Jugaron los niños todas las veces
que quisieron en esa rayuela en escala real que comenzaba en la rotonda del
almacén grande y terminaba en las proveedurías que eran para los obreros de la
fábrica para que no se mezclaran con las de los empleados que estaban como a
dos cuadras detrás de la parroquia, jugaron esa rayuela donde la tierra estaba
del lado donde comenzaban ellos y el cielo de la misma manera donde se les
ocurría en cualquiera de los extremos donde terminaban lo que empezaban cuando
salían de la escuela cundo llegaban los feriados o los fines de semana,
corriendo por la manzana del correo o perdiéndose en la curva larga de la sala
del ingenio que terminaba en el portón que había que cruzar para ir a barro
negro, jugaron los niños a las escondidas a disfrazarse en los carnavales y
entrar con sus murgas a los corsos donde todos se divertían descubriéndose
porque por muy disfrazados que estuvieran el pueblo era chico como el infierno
grande, en ese bulevar de la avenida libertad de baldosas de piedra y faroles
inmensos que de noche se encendían con lamparitas que daban luces mortecinas
que hacían lúgubre un paseo donde los más grandes se ponían a franelear
aprovechando sombras y soledades, jugaron los niños hasta que se hicieron
grandes y cuando vuelven de viejos también siguen otros niños jugando, tal vez
ellos mismos que por ahí se quedaron.
Wednesday, September 09, 2015
Tuesday, September 08, 2015
Negro rima blanco.
Había que esperar a que se les
diera las ganas a la marchantas a la verduleras que llegaban con sus carritos
de mano cargadas de frutas y vegetales casa por casa había que esperarlas media
mañana, hacer la guardia en la lechería para hacerse de un par de litros había
que tener paciencia a Juan el carnicero hasta que preparaba todo para comenzar
sus ventas todo antes del mediodía y encima había que cumplir con el trabajo y
las cosas de acomodar y limpiar la casa, así que después de unos años de
repartirse las tareas contrataron un par de muchachas para que las hicieran,
pero con todo lo que le buscaban la vuelta cuantas veces discutían cuantas
veces terminaban enredados en la cama fornicando, jadeando en intervalos breves
o espaciados según lo que les duraban los momentos de calma que eran menos que
los momentos de despelotes, terminaban y empezaban con los reproches los gritos
los reclamos, no habían hecho una pareja que no tenían ni un sí ni un no al
contrario vivían discutiendo por sus opiniones punteadas y cada desplante de él
era un escándalo de ella después de todo ella también colaboraba con parar la
olla y en eso él no le podía decir nada, lo único que los unía además de sus
juegos secretos eran los dos vástagos que le vinieron en los primeros años y
era el pretexto de ellos para quedarse juntos no agarrar las valijas por su
cuenta y buscarse nuevos destinos, como el aceite y el agua de viscosidades y
pesos diferentes eso eran, como la sal y el azúcar eran las opiniones y los
gritos y las defensas que hacían de sus convencimientos sin ceder en lo más
mínimo, tofo por ellos que los niños seguramente si hubieran podido explicarlo
hubieran agradecido, aunque dijera uno blanco lo que para el otro era negro ellos
estaban unidos por los niños que seguro los hubieran querido ver separados.
Monday, September 07, 2015
Ojos rima negros.
Y aquellos ojos verdes serenos
como el lago se repetía una y otra vez en el estribillo pegadizo en ese disco
rayado que daba vueltas en el tocadiscos desde las cinco de la mañana hasta las
doce de la noche, con el ruido de la púa de fondo mientras él lomeaba concentrado
encima del tablero de dibujo trazando las líneas del último plano de las
plantas y los perfiles de alguna casa de esa casa que le tocara diseñar en
dibujos que tenían que estar perfectos al milímetro, trabajos comprometidos a
un cliente que le servirían para estar mejor copiando el original con tinta
china los tiralíneas y la regla te sobre el papel transparente que luego
reproduciría para dejar copias en todos lados en la municipalidad en la oficina
de catastros, copias en el tubo de metal embebido de amoníaco del que salían
reproducciones violetas de sus trazas perfectas en papeles vegetales que
costaban un ojo de la cara, aquellos ojos verdes de besos y ternuras, él se
entusiasmaba con las dulces palabras del negro y ella lomeando y fregando con
franelas y plumeros sobre el polvo amontonado sobre los muebles echaba espumas
por la boca impotente de la bronca porque se daba cuenta que los ojos verdes no
eran los de ella que al contrario eran marrones oscuros y que los besos y las
caricias tal vez viajaban con las ideas hasta algún nido diferentes al que le
tocaba a ella con dos críos chiquitos que si no fuera por ellos no lo hubiera
aguantado a ese que era un buen hombre hasta que se enganchaba con alguna
pollera aquellos ojos verdes se entusiasmaba él y en ella se levantaba una
fobia negra, más que negra.
Sunday, September 06, 2015
Bellezas rima pasados.
Quedaron los
lapachos florecidos pintando de rosa blanco morado o lo que sea un pedazo del
cielo transparente por lo menos hasta donde da la vista de esos pequeños que
anduvieron en un tiempo sin mirar demasiado ni para arriba ni para abajo solo pedacitos de mundo sus mundos en sus rayuelas, quedaron los lapachos florecidos apenas un par de meses o un poco más de un par de meses adornando los bulevares de la entrada del ingenio de las calles en la esquina de paulina y
florida, de los rincones salvados del cemento, quedaron como están siempre
cuando les toca la cercanía de la primavera que los favorece, quedaron dando sombras
menos en los otoños o en los inviernos cuando se ponían mustios y ensombrecían el
pueblo que parecía más planchado con sus obreros que pedaleaban cada día con sus
bicicletas en los cambios de turno afiebrados o contentos, quedaron los
lapachos como quedaron los paraísos y los sauces llorones a la vera de la
pantalla en otras calles o en las mismas calles mezclados cortando un pedazo de
esa inmensidad de cielo que era como es y seguirá diáfana cuando no se viene el cielo abajo con
las tormenta de Santa Rita, quedaron los lapachos pintando de rosa el techo de
los paseos la entrada en la Wolman o en la Dorrego algunos ángulos de las dos
plazas del pueblo donde unos inadaptados destrozaban todas las veces que pudieron los resbaladeros y los trancabalancas y otros inadaptados mearon las estatuas
coloreadas groseramente con grafitis de porongas y conchas y cuernos, quedaron
los lapachos dando vida a toda aquella inmovilidad de la desidia de la
depredación de los educados del pueblo más bien de los maleducados, quedaron
para las fotos que año tras año les sacaba o seguirá sacando algún poeta melancólico que los mira
en sus tamaños, que se ponen mejor cuando los niños distintos cada año,
llenan los lugares de bullicios de inocencias hasta que comienzan con sus maldades de hondearlos, como fueron esos niños que
fuimos.
Saturday, September 05, 2015
Calesita rima rueda.
Rápido se suben los
malandras a las prerrogativas de sus roles dentro de la historia, rápido
aprenden y se colocan sus disfraces cuando hay que gastar, rematar al otro por
los medios que fueran, jefes supervisores funcionarios de jerarquía gerentes, rápido
se entronizan para probar con los infelices que no son así ni por asomos porque
tienen otros objetivos o porque definitivamente no les interesa nada de toda la
basura que significa andar para cagar al otro como si el otro fuera una cosa
independientemente que las cosas tampoco tienen porqué ser destruidas así
porque sí, rápido se suben los malandras a pedestales que son de barro pero
enchapados en oro cosa que parecen más de lo que son para hacer que ellos se
sientan desde el vamos inmortalizados en el bronce de la posteridad que ellos
creen los recordará como lo que se sienten como lo que fueron los primeros los
que siempre hacen bien las cosas, a los que las cosas les salen siempre bien
los que nunca se equivocan los de las decisiones acertadas y la vida ordenada,
rápido aprenden los discursos y peroratas las poses las mañas con las que
mantienen sus posiciones que por lo general no son posiciones propias sino las posiciones
de otros que son sus amos invisibles otros malandras que se sienten más allá
del bien y del mal ya que los curas los dejan confesarse y comulgar los
domingos en los templos donde se perdonan estos pecados de la avaricia y la
soberbia rezando unas pocas oraciones, rápido suben como rápido bajan cuando
cumplen sus ciclo de los cuales el último es el ciclo de la vida con el que
terminan cuando comienzan sus decrepitudes cuando se dan cuenta aunque sea
tarde que la vida es una rueda que las cosas van y vienen un deja’ vu que se
repite, rápido bajan cuando sus patrones o sus herederos les echan flit y los
abandonan como a cualquier hijo de vecino aunque sus pensiones o sus
jubilaciones sean altas que las jubilaciones de los infelices que son más
felices, en esa calesita que gira para todos.
Friday, September 04, 2015
Bronca rima ronca.
Arreglados estaban
si ellas eran así de calentonas como eran con ellos estaban arreglados si eran
así con ellos o eran así con cualquiera porque no había otra forma de saber si
ellas con esas mañas de darse vueltas en la cama terminaban enredadas con otros
y crucificadas con las piernas bien abiertas de calentones que eran los pechos
expuestos y sus manos que buscaban, no había vueltas sin ellos tenían que
quedarse cuidando a la cría y al nido pero la cuestión es qué hacían con las
calenturas mientras tanto ellos estaban en los surcos cerca del lote prediliana
hacinados con otros coyas malolientes en esos contenedores de java donde les
tiraban unos colchones a la noche para que durmieran después de comer comidas
improvisadas y hacer las necesidades a campo traviesa, ya les daba bronca a los
tipos tener que andar mordiéndose los labios por la impotencia de no poder
decir nada y tener que hacer de todas maneras lo que no les gustaba de
remolones que eran y que querían quedarse retozando en sus camas, con eso de salir
dos por tres de viaje a buscar la changa del día y dejar a sus hembras por una
semana porque eso es lo que tardaban en volver porque el chacarero con su voz
impostada y ronca de siempre los había conminado que no era de andar llevándolos
y trayéndolos que eso así hacía más caras sus contrataciones y reducía al
mínimo sus jornales que ya eran para las lágrimas y apenas si alcanzaban para
parar la olla, carrasperas les agarraba perdían las voces se volvían roncos de
los nervios de la impotencia ya la insidia los desmoronaba especialmente los
lunes cuando había que arrancar, así que peor se pusieron cuando llegaron los
gendarmes que llevaron para reforzar a los canas del ingenio con los zurdos que
reproducían como conejos por horas y que estaban infiltrados y que estaban en
contra de la empresa, con esos gendarmes más tipos como ellos en edades de
merecer y que se sumaban a los pocos que quedaban cuando ellos se iban cuando
antes quedaban los muy niños o los muy viejos que no les iban a andar robando
las mujeres, pero con los gendarmes fue otra cosa porque esos se rascaban las pelotas
todo y el día y como los murciélagos salían después de la medianoche levantando
gente de una lista que le traían de la empresa para averiguación de
antecedentes, mientras tanto tenía que ser que levantaban una que otra que
alguna de sus mujeres calentonas enganchaba.
