ni notaban y era que terminaban escuchando el reclamos de ellas que tanto
lío para terminar tan rápido, sin tinos
por sus ignorancias y sus temores de hacer lo que no debían con lo que más
deseaban en el mundo que era zambullirse en esos pliegues sin armonía de las
cinturas de las ninfas descansar en esos pechos inmensos aunque fueran fuertes
los olores que deambulaban por las nubes invisibles de esos universos sin
corrientes que airearan el cuarto donde ellas lo hacían varias veces en la
noche, afuera quedaban las lloviznas persistentes de los inviernos inclementes
las hijas desparramadas por vientos de otoños y adentro esas lucecitas
amarillas que disimulaban las mugres en las sábanas de las catreras y los
juegos de toallas amarillentas que ellos no iban a ver entusiasmados porque
ellas los dejaban pasar sus manos por nalgas inmensas enfundadas en bombachas con
puntillas que ni siquiera se sacaban con ellos porque ellos andaban
descubriendo lo que no conocían entre penumbras y los ritmos de los tres
borrachines de la orquesta que mezclaban mambos y tangos para empalagarlas a
ellas y ellos para que lo hicieran todas las veces que fuera posible porque ahí
estaban sus ganancias, a ellos se les pasaban las tristezas con las alegría de
ellas y a ellas las alegrías de días con sus propias tristezas de hacerlo
aunque no tuvieran las ganas.
Saturday, July 11, 2015
Urgencias rima lentitudes.
Las noches se alargaban sin
sentido de pronto más de la cuenta más de las cuentas con ese único motivo, los
tipos urgidos ungidos transpiraban transportados como testigos falsos esperando
que ella terminara con las volteretas volaban incendiados feos y pintados, petiteros
cajetillas pintudos petizos altos flacos
y gordos, demasiado habían hecho con seducciones costosas y piropos pasados de
moda como para estar con esas amansadoras en el telo con lo que la hora costaba
para dar con apuros un polvo, para llevarse al final unos pequeños y ordinarios
jabones y un par de champús de segunda marca, lo tipos temblaban sin saber si
voltearla o ayudarla para que terminara más rápido, mientras ella, acomodaba
con parsimonia los corpiños recuperados en sus concavidades sobre un pedazo de
la superficie de la cómoda, la minifalda con tablitas doblada con esmero
cuidadosamente acomodada sobre la silla su blusa la medias de licra los aros
los colgantes y las pulsera, antes que los abrazos antes aún que los roces de
calentura, de la propia calentura y la del caballero consorte, pulcra y
meticulosa la dama se tomaba todos los tiempos que le venían en ganas para
desnudarse prolijamente, después al último era la que más disfrutaba, ellos con
eyaculaciones precoces, allá ella aprovechaba esas urgencias para masturbarse
lenta y disimuladamente.
Friday, July 10, 2015
Poco rima mucho.
Y ella le decía por qué no se
hacía el pícaro con la mojigata de su mujer con la mosquita muerta esa a ver si
lo dejaba que se la ponga por atrás como ella lo dejaba a ver si se la chupaba
como ella se la chupaba que le daba todo eso que le daba con todos los gustos
con todo lo que le pedía cada vez que la venía a ver dos veces en la semana y
no se acordaba más ni siquiera para traerles una florcita choreada de algún
jardín a la pasada le reclamaba que era un ingrato que era un desagradecido con
todo lo que ella le daba cada vez que se encamaban, y ella le decía en medio de
las fornicaciones en murmullos que sonaban a cariños desbordantes y en susurros
que parecían devociones rebosantes que porqué a ella a esa bruja ponzoñosa él
le daba de todo que seguro ella se hacía la otaria la cansada cuando él le pedía y cuando venía
lo único que quería era manosearla en los rincones y bajarle los lienzos cada
vez que le venían las ganas y le reconocía que también a ella le venían las
ganas y que por qué se aprovechaba y que no le reconocía todo el amor que le
profesaba porque le permitía que se lo haga sin forros y entonces ella tenía
que andar cuidándose con inyecciones o con pastillas que le daban los doctores
amigos, porque cuando le decía que tenía un retraso él se enojaba que era lo
único que conversaba con ella cuando no estaban haciéndolo, y ella le decía por
qué no se separaba y se venía a vivir con ella así podían estar con eso todo el
día, con todos los que ella le daba sin que él pusiera nada, no como su mujer
que se hace la santita y ya va por el sexto por eso no lo dejaba que bien lo
tenía que estar haciendo mucho con ella que le devolvía poco, y ella le decía
qe no le mienta que no se haga el vivo porque esos o eran los hijos del
espíritu santo.
Thursday, July 09, 2015
Trancabalancas rima sube y baja.
De mejor a peor, de mayor a menor
de menor a mayor, de ser nada a ser el jefe de unos cuantos de nuevo la nada en
la pobreza sin entradas con familia numerosa, de andar por cuenta propia a ir y
andar mangando a parientes y conocidos, maldecía el gendarme todos los malditos
ciclos que le tocaban no solamente cuando empezaban sino cuando terminaban, cuando
parecía que todo estaba bien como para empujar para arriba algún episodio
cambiaba el rumbo de todo y había que comenzar de nuevo, parecía meado por los
perros cuando conseguía un nuevo empleo en algún momento pasaba del plano de la
buena suerte al plano de la puta suerte y así se le iba agotando la vida de
aventura en aventura a los veinte a los treinta a los cuarenta años alcanzando
cimas que a veces ni imaginaba y simas que tampoco tenía presentes, había
comenzado a los tumbos en una escuela de policía de su provincia cuando el
viejo se fue de la casa y tuvo que volver para apuntalar a la vieja en los
menesteres de alcancía de una casa adonde había tres bestias que comían igual
que él toneladas de milanesas y papas fritas cada día todos los días como si
vivieran de restaurantes y rechazaban los guisos polenta, y terminó ingresando
a la fuerza aprovechando las incorporaciones con la vista gorda que habían
hecho los milicos después de la noche de los bastones largos en las facultades
importantes, pero lo terminaron despidiendo de esa escuela de canas como cuatro
años después por su participación en un confuso episodio donde murió un
conscripto sometido a fajina desmedida, por ese motivo se anotó en un
profesorado de educación física donde hizo todos los cursos cursillos y
seminarios con los que terminó de profesor con ese mote que le permitía que
utilizaran los allegados y lo ubicaran como un conocedor de fútbol y de los
deportes más raros en esos también en un momento se quedó sin trabajo en la
aldea donde enseñaban para que después los que aprendieron anden desocupados, así
volvió en su momento a ser comandante del operativo independencia en el ingenio
donde comandando una patota levantaron decenas de compañeros para entregarlos a
los interrogatorios que les hacían para sacarles prendas de los otros
compatriotas anti patrias, pero eso también un día se acabó con la vuelta de los políticos y la democracia
y el profesor se fue de entrenador del atlético de la empresa que por esos años
ganó todos los campeonatos que quiso, hasta que en su sube y baja los muchachos
de sus equipo descendieron a la be después del año que salieron subcampeones de
la primera categoría.
Wednesday, July 08, 2015
Cadenas rima círculos.
No eran concurrencias como las de
las procesiones de la virgencita del rosario pero eran desfiladas de gente que
empezaban cuando se terminaba el día, porque era como que las sombras
disimulaban las maldades que de día se ocultaban detrás de los buenos modales
de vecinos pundonorosos, una cadena de alcahuetes variopintos garantizaba que
las listas negras se completaran y el mayor Arenas tuviera lo que cada
atardecer les pedía al par de tenientes que lo ayudaban por disposición del
jetón que comandaba el operativo independencia en el jardín de la república,
vecinos envidiosos y pollerudos acicateados por sus mujeres que hervían en
caldos de ponzoñas de toda laya que se ocupaban de separar a la gente del
ingenio entre trabajadores tranquilos y zurdos revoltosos que fácilmente
mordían la mano de quien les daba de comer, chismosas y calentonas hembras
viudas o despechadas en busca de aventuras secretas que les devolvieran las
emociones de las fornicaciones a escondidas y de apuros, empleados y obreros
leales a patrones explotadores y desleales con compañeros del sindicatos o de
los gremios amigos que tenían esas pantallas para divulgar en las fábricas la
explotación del hombre por el hombre y las ventajas de una revolución que
tardaba en llagar por esos lados porque parecía que cuando iba a ser otro
encadenamiento pero de coimas circulaban por los compañeros más flojos que sin
que alguien les dijera esta boca es mía se daban sin que les pidan los nombres
de revoltosos y de otros con los que tenían entongues de deudas o de corneadas
con la ilusión que así los solucionaban, una cadena de alcahueterías
variopintas circulaban por los pasillos y los rincones de la municipalidad día
por día, con eso desbarajustaron la sinarquía, en círculos que de todas maneras
no se cerraban en escarmientos.
Tuesday, July 07, 2015
Tigres rima mansos.
No fueron ellos los únicos que se
metieron los que entregaron a los tigres tristes tigres del trigo, tigres más
mansos que el pan que andaban de boliche en boliche viendo de poner los ojos
para poner sus balas, no fueron ellos los únicos esos tipos con mamelucos verde
oliva botines reforzados fusiles y cachiporras que llegaron con el cuento del
proceso se apoltronaron en la municipalidad y comenzaron a meterse con todas
las cosas del pueblo, fueron antes justamente los vecinos metinches y
meticulosos los que comenzaron a soltar las lenguas diciendo que los que venían
que los que estaban viniendo eran unos convenidos de mierda que con lo del
marxismo se querían meter con la lealtad de ellos con los dueños del ingenio
con el ingeniero y el doctor que se ocupaban de cada uno de los obreros y
empleados personalmente, que los otros seguramente estaban pagados por los
rusos o por Fidel que lo hacía en nombre de los rusos esos que no quieren a los
yanquis que ganaron la guerra, los tres tristes tigres que comían tres platos
de trigo los tigres que eran más que tres veces tres tigres tristes en los
recreos de quinto que firmaron sus manifiestos y sellaron sus pactos fueron
entregados a los jefes de esas campañas por los mismos vecinos y entre los
vecinos por los propios padres en algunos de los casos con el argumento que
querían lo mejor para sus hijos que un tiempo con los milicos no le viene mal a
nadie porque ellos sí que saben de disciplinas de agachar la cabeza aunque no
guste los que cae como una orden, ese un tigre de la docena de tigres tristes que
no volvió más por el vecindario la noche del apagón donde lo metieron a
culetazos sobre una camioneta con el argumento de averiguación de antecedentes,
no fueron ellos que ejecutaban los mandados del jefe del operativo
independencia como a quinientos quilómetros donde andaban los tres tristes
tigres metidos en los centros de estudiantes buscando un mundo mejor, ellos
ejecutaban las ordenes pero antes los vecinos botoneaban con el puterío que con
los zurdos no era posible convivir porque querían hacer iguales a todos y eso
era para fomentar a los vagos que quieren las cosas de arriba, quitándole las
cosas a los que se ganan el pan con el sudor de la frente.
