Vientos rima cuentos.

Con el tiempo, con el ocio, con el ojo de un ingeniero con su teodolito, buscando el milímetro, buscando los soportes al menos por unos momentos lo que después se desmoronaba, con el tiempo con el ocio con el ojo de un ingeniero presentaba el flaco Pinky los perfiles de sus puentes en escala, sus puentes perforando las montañas que con sus mismas manos moldeaba, largos sinuosos, estrechos o anchos, de las dos o tres montañas que al final, se le ocurrían, poner en el origen y en el destino, entre el comienzo y el final de esos escenarios de arena que armaba cada vez que contaba con los permisos correspondientes, es que el flaco volvía de sus montajes convertido en una mugre, enchastrado del material con el que iba haciendo sus puentes los apuntalamientos a sus obras civiles, los detalles de ese escenario que trazaba cada día, con el tiempo con palitos que buscaba entre la leña que traían para las cocinas para los hogares que se encendían en los inviernos, con el ocio, y las maderitas que juntaba de fósforos usados y astillas, con el ojo de un ingeniero, presentaba sus caminos siempre en cornisas peligrosas, y sinuosas, como interminables serpientes demacradas, que conectaban sus horizontes en esta tierra, esos horizontes reducidos de sus cálculos minúsculos y certeros, y los cielos abiertos al cielo real que sobre su cabeza, pintaba de colores diferentes según fueran las horas del día o las estaciones del año en los que estuviera, el volaba así en ese su mundo, se volaba de este mundo, hasta que los gritos de los retos de mamá lo devolvían, a las rutinas que menos quería que terminaban en los cuentos que ella le contaba mientras se dormía, lo mismo el flaco soñaba siempre lo mismo, vientos nocturnos llevándose sus construcciones a las que volvía, con paciencias de ingeniero, reparando, cada vez que le daban permisos.