alegrías rima miedo

Lejos de ser las luces intermitentes que adornan los arbolitos en navidad, esas luces que se queman a cada rato y que van encadenadas como rosarios que a la gente le gusta poner en las puertas y en los arcos de galerías en sus casas cuando está llegando la navidad, lejos de ser las lucecitas intermitentes de todos los colores que le ponen a la virgencita del Rosario en las fiestas patronales de octubre, lejos de ser esas lucecitas que junto a campanitas de colores y colitas y bolitas de colores que alumbran las celebraciones de los misa chicos que vienen de Florencia donde adoran otras virgencitas y otros patroncitos, de Prediliana, de Paulina y de otros muchos lotes como el lote Libertad que todos los años gana en los bailes de adoraciones en esos palos mayores con cintas de todos los colores que se trenzan para la virgen o su hijo resucitado, lejos de ser esos luces que se cuelgan en las quermeses para que la gente vea bien y distinga los puestos donde se venden los platos donados y donde están los juegos engañapichanga que son nada más que para recaudar fondos para la parroquia, para alumbre los puestos rebosantes de platos con pastafloras y tartas de limones y chinchibilas, que hacen las señores con las coordinaciones de las damas de rosa que le ayudan al cura Keyner en todos estos menesteres, esas luces que anuncian alegrías y festejos, que aparecieron por primera vez en julio, cuando en el pueblo no hay festejos de nada, esas luces intermitentes que se prenden cuando se apagan las luces de las calles la luces de las casas, esas luces procedentes de los reflectores de los camiones o las camionetas que por orden de los jefes del ingenio se cargan con gendarmes y matones para perseguir a los comunistas anti patrias, no son las mismas luces de venturas y de alegría que las otras, estas son luces de desgracias y fastidios la gente tiene miedo que indican persecuciones y miedos, aunque ellos dicen que es para averiguación de antecedentes.

Caras rima cecas.

Ellos mismos se nominan, se destacan, se aplauden, se otorgan premios,  postulan, se adulan, se modulan a sí mismo por cuenta propia, abigarradas como abejas a un panal que dejó un occiso legendarios aplaudido por otros aplaudidores locales o apoyado por editorialistas mercenarios, ellos mismos se conocen así que cuando están en sus concursos descartan lo desconocido y miran solamente lo conocido, que son quienes los alaban porque ellos los alaban, llos mismos se apilan, se compilan, se apiñan alrededor de un notable para rascar de las ganancias, ellos mismo se olvidan o se hacen los olvidados de eso que también ellos mismos llamaron under por descarte para que los interlocutores sepan bien que no se trata de ellos, que ellos son los notables, los que escriben bien, los que hacen poesía relevante, los mejores pintores, los mejores artistas, ellos mismos cierran sus círculos de comercialización, son la cara visible de la propias omisiones, de los otros, que tal vez son mejores que ellos, que se auto galardonan, para ellos no existe la aldea profunda, ese interior que llaman solamente para ubicar el lugar geográfico o para reivindicar para el turismo lo autóctono, territorio adentro no hay artistas, salvo los que ellos reconozcan, pobres infelices al final en la ola digital que se los devora peor de lo que ellos devoraron por años creaciones de sus propios hermanos, aunque tengan el García Márquez, no representan ni a sus tías.

Viejos tima nuevos.

Viejos tima nuevos.

Dos viejas locomotoras negruzcas sucias y herrumbradas soltaban vapor a los costados de lo bogues, destartaladas como si fueran soplidos, toses, desahogos de gigantes cansados, de tanto fuego atizado en sus fogones de tanta agua que rebalsaba en sus calderas, cruzadas en su ejes, iban y venían conducidas por maquinistas borrachos, todo el día tironeando vagones con azúcar que se sacaba del ingenio para armar el tren del día, bufaban como dragones míticos enojados con el esfuerzo, resoplaban y echaban chispas que se juntaban con las chispas que también sacaban sus ruedas en contacto con las vías mal mantenidas y la curvas en los cambios que chirriaban completando esos ruidos como gritos de titanes que, desde temprano, se batieran en la playa del ferrocarril en la estación del pueblo, cansados de tanto trabajo cansados de las luchas, viejos empleados cansados obreros de vías y de obras que salían de un rosario de casas al costado de las vías construidas con madera y retazos de vagones viejos, completaban en las tardes una abigarrada concurrencia, de vecinos que pasaban y se quedaban a ver las maniobras y de vendedores de ocasión que aprovechaban el amontonamiento para vender sus provisiones, manzanas acarameladas, pochoclos y gallinitas cargadas de anís que les sacaban de las manos, ahí, en medio de todo eso aparecía la rubia, inmaculada, que me miraba a la distancia y me llenaba esos días hasta que dejaron de serlo, siempre dentro de los límites de un jardín improvisado en medio de dos trechos de vía muerta, un pedazo de vida, nuevo, en medio de un montón de cachivaches.