Monday, July 06, 2015
Lúcidos rima deslucidos.
Cuando llegaron sus tiempos antes
bastante antes los tiempos de la noche que pasó con los milicos larga noche de
mierda de tipos de mierda murga manga de bostas que dividieron a la gente en
chismosos buenos y chismosos malos que embarraron lo que los otros embarraron
amigos contra amigos con enemigos de toda la vida enemigos a muerte con enemigos
como amigos un bardo que le sirvió al ingeniero para saber a lo que tenía que
atenerse en el ingenio donde no se andaba con vueltas porque la empresa pagaba
los salarios en tiempos y en formas, en embadurnaras en las que le averiguaban
los antecedentes de la gente al vicio porque eran conocidos y todos recién
aparecidos así que de delincuentes como los otro querían no lo eran, los
muchachos comenzaron con sus chupas en ruedas de vagos que comenzaban como a
las nueve de la noche en el club social mirando las mesas de timbas de lobas y de
canastas que jugaban las mujeres de los capos entre ellas la gorda del gringo
que le solucionaba la vida a los que se
l aparecían para mangarla, empezaban temprano y terminaban a
las tres de la mañana en el boliche catriel donde religiosamente caían para ver
si enganchaban algo donde las minas ni los miraban porque ellas de calentonas
se desesperaban por los más grandes que iban a directamente a los bifes no como
ellos que eran unos franeleros y unos pajeros de esos que si libraban algo eran
los maricones que pagaban buenos vueltos de cariñosos que eran solamente por
chuparlas, cuando llegaron sus tiempos comenzaron a tomarse sus vinos a bajarse
sus vinos toro esos vinos toro o nada que ver con las propagadas que veían en los
pocos televisores esparcidos por el pueblo en las casas de los supervisores y
en el sindicato de obreros y empleados y en el club recreativo, no más en ese
año que todos andaban revolucionados con eso de ver al hombre pisando la luna
para nada para ellos que en sus tiempos seguían con sus chupes de borracheras
heroicas sin que sus padres lo supieran, cuando llegaron otros tiempos durante
las noche del proceso de reorganización nacional la de ellos porque la vida
propia estaba organizada así que no era fácil saber qué carajos era los que
querían partiendo de los puteríos que divulgaban los chupamedias amigos y los
chupamedias enemigos.
Sunday, July 05, 2015
Confesiones rima infamias.
Y vamos por allá y nos confesamos
compungidos arrepentidos de los pecados de la semana que perdonan curitas condescendientes
si son pecados veniales, sorprendidos como allá cuando vimos a los cursillistas
que fueron los primeros laicos en meter sus narices en las ceremonias que antes
daban en exclusivo los sacerdotes
mientras algunos de ellos mismos se sacrificaban con satanás pecando para que
otros no pequen, pero si son pecados mortales ni se nos ocurre decírselos a
esos mismos que pliegan sus sotanas para sentarse en confesionarios de madera
tallada que son artefactos que terminan incomodando, como si nos olvidáramos de
las deudas que no perdonamos como nos perdonan a nosotros, y vamos por allá y
así somos sin hacernos cargo de los desbarajustes que están por todas partes,
como que muchos de nosotros prójimos bien próximos que no tienen para comprar o
no tienen para comer que son dos cosas diferentes, que hacemos como si esos
fueran problemas de los otros especialmente de los que carecen porque concluimos
que carecen por inopia por inacción por negligentes, no por lo único que es que
el sistema les veda todo acceso a las oportunidades que ellos tengan, toda una
infamia.
Saturday, July 04, 2015
Pidos rima toques.
No pidió Jesús ni siquiera en su
pasada diezmos menos limosnas a cambio del vino y del pan que nos dejó no para
que nos lo quitemos de la mano y gazuzos se lo neguemos a los que se vienen a
la zaga, los que antes pidieron o piden esas
cosas que los llenan de oro y plata de los que rebalsan sus altares , son los
vivos que lo sucedieron y lo suceden, junto al pan el vino y la colecta como
una forma de congraciarse con él después de todas las gansadas de una semana aciaga
donde el prójimo son esos cientos de docenas que pasamos por encima con el
cuento que estamos atareados con nuestras presuntas éticas y obligaciones que
de todas maneras cumplimos a medias total nadie ns pide beneficios de
inventarios,, mientras en los atrios y en los arcos de sus parroquias los
hambrientos y sucios se amontonan pidiendo explicaciones que nadie quiere dar
agotados de recibir cada momento el agravio que los otros dan lo que les sobra
diciendo encima que con esos es suficiente que los que tienen las culpas de
esos dramas son siempre otros, no pidió Jesús y memos que menos dio
instrucciones para que esto fuera como es un vil negocio de poderosos que aprietan
a los más débiles, que no es toda la iglesia entongada cono los privilegiados y
no son todos, los curas y los obispos los que confirman estas reglas, EL los
hubiera querido de otra forma lo hubiera querido de otra forma, él que lo conocemos
por sus bienaventuranzas y en sus parábolas y en cada una de sus intervenciones
de los treinta y tres años que anduvo entre nosotros antes que lo entregáramos
traicioneros nomás como fuimos y somos aunque nos sintamos exentos que eso es
lo más cómodo del mundo para los que no piden pero la tocan para el otro.
Friday, July 03, 2015
Rumores rima humores.
Cuando había para andar con
tensiones estaban malhumorados y nerviosos hasta que las cosas que los
molestaban se resolvían de la misma manera que se armaban con los chismes
circulando y los titulares de los diarios que les marcaban el ritmo de sus
vidas de infelices trabajadores ni siquiera la otra letra chiquita de la
noticias les importaba eran simplemente las novedades en letras grandes, cuando
había motivos de algarabías era porque las novedades venían mejor de lo
esperado y entonces se reunían para festejar en asados y comilonas, ansiosos
esperaban como no esperaban a sus propias mujeres con todas las paciencias del
mundo en las salidas de compra porque ellas se quedaban a charlar con las
conocidas y ellos tenían que hacer las amansadoras con los carritos del
supermercados, ansiosos esperaban y cuando llegaban los días corrían a
buscarlos que llegaban al ingenio una vez cada tres días para leer las noticias
de la política que era al final lo mismo que sus destinos para los próximos
días como si fuera el horóscopo que además se resumía en cuatro renglones al
final de las publicaciones todos con cuestiones de amor o del dinero ahí sí
todo buenas nuevas fuera el signo que fuera, competían para llegarse hasta la
terminal del colectivos donde pregonazo en pedo y tirado en un banco de cemento
los esperaba con las ediciones atrasadas de los periódicos que el Balut que
pasaba a caimancito dejaba en el horario de las cinco de las mañanas, competían
para ver quién llegaba más pronto donde el otro los esperaba en esos días de
reparto para llevarse a sus casas esos diarios y leer los ocho o diez titulares
que les cantaban los próximos días meses y había veces hasta los años de sus
destinos, como si los editores supieran lo que ellos esperaban los que querían
escuchar lo que cubría sus fobias sus simpatías sus iras ahí venían las
noticias ciñendo los defectos de los presidentes en funciones justificado las
intervenciones militares porque para eso estaba el ejército para velar por los
intereses del pueblo, las novedades de afuera que por siempre fueron las novedades de los yanquis, y las tiras de
Isidoro Cañones en las contratapas, ansiosos esperaban porque esas novedades
disparaban los que sucedía con sus vidas para adelante, eran profecías que
dejaban a los periodistas como si fueran prestidigitadores o magos que
adelantaban el futuro, volteando gobiernos que levantaban con ríos de tinta y
con infinitos renglones lo mismo que después gastaban justificando las deposiciones
bajándolos de los pedestales donde estuvieran, ellos esperaban esas noticias
como a veces las adelantaban cuando algún chismoso de los muchos que llegaban
al pueblo traía las novedades, antes que llegaran los colectivos que pasaban
hasta yuto.
Thursday, July 02, 2015
Presencias rima ausencias.
A esas horas tempranas unas salían de donde las otras no entraban en sus vidas y las otras entraban de donde no salían nunca, salían otras entraban o
caminaban para entrar unas comenzaban a caminar en dirección a sus domicilios a
sus pensiones cercanas las otras salían de las mismas casitas del barrio
docente que habían podido comprar en las cercanías gracias al flaco Marcial que
les enseñaba a guardar unos pesitos día a día ahorrando para cuando llegaran
las épocas de las vacas flacas porque no siempre es carnaval les recomendaba
cuando repartía las ganancias que las chicas le dejaban con sus incontables
fornicaciones, unas comenzaban a volverse las otras iban llegando para el lado
de la iglesia las otras para sus hoteles después de noches ajetreadas, apenas
se terminaban el barullo y los gritos de los últimos curdas que salían de la
luz roja a los empujones porque no los podían convencer que se fueran con la
madrugada y por sus propios medios porque llegaban los canas y copaban a las
minas cansadas entregadas de piernas abiertas una vez más pero ya sin cobrarles
un mango una vez más para que las liberaran rápido de revisar sus carné
sanitarios y las habilitaciones comerciales del boliche que además daban los
empleados que también eran clientes, apenas comenzaba a pintarse el sol en el
horizonte rojizo en los veranos o en las líneas azul violeta del cielo con
bruma en los inviernos, se iban terminando esos ruidos y las mujeres pasaban
con sus pañuelos atados a sus cabezas ocultando sus rostros y rosarios en sus
manos como si fueran rezando, esa procesión de viejas comenzaba a desfilar para
el lado de la iglesia a la misa de las siete, el cura lo tenía calculado porque
las primeras le caían quince minutos antes de comenzar la misa en el latín
incompleto con el que la oficiaba y lo ayudaban con los ornamentos del altar y
con los hábitos de la liturgia que tocara, eran mujeres que no se inmutaban con
todos esos ruidos eran viejas meretrices que ya habían lavado sus pecados a
costa de horas enteras de confesiones con el cura que paciente las escuchaba
como a las otras que aunque ausentes de la misa, él sabía que a la larga o a la
corta ellas las otras caerían un día por la aparroquia, las que daban presente
en el quilombo y las que terminaban dando presente con el curita para ayudarlo
con sus mambos y las limosnas.