Thursday, September 03, 2015
Cuentas rima cruentas.
Tarde se dio cuenta
la bella que la bestia del viejo no pegaba con ella ni siquiera en la cama para
mitigarle las legítimas calenturas que se le venían pegada al otro en las
noches de invierno más que en las de los veranos después de todo ella estaba en
la plenitud y no le hubiera hecho asco a que el viejo le refregara sus manos callosas
y huesudas y algunas otras cosas más por su piel cuidada y tersa por las
profundidades superficiales por sus profundidades más profundas ella esperaba
que el otro le hiciera lo que le hacía de vez en cuando muchas menos veces de
las que ella esperaba, tarde se dio cuenta y eso marcó para las chismosas las
certezas que se había comprometido metiéndose hasta las pelotas de interesada
no más de muerta de hambre que cazó al turco con más tela en el pueblo pero no
de los acroceles y de los poplines que él otro vendía sino de la tela que a
ella le interesaba, tarde se dio claro que cuando se dio cuenta ya habían
pasado las urgencias y ella había superado los temores y aún las debilidades de
comer una sola vez en el día y las otras veces aguantarse por falta de
presupuesto en la familia digna en que la criaron, porque cuando se dio cuenta
tuvo que poner sus mejores predisposiciones sus mejores caras para acompañarlo
al veterano que además haciendo las
cuentas vivió lo suficiente como para hacérsela cruenta que ella entrara
también en los años que el otro tenía cuando se casó con ella la jovencita más
apetecible del ingenio, viejo chamuyero y millonario que había envuelto a toda
su familia antes de convencerla a ella.
Wednesday, September 02, 2015
Viajes rima sajes.
Era demasiado chico
como para andar acordándome de todo era demasiado niño como mis amigos tal vez por eso no recuerdo bien era demasiado
pequeño el día justo el momento, aunque no estaba tampoco muy seguro si cambiaba
algo la historia que quería contar recordarlo con tanto detalle pero la máquina
esa no volvió más de un día para otro, tal vez recordaba que tiene que haber
sido en mayo del sesenta y ocho o más o menos por ahí cuando éramos changos o
chinitas de trece o catorce, porque sin entender tampoco demasiado era un día
de mucho alboroto como los alborotos que se armaban cuando empezaba o terminaba
las zafra antes o después de los inviernos los coyas y los chaguancos con sus
mejores galas festejando las cosechas los chacareros y sus caballos adornados
con tiras de sedas, y de eso estoy seguro, fue antes de un invierno que sí se
me vino por ahí nomás encima al poco tiempo, de eso sí me acuerdo porque se me
vino de golpe el invierno como la noche que se viene encima y oscura después de
un día por claro que sea, fue un día con sirenas que sonaron temprano y graves
y agudas y nuevamente al mediodía cuando el primer atado de caña entraba al
playón del trapiche y a la tarde de nuevo con la repetida extrusión de la caña
y el dulce jugo que se esparcía y corría por sucias canaletas de la fábrica
como nos contaba el gordo chicho cuando lo escuchábamos atentos en las
tardecitas cuando salía de su turno, se escuchaban bien las sirenas que atravesaban
los vientos y llegaban a los cuatro rincones del ingenio y los tractores en los
surcos adornados con celofanes de colores vivos como si fueran ornamentos de
quermeses lo mismo que la chorba que pasaba cerca de la pantalla por donde
vimos al coche motor haciendo su último viaje, la trompa sus pocos vagones
zigzagueando de eso también me acuerdo bien que después de ese día esa inmensa
mole blanca apareciendo y desapareciendo en el océano de los cañaverales
reluciente impecable imponente como una víbora veloz no volvió más por el pueblo, que fue la última vez, lo
que sí recuerdo en medio de todos esos olvidos es que al poco tiempo no vi más
a la rubia y desgarbada niña que de lejos parecía esperar que pasara o
pasáramos cuando volvíamos a nuestras casas, un amor a la distancia un amor de
miradas que teníamos con esa niña pálida y menudita que parecía que salía a la
puerta de su casa en la estación justo en los momentos que nosotros pasábamos
hasta el día que no estuvo más y la casa a la distancia se veía cerrada, no
supimos nunca si sus mitradas eran para alguno o para algunos de los muchachos
y el invierno se vino como la noche porque para mí fue mi primer amor y al
pasar después cuando la dejamos de ver alguna vez alguien dijo que era hija del
maquinista del coche motor al que le habrán dado otros destinos.
Tuesday, September 01, 2015
Vistas rima fiestas.
Las fiestas se hicieron con todo con
fotos con poses con perfiles estudiados con cuadros armados al detalle para
recrear la vista de los que estuvieron de los que vieran después cuando
corriera el tiempo, como para que nadie las olvidara en la aldea la de civil y
la ceremonia de la iglesia con todas las pompas, ángelus aleluyas vestidos
blancos y rosas jaquets y los temas de abba sonaron de la mima forma y con el
mismo volumen que los valses el tiempo de vals en las consolas de los DJ
contratados a tiempos completos, rimbombantes, y no importo entonces o al menos
pareció no importar a nadie el pequeño detalle que él justamente el novio era
casi un nono y ella una desbordante jovencita licenciada en letras
recientemente, una profesora de esas que los alumnos seguían por los pasillos
de la normal o la comercial con aires libidinosos por algunos atributos más que
la propia literatura, se amaban o parecía de lejos que se amaban y entonces
armaron un barullo que por mucho tiempo fue objeto de la comidilla que andaba
especulando con que si a él al novio se le paraba o si la virgen tendría el
estómago para chupársela como corresponde a una esposa devota y puntillosa,
anduvieron de comentarios que lo habían hecho por acomodo que a los dos les convenía
que a los dos les cerraba que ella necesitaba la plata que al viejo comerciante
le sobraba y que él la necesitaba a ella para pavonearse por el pueblo
demostrando su propio poder y el poder del dinero que todo lo compra, y
vivieron felices por un tiempo muy largo y comieron sus respectivas perdices al
menos es lo que se vio después de las fiestas y de las fiestas que todos los
años armaban cuando el turco le compraba una esclava más de oro puro como de
treinta gramos de oro dieciocho, como si nada les importara como si no acusaran
recibo de los comentarios de la chusma que se alborotaba con cada manifestación
que hacían cuando paseaban o salían andando por la aldea, como si hubieran
estado absortos a las diferencias que los otros pudieran ir viendo en las
transformaciones que los años trajeron el viejo más viejo aunque vital el italiano
y ella madurando como si fuera el fruto carnoso y dulce de alguno de esos
frutales tentadores, las fiestas se hicieron hasta que llegaron los funerales,
el viejo paró las patas y entones ella entrada en años anduvo hablando pestes de
él que no podía defenderse como si se hubiera sacado un peso de encima después
de haber quedado con todo el patrimonio del generoso galán que pasó rápidamente
a la historia a la de ella que durante mucho tiempo anduvo diciendo que estaba
asombrada del todo el tiempo que le dedicó al veterano, las fiestas se hicieron
con todo para que nadie en el pueblo pudiera andar con los chismes o que no lo
incitaran porque fue con tarjetas sino que se enteró por los bullicios cuando
ella se casó por segunda vez, ahora que ella era la ducha y el novio un
jovencito que despuntaba a una virginidad heterogénea que salió a luz cuando
llegaron los funerales de ella cuando el marica entonces liberado de las
fiestas que armaba con la plata que ahora le venía como anillo al dedo fue
hasta el escribano a terminar de firmar las escrituras.
Monday, August 31, 2015
Libertades rima potestades.
Al final las entelequias las
construcciones propias de la aldea en esas insistencias por distinguir pobres
de ricos tiene explicaciones que son distintas a las explicaciones aparentes a
las que dan la pobreza o la riqueza y van cayendo inexorablemente a los
estigmas de la codicia las apetencias las concupiscencias la soberbia y todas
las expresiones más deleznables de la decadente condición humana, conductas
execrables que se niegan pero son el leitmotiv de cualquiera más o menos
abierto a la autocrítica, sino no así no se explica a los ricos comprando en
supermercados de pobres al por mayor agotando las existencias para infelices
que tienen hasta esta mala suerte que cuando llegan no hay mercaderías en
góndolas porque se las llevaron los agrandados que además hacen un despliegue y
ostentación de tarjetas de oro y Premium a las hora en que pagan, si no así no
se explica a los pobres sacrificando sus jornadas y el tiempo libre comprando
los servicios en colegios de ricos agotando los bancos vacantes para infelices
que tienen hasta esa mala suerte que cuando llegan no hay vacantes y entonces
se denigran llevando a sus proles a colegios de pobres, desviaciones que los
que lo quieren hace lo explican con las libertades en los mercados donde las
oportunidades están desplegadas para que las aproveche cualquiera que las
libertades generan potestades, derechos y yerbas parecidas, naderías, porque al
final por la plata bailan los monos los ricos y los pobres.
Sunday, August 30, 2015
Dichos rima hechos.
