Tiros rima giros.

Con cada balazo de Jorguín con su escopeta de aire comprimido una colonia de loros multicolores se abría en el cielo como si fuera un abanico de bailarina española, hacia arriba después hacia abajo con complementos y excepciones, si incorporaban loros en el vuelo otros partían hacia la atmósfera hasta convertirse en punto negros que perdíamos de vista, verdes rojas amarillas moradas grises blancas y negras las plumas en el vuelo completaban lo dibujos que la imaginación sobre eso armaba, con cada balazo de Jorguín al aire una partida de loros despejaba los lugares del lado de los árboles donde estuvieran se elevaba compacta con el cielo azul como fondo como si fuera una explosión de colores un big bang desde el centro hacia afuera para volver luego en picada concentrando en el lugar del que saliera, él disparaba mientras nosotros asombrados, mirábamos ese espectáculo ruidoso porque encima lo loros se quejaban graznando que el pesado de Jorguín les interrumpiera sus noches tempranas, el calor apretaba en la isla los eucaliptos eran muy altos y nosotros muy bajos para andar haciendo cosas de grandes cuando aún apenas éramos unos niños.