Wednesday, July 01, 2015
Bien rima mal.
Como en el cementerio igual que
en el cementerio en el boliche todos se recortaban iguales en las sombras
rojizas de las mesas alumbradas con penumbras rojas también o anaranjadas
cortadas por azules según fueran los colores de las bombitas de luz diseminadas
por los salones y los pasillos, por haces de luces lejanas que indirectamente
pintaban a las chicas y a los hombres de cuerpo entero mientras charlaban
mientras bailaban esas cumbias anodinas o esos tangos tristes que encaraban los
tres músicos que oficiaban de orquesta, a ellas las luces rebotando por detrás
de los brillos de las lentejuelas mal cosidas de sus apretados vestidos que
exageraban sus contornos en rollos que se amontonaban a la altura de los pechos
y las barrigas a ellos en sus pilchas de salidas de gala con camisas de seda de
colores fluorescentes y pantalones ajustados a las cinturas y botas anchas como
oxford que desbordaban sus zapatos con plataformas, allá no había diferencias y
las diferencias que salían se daban lo mismo que se daban en las calles aunque
fueran las cosas iguales y se veía en las miradas de los concurrentes igual que
en la luz roja, sin el murmullo todos iguales con los comentaros en voz baja
todos diferentes, los niños bien como los otros que se gastaban jornales
enteros para tocar unas tetas o entrarle por atrás a las chicas comedidas, iban
también a conocer los que luego les mostrarían esposas mojigatas con ganas
igual que las meretrices que ellos depreciaban después de los favores, de esas
chicas que estarían haciendo las despedidas de sus vidas de solteras en cenas
frugales a sabiendas que sus futuras cónyuges aprendían todo lo que a ellas les
gustaba que les hagan en las catreras matrimoniales, los chicos bien portándose
mal con las mujeres de la luz roja los chicos mal portándose bien con chicas
pudibundas que se sonrojaban pensando en los querían en sus noches de bodas.
Subscribe to:
Posts (Atom)
Total Pageviews
cuentos del abuelo que no son más que cuentos que se van copiando a lo largo del tiempo
MIAMI.- Uno tiende a pensar que las canciones infantiles no son otra cosa que tradición oral de origen incierto, convertida en dominio público y, como consecuencia, creaciones exentas de todo reclamo propietario.
"Sobre el puente de Avignon", por ejemplo, es una canción francesa del siglo XV y alude al famoso puente medieval de Saint-Benézet, que se extendía sobre el Ródano. Y "Mambrú se fue a la guerra" fue compuesta en 1709, tras la Batalla de Malplaquet, donde Gran Bretaña y Francia se enfrentaron para dirimir la sucesión española. El Mambrú en cuestión era el duque de Marlborough, a quien los franceses creían muerto.
Pero nadie conoce la identidad de sus creadores y en algunos casos, como el de Mambrú, se sospecha que se trata de una melodía originalmente árabe, que llegó a Francia con las cruzadas.
No es el caso de "Happy Birthday To You" ("Feliz cumpleaños"), considerada por el libro Guinness de récords la canción más popular del mundo, entonada en los más variados niveles de disonancia y en una multitud de lenguas en aniversarios de bebes, adultos y ancianos, incluida en cajas de música, teléfonos celulares y tarjetas de aniversario, llevada al espacio como uno de los testimonios de la cultura del planeta Tierra y memorablemente cantada por Marilyn Monroe el 19 de mayo de 1962 (78 días antes de su suicidio) a su amante, el presidente John F. Kennedy, en una celebración multitudinaria en el Madison Square Garden.
"Happy Birthday To You" no sólo tiene un origen comprobado, sino que además tiene dueño y copyright, y es objeto de una fascinante batalla legal por lo que podría representar unos 2.000.000 de dólares anuales en concepto de derechos de autor.
La historia comienza en 1893, cuando las hermanas Mildred y Patty Smith Hill, maestras jardineras de Kentucky, confeccionaron un libro titulado Cuentos cantados para el j ardín de infantes, que fue publicado por la editorial Clayton F. Summy Co., de Chicago.
La primera canción del libro se titulaba "Buenos días a todos", pero durante un cumpleaños del que las hermanas participaron, Patty sugirió cambiar la letra de la canción por "Happy Birthday To You", como una manera de homenajear a la niña que ese día celebraba su aniversario.
Esto es, en realidad, lo que se supone, porque no existe documentación que establezca que la letra de "Happy Birthday To You", de apenas cuatro líneas, sea efectivamente autoría de Patty Smith.
En marzo de 1924, un editor llamado Robert H. Coleman publicó una versión de "Buenos días a todos", que incorporaba la letra de "Happy Birthday" como alternativa. Con el advenimiento del cine y de la radio, la canción alcanzó una extraordinaria popularidad.
En 1931, fue incluida en el musical The Band Wagon , de George S. Kaufman y Howard Dietz, que protagonizaron Fred Astaire y su hermana, Adele, y dos años más tarde, cuando la Western Union lanzó su primer telegrama cantado, eligió "Happy Birthday To You" como su primera canción.
Fue, precisamente, en 1933, cuando Irving Berlin volvió a usar la canción en su comedia musical As Thousands Cheer ( Mientras miles vitorean ) que Jessica Hill, la tercera de las hermanas Hill, decidió emprender acciones legales.
Tras demostrar la similitud entre la canción original y "Happy Birthday To You", Jessica Hill logró que una corte la autorizara a registrar la nueva versión, que obtuvo un copyright en 1934.
La compañía Summy de Chicago publicó la canción en 1935. Según la legislación en vigor, los derechos debían expirar en 28 años, pero el acta del derecho de autor sancionada en 1976 los extendió hasta 2010. Y en 1998, a propósito de una disputa en torno de una canción de Sonny Bono, la Corte Suprema norteamericana añadió 20 años más al derecho de autor, lo que prolongó el copyright sobre "Happy Birthday To You" hasta 2030.
Algunos expertos, como Robert Brauneis, de la Universidad George Washington, argumentan que si bien los méritos para registrar una canción popular son válidos, en el caso de "Happy Birthday To You", los argumentos se ven anulados por la inexistencia de pruebas fehacientes acerca de quién escribió la letra de la canción.
Si todo esto hace dudar al lector acerca de la conveniencia de cantar "Happy Birthday" la próxima vez que algún familiar cumpla años, a riesgo de que aparezca alguien de Sadaic a reclamar los royalties, tranquilícese. Las demandas sólo se aplican a la explotación comercial de la canción, no a las fiestas familiares.
(tradición conocida gracias a mario diament en una nación de 2009)
"Sobre el puente de Avignon", por ejemplo, es una canción francesa del siglo XV y alude al famoso puente medieval de Saint-Benézet, que se extendía sobre el Ródano. Y "Mambrú se fue a la guerra" fue compuesta en 1709, tras la Batalla de Malplaquet, donde Gran Bretaña y Francia se enfrentaron para dirimir la sucesión española. El Mambrú en cuestión era el duque de Marlborough, a quien los franceses creían muerto.
Pero nadie conoce la identidad de sus creadores y en algunos casos, como el de Mambrú, se sospecha que se trata de una melodía originalmente árabe, que llegó a Francia con las cruzadas.
No es el caso de "Happy Birthday To You" ("Feliz cumpleaños"), considerada por el libro Guinness de récords la canción más popular del mundo, entonada en los más variados niveles de disonancia y en una multitud de lenguas en aniversarios de bebes, adultos y ancianos, incluida en cajas de música, teléfonos celulares y tarjetas de aniversario, llevada al espacio como uno de los testimonios de la cultura del planeta Tierra y memorablemente cantada por Marilyn Monroe el 19 de mayo de 1962 (78 días antes de su suicidio) a su amante, el presidente John F. Kennedy, en una celebración multitudinaria en el Madison Square Garden.
"Happy Birthday To You" no sólo tiene un origen comprobado, sino que además tiene dueño y copyright, y es objeto de una fascinante batalla legal por lo que podría representar unos 2.000.000 de dólares anuales en concepto de derechos de autor.
La historia comienza en 1893, cuando las hermanas Mildred y Patty Smith Hill, maestras jardineras de Kentucky, confeccionaron un libro titulado Cuentos cantados para el j ardín de infantes, que fue publicado por la editorial Clayton F. Summy Co., de Chicago.
La primera canción del libro se titulaba "Buenos días a todos", pero durante un cumpleaños del que las hermanas participaron, Patty sugirió cambiar la letra de la canción por "Happy Birthday To You", como una manera de homenajear a la niña que ese día celebraba su aniversario.
Esto es, en realidad, lo que se supone, porque no existe documentación que establezca que la letra de "Happy Birthday To You", de apenas cuatro líneas, sea efectivamente autoría de Patty Smith.
En marzo de 1924, un editor llamado Robert H. Coleman publicó una versión de "Buenos días a todos", que incorporaba la letra de "Happy Birthday" como alternativa. Con el advenimiento del cine y de la radio, la canción alcanzó una extraordinaria popularidad.
En 1931, fue incluida en el musical The Band Wagon , de George S. Kaufman y Howard Dietz, que protagonizaron Fred Astaire y su hermana, Adele, y dos años más tarde, cuando la Western Union lanzó su primer telegrama cantado, eligió "Happy Birthday To You" como su primera canción.