Donde ponía el ojo ponía la bala
el patroncito con las yutas de buenas tetas y caderas en líneas no le importaba
nada y las agarraba en cualquier lugar y a cualquier hora de parado de sentado
recostándolas en algún rincón del gran casco de la estancia, y al cabo de unos
meses aparecían engrosadas y a nadie se le ocurría preguntar de dónde ni hablar
del tema no fuera cosa que pusiera el grito en el cielo y se enojara y dejara
de pagar los jornales de los hermanos de los maridos o las proles que
trabajaban con eso cada uno en las tareas que él les asignaba enseñándoles cómo
tenían que hacerlas y los buenos modales él siempre los aleccionaba de cómo
tenían que hacer para tener lo que él les decía era una vida decente, que le
iban a hacer si además era bueno y generoso y se hacía cargo de las guaguas que
venían además con un pan bajo el brazo, eso decía cuando se tomaba unos vinos
de más en los asaditos abundantes de los descansos largos les repetía haz los
que yo diga no lo que yo haga leguleyo era cuando se ponía cargoso y pintaba el
viejo la arenga en el letargo de las siestas en la finca donde regenteaba una
docena de peones desde tiempos inmemoriales, eso era sus herencia familiar y la
venía defendiendo con uñas y dientes de hermanos y primos que como aves de
rapiña revoloteaban por los legados del abuelo, él les hablaba así, de la misma
manera que les hablaba el curita que caía una vez por semana rezando y
aleccionando de resignaciones y del pan de cada día, bendiciendo a las
criaturas que al cabo llegaban sin preguntar el curita sobre las cochinadas que
se hacían en las proliferaciones, del patroncito que se montaba a las hembras
de la estancia así fueran hembras de otros machos que con él trabajaban en la
cosecha sin ser de su ralea.
Saturday, August 29, 2015
Conveniencia rima patrimonios.
De a poco fueron entrando por el
aro, poco a poco mientras se fueron dando cuenta que les convenía, de las
ventajas que les traía el proceso de reorganización nacional para los negocios
propios más ventajas que desventajas que iban acusando en sus contabilidades en
libretas de hule negro y de peritos mercantiles a los que les tiraban dos
mangos para que dijeran lo que ellos querían en las declaraciones para
presentar en las oficinas de rentas, más los jueces de paz que fraguaban los
boletos de compra ventas y las escrituras de propiedad estaban en el mejor de
los mundos, sin que los negros jodieran o chistaran se fueron dando cuenta que
los negocios marchaban mejor que nunca y prosperaban de las cositas que los
chaguancos y los coyas sacaban de sus locales a cambio de los vales de consumo
que les entregaban en la administración, cada vez que esos sucios infelices
disponían de los remanentes de sus sueldos quincenales que les pagaban en
sobres que les entregaban en los surcos o los cañaverales para que no
contaminaran con sus tufos las oficinas de la empresa, de a poco fueron
entrando por el aro a medida que iban conociendo las decisiones del interventor
municipal que a las cuatro de la mañana del día del golpe entró en el edificio
de la comuna con cinco milicos de custodia mientras otros veinte cumplían las
indicaciones de detener por averiguación de antecedentes al doctorcito ese
iracundo que había llegado con las últimas elecciones a tener la mayor
investidura de todas las investiduras disponibles en el ingenio, de a poco
entraron por el aro que ellos no tenían que dar opiniones y que su mejor
posición con la boca cerrada era hacerles llegar a los que entraban los
recursos que necesitaban que no eran más que vehículos que se usaban en las
noches y plata de caja chica para hacer los asaditos a los muchachos de
personal que colaboraban con las listas de sospechosos y las redadas, de a poco
fueron entrando por el aro donde todos ponían un poco de sus patrimonios para
sacar sus provechos.
Friday, August 28, 2015
Progreso rima regreso.
A propósito las casas de los planes sociales
de los institutos de la vivienda o de la propia empresa con las que los
políticos hacían demagogia barata, se levantaron en lugares a donde los ruidos
de la fábricas llegaban amortiguados con la excepción de las sirenas que soplaban
por las chimeneas y que indicaban los cambios en los turnos, las entradas y las
salidas, tranquila y apacible era la vida en el ingenio por esos tiempos, los
días transcurrían entre siestas y cambios de turnos que les dejaban a los
trabajadores francos largos que aprovechaban para juntarse alrededor de una
mateada y una guitarra a las puertas de casas y solterías los que quedaban para
vestir santos y en las tardes en cueros o camisetas para aguantar los ocasos
calurosos, mientras entonaban canciones de palito o Leo Dan trovadores que muy
lejos triunfaban en las marquesinas de los teatros y que llegaban hasta el
pueblo en la películas que dos veces por semana venían como encomiendas en el
Balut que iba de Caimancito a San Salvador dos veces por día todos los días del
bendito año, tranquila y apacible era la vidurria de los vecinos en esos días
cuando muy pocos de los autos que circulaban por las pocas cuadras pavimentadas
apenas cambiaban las apacibilidades que se daban con el canto de los quitupiés
en las mañanas y de lo coyuyos en las tardes que no cambiaban mucho con las
idas y vueltas de las dos ambulancias del hospital y la estanciera de la
antipalúdica que los hombres usaban para salir a los cañaverales y terminar con
esa malaria que se había llevado muchos de los coyas que venían a la cosecha
aunque los bañaran amontonados y les echaran capas de cal para desparasitarlos
y desbicharlos, hasta el día que el dentista el doctor Pérez manejando su
gordini atropelló al niño rubio que cruzó la avenida desprevenido, cosa que no
pasó a mayores pero entonces hubo más autos en las calles más bocinazos más borrachines hijos pródigos todos de padres generosos yendo y viniendo manejando de por medio comenzaron a abundar por las calles y la vida en el
pueblo comenzó a cambiar para todos.
Thursday, August 27, 2015
Apuros rima desesperaciones.
El tedio las atravesaba de la
misma manera que las atravesaban sus urgencias sus sueños no confesos sus
anhelos, y cada una los manejaba como podía para no embarrar ni embarrase y
perder en la movida, a las dos les convenía y no iban a andar dando marcha
atrás en sus propósitos, mufadas pero así y todo las porfiadas mantenían
testarudas las composturas de esa asociación a regañadientes después de eso
saldrían favorecidas ambas, la vieja que empezaba temprano en la madrugada con
los ruidos en la cocina para preparar el mate que apenas probaba, y arrastrando
las chancletas por todos los rincones de la casa como si no le importara hacer
ruido como si inexorablemente se perdiera o perdiera la memoria que le volvía
con ese cúmulo de mañas que mitigaba sacudiendo el batón en los veranos
perdiendo el tiempo con el cinto del salto de cama en los inviernos, la niña
que después de unas zamarreadas se sentaba en el borde de su cama a esperarla a
la otra para que comenzara de una buena vez con todas las rutinas de todos los
días que era pasar por sus manos y fijarse que lo largo y la suciedad en sus
uñas no fueran o fueran menores, revisar los vellos de brazos y piernas peinar
con rodetes y trenzas que se inventaban todos los días para que los chismosos
del colegio no anduvieran con sus cuentos de que andaba desprolija, esos eran
sus apuros, los de la vieja desesperada con que la niña le termine el
secundario y consiga un marido que la mantenga como corresponde a una señora,
los de la niña desesperada conque la vieja la consintiera que la dejaba hacer
zaguán con los noviecitos que la visitaban, sacarse las calenturas.
Wednesday, August 26, 2015
Escenarios rima mercenarios.
Delegaciones enteras llegaban
desde lugares adalides con los derechos humanos y eran plazas de hoteles que se
pedían en el jardín de la república, plazas atestadas de burócratas con
viáticos altos que no servían para nada, en hoteles cinco estrellas o sucuchos
que no daban abasto, para alojamiento y en la demanda de cabinas desde donde
esos señores de traje y escuálidos enviaban teletipos a sus lugares de origen
diciendo que no pasaba nada teletipos favorables a las autoridades, que había
gente que contaba con amigos y parientes desaparecidos pero que lo contaban
nomás y que no tenían más pruebas que la propia palabra y que ya se sabía que
había que creerle a uno o a otro que era palabra contra palabra y que los que
mejor vestidos estaban era para darles fe en cambios a los otros pobres y desalineados vaya a saber si estarán mintiendo o
haciéndose las víctimas que además les dicen a los otros desalineado pero
después hablaban maravillas de cómo gobernaban los del proceso de la
reorganización nacional, en las calles todo funcionaba normal, que un general
era el gobernador de facto pero que la gente lo adoraba porque les sacaba a los
ricos y se lo daba a los pobres y les hacía cortar el pelo a los piojosos de
los jugadores del atlético para entrar a la cancha, que solamente había
vigilancia militar porque era la forma de proteger a la gente de lo que algunos
contaban eran los ataques de las guerrillas cagona que se escondía en los
montes porque les pasaban por encima a los coyas que venían a las cosechas, que
no se veían muy seguido, esos eran los mensajes escritos en agujeros de códigos
binarios que en algún lugar interpretarían otros burócratas para hacer informes
a burócratas con viáticos.
Tuesday, August 25, 2015
Fuerte rima débiles.
Todos iguales todos cortados con la misma
tijera eso eran a eso quedaban reducidos todos sin excepciones los hijos de
puta que los retenían por averiguación de antecedentes los malandras compañeros
y pajeros, haciendo alarde de los potente que eran haciéndose los otarios
cuando todo acababa entes que ella estuviera bien, todos muy machitos cuando
empezaban con sus cortejos boludos por donde sea que anduvieran todos muy
maricones que no cortaron sus cordones umbilicales a la hora de los bifes
tenían eyaculaciones precoces que les impedían ir a fondo llegar a buen puerto con
lo que pedían cuando arrancaban con los entusiasmos, cuando ella comenzaba a
ponerse caliente terminaban y la dejaban así con vergüenza y encima con las
ganas que alguno se la enfundara después de tanos prolegómenos de manos que
recorrían tanta y tantas partes de su cuerpo, si lo habrán ido aprendiendo ella
y las otras víctimas de las mismas vejaciones que preferían eso a las chicanas
malditas que les hacían circular por el culo y las tetas, en su cautiverio en
el cautiverio de las otras, con ese malandra que la mandaba a buscar todas las
santas noches y no le importaba que apestaba lo mismo la obligaba a que se la
chupe a que le tenga que escuchar boludeces en el intervalo a que la penetre después
una y otra vez las veces que se le ocurría en la misma noche por cuanto
orificio encontraba en su cuerpo, bestia maldita cabo de mierda, todos en el
mismo molde por eso no había afuera ningún machito que se atreviera a denunciar
las atrocidades que se hacían puertas adentro, cuando el otro le iba
prometiendo cambiar con ella y con los detenidos a cargo mientras ellas le
hacía las cosas que le llevaban la temperatura al extremo y él de arriba le
acariciaba los pelos y se volvía bueno cuando estaba por terminar cosa que se
amortiguaba después antes que volviera o volvieran si eran varios como a veces
lo eran con esas boludeces de la reorganización nacional.