Sueños rima lejanías.

A mí me costaba llegarme hasta donde ella estaba porque era lejos de mi casa, pero iba todas las veces que podía, a verla de lejos, caminando o corriendo por calles de tierra trepando a las tapias bajas de las casa iba jugando con la esperanza de verla, a esa niña rubia que lejos de todo jugaba en el jardín levantado en medio de vías y durmientes en desuso en la estación del pueblo, atrás de ella se soltaban los vapores de dos locomotoras viejas que maniobraban con los vagones del ingenio para que más tarde una máquina grande los enganchara y se los llevara, alguno días también el coche motor imponente bufaba por sus pistones esperando que los pasajeros de ese único día terminaran de acomodarse en sus lugares, mientras pasaba todo eso yo me ilusionaba porque de vez en cuando ella levantaba su vista, y mirando con sus ojos azules para el lado donde me encontraba, sacaba una sonrisa inmensa y blanca como sus dientes y suspiraba, era suficiente para mí para que yo la soñara una semana más hasta que pudiera volver, con todo lo que me costaba, como un príncipe le hablaba sin hablarle en los sueños y suponía que ella también porque no había oportunidad que yo fuera que ella no estuviera, iba y volvía de esas citas distanciadas, hasta un día que no estuvo más, mucho tiempo después alguien dijo que al padre, inspector de vías lo habían trasladado, yo sigo soñando con ella aunque las arrugas y los achaques me sigan confirmando que estoy más yendo que viniendo, no sé si ella seguirá soñando conmigo después de tanto tiempo.

Claridades rima oscuridades.

Cuando unas luces se apagaron por completo en las casas en las calles y otras luces se encendieron en camiones y camionetas donde iban gendarmes y entregadores, nosotros estábamos en Babia, unas oscuridades cambiaron por otras, lo que eran claridades se oscurecieron y las oscuridades se alumbraron, y las sombras en las paredes laterales que teníamos cerca aparecían y desaparecían con la personas que corrían de una lado para otro, como si fueran fantasmas escapando de aquello que ni comprendíamos, cuando unas luces se apagaron por completo las fijas y las luces que se movían con los movimientos de los vehículos de los milicos, se encendieron, nosotros ni enterados, allá en Catriel ocupados en otros menesteres, caídos del catre como pocos no supimos ni ver la maroma que se venía con aquellas prepotencias, si no fuera por el negro ni nos enteramos aunque el estuviera como nosotros en otros menesteres en oscuridades que buscaba para apretar con la flaca que lo volvía loco, después de un año de esos tipos metiéndose en todo ya entendíamos más o menos adónde apuntaban y, precisamente, nosotros ni figurábamos en sus listas, éramos demasiado boludos para ser como el negro que andaba jugado que apareció en resplandores que no nos llegaban, eso al menos nos dijo mientras lo llevamos al lugar donde escapó, cerca de la casa de piedra a doscientos metros de la pantalla, se zambulló en el cañaveral tupido como si se internara en un mar inconmensurable, a esa hora las cañas enfiladas iluminadas por otra luz que no se prendía ni se apagaba en cualquier momento, apenas llegaba con la noche y se iba con el día, la luz de la luna llena.

Apagones rima reventones.