Fue, precisamente, en 1933, cuando Irving Berlin volvió a usar la canción en su comedia musical As Thousands Cheer ( Mientras miles vitorean ) que Jessica Hill, la tercera de las hermanas Hill, decidió emprender acciones legales.
Tras demostrar la similitud entre la canción original y "Happy Birthday To You", Jessica Hill logró que una corte la autorizara a registrar la nueva versión, que obtuvo un copyright en 1934.
La compañía Summy de Chicago publicó la canción en 1935. Según la legislación en vigor, los derechos debían expirar en 28 años, pero el acta del derecho de autor sancionada en 1976 los extendió hasta 2010. Y en 1998, a propósito de una disputa en torno de una canción de Sonny Bono, la Corte Suprema norteamericana añadió 20 años más al derecho de autor, lo que prolongó el copyright sobre "Happy Birthday To You" hasta 2030.
Algunos expertos, como Robert Brauneis, de la Universidad George Washington, argumentan que si bien los méritos para registrar una canción popular son válidos, en el caso de "Happy Birthday To You", los argumentos se ven anulados por la inexistencia de pruebas fehacientes acerca de quién escribió la letra de la canción.
Si todo esto hace dudar al lector acerca de la conveniencia de cantar "Happy Birthday" la próxima vez que algún familiar cumpla años, a riesgo de que aparezca alguien de Sadaic a reclamar los royalties, tranquilícese. Las demandas sólo se aplican a la explotación comercial de la canción, no a las fiestas familiares.
(tradición conocida gracias a mario diament en una nación de 2009)
boludeces de humor negro que circulan
por el ciberespacio y por la calle
Hay un tipo gangoso sentado en un banco del Central Park de Nueva York,
en la noche de Nochebuena, cuando de pronto se acerca una dama y se
sienta a su lado. El tipo, que andaba solo, para romper el hielo le dice:
- ¡Ghola!
- ¡Ghola!
- ¿Ghos tanguien shos gangosa...?
- Shi.
- ¿Y haglás Eskañol?
- Shi.
- ¡Lo único que te jaltaria esh sher Arlgentina!
- Shi, shoy Arlgentina.
- ¡Uy! ¡Qué shuerte! ¡Yo tamguien shoy Arlgentino! Yo eskaba solo acá
shentado hoy que esh noche guena y jhusto akareciste vosh que tamguien
shos gangosa y Arlgentina. ¿Que te karece shi hacemos algo...?
- Gueno, ashi ninguno de los dosh she queda sholo.
Entonces se van los dos a cenar. Empiezan a charlar, a conocerse y se van
a pasar la Nochebuena en un Hotel. Se encaman, y luego de unas horas de
sexo, lujuria y placer se produce la siguiente conversación:
- Oguime, le dice la chica, tengho que confesharte algho.
- ¿Qué esh?
- Tengho Sida...
- ¡Ah...! ¡Güenísimo! ¡ ¡Yho tengho Pan Dulce!
Hay un tipo gangoso sentado en un banco del Central Park de Nueva York,
en la noche de Nochebuena, cuando de pronto se acerca una dama y se
sienta a su lado. El tipo, que andaba solo, para romper el hielo le dice:
- ¡Ghola!
- ¡Ghola!
- ¿Ghos tanguien shos gangosa...?
- Shi.
- ¿Y haglás Eskañol?
- Shi.
- ¡Lo único que te jaltaria esh sher Arlgentina!
- Shi, shoy Arlgentina.
- ¡Uy! ¡Qué shuerte! ¡Yo tamguien shoy Arlgentino! Yo eskaba solo acá
shentado hoy que esh noche guena y jhusto akareciste vosh que tamguien
shos gangosa y Arlgentina. ¿Que te karece shi hacemos algo...?
- Gueno, ashi ninguno de los dosh she queda sholo.
Entonces se van los dos a cenar. Empiezan a charlar, a conocerse y se van
a pasar la Nochebuena en un Hotel. Se encaman, y luego de unas horas de
sexo, lujuria y placer se produce la siguiente conversación:
- Oguime, le dice la chica, tengho que confesharte algho.
- ¿Qué esh?
- Tengho Sida...
- ¡Ah...! ¡Güenísimo! ¡ ¡Yho tengho Pan Dulce!
ADN
ADN, los derechos y los ácidos. No sé mucho de los derechos a darse cuenta de que la privacidad es la privacidad y ninguna ley puede cambiar de una entidad de este tipo fuera de la condición humana, o la cosmética o la justificación de un derecho natural e inherente a lo esencial de nuestra más pura naturaleza, y que esto es como un apoyo a la vida antes de que otros principios, si uno trató de construir un sistema o establecer prioridad sobre lo que está aguas arriba o aguas abajo en este autodeterminada, y con independencia de tema o la implicación de otra u otras personas en esta iniciativa. Por supuesto, las líneas que marcan los espacios reales y virtuales en todo esto son muy indefinida ya veces hace que el avance hacia lo que aún no se sabe si se hiciese lo que con la eutanasia, o en un extremo opuesto a incurrir en errores extraordinarios como privar a alguien de libertad no recordar el número de identificación de la memoria o su look hippie de desgracia como lo fue para la Argentina en los años setenta. La intimidad es la intimidad y creo francamente que debemos estar de acuerdo - no palabrería - la mayoría de las personas que habitan este planeta, pero privacidad que no debe confundirse con el privado, como parte de nuestra personalidad es constitutiva, pero no es determinante de nuestra función social se despliega en una amplia gama de posibilidades, y luego sucede que alguien quiere meterse con nuestra privacidad sin una petición o similares , también puede ser individual más o menos dispuestos a compartir nuestra intimidad con uno u otro o directamente a no compartir. El que fue violada, sin duda, es herido en sustancia, sino la sociedad en su sistema como se señaló en ese caso a quien la lesión y, en general condenando la actitud, pero no heridos alivio al que sufre y en todo caso sólo contiene el enigma nunca es recuperada por el individual y así es como entrar en el gran área de gris que existe en esta materia que va del negro al blanco, ya la tercera, que, como grupo lo resolvemos nuestras lesiones socialmente con los que obtenemos asuma que sufrió una lesión en su intimidad somos que no participan, lo hacemos a veces y otras no ?, ¿cómo lo que otros entienden que debemos comprometernos con la privacidad de los demás, especialmente cuando la persona no solicita o cuando lo solicite expresamente, o si la persona no lo hace? ¿Por qué habría de lo que otros quieren ser y no es lo que debería ser? ¿Está bien que otra carga generacional se convierte en uno que pertenece a otra generación? ¿Hay alguien en el sistema con la capacidad de sopesar las decisiones íntimas no es socialmente perjudicial, ¿alguien puede obligar a otro para alterar las decisiones subjetivas? Aunque las costumbres argentinas como nos inclinamos a menudo para tomar el lugar de los dioses intimidad es la intimidad, y aunque se encuentran con la base para los que no se ve bien para obligar a alguien compulsivamente directa o indirectamente a someterse a las pruebas de ADN para determinar su por caso o formular objeciones si hay razones que podrían desencadenar acciones, para asegurarse de que la decisión de convertir esas características cualquiera de los términos de la ecuación esa es nuestra inherente e inviolable espléndida privacidad, o la totalidad de sus términos. En cuanto a la integridad, en su resolución y si las normas que puedan estar en ese sentido la estatura de su propia probidad es primero una decisión individual y la privación y si uno es conjunto y también con su entorno que no es perjudicial, no hay razón alguien puede reclamar el derecho a oponerse, porque de la misma manera que podría desafiar lo que creemos es posiblemente el otro, evidentemente, más de un lío armar estilo argentino con piquete y todo, y razones más legítimos distintos de los que se hicieron sobre si son incompatibles con ellos mismos, y mucho menos si éstos pertenecen al anuncio para la afiliación de uno mismo. ¿Cuántos ejemplos de problemas no resueltos en nuestra sociedad es sólo porque la gente elige para preservar su integridad? Debido a la dignidad, porque la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes están en un nivel más alto que la evaluación externa de la honra o deshonra a sí mismo. ¿Es el voluntarismo honor individual una variable dependiente de otra u otras personas? Como el umbral de la identidad, es decir, antes mucho antes de la inexactitud probable de tercero para la medición de índices de audiencia muy personales y también por su forma de elección auto-mal es pre errores por proxy, tanto más si la información, comunicación o conocimiento se impregnan con un ácido rencor del árbitro.