Monday, August 24, 2015
Historias rima victorias.
No es que las historias se
acaben, los cuentos las leyendas que empiezan mal y terminan bien incluso
aquellas que empiezan bien y terminan mal, no es que las historias pasan a la
historia a ser supersticiones sin sustentos que ya no nos sirven, historias que
rechazamos como con nauseas porque no son nuestras historias que cuanto más
viejas nos van pareciendo más las sostenemos, buenas fábulas porque el tiempo
sirve para que mezclemos lo que pasó con lo que imaginamos que pasó en las
nebulosas de un tiempo que justamente mezclamos por propias iniciativas por
propias ganas de contar lo que suponemos los otros esperan que contemos, nos
parecen que se fueron que se van que se están yendo pero las historias están
ahí las mismas que nos sorprendieron cuando no supimos nada de ellas cuando nos
iniciamos, y si vivimos pues ahí estamos para mantenerlas en el tapete, claro
que tenemos que entender que con el tiempo más nos estamos yendo que llegando a
diferencia de nuestros cristianos hermanos en el género entre los que hay de
todo incluidos los que están más llegando que partiendo, no es que las
historias las nuestras las de los otros las buenas y las malas ya no sean lo
son y tenemos que aprender a descubrirlas para lo que necesitamos esfuerzos y tenacidades
porque por lo menos algunos fuimos criados en ámbitos donde nos enseñaron a
colgar los guantes antes que se acabaran las peleas, hasta los esqueletos entre
nosotros están armados a esos efectos como los bastidores que se arman en
rechazos vedados a los que tienen capacidades diferentes, pero las
claudicaciones o dar las batallas para no perder la historia las historias y la
memoria están en nosotros no en ellos que si piensan diferente allá ellos.
Sunday, August 23, 2015
Lealtad rima fealdad.
Más oportuno imposible el técnico
que se consiguieron en seguridad e higiene después de todos los líos que
hicieron los jefes y subjefes de la oficina de las relaciones humanas que no
terminaban de engancharse con la modernización de la empresa con los nuevos
aires que corrían por todas las oficinas por las fábricas del ingenio a puras
entrevistas donde terminaban contratando perejiles inútiles que al cabo de unos
meses renunciaban para volverse a sus terruños, como anillo al dedo les vino un
tipo que sabía un tipo macanudo que se metía muy fácil la gente en los
bolsillos entrando en confianza que los otros se le volcaran mientras él se
volcaba a los otros, más justo imposible, justo el que los dejaba bien parados
con los negros del sindicato que siguiendo la moda de allá donde ese dios que
está en todos lados tiene el escritorio, habían empezado a joder con la entrega
de ropa de trabajo botines industriales y señales muchas señales de
precauciones en todas las fábricas y cascos para ellos y poleas para levantar
pesos pesados, y ellos les metieron sin que los otros se dieran cuenta,
controles en los accesos para parar el robo hormiga que se hacía desde siempre
y salía una fortuna por año, bueno lo que hacía por las transformaciones feos
los chismes que costaban detenciones, más oportuno imposible les vino el tipo con
el que comenzaron las perrsecutas a los zurdos que querían soplarle el asado a
los patrones del ingenio, trabajaba muy bien con sus conocimientos de última
moda, también con la lengua resfriándose con los puteríos de los amigos y los
enemigo dentro y fuera del ingenio, informando a los matones del proceso de
reorganización nacional todo lo que los otros querían saber después de pedir
los documentos por averiguación de antecedentes, más oportuno imposible fue que
un cáncer lo consumió y partió en una semana justo cuando iban a interrogarlo
después de los infiernos.
Saturday, August 22, 2015
Bien rima mal.
No hay mal que por bien no venga
después de todo la niña está buena tiene un par de tetitas duras y puntiagudas
había que darle nomás si le gustaba y le pedía persiguiéndolo por donde el otro
andaba sabiendo del parentesco, ella misma lo instigaba lo hablaba por teléfono
y se ponía mimosa con el tío que le daba con todos los gustos, un buen par de
gambas que abiertas iban mejor que cualquier otro placer que estuviera a mano
aunque fueran las piernas de su sobrina y un buen culito que se meneaba todo el
tiempo de la matraca en medio de los quejidos y las aguas que le bajaban por la
entrepierna y si le gustaba había que darle además después de todo no era tan
menor con dieciocho cumplidos si con la misma edad los varoncitos entran en la
colimba y todo y se hacen hombrecitos o los hacen los cabos de prepo a puras
dianas y fajinas, no hay mal que por bien no vega ella de curiosa que era le
preguntaba y le decía que le enseñe que le dijera qué era lo que al otro le
gustaba y eso lo ponía como loco porque el otro se imaginaba más cosas de las
que al final terminaba haciendo ella o él porque se iba más rápido que la
pendeja que terminaba una y otra vez y le quedaban las ganas para seguir
terminando, qué mejor que él para enseñarle los secretos que ella le preguntaba
para acostumbrarla con las poses y los servicios que las mujeres les hacían
desde siempre a las mujeres y les gusta y tienen que hacerle a sus hombres si
los quieren tener le enseñaba porque si no se quedaban solas con tantas mujeres
que hay como dos por cada hombre y entonces terminaban arrastradas, que qué más
que él para enseñarle sin que su papá lo supiera su hermano que si llegaba a
saber de estas cosas pondría el grito en el cielo, quién más que él para ir a
verla dos veces por semana con un pretexto cualquiera y pasearla por los
bulines todo lo que quisiera, aunque a veces le entraba el jabón y como loco
por las calles andaba repitiendo no hay bien que por mal no venga.
Friday, August 21, 2015
Secretos rima retos.
Un secreto se tapa con otro
secreto ella había cometido un error del que no se arrepentía ya que le confesó
que si la quería seguir garchando se le ponía melosa pegajosa y pegada mientras
jugaban y se tocaban que siguiera que a ella le gustaba todo lo que le había
hecho por allá donde lo hicieron de todas maneras con ganas con entusiasmos de
parados de cuclillas o lo que se fueron imaginando, que le dijera también si a
él le gustaba lo que ella le hacía y el otro pensaba que ella aprendía que se
olvidara ya que eran tío y sobrina que en la cama se acababan los parentescos,
que siguiera todo lo que quisiera que era toda una potencia que lo halagaba, si
total él ya por borracho y confiarse en los conserjes maricas del hotel del
centro había metido sus gambas hasta la cintura en esos lodazales de secretos y
pecados todos los días una mina dos minas un pendejo para descontracturarse de
las reuniones de trabajo, así que estaba seguro que la nena no iba a decir esta
boca es mía él tampoco le fue a chismosear al hermano que la otra andaba de
meretriz regalada por las calles de la linda como si fuera una cualquiera, como
si fuera que la fiebre uterina le hubiera revuelto hasta las tripas como para
que anduviera regalándose por ahí y de paso haciéndose unos mangos que la
pendeja no necesitaba estaba como enloquecida màs necesitaba unas arengas unos retos en medio de todo, seguro que la nena n iba a decir
nada él tampoco anduvo muy prolijo con las advertencias a su hermano que tanto
se había preocupado toda la vida porque la nena tuviera lo mejor y estudiara
que era lo único que le daría un futuro, el mismo futuro que ella quemaba.
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cuentos del abuelo que no son más que cuentos que se van copiando a lo largo del tiempo
MIAMI.- Uno tiende a pensar que las canciones infantiles no son otra cosa que tradición oral de origen incierto, convertida en dominio público y, como consecuencia, creaciones exentas de todo reclamo propietario.
"Sobre el puente de Avignon", por ejemplo, es una canción francesa del siglo XV y alude al famoso puente medieval de Saint-Benézet, que se extendía sobre el Ródano. Y "Mambrú se fue a la guerra" fue compuesta en 1709, tras la Batalla de Malplaquet, donde Gran Bretaña y Francia se enfrentaron para dirimir la sucesión española. El Mambrú en cuestión era el duque de Marlborough, a quien los franceses creían muerto.
Pero nadie conoce la identidad de sus creadores y en algunos casos, como el de Mambrú, se sospecha que se trata de una melodía originalmente árabe, que llegó a Francia con las cruzadas.
No es el caso de "Happy Birthday To You" ("Feliz cumpleaños"), considerada por el libro Guinness de récords la canción más popular del mundo, entonada en los más variados niveles de disonancia y en una multitud de lenguas en aniversarios de bebes, adultos y ancianos, incluida en cajas de música, teléfonos celulares y tarjetas de aniversario, llevada al espacio como uno de los testimonios de la cultura del planeta Tierra y memorablemente cantada por Marilyn Monroe el 19 de mayo de 1962 (78 días antes de su suicidio) a su amante, el presidente John F. Kennedy, en una celebración multitudinaria en el Madison Square Garden.
"Happy Birthday To You" no sólo tiene un origen comprobado, sino que además tiene dueño y copyright, y es objeto de una fascinante batalla legal por lo que podría representar unos 2.000.000 de dólares anuales en concepto de derechos de autor.
La historia comienza en 1893, cuando las hermanas Mildred y Patty Smith Hill, maestras jardineras de Kentucky, confeccionaron un libro titulado Cuentos cantados para el j ardín de infantes, que fue publicado por la editorial Clayton F. Summy Co., de Chicago.
La primera canción del libro se titulaba "Buenos días a todos", pero durante un cumpleaños del que las hermanas participaron, Patty sugirió cambiar la letra de la canción por "Happy Birthday To You", como una manera de homenajear a la niña que ese día celebraba su aniversario.
