camabalacheando

Traslapamientos Cuando la suerte qu’es grela fayando y fayando te largue parao... que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé en el quinientos seis y en el dos mil, también, cuando estés bien en la vía, sin rumbo, desesperao...cuando no tengas ni fe, ni yerba de ayer que siempre ha habido chorros, maquiavelos y estafaos, contentos y amargaos, barones y dublés, .secándose al sol,..cuando rajés los tamangos buscando este mango que te haga morfar, pero que el siglo veinte es un despliegue de maldá insolente, ya no hay quien lo niegue. vivimos revolcaos en un merengue y en el mismo lodo todos manoseados. hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor, ignorante, sabio o chorro, generoso o estafador, la indiferencia del mundo que es sordo y es mudo recién sentirás, verás que todo es mentira, verás que nada es amor, que al mundo nada le importa, yira, yira, aunque te quiebre la vida, aunque te muerda un dolor, no esperes nunca una ayuda, ni una mano, ni un favor. ¡todo es igual! ¡nada es mejor!, lo mismo un burro que un gran profesor. no hay aplazaos ni escalafón, los ignorantes nos han igualao. si uno vive en la impostura y otro roba en su ambición, da lo mismo que sea cura, colchonero, Rey de Bastos, caradura o polizón. cuando estén secas las pilas de todos los timbres que vos apretás, buscando un pecho fraterno para morir abrazao,.cuando te dejen tirao, ¡todo es igual! ¡nada es mejor! lo mismo un burro que un gran profesor. no hay aplazaos ni escalafón, los ignorantes nos han igualao. si uno vive en la impostura y otro roba en su ambición, da lo mismo que sea cura, colchonero, Rey de Bastos,
caradura o polizón. ¡qué falta de respeto, qué atropello a la razón! cualquiera es un señor, cualquiera es un ladrón. después de cinchar, lo mismo que a mí. cuando manyés que a tu lado se prueban la ropa que vas a dejar..te acordarás de este otario que un día, cansado, se puso a ladrar, mezclao con Stravisky va Don Bosco y La Mignon, Don Chicho y Napoleón, Carnera y San Martín. igual que en la vidriera irrespetuosa de los cambalaches se ha mezclao la vida, y herida por un sable sin remache ves llorar la Biblia junto a un calefón. siglo veinte, cambalache problemático y febril. el que no llora no mama y el que no afana es un gil. ¡dale, nomás...! ¡dale, que va...! ¡Que allá en el Horno nos vamo’a encontrar...! No pienses más; sentate a un lao, que ha nadie importa si naciste honrao...es lo mismo el que labura noche y día como un buey, que el que vive de los otros, que el que mata, que el que cura, o está fuera de la ley...