About Me
- inca paz
- Inca Paz también puede ser este ¿no?, de mi vida si te interesa preguntá, y sino todo bien
historia argentina contemporánea
Fernando Peña
29.03.2008
Cristina, mucho gusto. Mi nombre es Fernando Peña, soy actor, tengo 45 años y soy uruguayo. Peco de inocente si pienso que usted no me conoce, pero como realmente no lo sé, porque no me cabe duda que debe de estar muy ocupada últimamente trabajando para que este país salga adelante, cometo la formalidad de presentarme. Siempre pienso lo difícil que debe ser manejar un país... Yo seguramente trabajo menos de la mitad que usted y a veces me encuentro aturdido por el estrés y los problemas. Tengo un puñado de empleados, todos me facturan y yo pago IVA, le aclaro por las dudas, y eso a veces no me deja dormir porque ellos están a mi cargo. ¡Me imagino usted! Tantos millones de personas a su cargo, ¡qué lío, qué hastío! La verdad es que no me gustaría estar en sus zapatos. Aunque le confieso que me encanta travestirme, amo los tacos y algunos de sus zapatos son hermosísimos. La felicito por su gusto al vestirse.Mi vida transcurre de una manera bastante normal: trabajo en una radio de siete a diez de la mañana, después generalmente duermo hasta la una y almuerzo en mi casa. Tengo una empleada llamada María, que está conmigo hace quince años y me cocina casero y riquísimo, aunque veces por cuestiones laborales almuerzo afuera. Algunos días se me hacen más pesados porque tengo notas gráficas o televisivas o ensayos, pruebas de ropa, estudio el guión o preparo el programa para el día siguiente, pero por lo general no tengo una vida demasiado agitada. Mi celular suena mucho menos que el suyo, y todavía por suerte tengo uno solo. Pero le quiero contar algo que ocurrió el miércoles pasado. Es que desde entonces mi celular no deja de sonar: Telefe, Canal 13, Canal 26, diarios, revistas, Télam… De pronto todos quieren hablar conmigo. Siempre quieren hablar conmigo cuando soy nota, y soy nota cuando me pasa algo feo, algo malo. Cuando estoy por estrenar una obra de teatro –mañana, por ejemplo– nadie llama. Para eso nadie llama. Llaman cuando estoy por morirme, cuando hago algún “escándalo” o, en este caso, cuando fui palangana para los vómitos de Luis D’Elía. Es que D’Elía se siente mal. Se siente mal porque no es coherente, se siente mal porque no tiene paz. Alguien que verbaliza que quiere matar a todos los blancos, a todos los rubios, a todos los que viven donde él no vive, a todos lo que tienen plata, no puede tener paz, o tiene la paz de Mengele.Le cuento que todo empezó cuando llamé a la casa de D’Elía el miércoles porque quería hablar tranquilo con él por los episodios del martes: el golpe que le pegó a un señor en la plaza. Me atendió su hijo, aparentemente Luis no estaba. Le pregunté sencillamente qué le había parecido lo que pasó. Balbuceó cosas sin contenido ni compromiso y cortó. Al día siguiente insistí, ya que me parecía justo que se descargara el propio Luis. Me saludó con un “¿qué hacés, sorete?” y empezó a descomponerse y a vomitar, pobre Luis, no paraba de vomitar. ¡Vomitó tanto que pensé que se iba a morir! Estaba realmente muy mal, muy descompuesto. Le quise recordar el día en el que en el cine Metro, cuando Lanata presentó su película Deuda, él me quiso dar la mano y fui yo quien se negó. Me negué, Cristina, porque yo no le doy la mano a gente que no está bien parada, no es mi estilo. Para mí, no estar bien parado es no ser consecuente, no ser fiel. Acepto contradicciones, acepto enojos, peleas, puteadas, pero no tolero a las personas que se cruzan de vereda por algunos pesos. No comparto las ganas de matar. El odio profundo y arraigado tampoco. Las ganas de desunir, de embarullar y de confundir a la gente tampoco. Cuando me cortó diciéndome: “Chau, querido…”, enseguida empezaron los llamados, primero de mis amigos que me advertían que me iban a mandar a matar, que yo estaba loco, que cómo me iba a meter con ese tipo que está tan cerca de los Kirchner, que D’Elía tiene muuuucho poder, que es tremendamente peligroso. Entonces, por las dudas hablé con mi abogado. ¡Mi abogado me contestó que no había nada qué hacer porque el jefe de D’Elía es el ministro del Interior! Entonces sentí un poco de miedo. ¿Es así Cristina? Tranquilíceme y dígame que no, que Luis no trabaja para usted o para algún ministro. Pero, aun siendo así, mi miedo no es que D’Elía me mate, Cristina; mi miedo se basa en que lo anterior sea verdad. ¿Puede ser verdad que este hombre esté empleado para reprimir y contramarchar? ¿Para patotear? ¿Puede ser verdad? Ése es mi verdadero miedo. De todos modos lo dudo.Yo soy actor, no político ni periodista, y a veces, aunque no parezca, soy bastante ingenuo y estoy bastante desinformado. Toda la gente que me rodea, incluidos mis oyentes, que no son pocos, me dicen que sí, que es así. Eso me aterra. Vivir en un país de locos, de incoherentes, de patoteros. Me aterra estar en manos de retorcidos maquiavélicos que callan a los que opinamos diferente. Me aterra el subdesarrollo intelectual, el manejo sucio, la falta de democracia, eso me aterra Cristina. De todos modos, le repito, lo dudo.Pero por las dudas le pido que tenga usted mucho cuidado con este señor que odia a los que tienen plata, a los que tienen auto, a los blancos, a los que viven en zona norte. Cuídese usted también, le pido por favor, usted tiene plata, es blanca, tiene auto y vive en Olivos. A ver si este señor cambia de idea como es su costumbre y se le viene encima. Yo que usted me alejaría de él, no lo tendría sentado atrás en sus actos, ni me reuniría tan seguido con él. De todas maneras, usted sabe lo que hace, no tengo dudas. No pierdo las esperanzas, quiero creer que vivo en un país serio donde se respeta al ciudadano y no se lo corre con otros ciudadanos a sueldo; quiero creer que el dinero se está usando bien, que lo del campo se va a solucionar, que podré volver a ir a Córdoba, a Entre Ríos, a cualquier provincia en auto, en avión, a mi país, el Uruguay… por tierra algún día también.Quiero creer que pronto la Argentina, además de los cuatro climas, Fangio, Maradona y Monzón, va a ser una tierra fértil, el granero del mundo que alguna vez supo ser, que funcionará todo como corresponde, que se podrá sacar un DNI y un pasaporte en menos de un mes, que tendremos una policía seria y responsable, que habrá educación, salud, piripipí piripipí piripipí, y todo lo que usted ya sabe que necesita un país serio. No me cabe duda de que usted lo logrará. También quiero creer que la gente, incluso mis oyentes, hablan pavadas y que Luis D’Elía es un señor apasionado, sanguíneo, al que a veces, como dijo en C5N, se le suelta la cadena. Esa nota la vio, ¿no? Quiero creer, Cristina, que Luis es solamente un loco lindo que a veces se va de boca como todos. Quiero creer que es tan justiciero que en su afán por imponer justicia social se desborda y se desboca. Quiero creer que nunca va a matar a alguien y que es un buen hombre. Quiero creer que ni usted ni nadie le pagan un centavo. Quiero creer que usted le perdona todo porque le tiene estima. Quiero creer que somos latinos y por eso un tanto irreverentes, a veces también agresivos y autoritarios. Quiero creer que D’Elía no me odia y que, la próxima vez que me lo cruce en un cine o donde sea, me haya demostrado que es un hombre coherente, trabajador decente con sueldo en blanco y buenas intenciones.Cuando todo eso suceda, le daré la mano a D’Elía y gritaré: “Viva Cristina”… Cuántas ganas tengo de que todo eso suceda. ¿Estaré pecando de inocente e ingenuo otra vez? Espero que no. La saluda cordialmente,Fernando Peña
para la memoria y la libertad - ni una palabra más
Es habitual en los últimos tiempos encontrarse con intelectuales y artistas (y también con periodistas)que se dicen cansados de un periodismo crítico de los Kirchner. "Todos se han puesto de acuerdo para hablar mal del Gobierno", se escuchó decir hace poco a un reconocido escritor argentino. ¿Por qué no se cansaron cuando los periodistas criticábamos a Carlos Menem, a Fernando de la Rúa, a Eduardo Duhalde y hasta a Raúl Alfonsín mismo, aunque en este último caso prevaleció siempre, es cierto, el natural cuidado de una democracia recién nacida? En realidad, aquellos fatigados confunden cansancio con coincidencia. Ellos están -y es su derecho- muy cerca del discurso del kirchnerismo, aun cuando les sea difícil unir discurso y realidad, a veces tan divorciados.
El problema no pasaría de ser un duelo inconcluso entre extenuados y resistentes si la solución que se ofrece no fuera extremadamente peligrosa. Lo que agota, dicen, es la opinión.
El periodismo debería limitarse a ser un transportador de informaciones asépticas y un comunicador de posiciones antagónicas con preponderancia de las oficiales, porque el Gobierno tiene la responsabilidad de conducir la nación política. Eso es lo que proponen. En castellano simple y directo: lo que buscan es un periodismo pasteurizado, integrado por mecanógrafos o relatores que deberían limitarse a contar una realidad compleja, impetuosa y cambiante. Imposible de digerir fácilmente, por lo tanto, para el ciudadano preocupado por las cosas rutinarias de su vida.
La primera contradicción surge cuando ninguno de aquellos fatigados alude a las opiniones que florecen en los huertos del kirchnerismo. Ministros, legisladores, periodistas amigos y hasta la Presidenta suelen opinar (¡y cómo!) sobre todo lo que les es adverso. Es, entonces, la opinión del periodismo independiente (sí, independiente) lo que cansa y estaría de más.
Resulta, sin embargo, que no hay una fórmula verdadera para el periodismo que no incluya su función crítica del poder. Un periodismo acrítico, esterilizado y descolorido no tiene ninguna razón para existir. Su posición crítica debe incluir, desde ya, a la oposición, en tanto ésta forma parte del poder actual o del poder futuro. Pero su función crítica (desde la opinión o desde la investigación) debe abarcar sobre todo al poder que gobierna la contingencia. La publicidad de los actos de gobierno corre por cuenta de los funcionarios y de los enormes recursos estatales para promocionarlos, distribuidos arbitrariamente en el caso que nos ocupa.
Un medio periodístico debe incluir también en sus páginas o en sus espacios la opinión (con la condición de que sea seria y responsable) de los que no coinciden con el punto de vista de ese medio de comunicación. La Nacion lo ha hecho hasta cuando se dio el debate por la nueva ley de medios: convocó a sus páginas a políticos e intelectuales que no coincidían con la posición editorial del diario. Es la obligación del periodismo. Pero el medio periodístico y los periodistas cuentan con el derecho ?y el deber? de tener una opinión determinada sobre los sucesos de la vida pública del país. ¿Acaso no dejaría de merecer el necesario respeto (y hasta carecería de la conveniente previsibilidad) un medio al que le diera lo mismo el derecho o el revés de las cosas, las políticas de un color o de otro y las buenas o las malas formas?
La opinión es libre, como dijo hace poco Cristina Kirchner, en una de sus pocas oraciones de aceptación de la libertad del otro. Con todo, el periodismo tiene algunos deberes junto con aquellos derechos. La información que sustenta su opinión debe ser veraz. El chequeo de las versiones es una práctica que jamás debe olvidarse y nunca debe prestarse a las detestables operaciones de prensa que el kirchnerismo frecuenta con más constancia que ningún otro grupo político. Honestidad personal y honestidad intelectual son los atributos que deben marcar el límite moral del periodismo. Es necesario también el cultivo de la coherencia: no hay nada más desconcertante para un lector desprevenido que un medio o un periodista que cambian sus opiniones en todas las esquinas de la vida.