Esto es, en realidad, lo que se supone, porque no existe documentación que establezca que la letra de "Happy Birthday To You", de apenas cuatro líneas, sea efectivamente autoría de Patty Smith.
En marzo de 1924, un editor llamado Robert H. Coleman publicó una versión de "Buenos días a todos", que incorporaba la letra de "Happy Birthday" como alternativa. Con el advenimiento del cine y de la radio, la canción alcanzó una extraordinaria popularidad.
En 1931, fue incluida en el musical The Band Wagon , de George S. Kaufman y Howard Dietz, que protagonizaron Fred Astaire y su hermana, Adele, y dos años más tarde, cuando la Western Union lanzó su primer telegrama cantado, eligió "Happy Birthday To You" como su primera canción.
Fue, precisamente, en 1933, cuando Irving Berlin volvió a usar la canción en su comedia musical As Thousands Cheer ( Mientras miles vitorean ) que Jessica Hill, la tercera de las hermanas Hill, decidió emprender acciones legales.
Tras demostrar la similitud entre la canción original y "Happy Birthday To You", Jessica Hill logró que una corte la autorizara a registrar la nueva versión, que obtuvo un copyright en 1934.
La compañía Summy de Chicago publicó la canción en 1935. Según la legislación en vigor, los derechos debían expirar en 28 años, pero el acta del derecho de autor sancionada en 1976 los extendió hasta 2010. Y en 1998, a propósito de una disputa en torno de una canción de Sonny Bono, la Corte Suprema norteamericana añadió 20 años más al derecho de autor, lo que prolongó el copyright sobre "Happy Birthday To You" hasta 2030.
Algunos expertos, como Robert Brauneis, de la Universidad George Washington, argumentan que si bien los méritos para registrar una canción popular son válidos, en el caso de "Happy Birthday To You", los argumentos se ven anulados por la inexistencia de pruebas fehacientes acerca de quién escribió la letra de la canción.
Si todo esto hace dudar al lector acerca de la conveniencia de cantar "Happy Birthday" la próxima vez que algún familiar cumpla años, a riesgo de que aparezca alguien de Sadaic a reclamar los royalties, tranquilícese. Las demandas sólo se aplican a la explotación comercial de la canción, no a las fiestas familiares.
(tradición conocida gracias a mario diament en una nación de 2009)
"Sobre el puente de Avignon", por ejemplo, es una canción francesa del siglo XV y alude al famoso puente medieval de Saint-Benézet, que se extendía sobre el Ródano. Y "Mambrú se fue a la guerra" fue compuesta en 1709, tras la Batalla de Malplaquet, donde Gran Bretaña y Francia se enfrentaron para dirimir la sucesión española. El Mambrú en cuestión era el duque de Marlborough, a quien los franceses creían muerto.
Pero nadie conoce la identidad de sus creadores y en algunos casos, como el de Mambrú, se sospecha que se trata de una melodía originalmente árabe, que llegó a Francia con las cruzadas.
No es el caso de "Happy Birthday To You" ("Feliz cumpleaños"), considerada por el libro Guinness de récords la canción más popular del mundo, entonada en los más variados niveles de disonancia y en una multitud de lenguas en aniversarios de bebes, adultos y ancianos, incluida en cajas de música, teléfonos celulares y tarjetas de aniversario, llevada al espacio como uno de los testimonios de la cultura del planeta Tierra y memorablemente cantada por Marilyn Monroe el 19 de mayo de 1962 (78 días antes de su suicidio) a su amante, el presidente John F. Kennedy, en una celebración multitudinaria en el Madison Square Garden.
"Happy Birthday To You" no sólo tiene un origen comprobado, sino que además tiene dueño y copyright, y es objeto de una fascinante batalla legal por lo que podría representar unos 2.000.000 de dólares anuales en concepto de derechos de autor.
La historia comienza en 1893, cuando las hermanas Mildred y Patty Smith Hill, maestras jardineras de Kentucky, confeccionaron un libro titulado Cuentos cantados para el j ardín de infantes, que fue publicado por la editorial Clayton F. Summy Co., de Chicago.
La primera canción del libro se titulaba "Buenos días a todos", pero durante un cumpleaños del que las hermanas participaron, Patty sugirió cambiar la letra de la canción por "Happy Birthday To You", como una manera de homenajear a la niña que ese día celebraba su aniversario.
Esto es, en realidad, lo que se supone, porque no existe documentación que establezca que la letra de "Happy Birthday To You", de apenas cuatro líneas, sea efectivamente autoría de Patty Smith.
En marzo de 1924, un editor llamado Robert H. Coleman publicó una versión de "Buenos días a todos", que incorporaba la letra de "Happy Birthday" como alternativa. Con el advenimiento del cine y de la radio, la canción alcanzó una extraordinaria popularidad.
En 1931, fue incluida en el musical The Band Wagon , de George S. Kaufman y Howard Dietz, que protagonizaron Fred Astaire y su hermana, Adele, y dos años más tarde, cuando la Western Union lanzó su primer telegrama cantado, eligió "Happy Birthday To You" como su primera canción.
Fue, precisamente, en 1933, cuando Irving Berlin volvió a usar la canción en su comedia musical As Thousands Cheer ( Mientras miles vitorean ) que Jessica Hill, la tercera de las hermanas Hill, decidió emprender acciones legales.
Tras demostrar la similitud entre la canción original y "Happy Birthday To You", Jessica Hill logró que una corte la autorizara a registrar la nueva versión, que obtuvo un copyright en 1934.
La compañía Summy de Chicago publicó la canción en 1935. Según la legislación en vigor, los derechos debían expirar en 28 años, pero el acta del derecho de autor sancionada en 1976 los extendió hasta 2010. Y en 1998, a propósito de una disputa en torno de una canción de Sonny Bono, la Corte Suprema norteamericana añadió 20 años más al derecho de autor, lo que prolongó el copyright sobre "Happy Birthday To You" hasta 2030.
Algunos expertos, como Robert Brauneis, de la Universidad George Washington, argumentan que si bien los méritos para registrar una canción popular son válidos, en el caso de "Happy Birthday To You", los argumentos se ven anulados por la inexistencia de pruebas fehacientes acerca de quién escribió la letra de la canción.
Si todo esto hace dudar al lector acerca de la conveniencia de cantar "Happy Birthday" la próxima vez que algún familiar cumpla años, a riesgo de que aparezca alguien de Sadaic a reclamar los royalties, tranquilícese. Las demandas sólo se aplican a la explotación comercial de la canción, no a las fiestas familiares.
(tradición conocida gracias a mario diament en una nación de 2009)
boludeces de humor negro que circulan
por el ciberespacio y por la calle
Hay un tipo gangoso sentado en un banco del Central Park de Nueva York,
en la noche de Nochebuena, cuando de pronto se acerca una dama y se
sienta a su lado. El tipo, que andaba solo, para romper el hielo le dice:
- ¡Ghola!
- ¡Ghola!
- ¿Ghos tanguien shos gangosa...?
- Shi.
- ¿Y haglás Eskañol?
- Shi.
- ¡Lo único que te jaltaria esh sher Arlgentina!
- Shi, shoy Arlgentina.
- ¡Uy! ¡Qué shuerte! ¡Yo tamguien shoy Arlgentino! Yo eskaba solo acá
shentado hoy que esh noche guena y jhusto akareciste vosh que tamguien
shos gangosa y Arlgentina. ¿Que te karece shi hacemos algo...?
- Gueno, ashi ninguno de los dosh she queda sholo.
Entonces se van los dos a cenar. Empiezan a charlar, a conocerse y se van
a pasar la Nochebuena en un Hotel. Se encaman, y luego de unas horas de
sexo, lujuria y placer se produce la siguiente conversación:
- Oguime, le dice la chica, tengho que confesharte algho.
- ¿Qué esh?
- Tengho Sida...
- ¡Ah...! ¡Güenísimo! ¡ ¡Yho tengho Pan Dulce!
Hay un tipo gangoso sentado en un banco del Central Park de Nueva York,
en la noche de Nochebuena, cuando de pronto se acerca una dama y se
sienta a su lado. El tipo, que andaba solo, para romper el hielo le dice:
- ¡Ghola!
- ¡Ghola!
- ¿Ghos tanguien shos gangosa...?
- Shi.
- ¿Y haglás Eskañol?
- Shi.
- ¡Lo único que te jaltaria esh sher Arlgentina!
- Shi, shoy Arlgentina.
- ¡Uy! ¡Qué shuerte! ¡Yo tamguien shoy Arlgentino! Yo eskaba solo acá
shentado hoy que esh noche guena y jhusto akareciste vosh que tamguien
shos gangosa y Arlgentina. ¿Que te karece shi hacemos algo...?
- Gueno, ashi ninguno de los dosh she queda sholo.
Entonces se van los dos a cenar. Empiezan a charlar, a conocerse y se van
a pasar la Nochebuena en un Hotel. Se encaman, y luego de unas horas de
sexo, lujuria y placer se produce la siguiente conversación:
- Oguime, le dice la chica, tengho que confesharte algho.
- ¿Qué esh?
- Tengho Sida...
- ¡Ah...! ¡Güenísimo! ¡ ¡Yho tengho Pan Dulce!