Si no hubiera sido porque las luces blancas de la pista precaria de Catriel que tardaban en prenderse después que se apagaron, y del negro que en las sombras apareció con el Jesús en la boca y acomodándose los pantalones porque había estado fornicando en una de las galerías del club Arrieta, ningunos de nosotros se hubiera dado cuenta que se trataba de una apagón general en todo el pueblo, ahí caímos en cuestión de minuto que las luces se habían apagado por la calles y las viviendas y que otra luces, más fuertes algunas, más blancas que amarillas se prendían en la noche oscura, dispersas pero potentes venían de camiones y camionetas que patrullaban la aldea, si no hubiera sido porque no volvieron entonces las luces blancas de la ordinaria improvisada pista de Catriel donde franeleábamos invariablemente todos los viernes los sábados y domingos vísperas de feriados todas esas noches, y del negro que por esos días ya le había encontrado el agujero al mate de la flaca entonces andaba todo el rato en esos menesteres, ni nos enterábamos que se trataba de un operativo de los milicos que hacía poco nomás tomaron la municipalidad y comenzaron a controlar los movimientos en el pueblo, e4n camionetas y camiones que parecían toser con sus viejos pistones de años, en reventones que parecían reventones de disparos de armas de fuego, ni nos enterábamos que se trataba de un operativo para levantar zurdos y que en las listas que esos tipos tenían estaba el negro anotado, por lo menos eso es lo que él nos dijo resumiendo una historia que ni conocíamos, asustado como estaba cuando nos pidió subiéndose al auto que agarráramos la ruta y lo lleváramos bien lejos lo más lejos que pudiéramos, de esas luces que se prendieron cuando la usina del pueblo apagó sus motores esa fría noche de julio del setenta y siete.

Pitos rima mitos.

Seguramente, viendo para atrás, imaginando nuevamente esos silbidos mecánicos resultado de pistones que se movían con el vapor del fuego que la máquina llevaba en sus entrañas, bien para atrás, fuimos unos desconsiderados con él, cuando pasaba por las inmediaciones de casa puntualmente todos los sábados y todos los domingos de los inviernos que venían con todo, vientos lluvias humedades lloviznas persistentes, justo cuando estábamos acurrucados cerca de la cocina con sus hornallas todas prendidas acurrucados buscando el calorcito escuchando algún cuento de Eufemia, que nos asustaba o no hacía reír con la misma facilidad con la que nos mantenía quietos entre las ocho y las nueve y media de la noche, hora de la ceremonia de la cena que nuestro padre imponía como si fuera un sargento, unas disciplinas inexplicables cuando llegaban esos momentos que habrán sido para contar sus cuitas a mi madre, pero volviendo fuimos unos desconsiderados con él, que fue puntual por meses todos los años, años enteros, cuando estábamos así expectantes y se escuchaba desde la calle ese silbido forzado de su locomotora en miniatura armada con chapas rebuscadas, un suspiro, un chiflete alargado y penetrante que se metía por galerías, zaguanes y llegaba, claro, hasta donde estuviéramos, fuimos ingratos con él, nunca lo vimos, porque cuando llegaban sus anuncios en pitos agudos y penetrantes, la que lo iba a ver era la propia Eufemia que luego de pasar por el comedor por el dinero que le daba mi padre, volvía con los cucuruchos desbordados de maníes recién tostados, en eso confirmábamos no solamente que había pasado sino también, una vez más, que teníamos la seguridad de ese alimento que calzaba justo con la estación de su disposición en días de frío y estremecimiento y sarpullidos y chuchos, con la calidez en medio de la inclemencia, pero fuimos unos desconsiderados con él no creo que solamente nosotros sino muchos niños iguales de desconsiderados, porque al final era un vecino que de día dejaba su pequeña locomotora estacionada en la puerta de su casa mientras dormía, seguramente de sus caminatas rondando por el pueblo, casa vecina, como si para nosotros hubiera sido nada más que una fábula y no el manisero de la aldea.

Noticias rima repeticiones.

Del negro al blanco de la bronca a la sensación de victorias con otros los que ganaban siempre, los que siempre tenían la razón, antes de conocerlos. En el verano del 63 fue JFK que, por mi parte con once años cumplidos no entendía quien era pero por el revuelo que se produjo en casa parecía un personaje, incluso las imágenes borrosas del itinerario, repetidas hasta el cansancio en el armatoste de la televisión que era una novedad por entonces en el pueblo, recordaban a cada segundo que aquel asesinato por parte de un francotirador había sido una cosa grave para los yanquis, después de todo era el presidente en ejercicio, así que el alboroto que no entendía los viví de punta a punta, estuvieron como tres días hablando de qué iba a pasar ahora que se iba a armar una guerra como la que estuvo por armarse con la cuestión de los misiles en cuba un poquito después, cinco años después eta vez en invierno la noticia fu su hermano Robert también masacrada en plena campaña triunfante a la presidencia, a pesar que estábamos en una aldea muy lejana estas noticias caían como baldes de agua fría según mi interpretación de adolescente, y en el medio fueron Camboya y fueron Vietnam, los temas que aunque lejanos pegaban en las charlas familiares hasta que llegaba algún familiar le encontraba alguna relación con la aldea pequeña y la aldea más grande donde vivíamos, y un verano, otra vez un verano, el verano del ochenta JL del Beatles que dio vuelta el mundo con su música y sus amigos, ya era grande, no tan grande tal vez para darme cuenta que de allá venían las noticias, las malas noticias que después, un poco menos, eran malas noticias por acá. Aunque las víctimas eran siempre las mismas y los episodios dejaran al mundo al borde del mismo apocalipsis, y los giles nosotros diferentes, girando como trompos, crédulos.