En medio de ese debate, es perceptible la existencia de periodistas jóvenes que se preguntan si es conveniente coincidir con las opiniones de "la empresa" periodística en la que trabajan. Esto es nuevo y es viejo, al mismo tiempo. El kirchnerismo tiene una habilidad enorme para resucitar viejos fantasmas del pasado. Ese enredo muy antiguo entre la libertad de prensa y la "libertad de empresa" había dejado de existir hace más de treinta años.
Hagamos un ejercicio. ¿Por qué no cambiamos las preguntas? ¿Qué tiene de raro, por ejemplo, que un periodista concuerde con el medio en el que trabaja? ¿Acaso las empresas periodísticas no existen también gracias a la composición del buen periodismo? ¿Por qué esas empresas deberían tener, en los casos más notables al menos, intereses contradictorios con las mejores prácticas de la profesión? ¿No es preferible para este oficio de libertarios estar de acuerdo con un diario, donde pasamos parte de nuestras vidas, antes que con un gobierno de políticos pasteleros y fugaces?
La Argentina, en efecto, habita en el pasado. Ningún debate de los últimos meses ha llegado siquiera a la década del 80. ¿Qué hacía tal o cual periodista en 1976, 1977 o 1978? No hacíamos nada. Vivíamos bajo una dictadura y cada uno vivía de lo que podía y como podía. Sólo los que vivieron bajo el peso aplastante y gris de una dictadura saben que no había muchas más cosas para defender que pequeñas cuotas de dignidad. Hagamos de nuevo preguntas desde otro lugar: ¿acaso los únicos periodistas dignos fueron los exiliados o los que se comprometieron firmemente con organizaciones insurgentes de la década del 70? Esa sería, si fuera así, una conclusión injusta, discriminatoria e inaceptable. Otra cosa tan inaceptable como aquélla es la decisión política del Gobierno de cambiar la historia de cada uno de los que considera adversarios.
La síntesis ha llegado a la farsa: o se está con Kirchner o se estuvo con la dictadura.
Feas armas se han usado en los últimos tiempos. A muchos periodistas no les gusta ser protagonistas de esas emisiones de maldad que se emiten por canales oficiales o paraoficiales.
Es cierto que es difícil cuando la vida cambia y ya no se puede caminar con tranquilidad por la calle porque se está a la espera de una agresión verbal o física. Y es más arduo aún aguantar en silencio la insistencia de la calumnia y de la falsedad, repetida hasta el cansancio por los portavoces oficiosos del Gobierno.
Lo único bueno de todo esto es que no hay atajos: habrá que armarse de paciencia, sin resignar los derechos ni los deberes del periodismo. Asumamos también el riesgo de solitarios que corremos en la vía pública. Un periodista con custodia a su alrededor abandona automáticamente su condición de periodista. Dejemos las aparatosas custodias para que se pavoneen los funcionarios y algunos políticos.
Una vez le pregunté a Néstor Kirchner, en esos diálogos de los columnistas con los presidentes que son mitad reservados y mitad públicos, en tiempos en que los periodistas éramos como somos ahora y el ex presidente no había desenfundado un revólver permanente contra nosotros (sólo lo hacía de vez en cuando), cómo imaginaba su destino después del poder. No estaba preparado para esa pregunta. Miró el techo, demoró la respuesta y, al cabo de unos segundos largos como la eternidad, contestó: "Quisiera poder caminar tranquilo por la calle y que la gente común me saludara con un «buen día, doctor». No quiero más que eso". Tal vez dijo sólo lo que él creía que el periodista quería escuchar, como acostumbraba hacerlo, pero si entonces fue sincero ha decidido ahora llevarse por delante aquel proyecto, hasta incinerar su propia ilusión.
© LA NACION
El problema no pasaría de ser un duelo inconcluso entre extenuados y resistentes si la solución que se ofrece no fuera extremadamente peligrosa. Lo que agota, dicen, es la opinión.
El periodismo debería limitarse a ser un transportador de informaciones asépticas y un comunicador de posiciones antagónicas con preponderancia de las oficiales, porque el Gobierno tiene la responsabilidad de conducir la nación política. Eso es lo que proponen. En castellano simple y directo: lo que buscan es un periodismo pasteurizado, integrado por mecanógrafos o relatores que deberían limitarse a contar una realidad compleja, impetuosa y cambiante. Imposible de digerir fácilmente, por lo tanto, para el ciudadano preocupado por las cosas rutinarias de su vida.
La primera contradicción surge cuando ninguno de aquellos fatigados alude a las opiniones que florecen en los huertos del kirchnerismo. Ministros, legisladores, periodistas amigos y hasta la Presidenta suelen opinar (¡y cómo!) sobre todo lo que les es adverso. Es, entonces, la opinión del periodismo independiente (sí, independiente) lo que cansa y estaría de más.
Resulta, sin embargo, que no hay una fórmula verdadera para el periodismo que no incluya su función crítica del poder. Un periodismo acrítico, esterilizado y descolorido no tiene ninguna razón para existir. Su posición crítica debe incluir, desde ya, a la oposición, en tanto ésta forma parte del poder actual o del poder futuro. Pero su función crítica (desde la opinión o desde la investigación) debe abarcar sobre todo al poder que gobierna la contingencia. La publicidad de los actos de gobierno corre por cuenta de los funcionarios y de los enormes recursos estatales para promocionarlos, distribuidos arbitrariamente en el caso que nos ocupa.
Un medio periodístico debe incluir también en sus páginas o en sus espacios la opinión (con la condición de que sea seria y responsable) de los que no coinciden con el punto de vista de ese medio de comunicación. La Nacion lo ha hecho hasta cuando se dio el debate por la nueva ley de medios: convocó a sus páginas a políticos e intelectuales que no coincidían con la posición editorial del diario. Es la obligación del periodismo. Pero el medio periodístico y los periodistas cuentan con el derecho ?y el deber? de tener una opinión determinada sobre los sucesos de la vida pública del país. ¿Acaso no dejaría de merecer el necesario respeto (y hasta carecería de la conveniente previsibilidad) un medio al que le diera lo mismo el derecho o el revés de las cosas, las políticas de un color o de otro y las buenas o las malas formas?
La opinión es libre, como dijo hace poco Cristina Kirchner, en una de sus pocas oraciones de aceptación de la libertad del otro. Con todo, el periodismo tiene algunos deberes junto con aquellos derechos. La información que sustenta su opinión debe ser veraz. El chequeo de las versiones es una práctica que jamás debe olvidarse y nunca debe prestarse a las detestables operaciones de prensa que el kirchnerismo frecuenta con más constancia que ningún otro grupo político. Honestidad personal y honestidad intelectual son los atributos que deben marcar el límite moral del periodismo. Es necesario también el cultivo de la coherencia: no hay nada más desconcertante para un lector desprevenido que un medio o un periodista que cambian sus opiniones en todas las esquinas de la vida.
En medio de ese debate, es perceptible la existencia de periodistas jóvenes que se preguntan si es conveniente coincidir con las opiniones de "la empresa" periodística en la que trabajan. Esto es nuevo y es viejo, al mismo tiempo. El kirchnerismo tiene una habilidad enorme para resucitar viejos fantasmas del pasado. Ese enredo muy antiguo entre la libertad de prensa y la "libertad de empresa" había dejado de existir hace más de treinta años.
Hagamos un ejercicio. ¿Por qué no cambiamos las preguntas? ¿Qué tiene de raro, por ejemplo, que un periodista concuerde con el medio en el que trabaja? ¿Acaso las empresas periodísticas no existen también gracias a la composición del buen periodismo? ¿Por qué esas empresas deberían tener, en los casos más notables al menos, intereses contradictorios con las mejores prácticas de la profesión? ¿No es preferible para este oficio de libertarios estar de acuerdo con un diario, donde pasamos parte de nuestras vidas, antes que con un gobierno de políticos pasteleros y fugaces?
La Argentina, en efecto, habita en el pasado. Ningún debate de los últimos meses ha llegado siquiera a la década del 80. ¿Qué hacía tal o cual periodista en 1976, 1977 o 1978? No hacíamos nada. Vivíamos bajo una dictadura y cada uno vivía de lo que podía y como podía. Sólo los que vivieron bajo el peso aplastante y gris de una dictadura saben que no había muchas más cosas para defender que pequeñas cuotas de dignidad. Hagamos de nuevo preguntas desde otro lugar: ¿acaso los únicos periodistas dignos fueron los exiliados o los que se comprometieron firmemente con organizaciones insurgentes de la década del 70? Esa sería, si fuera así, una conclusión injusta, discriminatoria e inaceptable. Otra cosa tan inaceptable como aquélla es la decisión política del Gobierno de cambiar la historia de cada uno de los que considera adversarios.
La síntesis ha llegado a la farsa: o se está con Kirchner o se estuvo con la dictadura.
Feas armas se han usado en los últimos tiempos. A muchos periodistas no les gusta ser protagonistas de esas emisiones de maldad que se emiten por canales oficiales o paraoficiales.
Es cierto que es difícil cuando la vida cambia y ya no se puede caminar con tranquilidad por la calle porque se está a la espera de una agresión verbal o física. Y es más arduo aún aguantar en silencio la insistencia de la calumnia y de la falsedad, repetida hasta el cansancio por los portavoces oficiosos del Gobierno.
Lo único bueno de todo esto es que no hay atajos: habrá que armarse de paciencia, sin resignar los derechos ni los deberes del periodismo. Asumamos también el riesgo de solitarios que corremos en la vía pública. Un periodista con custodia a su alrededor abandona automáticamente su condición de periodista. Dejemos las aparatosas custodias para que se pavoneen los funcionarios y algunos políticos.
Una vez le pregunté a Néstor Kirchner, en esos diálogos de los columnistas con los presidentes que son mitad reservados y mitad públicos, en tiempos en que los periodistas éramos como somos ahora y el ex presidente no había desenfundado un revólver permanente contra nosotros (sólo lo hacía de vez en cuando), cómo imaginaba su destino después del poder. No estaba preparado para esa pregunta. Miró el techo, demoró la respuesta y, al cabo de unos segundos largos como la eternidad, contestó: "Quisiera poder caminar tranquilo por la calle y que la gente común me saludara con un «buen día, doctor». No quiero más que eso". Tal vez dijo sólo lo que él creía que el periodista quería escuchar, como acostumbraba hacerlo, pero si entonces fue sincero ha decidido ahora llevarse por delante aquel proyecto, hasta incinerar su propia ilusión.