ADN
ADN, los derechos y los ácidos. No sé mucho de los derechos a darse cuenta de que la privacidad es la privacidad y ninguna ley puede cambiar de una entidad de este tipo fuera de la condición humana, o la cosmética o la justificación de un derecho natural e inherente a lo esencial de nuestra más pura naturaleza, y que esto es como un apoyo a la vida antes de que otros principios, si uno trató de construir un sistema o establecer prioridad sobre lo que está aguas arriba o aguas abajo en este autodeterminada, y con independencia de tema o la implicación de otra u otras personas en esta iniciativa. Por supuesto, las líneas que marcan los espacios reales y virtuales en todo esto son muy indefinida ya veces hace que el avance hacia lo que aún no se sabe si se hiciese lo que con la eutanasia, o en un extremo opuesto a incurrir en errores extraordinarios como privar a alguien de libertad no recordar el número de identificación de la memoria o su look hippie de desgracia como lo fue para la Argentina en los años setenta. La intimidad es la intimidad y creo francamente que debemos estar de acuerdo - no palabrería - la mayoría de las personas que habitan este planeta, pero privacidad que no debe confundirse con el privado, como parte de nuestra personalidad es constitutiva, pero no es determinante de nuestra función social se despliega en una amplia gama de posibilidades, y luego sucede que alguien quiere meterse con nuestra privacidad sin una petición o similares , también puede ser individual más o menos dispuestos a compartir nuestra intimidad con uno u otro o directamente a no compartir. El que fue violada, sin duda, es herido en sustancia, sino la sociedad en su sistema como se señaló en ese caso a quien la lesión y, en general condenando la actitud, pero no heridos alivio al que sufre y en todo caso sólo contiene el enigma nunca es recuperada por el individual y así es como entrar en el gran área de gris que existe en esta materia que va del negro al blanco, ya la tercera, que, como grupo lo resolvemos nuestras lesiones socialmente con los que obtenemos asuma que sufrió una lesión en su intimidad somos que no participan, lo hacemos a veces y otras no ?, ¿cómo lo que otros entienden que debemos comprometernos con la privacidad de los demás, especialmente cuando la persona no solicita o cuando lo solicite expresamente, o si la persona no lo hace? ¿Por qué habría de lo que otros quieren ser y no es lo que debería ser? ¿Está bien que otra carga generacional se convierte en uno que pertenece a otra generación? ¿Hay alguien en el sistema con la capacidad de sopesar las decisiones íntimas no es socialmente perjudicial, ¿alguien puede obligar a otro para alterar las decisiones subjetivas? Aunque las costumbres argentinas como nos inclinamos a menudo para tomar el lugar de los dioses intimidad es la intimidad, y aunque se encuentran con la base para los que no se ve bien para obligar a alguien compulsivamente directa o indirectamente a someterse a las pruebas de ADN para determinar su por caso o formular objeciones si hay razones que podrían desencadenar acciones, para asegurarse de que la decisión de convertir esas características cualquiera de los términos de la ecuación esa es nuestra inherente e inviolable espléndida privacidad, o la totalidad de sus términos. En cuanto a la integridad, en su resolución y si las normas que puedan estar en ese sentido la estatura de su propia probidad es primero una decisión individual y la privación y si uno es conjunto y también con su entorno que no es perjudicial, no hay razón alguien puede reclamar el derecho a oponerse, porque de la misma manera que podría desafiar lo que creemos es posiblemente el otro, evidentemente, más de un lío armar estilo argentino con piquete y todo, y razones más legítimos distintos de los que se hicieron sobre si son incompatibles con ellos mismos, y mucho menos si éstos pertenecen al anuncio para la afiliación de uno mismo. ¿Cuántos ejemplos de problemas no resueltos en nuestra sociedad es sólo porque la gente elige para preservar su integridad? Debido a la dignidad, porque la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes están en un nivel más alto que la evaluación externa de la honra o deshonra a sí mismo. ¿Es el voluntarismo honor individual una variable dependiente de otra u otras personas? Como el umbral de la identidad, es decir, antes mucho antes de la inexactitud probable de tercero para la medición de índices de audiencia muy personales y también por su forma de elección auto-mal es pre errores por proxy, tanto más si la información, comunicación o conocimiento se impregnan con un ácido rencor del árbitro.
copiando del álbum de belén; casa blanca
About Me
- inca paz
- Inca Paz también puede ser este ¿no?, de mi vida si te interesa preguntá, y sino todo bien
historia argentina contemporánea
Fernando Peña
29.03.2008
Cristina, mucho gusto. Mi nombre es Fernando Peña, soy actor, tengo 45 años y soy uruguayo. Peco de inocente si pienso que usted no me conoce, pero como realmente no lo sé, porque no me cabe duda que debe de estar muy ocupada últimamente trabajando para que este país salga adelante, cometo la formalidad de presentarme. Siempre pienso lo difícil que debe ser manejar un país... Yo seguramente trabajo menos de la mitad que usted y a veces me encuentro aturdido por el estrés y los problemas. Tengo un puñado de empleados, todos me facturan y yo pago IVA, le aclaro por las dudas, y eso a veces no me deja dormir porque ellos están a mi cargo. ¡Me imagino usted! Tantos millones de personas a su cargo, ¡qué lío, qué hastío! La verdad es que no me gustaría estar en sus zapatos. Aunque le confieso que me encanta travestirme, amo los tacos y algunos de sus zapatos son hermosísimos. La felicito por su gusto al vestirse.Mi vida transcurre de una manera bastante normal: trabajo en una radio de siete a diez de la mañana, después generalmente duermo hasta la una y almuerzo en mi casa. Tengo una empleada llamada María, que está conmigo hace quince años y me cocina casero y riquísimo, aunque veces por cuestiones laborales almuerzo afuera. Algunos días se me hacen más pesados porque tengo notas gráficas o televisivas o ensayos, pruebas de ropa, estudio el guión o preparo el programa para el día siguiente, pero por lo general no tengo una vida demasiado agitada. Mi celular suena mucho menos que el suyo, y todavía por suerte tengo uno solo. Pero le quiero contar algo que ocurrió el miércoles pasado. Es que desde entonces mi celular no deja de sonar: Telefe, Canal 13, Canal 26, diarios, revistas, Télam… De pronto todos quieren hablar conmigo. Siempre quieren hablar conmigo cuando soy nota, y soy nota cuando me pasa algo feo, algo malo. Cuando estoy por estrenar una obra de teatro –mañana, por ejemplo– nadie llama. Para eso nadie llama. Llaman cuando estoy por morirme, cuando hago algún “escándalo” o, en este caso, cuando fui palangana para los vómitos de Luis D’Elía. Es que D’Elía se siente mal. Se siente mal porque no es coherente, se siente mal porque no tiene paz. Alguien que verbaliza que quiere matar a todos los blancos, a todos los rubios, a todos los que viven donde él no vive, a todos lo que tienen plata, no puede tener paz, o tiene la paz de Mengele.Le cuento que todo empezó cuando llamé a la casa de D’Elía el miércoles porque quería hablar tranquilo con él por los episodios del martes: el golpe que le pegó a un señor en la plaza. Me atendió su hijo, aparentemente Luis no estaba. Le pregunté sencillamente qué le había parecido lo que pasó. Balbuceó cosas sin contenido ni compromiso y cortó. Al día siguiente insistí, ya que me parecía justo que se descargara el propio Luis. Me saludó con un “¿qué hacés, sorete?” y empezó a descomponerse y a vomitar, pobre Luis, no paraba de vomitar. ¡Vomitó tanto que pensé que se iba a morir! Estaba realmente muy mal, muy descompuesto. Le quise recordar el día en el que en el cine Metro, cuando Lanata presentó su película Deuda, él me quiso dar la mano y fui yo quien se negó. Me negué, Cristina, porque yo no le doy la mano a gente que no está bien parada, no es mi estilo. Para mí, no estar bien parado es no ser consecuente, no ser fiel. Acepto contradicciones, acepto enojos, peleas, puteadas, pero no tolero a las personas que se cruzan de vereda por algunos pesos. No comparto las ganas de matar. El odio profundo y arraigado tampoco. Las ganas de desunir, de embarullar y de confundir a la gente tampoco. Cuando me cortó diciéndome: “Chau, querido…”, enseguida empezaron los llamados, primero de mis amigos que me advertían que me iban a mandar a matar, que yo estaba loco, que cómo me iba a meter con ese tipo que está tan cerca de los Kirchner, que D’Elía tiene muuuucho poder, que es tremendamente peligroso. Entonces, por las dudas hablé con mi abogado. ¡Mi abogado me contestó que no había nada qué hacer porque el jefe de D’Elía es el ministro del Interior! Entonces sentí un poco de miedo. ¿Es así Cristina? Tranquilíceme y dígame que no, que Luis no trabaja para usted o para algún ministro. Pero, aun siendo así, mi miedo no es que D’Elía me mate, Cristina; mi miedo se basa en que lo anterior sea verdad. ¿Puede ser verdad que este hombre esté empleado para reprimir y contramarchar? ¿Para patotear? ¿Puede ser verdad? Ése es mi verdadero miedo. De todos modos lo dudo.Yo soy actor, no político ni periodista, y a veces, aunque no parezca, soy bastante ingenuo y estoy bastante desinformado. Toda la gente que me rodea, incluidos mis oyentes, que no son pocos, me dicen que sí, que es así. Eso me aterra. Vivir en un país de locos, de incoherentes, de patoteros. Me aterra estar en manos de retorcidos maquiavélicos que callan a los que opinamos diferente. Me aterra el subdesarrollo intelectual, el manejo sucio, la falta de democracia, eso me aterra Cristina. De todos modos, le repito, lo dudo.Pero por las dudas le pido que tenga usted mucho cuidado con este señor que odia a los que tienen plata, a los que tienen auto, a los blancos, a los que viven en zona norte. Cuídese usted también, le pido por favor, usted tiene plata, es blanca, tiene auto y vive en Olivos. A ver si este señor cambia de idea como es su costumbre y se le viene encima. Yo que usted me alejaría de él, no lo tendría sentado atrás en sus actos, ni me reuniría tan seguido con él. De todas maneras, usted sabe lo que hace, no tengo dudas. No pierdo las esperanzas, quiero creer que vivo en un país serio donde se respeta al ciudadano y no se lo corre con otros ciudadanos a sueldo; quiero creer que el dinero se está usando bien, que lo del campo se va a solucionar, que podré volver a ir a Córdoba, a Entre Ríos, a cualquier provincia en auto, en avión, a mi país, el Uruguay… por tierra algún día también.Quiero creer que pronto la Argentina, además de los cuatro climas, Fangio, Maradona y Monzón, va a ser una tierra fértil, el granero del mundo que alguna vez supo ser, que funcionará todo como corresponde, que se podrá sacar un DNI y un pasaporte en menos de un mes, que tendremos una policía seria y responsable, que habrá educación, salud, piripipí piripipí piripipí, y todo lo que usted ya sabe que necesita un país serio. No me cabe duda de que usted lo logrará. También quiero creer que la gente, incluso mis oyentes, hablan pavadas y que Luis D’Elía es un señor apasionado, sanguíneo, al que a veces, como dijo en C5N, se le suelta la cadena. Esa nota la vio, ¿no? Quiero creer, Cristina, que Luis es solamente un loco lindo que a veces se va de boca como todos. Quiero creer que es tan justiciero que en su afán por imponer justicia social se desborda y se desboca. Quiero creer que nunca va a matar a alguien y que es un buen hombre. Quiero creer que ni usted ni nadie le pagan un centavo. Quiero creer que usted le perdona todo porque le tiene estima. Quiero creer que somos latinos y por eso un tanto irreverentes, a veces también agresivos y autoritarios. Quiero creer que D’Elía no me odia y que, la próxima vez que me lo cruce en un cine o donde sea, me haya demostrado que es un hombre coherente, trabajador decente con sueldo en blanco y buenas intenciones.Cuando todo eso suceda, le daré la mano a D’Elía y gritaré: “Viva Cristina”… Cuántas ganas tengo de que todo eso suceda. ¿Estaré pecando de inocente e ingenuo otra vez? Espero que no. La saluda cordialmente,Fernando Peña
Inca Paz puede ser éste que nunca pertenecería a carta abierta
para la memoria y la libertad - ni una palabra más
Es habitual en los últimos tiempos encontrarse con intelectuales y artistas (y también con periodistas)que se dicen cansados de un periodismo crítico de los Kirchner. "Todos se han puesto de acuerdo para hablar mal del Gobierno", se escuchó decir hace poco a un reconocido escritor argentino. ¿Por qué no se cansaron cuando los periodistas criticábamos a Carlos Menem, a Fernando de la Rúa, a Eduardo Duhalde y hasta a Raúl Alfonsín mismo, aunque en este último caso prevaleció siempre, es cierto, el natural cuidado de una democracia recién nacida? En realidad, aquellos fatigados confunden cansancio con coincidencia. Ellos están -y es su derecho- muy cerca del discurso del kirchnerismo, aun cuando les sea difícil unir discurso y realidad, a veces tan divorciados.