Convivencias rima disidencias.

Cuando el diafragma del armatoste de la máquina hizo el crack final indicando que la foto familiar para la posteridad estaba terminada, que solo restaba que el añoso fotógrafo hiciera el trabajo secreto del revelado, Franklin quedó solito sentado en su mullido sillón que habían colocado al medio del patio atravesado por la mora, y alrededor del cual tenían que entrar los cuarenta familiares que entre hijos directos y políticos, hijos de los hijos, primos, estaban concurriendo de dos día atrás al evento, en viajes que entonces eran una aventura en trenes estresados u ómnibus descuajeringados, Franklin silencioso suspiró profundo y dos lágrimas de viejo le cristalizaron los ojos y fueron desplazándose con dificultad por las arrugas secas de su rostro, estaba enfermo del cuerpo no de la cabeza, se daba cuenta bien de esa desconcentración tan prematura y tan brusca después de haber posado diez minutos para esa foto donde saldrían todos sonrientes y unidos, estaban pegados con moco como decía el más chico de los nietos, podía escuchar los chismes de unos contra otros, las insidias, las envidias, de esos seres que eran de su familia, y acomodó el esqueleto octogenario sobre el mórbido sillón hasta que alguien viniera a rescatarlo, al final fue la parte más difícil de esa foto para la historia, que estos que se odiaban tanto pudieron convivir como si se amaran tanto un par de días para darle el gusto a Franklin que rompió con eso.

Honores rima olores.

Ser hediondo no es una prerrogativa, ni es un privilegio, de ricos o de pobres, puede serlo de sucios y de limpios, decía, apenas con una vocecilla que apenas se escuchaba, mientras se paseaba en pijamas y pantuflas y una estela de fragancias quedaba flotando en el ambiente durante mucho tiempo, una cantidad de perfumes, de efluvios de bálsamo, recorría los espacios para bienestar de los que andaban cerca, Franklin, había dado la orden que descuidaran cualquier otro aspectos de sus funerales, pero nunca en el de bañarlo en ungüentos que él mismo les dejó con la consigna que después de limpiarle el culo especialmente lo limpiaran y lo bañaran en esos aceites que venía almacenando en los últimos años, y lo envolvieran desnudo en una sábana embebida de los mismo perfumes para que ninguna de esa chismosas que andaban hablando de cómo perdió tanto dinero que lo cubría de honores, dijera nada de sus olores de sus humores.

Honores rima olores.