© LA NACION
noticias de babel
cuando los hombres dejan de entenderse sobrevienen las guerras
BBC
La última persona que hablaba la lengua Bo en las islas indias de Andamán, murió a la edad de 85 años, dijo a BBC una lingüista.
La profesora Anvita Abbi aseguró que la muerte de la señora Boa Sr es un hecho de importancia porque uno de las lenguas más antiguas había llegado a su fin.
Agregó que India perdió una "irremplazable" parte de su herencia cultural.
Los dialectos que se hablan en las islas Andamán se cree que se originaron en África.
Algunas tienen incluso 70.000 años de antigüedad.
Las islas son llamadas con frecuencia "el sueño de los antropólogos", ya que son una de las zonas del mundo con mayor diversidad lingüística.
Se acabó
La profesora Abbi –directora del portal en internet "Vanishing Voices of the Great Andamanese"- explicó: "Tras la muerte de sus padres, hace treinta o cuarenta años, Boa era la última persona que lo podía hablar".
Agregó que "estaba casi siempre sola y tuvo que aprender una versión de hindi que se habla en las islas para poder comunicarse con otra gente".
"Sin embargo, siempre tuvo muy buen sentido del humor… su sonrisa era muy fresca y sus carcajadas eran contagiosas".
La lingüista dijo que la muerte de Boa Sr es una pérdida para los científicos que quieren investigar más acerca de los orígenes de las lenguas antiguas, ya que perdieron una pieza vital del rompecabezas.
Hay una creencia general de que los idiomas que se hablan en las islas Andaman pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos
Profesora Anvita Abbi
"Hay una creencia general de que los dialectos que se hablan en las Islas Andamán pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos". Dijo la profesora Abbi.
"Se piensa que en las Islas Andaman estaban nuestros primeros ancestros", agregó.
El caso de Boa Sr fue destacado también por el grupo Survival International (SI).
"La extinción de la lengua Bo significa que una parte única de la sociedad es ahora sólo una memoria", dijo el director de SI, Stephen Corry.
"Enfermedades importadas"
La profesora Abbi dijo que dos dialectos de las Islas Andamán han muerto en los últimos tres meses y que esto es un tema que causa gran inquietud.
Los académicos han dividido a las tribus de Andamán en cuatro grandes grupos: los Gran Andamaneses, los Jarawa, los Onge, y los Sentineleses.
La profesora Anvita Abbi se hizo muy amiga de Boa Sr.
La profesora Abbi explicó que la mayoría de los habitantes de las Islas Andamán –con excepción de los Sentineleses-, han estado en contacto con indígenas "de tierra firme" y que por eso sufren "enfermedades importadas".
Dijo que los integrantes del grupo de los Gran Andamaneses son alrededor de 50, la mayoría niños, y que viven en la isla Strait, cerca de la capital, Port Blair.
Boa Sr formaba parte de esta comunidad, que está conformada por varias subtribus, en donde se hablan al menos cuatro lenguas.
Los Jarawa cuentan con alrededor de 250 miembros, y viven en la selva, en el centro de Andamán.
La comunidad de los Onge se cree que tiene no más de varios cientos.
"Nunca se ha establecido ningún contacto humano con los Sentineleses, y hasta el día de hoy, se han resistido a cualquier intervención foránea", agregó la profesora.
El destino de los Gran Andamaneses es lo que más preocupa a los académicos, porque los miembros de esa tribu dependen del gobierno indio para sus alimentos y alojamiento, y el alcohol se consume en grandes cantidades
BBC
La última persona que hablaba la lengua Bo en las islas indias de Andamán, murió a la edad de 85 años, dijo a BBC una lingüista.
La profesora Anvita Abbi aseguró que la muerte de la señora Boa Sr es un hecho de importancia porque uno de las lenguas más antiguas había llegado a su fin.
Agregó que India perdió una "irremplazable" parte de su herencia cultural.
Los dialectos que se hablan en las islas Andamán se cree que se originaron en África.
Algunas tienen incluso 70.000 años de antigüedad.
Las islas son llamadas con frecuencia "el sueño de los antropólogos", ya que son una de las zonas del mundo con mayor diversidad lingüística.
Se acabó
La profesora Abbi –directora del portal en internet "Vanishing Voices of the Great Andamanese"- explicó: "Tras la muerte de sus padres, hace treinta o cuarenta años, Boa era la última persona que lo podía hablar".
Agregó que "estaba casi siempre sola y tuvo que aprender una versión de hindi que se habla en las islas para poder comunicarse con otra gente".
"Sin embargo, siempre tuvo muy buen sentido del humor… su sonrisa era muy fresca y sus carcajadas eran contagiosas".
La lingüista dijo que la muerte de Boa Sr es una pérdida para los científicos que quieren investigar más acerca de los orígenes de las lenguas antiguas, ya que perdieron una pieza vital del rompecabezas.
Hay una creencia general de que los idiomas que se hablan en las islas Andaman pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos
Profesora Anvita Abbi
"Hay una creencia general de que los dialectos que se hablan en las Islas Andamán pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos". Dijo la profesora Abbi.
"Se piensa que en las Islas Andaman estaban nuestros primeros ancestros", agregó.
El caso de Boa Sr fue destacado también por el grupo Survival International (SI).
"La extinción de la lengua Bo significa que una parte única de la sociedad es ahora sólo una memoria", dijo el director de SI, Stephen Corry.
"Enfermedades importadas"
La profesora Abbi dijo que dos dialectos de las Islas Andamán han muerto en los últimos tres meses y que esto es un tema que causa gran inquietud.
Los académicos han dividido a las tribus de Andamán en cuatro grandes grupos: los Gran Andamaneses, los Jarawa, los Onge, y los Sentineleses.
La profesora Anvita Abbi se hizo muy amiga de Boa Sr.
La profesora Abbi explicó que la mayoría de los habitantes de las Islas Andamán –con excepción de los Sentineleses-, han estado en contacto con indígenas "de tierra firme" y que por eso sufren "enfermedades importadas".
Dijo que los integrantes del grupo de los Gran Andamaneses son alrededor de 50, la mayoría niños, y que viven en la isla Strait, cerca de la capital, Port Blair.
Boa Sr formaba parte de esta comunidad, que está conformada por varias subtribus, en donde se hablan al menos cuatro lenguas.
Los Jarawa cuentan con alrededor de 250 miembros, y viven en la selva, en el centro de Andamán.
La comunidad de los Onge se cree que tiene no más de varios cientos.
"Nunca se ha establecido ningún contacto humano con los Sentineleses, y hasta el día de hoy, se han resistido a cualquier intervención foránea", agregó la profesora.
El destino de los Gran Andamaneses es lo que más preocupa a los académicos, porque los miembros de esa tribu dependen del gobierno indio para sus alimentos y alojamiento, y el alcohol se consume en grandes cantidades
la canción desesperada
en pedo querido neruda, en pedo
La canción desesperadaEmerge tu recuerdo de la noche en que estoy. El río anuda al mar su lamento obstinado. Abandonado como los muelles en el alba. Es la hora de partir, oh abandonado! Sobre mi corazón llueven frías corolas. Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos! En ti se acumularon las guerras y los vuelos. De ti alzaron las alas los pájaros del canto. Todo te lo tragaste, como la lejanía. Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio! Era la alegre hora del asalto y el beso. La hora del estupor que ardía como un faro. Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio! En la infancia de niebla mi alma alada y herida. Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio! Hice retroceder la muralla de sombra, anduve más allá del deseo y del acto. Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto. Como un vaso albergaste la infinita ternura, y el infinito olvido te trizó como a un vaso. Era la negra, negra soledad de las islas, y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos. Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro. Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos! Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido. Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, aún los racimos arden picoteados de pájaros. Oh la boca mordida, oh los besados miembros, oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos. Y la ternura, leve como el agua y la harina. Y la palabra apenas comenzada en los labios. Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio! Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron! De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. De pie como un marino en la proa de un barco. Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo. Pálido buzo ciego, desventurado hondero, descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Es la hora de partir, la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario. El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros. Abandonado como los muelles en el alba. Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos. Ah más allá de todo. Ah más allá de todo. Es la hora de partir. Oh abandonado!
//
La canción desesperadaEmerge tu recuerdo de la noche en que estoy. El río anuda al mar su lamento obstinado. Abandonado como los muelles en el alba. Es la hora de partir, oh abandonado! Sobre mi corazón llueven frías corolas. Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos! En ti se acumularon las guerras y los vuelos. De ti alzaron las alas los pájaros del canto. Todo te lo tragaste, como la lejanía. Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio! Era la alegre hora del asalto y el beso. La hora del estupor que ardía como un faro. Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio! En la infancia de niebla mi alma alada y herida. Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio! Hice retroceder la muralla de sombra, anduve más allá del deseo y del acto. Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto. Como un vaso albergaste la infinita ternura, y el infinito olvido te trizó como a un vaso. Era la negra, negra soledad de las islas, y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos. Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro. Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos! Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido. Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, aún los racimos arden picoteados de pájaros. Oh la boca mordida, oh los besados miembros, oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos. Y la ternura, leve como el agua y la harina. Y la palabra apenas comenzada en los labios. Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio! Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron! De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. De pie como un marino en la proa de un barco. Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo. Pálido buzo ciego, desventurado hondero, descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Es la hora de partir, la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario. El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros. Abandonado como los muelles en el alba. Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos. Ah más allá de todo. Ah más allá de todo. Es la hora de partir. Oh abandonado!
//
historias de camas
de diament
MIAMI.- Admitámoslo: si Hollywood hubiera tomado la historia del gobernador Mark Sanford y la hubiera llevado a la pantalla con Richard Gere y Julia Roberts, la gente habría necesitado una toalla para secarse las lágrimas.
¿Qué puede ser más conmovedor que una historia de amor alocado? El adusto gobernador de un estado igualmente adusto, casado con una mujer a cuya fortuna le debe su carrera, con cuatro hijos que puestos en fila trazan una perfecta diagonal, inesperadamente flechado por una porteña de ojos verdes.