El problema no pasaría de ser un duelo inconcluso entre extenuados y resistentes si la solución que se ofrece no fuera extremadamente peligrosa. Lo que agota, dicen, es la opinión.
El periodismo debería limitarse a ser un transportador de informaciones asépticas y un comunicador de posiciones antagónicas con preponderancia de las oficiales, porque el Gobierno tiene la responsabilidad de conducir la nación política. Eso es lo que proponen. En castellano simple y directo: lo que buscan es un periodismo pasteurizado, integrado por mecanógrafos o relatores que deberían limitarse a contar una realidad compleja, impetuosa y cambiante. Imposible de digerir fácilmente, por lo tanto, para el ciudadano preocupado por las cosas rutinarias de su vida.
La primera contradicción surge cuando ninguno de aquellos fatigados alude a las opiniones que florecen en los huertos del kirchnerismo. Ministros, legisladores, periodistas amigos y hasta la Presidenta suelen opinar (¡y cómo!) sobre todo lo que les es adverso. Es, entonces, la opinión del periodismo independiente (sí, independiente) lo que cansa y estaría de más.
Resulta, sin embargo, que no hay una fórmula verdadera para el periodismo que no incluya su función crítica del poder. Un periodismo acrítico, esterilizado y descolorido no tiene ninguna razón para existir. Su posición crítica debe incluir, desde ya, a la oposición, en tanto ésta forma parte del poder actual o del poder futuro. Pero su función crítica (desde la opinión o desde la investigación) debe abarcar sobre todo al poder que gobierna la contingencia. La publicidad de los actos de gobierno corre por cuenta de los funcionarios y de los enormes recursos estatales para promocionarlos, distribuidos arbitrariamente en el caso que nos ocupa.
Un medio periodístico debe incluir también en sus páginas o en sus espacios la opinión (con la condición de que sea seria y responsable) de los que no coinciden con el punto de vista de ese medio de comunicación. La Nacion lo ha hecho hasta cuando se dio el debate por la nueva ley de medios: convocó a sus páginas a políticos e intelectuales que no coincidían con la posición editorial del diario. Es la obligación del periodismo. Pero el medio periodístico y los periodistas cuentan con el derecho ?y el deber? de tener una opinión determinada sobre los sucesos de la vida pública del país. ¿Acaso no dejaría de merecer el necesario respeto (y hasta carecería de la conveniente previsibilidad) un medio al que le diera lo mismo el derecho o el revés de las cosas, las políticas de un color o de otro y las buenas o las malas formas?
La opinión es libre, como dijo hace poco Cristina Kirchner, en una de sus pocas oraciones de aceptación de la libertad del otro. Con todo, el periodismo tiene algunos deberes junto con aquellos derechos. La información que sustenta su opinión debe ser veraz. El chequeo de las versiones es una práctica que jamás debe olvidarse y nunca debe prestarse a las detestables operaciones de prensa que el kirchnerismo frecuenta con más constancia que ningún otro grupo político. Honestidad personal y honestidad intelectual son los atributos que deben marcar el límite moral del periodismo. Es necesario también el cultivo de la coherencia: no hay nada más desconcertante para un lector desprevenido que un medio o un periodista que cambian sus opiniones en todas las esquinas de la vida.
En medio de ese debate, es perceptible la existencia de periodistas jóvenes que se preguntan si es conveniente coincidir con las opiniones de "la empresa" periodística en la que trabajan. Esto es nuevo y es viejo, al mismo tiempo. El kirchnerismo tiene una habilidad enorme para resucitar viejos fantasmas del pasado. Ese enredo muy antiguo entre la libertad de prensa y la "libertad de empresa" había dejado de existir hace más de treinta años.
Hagamos un ejercicio. ¿Por qué no cambiamos las preguntas? ¿Qué tiene de raro, por ejemplo, que un periodista concuerde con el medio en el que trabaja? ¿Acaso las empresas periodísticas no existen también gracias a la composición del buen periodismo? ¿Por qué esas empresas deberían tener, en los casos más notables al menos, intereses contradictorios con las mejores prácticas de la profesión? ¿No es preferible para este oficio de libertarios estar de acuerdo con un diario, donde pasamos parte de nuestras vidas, antes que con un gobierno de políticos pasteleros y fugaces?
La Argentina, en efecto, habita en el pasado. Ningún debate de los últimos meses ha llegado siquiera a la década del 80. ¿Qué hacía tal o cual periodista en 1976, 1977 o 1978? No hacíamos nada. Vivíamos bajo una dictadura y cada uno vivía de lo que podía y como podía. Sólo los que vivieron bajo el peso aplastante y gris de una dictadura saben que no había muchas más cosas para defender que pequeñas cuotas de dignidad. Hagamos de nuevo preguntas desde otro lugar: ¿acaso los únicos periodistas dignos fueron los exiliados o los que se comprometieron firmemente con organizaciones insurgentes de la década del 70? Esa sería, si fuera así, una conclusión injusta, discriminatoria e inaceptable. Otra cosa tan inaceptable como aquélla es la decisión política del Gobierno de cambiar la historia de cada uno de los que considera adversarios.
La síntesis ha llegado a la farsa: o se está con Kirchner o se estuvo con la dictadura.
Feas armas se han usado en los últimos tiempos. A muchos periodistas no les gusta ser protagonistas de esas emisiones de maldad que se emiten por canales oficiales o paraoficiales.
Es cierto que es difícil cuando la vida cambia y ya no se puede caminar con tranquilidad por la calle porque se está a la espera de una agresión verbal o física. Y es más arduo aún aguantar en silencio la insistencia de la calumnia y de la falsedad, repetida hasta el cansancio por los portavoces oficiosos del Gobierno.
Lo único bueno de todo esto es que no hay atajos: habrá que armarse de paciencia, sin resignar los derechos ni los deberes del periodismo. Asumamos también el riesgo de solitarios que corremos en la vía pública. Un periodista con custodia a su alrededor abandona automáticamente su condición de periodista. Dejemos las aparatosas custodias para que se pavoneen los funcionarios y algunos políticos.
Una vez le pregunté a Néstor Kirchner, en esos diálogos de los columnistas con los presidentes que son mitad reservados y mitad públicos, en tiempos en que los periodistas éramos como somos ahora y el ex presidente no había desenfundado un revólver permanente contra nosotros (sólo lo hacía de vez en cuando), cómo imaginaba su destino después del poder. No estaba preparado para esa pregunta. Miró el techo, demoró la respuesta y, al cabo de unos segundos largos como la eternidad, contestó: "Quisiera poder caminar tranquilo por la calle y que la gente común me saludara con un «buen día, doctor». No quiero más que eso". Tal vez dijo sólo lo que él creía que el periodista quería escuchar, como acostumbraba hacerlo, pero si entonces fue sincero ha decidido ahora llevarse por delante aquel proyecto, hasta incinerar su propia ilusión.
© LA NACION
El problema no pasaría de ser un duelo inconcluso entre extenuados y resistentes si la solución que se ofrece no fuera extremadamente peligrosa. Lo que agota, dicen, es la opinión.
El periodismo debería limitarse a ser un transportador de informaciones asépticas y un comunicador de posiciones antagónicas con preponderancia de las oficiales, porque el Gobierno tiene la responsabilidad de conducir la nación política. Eso es lo que proponen. En castellano simple y directo: lo que buscan es un periodismo pasteurizado, integrado por mecanógrafos o relatores que deberían limitarse a contar una realidad compleja, impetuosa y cambiante. Imposible de digerir fácilmente, por lo tanto, para el ciudadano preocupado por las cosas rutinarias de su vida.
La primera contradicción surge cuando ninguno de aquellos fatigados alude a las opiniones que florecen en los huertos del kirchnerismo. Ministros, legisladores, periodistas amigos y hasta la Presidenta suelen opinar (¡y cómo!) sobre todo lo que les es adverso. Es, entonces, la opinión del periodismo independiente (sí, independiente) lo que cansa y estaría de más.
