Inmortalidad rima banalidad.

Y ahí vamos insistiendo en vivir lo que no somos, superfluos, pueriles, mínimos creídos de ser máximos, prolongados en las cosas que compramos, en el trash del mundo que inventamos creyendo que somos inmortales, reyes caprichosos y plebeyos de mierda, en los trastos en las escrituras que ponemos a nuestro nombre para que nadie nos quite lo que tomamos con esfuerzo o sin esfuerzos con avivadas, trapisondas, y caráspitas como decía súperman en las cuartillas de las VEA, entronizando fiscales que tienen que juzgar y condenar a otros, y escribanos mentirosos, y curas avaros y proxenetas, ahí vamos, clavados a lo más efímero de la existencia, ni siquiera en una cruz como Jesús que estuvo digno, clavados a las pertenencias a las fortunas que compran de todo y todo el tiempo, sin caer que apenas somos un tránsito, un soplo de la historia por más celebridades que seamos, y ahí vamos insistiendo en evitar lo que somos insistiendo en evitar el instante supremo de quedar frente a frente con el final, solos, sin los circos que montamos día a día, queriendo pasar a la historia que le inventamos a otros porque es una forma propia de inventarnos inmortalidades que no existen, sin convencernos que somos un soplo un reflejo que se pierde apenas la masa que lo forma cambió, para un lado para el otro, no somos mucho más que sombras de lo que creemos que somos, creyendo que nos perpetuamos en las cosas incompletas que hacemos, banales.