¿Cómo contener el palpitar del corazón mientras escucha, como un murmullo distante, el parloteo de sus asesores? ¿Cómo desprenderse de las imágenes que obstinadamente se apoderan de su mente, desplazando cualquier otro pensamiento? Ella es el amor imposible, sí, pero también es el amor.
¿Quién puede sobreponerse al intenso aguijoneo de los recuerdos, a la memoria de la tierna sensación de sus besos, de la sensual curva de sus caderas, al contorno de sus pechos resplandeciendo en la penumbra?
¿Qué espíritu romántico podría dejar de admirar la osadía del gobernador de levantarse un buen día del sillón de su despacho, de la mesa cubierta de anteproyectos y decretos a la firma, de pliegos de presupuestos deficitarios e informes sobre seguridad interior, y dejarlo todo para correr hacia ella?
No le dijo nada a nadie. Nadie supo dónde estaba. Uno de sus asesores insinúa que el gobernador, agobiado por la presión de su trabajo, se ha ido a escalar las montañas Apalaches, como solía hacerlo cuando era chico.
Pero él está en otro lado, volando hacia una Buenos Aires invernal, sucia, intoxicada de debates sobre las inminentes elecciones.
Nada de esto lo amilana porque sabe que al final de ese purgatorio están las calles arboladas del barrio de Palermo, la puerta de cristal, la escultura en el vestíbulo de entrada, el portero somnoliento que baldea la vereda, el ascensor demasiado moroso y, finalmente, ella.
La cama retiene aún el calor de la noche y él se pierde en sus brazos, en sus labios, en el revuelo de su pelo y en las medias palabras que se emiten en el ardor de la pasión.
El amor, aunque efímero, ha triunfado. Mañana no importa. No importan la pretenciosa moralina de los periodistas, los desdeñosos comentarios de políticos rivales, el escándalo, la traición, el precipicio que se abre a sus pies. Nada de eso importa. El corazón ha triunfado.
Lástima que la realidad no tenga la armonía de la ficción literaria. Lástima que haya personajes tan perversos que sean capaces de apoderarse de un intercambio íntimo de correos electrónicos entre amigos y pasárselos anónimamente a la prensa. Lástima que hubo un periodista advertido esperándolo en el aeropuerto de Atlanta. Fin del encantamiento
Pero él no tiene derecho a lamentarse. Después de todo, cayó en el mismo error, debe reconocerlo, cuando cuestionó la "legitimidad moral" de Bill Clinton por su affaire con Mónica Lewinsky y reclamó su juicio político, o cuando criticó a un colega con una historia similar a la suya, diciendo que "violó el juramento a su esposa".
En este punto es donde Richard Gere desaparece y Mark Sanford retoma su rol. Aquí es donde el encantamiento se esfuma y lo que reaparece es la descarada institución del arrepentimiento político.
El gobernador hizo su mea culpa , como antes de él hicieron otros políticos. Las mismas palabras, la misma admisión de haber traicionado a todo el mundo. A su mujer, a sus hijos, a sus amigos, al electorado. Las conferencias de prensa son el confesionario de los funcionarios pecadores. Todo fue un desatino, una pérdida temporaria de la razón. El amor no importa. El corazón es un embaucador. Ahora lo comprende. Lo que importa es la misión, la fe religiosa, los deberes del funcionario.
Hubo otras desprolijidades, es cierto. El viaje anterior a la Argentina pagado con fondos públicos, el abandono de su función, el engaño respecto de su paradero. No exactamente la clase de comportamiento que uno esperaría de Richard Gere. Pero él se propone enmendar las faltas, reponer el dinero, ganar la absolución de su esposa, recuperar la confianza del público.
¿Qué pensará María, a solas en el departamento de Palermo, mirando a su amigo pedir perdón por televisión? ¿Pensará también que al amor es lo de menos?
MIAMI.- Admitámoslo: si Hollywood hubiera tomado la historia del gobernador Mark Sanford y la hubiera llevado a la pantalla con Richard Gere y Julia Roberts, la gente habría necesitado una toalla para secarse las lágrimas.
¿Qué puede ser más conmovedor que una historia de amor alocado? El adusto gobernador de un estado igualmente adusto, casado con una mujer a cuya fortuna le debe su carrera, con cuatro hijos que puestos en fila trazan una perfecta diagonal, inesperadamente flechado por una porteña de ojos verdes.
¿Cómo contener el palpitar del corazón mientras escucha, como un murmullo distante, el parloteo de sus asesores? ¿Cómo desprenderse de las imágenes que obstinadamente se apoderan de su mente, desplazando cualquier otro pensamiento? Ella es el amor imposible, sí, pero también es el amor.
¿Quién puede sobreponerse al intenso aguijoneo de los recuerdos, a la memoria de la tierna sensación de sus besos, de la sensual curva de sus caderas, al contorno de sus pechos resplandeciendo en la penumbra?
¿Qué espíritu romántico podría dejar de admirar la osadía del gobernador de levantarse un buen día del sillón de su despacho, de la mesa cubierta de anteproyectos y decretos a la firma, de pliegos de presupuestos deficitarios e informes sobre seguridad interior, y dejarlo todo para correr hacia ella?
No le dijo nada a nadie. Nadie supo dónde estaba. Uno de sus asesores insinúa que el gobernador, agobiado por la presión de su trabajo, se ha ido a escalar las montañas Apalaches, como solía hacerlo cuando era chico.
Pero él está en otro lado, volando hacia una Buenos Aires invernal, sucia, intoxicada de debates sobre las inminentes elecciones.
Nada de esto lo amilana porque sabe que al final de ese purgatorio están las calles arboladas del barrio de Palermo, la puerta de cristal, la escultura en el vestíbulo de entrada, el portero somnoliento que baldea la vereda, el ascensor demasiado moroso y, finalmente, ella.
La cama retiene aún el calor de la noche y él se pierde en sus brazos, en sus labios, en el revuelo de su pelo y en las medias palabras que se emiten en el ardor de la pasión.
El amor, aunque efímero, ha triunfado. Mañana no importa. No importan la pretenciosa moralina de los periodistas, los desdeñosos comentarios de políticos rivales, el escándalo, la traición, el precipicio que se abre a sus pies. Nada de eso importa. El corazón ha triunfado.
Lástima que la realidad no tenga la armonía de la ficción literaria. Lástima que haya personajes tan perversos que sean capaces de apoderarse de un intercambio íntimo de correos electrónicos entre amigos y pasárselos anónimamente a la prensa. Lástima que hubo un periodista advertido esperándolo en el aeropuerto de Atlanta. Fin del encantamiento
Pero él no tiene derecho a lamentarse. Después de todo, cayó en el mismo error, debe reconocerlo, cuando cuestionó la "legitimidad moral" de Bill Clinton por su affaire con Mónica Lewinsky y reclamó su juicio político, o cuando criticó a un colega con una historia similar a la suya, diciendo que "violó el juramento a su esposa".
En este punto es donde Richard Gere desaparece y Mark Sanford retoma su rol. Aquí es donde el encantamiento se esfuma y lo que reaparece es la descarada institución del arrepentimiento político.
El gobernador hizo su mea culpa , como antes de él hicieron otros políticos. Las mismas palabras, la misma admisión de haber traicionado a todo el mundo. A su mujer, a sus hijos, a sus amigos, al electorado. Las conferencias de prensa son el confesionario de los funcionarios pecadores. Todo fue un desatino, una pérdida temporaria de la razón. El amor no importa. El corazón es un embaucador. Ahora lo comprende. Lo que importa es la misión, la fe religiosa, los deberes del funcionario.
Hubo otras desprolijidades, es cierto. El viaje anterior a la Argentina pagado con fondos públicos, el abandono de su función, el engaño respecto de su paradero. No exactamente la clase de comportamiento que uno esperaría de Richard Gere. Pero él se propone enmendar las faltas, reponer el dinero, ganar la absolución de su esposa, recuperar la confianza del público.
¿Qué pensará María, a solas en el departamento de Palermo, mirando a su amigo pedir perdón por televisión? ¿Pensará también que al amor es lo de menos?
antecedentes para la fundación de agharta
ADN, derechos y ácido.
No hay que saber mucho de derechos para darse cuenta que la intimidad es la intimidad y que ninguna ley modificará desde afuera semejante entidad de la condición humana, y que los que no lo tengan claro pueden cometer errores como privar de la libertad a alguien por su aspecto de hippie en desgracia como era para cualquier argentino en la década esa. La intimidad es la intimidad, y no está bueno retrotraer iniciativas parecidas a las de los setenta y obligar a alguien en forma directa o indirecta para averiguar su ADN por caso, porque si no hay lesión a la libertad del otro la intimidad es integridad y la estatura de la propia probidad es primero una decisión individual y privativa no de un tercero por más que se interponga una loable causa, la intimidad es dignidad y la contrición la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes y se encuentran en una frecuencia diferente a la apreciación por parte de un tercero del propio honor o del destructivo deshonor, la intimidad es identidad, y en su forma de elección equivocarse por cuenta propia también es anterior a cometer errores por interpósitas personas, más aún más si la averiguación está impregnada de algún ácido rencor del tercero en discordia.
No hay que saber mucho de derechos para darse cuenta que la intimidad es la intimidad y que ninguna ley modificará desde afuera semejante entidad de la condición humana, y que los que no lo tengan claro pueden cometer errores como privar de la libertad a alguien por su aspecto de hippie en desgracia como era para cualquier argentino en la década esa. La intimidad es la intimidad, y no está bueno retrotraer iniciativas parecidas a las de los setenta y obligar a alguien en forma directa o indirecta para averiguar su ADN por caso, porque si no hay lesión a la libertad del otro la intimidad es integridad y la estatura de la propia probidad es primero una decisión individual y privativa no de un tercero por más que se interponga una loable causa, la intimidad es dignidad y la contrición la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes y se encuentran en una frecuencia diferente a la apreciación por parte de un tercero del propio honor o del destructivo deshonor, la intimidad es identidad, y en su forma de elección equivocarse por cuenta propia también es anterior a cometer errores por interpósitas personas, más aún más si la averiguación está impregnada de algún ácido rencor del tercero en discordia.