Con Franklin apenas nos cruzamos ráfagas de tiempo en cuarenta y ocho horas que pasamos cerca allá, en algún momento de algo que tiene que haber sido mil novecientos sesenta y cuatro, él estaba cerca de morirse y había dado la orden de convocar a toda la familia para una foto de las que se sacaban entonces, para las que tenían que estar todos los que quisieran estar y entonces llegaba recién el fotógrafo con sus aparatos pesados y delicados y flash, hacía todas las tomas que pidieran, los de la familia emperifolladlos hasta en los dientes, las hacía en un espacio de dos horas y se iba para hacer la parte del revelado en un taller donde solo entraba él, con Franklin nos cruzamos en aquella oportunidad, en pequeños momentos donde yo jugaba con otros niños y él caminando apenas iba de un lado a otro sostenido por hijos o comedidos con unos pijama que en los dos días se cambió como tres veces, el viejo cruzaba del baño a alguno de los otros lugares de la casa, dejando una estela de un perfume que es por lo que lo recuerdo ahora, Franklin había sido un viejo terrateniente ahí ya venido a menos del quebracho santiagueño, que se había tenido que acostumbrar a regañadientes a las rutinas antipáticas de tener apenas para el puchero de cada día que en realidad es la rutina de muchos que ni se quejan, después de haber dejado lo que había acumulado en la mesa de un póquer hacían un manojo de años nada más, pero a lo que no se acostumbró a ver disminuir los frascos de todas las formas y pomos y otros envases parecidos que tenía sobre la cómoda de su cuarto, conteniendo las fragancias más variadas de lavandas o de colonias inglesas que compraba en las ferias de los domingos rematadas por nada porque estaban usadas o con el envase con signos evidentes del paso del tiempo, con Franklin nos cruzamos solo unos momentos de esas cuarentaiocho oras de mil novecientos sesenta y cuatro, el no me dirigió la palabra tal vez ni me hay tenido registrado por la maraña de tipos de la familia que rondaron la casa, importante, esos días, pero yo sí lo escuche comentarse lo a otros que se puede ser pobre, que eso es cara o cecas, pero eso no quiere decir que se pierdan la buenas maneras cuando se aprenden las buenas maneras, como la de ser limpios, y no tener malos olores, que aunque los perfumes sean baratos u ordinarios sobre el cuerpo sacan fragancias impensables, y que eso es defenderse en la dignidad que se va perdiendo cuando la muerte se acerca, Franklin murió un año después, o dos no los recuerdo, mi padre su hijo viajó como cuatrocientos kilómetros para estar en sus funerales a la edad de noventa y tres años, yo tenía entonces apenas diez, pero todavía llevo el recuerdo de ese discurso que vaya a saber que entendí cuando lo escuché sin que se diera cuenta nadie en épocas que se decía que los más chicos no tienen que meterse en las conversaciones de los grandes.

SOLIDARIDADES RIMA MEZQUINDADES.

Porqué somos solidarios cuando menos se necesita que seamos solidarios o porqué no somos solidarios cuando más se necesita que seamos solidarios tiene sus explicaciones en que no somos ni una ni otra cosa en medio de nuestras mezquindades, no somos ni solidarios ni mezquinos puros, solamente somos para los otros, actuamos para los demás, hacemos caretajes, figuretis apareciendo para las cámaras o los micrófonos de medios con miedos a perder sus privilegios y sus posiciones dominantes, eso somos, apenas piltrafas en estructuras sociales residuales, reivindicándonos con nuestra ética oculta, es así que cuando hay catástrofes o dramas cercanos aparecen colchones, almohadones, ropa, juguetes, por la módica suma de cero peso descontando los costos de los comedidos que andan y funcionan en el medio, pero resulta que todos esos elementos no solucionan los anegamientos, los depredadores de equilibrios ecológicos (como los que hacen mierda bosques enteros) que tienen consecuencias impresionantes sobre el medio ambiente. O cuando los poderosos compran tierras a precios viles a los más desprotegidos para armar sus country en las cercanías de las villas donde no cuentan con ningún servicios de agua potable, cloaca o lo que fuera, es en esos repartos donde hay una solidaridad anterior a la solidaridad de ir y tirarles con bienes a los damnificados varios, cuando hay que ponerse de acuerdo qué le toca y a quién de lo que hay para repartir. 

Principios rima fines.

Los testimonios aparecieron con los días y en boca de los familiares que eran los únicos que iban quedando porque a los otros se los llevaban con el tema de la averiguación de antecedentes y no volvían, los testimonios aparecieron en boca de los familiares más insistentes que se iban hasta las guarniciones o hasta las comisarías donde sabían donde los tenían a preguntar lo que nunca les respondían, por ahí algún oficial medio blando que después terminaba con problemas filtraba que la cosa se demoraba porque los trámites de averiguación demoraban entre que los papeles iban a Buenos Aires y volvían, que daban vueltas por muchas oficinas y juzgados y direcciones de reincidencias, y que arriba los comandantes estaban muy enojados y que aunque los antecedentes no fueran tantos lo mismo andaban calientes y daban ordenes de retener a los infelices que se cagaban y meaban del miedo pidiendo por sus familiares, los primeros testimonios aparecieron en boca de los familiares que fueron diciendo que ni los curas aflojaban porque les dijeron que Jesús dijo soy el principio y el fin y estos que son el demonio más que el hijo del hombre han comenzado con teso que parece que nunca se acaba.