Resulta, sin embargo, que no hay una fórmula verdadera para el periodismo que no incluya su función crítica del poder. Un periodismo acrítico, esterilizado y descolorido no tiene ninguna razón para existir. Su posición crítica debe incluir, desde ya, a la oposición, en tanto ésta forma parte del poder actual o del poder futuro. Pero su función crítica (desde la opinión o desde la investigación) debe abarcar sobre todo al poder que gobierna la contingencia. La publicidad de los actos de gobierno corre por cuenta de los funcionarios y de los enormes recursos estatales para promocionarlos, distribuidos arbitrariamente en el caso que nos ocupa.
Un medio periodístico debe incluir también en sus páginas o en sus espacios la opinión (con la condición de que sea seria y responsable) de los que no coinciden con el punto de vista de ese medio de comunicación. La Nacion lo ha hecho hasta cuando se dio el debate por la nueva ley de medios: convocó a sus páginas a políticos e intelectuales que no coincidían con la posición editorial del diario. Es la obligación del periodismo. Pero el medio periodístico y los periodistas cuentan con el derecho ?y el deber? de tener una opinión determinada sobre los sucesos de la vida pública del país. ¿Acaso no dejaría de merecer el necesario respeto (y hasta carecería de la conveniente previsibilidad) un medio al que le diera lo mismo el derecho o el revés de las cosas, las políticas de un color o de otro y las buenas o las malas formas?
La opinión es libre, como dijo hace poco Cristina Kirchner, en una de sus pocas oraciones de aceptación de la libertad del otro. Con todo, el periodismo tiene algunos deberes junto con aquellos derechos. La información que sustenta su opinión debe ser veraz. El chequeo de las versiones es una práctica que jamás debe olvidarse y nunca debe prestarse a las detestables operaciones de prensa que el kirchnerismo frecuenta con más constancia que ningún otro grupo político. Honestidad personal y honestidad intelectual son los atributos que deben marcar el límite moral del periodismo. Es necesario también el cultivo de la coherencia: no hay nada más desconcertante para un lector desprevenido que un medio o un periodista que cambian sus opiniones en todas las esquinas de la vida.
En medio de ese debate, es perceptible la existencia de periodistas jóvenes que se preguntan si es conveniente coincidir con las opiniones de "la empresa" periodística en la que trabajan. Esto es nuevo y es viejo, al mismo tiempo. El kirchnerismo tiene una habilidad enorme para resucitar viejos fantasmas del pasado. Ese enredo muy antiguo entre la libertad de prensa y la "libertad de empresa" había dejado de existir hace más de treinta años.
Hagamos un ejercicio. ¿Por qué no cambiamos las preguntas? ¿Qué tiene de raro, por ejemplo, que un periodista concuerde con el medio en el que trabaja? ¿Acaso las empresas periodísticas no existen también gracias a la composición del buen periodismo? ¿Por qué esas empresas deberían tener, en los casos más notables al menos, intereses contradictorios con las mejores prácticas de la profesión? ¿No es preferible para este oficio de libertarios estar de acuerdo con un diario, donde pasamos parte de nuestras vidas, antes que con un gobierno de políticos pasteleros y fugaces?
La Argentina, en efecto, habita en el pasado. Ningún debate de los últimos meses ha llegado siquiera a la década del 80. ¿Qué hacía tal o cual periodista en 1976, 1977 o 1978? No hacíamos nada. Vivíamos bajo una dictadura y cada uno vivía de lo que podía y como podía. Sólo los que vivieron bajo el peso aplastante y gris de una dictadura saben que no había muchas más cosas para defender que pequeñas cuotas de dignidad. Hagamos de nuevo preguntas desde otro lugar: ¿acaso los únicos periodistas dignos fueron los exiliados o los que se comprometieron firmemente con organizaciones insurgentes de la década del 70? Esa sería, si fuera así, una conclusión injusta, discriminatoria e inaceptable. Otra cosa tan inaceptable como aquélla es la decisión política del Gobierno de cambiar la historia de cada uno de los que considera adversarios.
La síntesis ha llegado a la farsa: o se está con Kirchner o se estuvo con la dictadura.
Feas armas se han usado en los últimos tiempos. A muchos periodistas no les gusta ser protagonistas de esas emisiones de maldad que se emiten por canales oficiales o paraoficiales.
Es cierto que es difícil cuando la vida cambia y ya no se puede caminar con tranquilidad por la calle porque se está a la espera de una agresión verbal o física. Y es más arduo aún aguantar en silencio la insistencia de la calumnia y de la falsedad, repetida hasta el cansancio por los portavoces oficiosos del Gobierno.
Lo único bueno de todo esto es que no hay atajos: habrá que armarse de paciencia, sin resignar los derechos ni los deberes del periodismo. Asumamos también el riesgo de solitarios que corremos en la vía pública. Un periodista con custodia a su alrededor abandona automáticamente su condición de periodista. Dejemos las aparatosas custodias para que se pavoneen los funcionarios y algunos políticos.
Una vez le pregunté a Néstor Kirchner, en esos diálogos de los columnistas con los presidentes que son mitad reservados y mitad públicos, en tiempos en que los periodistas éramos como somos ahora y el ex presidente no había desenfundado un revólver permanente contra nosotros (sólo lo hacía de vez en cuando), cómo imaginaba su destino después del poder. No estaba preparado para esa pregunta. Miró el techo, demoró la respuesta y, al cabo de unos segundos largos como la eternidad, contestó: "Quisiera poder caminar tranquilo por la calle y que la gente común me saludara con un «buen día, doctor». No quiero más que eso". Tal vez dijo sólo lo que él creía que el periodista quería escuchar, como acostumbraba hacerlo, pero si entonces fue sincero ha decidido ahora llevarse por delante aquel proyecto, hasta incinerar su propia ilusión.
© LA NACION
noticias de babel
cuando los hombres dejan de entenderse sobrevienen las guerras
BBC
La última persona que hablaba la lengua Bo en las islas indias de Andamán, murió a la edad de 85 años, dijo a BBC una lingüista.
La profesora Anvita Abbi aseguró que la muerte de la señora Boa Sr es un hecho de importancia porque uno de las lenguas más antiguas había llegado a su fin.
Agregó que India perdió una "irremplazable" parte de su herencia cultural.
Los dialectos que se hablan en las islas Andamán se cree que se originaron en África.
Algunas tienen incluso 70.000 años de antigüedad.
Las islas son llamadas con frecuencia "el sueño de los antropólogos", ya que son una de las zonas del mundo con mayor diversidad lingüística.
Se acabó
La profesora Abbi –directora del portal en internet "Vanishing Voices of the Great Andamanese"- explicó: "Tras la muerte de sus padres, hace treinta o cuarenta años, Boa era la última persona que lo podía hablar".
Agregó que "estaba casi siempre sola y tuvo que aprender una versión de hindi que se habla en las islas para poder comunicarse con otra gente".
"Sin embargo, siempre tuvo muy buen sentido del humor… su sonrisa era muy fresca y sus carcajadas eran contagiosas".
La lingüista dijo que la muerte de Boa Sr es una pérdida para los científicos que quieren investigar más acerca de los orígenes de las lenguas antiguas, ya que perdieron una pieza vital del rompecabezas.
Hay una creencia general de que los idiomas que se hablan en las islas Andaman pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos
Profesora Anvita Abbi
"Hay una creencia general de que los dialectos que se hablan en las Islas Andamán pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos". Dijo la profesora Abbi.
"Se piensa que en las Islas Andaman estaban nuestros primeros ancestros", agregó.
El caso de Boa Sr fue destacado también por el grupo Survival International (SI).
"La extinción de la lengua Bo significa que una parte única de la sociedad es ahora sólo una memoria", dijo el director de SI, Stephen Corry.
"Enfermedades importadas"
La profesora Abbi dijo que dos dialectos de las Islas Andamán han muerto en los últimos tres meses y que esto es un tema que causa gran inquietud.
Los académicos han dividido a las tribus de Andamán en cuatro grandes grupos: los Gran Andamaneses, los Jarawa, los Onge, y los Sentineleses.
La profesora Anvita Abbi se hizo muy amiga de Boa Sr.
La profesora Abbi explicó que la mayoría de los habitantes de las Islas Andamán –con excepción de los Sentineleses-, han estado en contacto con indígenas "de tierra firme" y que por eso sufren "enfermedades importadas".
Dijo que los integrantes del grupo de los Gran Andamaneses son alrededor de 50, la mayoría niños, y que viven en la isla Strait, cerca de la capital, Port Blair.
Boa Sr formaba parte de esta comunidad, que está conformada por varias subtribus, en donde se hablan al menos cuatro lenguas.
Los Jarawa cuentan con alrededor de 250 miembros, y viven en la selva, en el centro de Andamán.
La comunidad de los Onge se cree que tiene no más de varios cientos.
"Nunca se ha establecido ningún contacto humano con los Sentineleses, y hasta el día de hoy, se han resistido a cualquier intervención foránea", agregó la profesora.
El destino de los Gran Andamaneses es lo que más preocupa a los académicos, porque los miembros de esa tribu dependen del gobierno indio para sus alimentos y alojamiento, y el alcohol se consume en grandes cantidades
BBC
La última persona que hablaba la lengua Bo en las islas indias de Andamán, murió a la edad de 85 años, dijo a BBC una lingüista.
La profesora Anvita Abbi aseguró que la muerte de la señora Boa Sr es un hecho de importancia porque uno de las lenguas más antiguas había llegado a su fin.
Agregó que India perdió una "irremplazable" parte de su herencia cultural.
Los dialectos que se hablan en las islas Andamán se cree que se originaron en África.
Algunas tienen incluso 70.000 años de antigüedad.
Las islas son llamadas con frecuencia "el sueño de los antropólogos", ya que son una de las zonas del mundo con mayor diversidad lingüística.
Se acabó
La profesora Abbi –directora del portal en internet "Vanishing Voices of the Great Andamanese"- explicó: "Tras la muerte de sus padres, hace treinta o cuarenta años, Boa era la última persona que lo podía hablar".
Agregó que "estaba casi siempre sola y tuvo que aprender una versión de hindi que se habla en las islas para poder comunicarse con otra gente".
"Sin embargo, siempre tuvo muy buen sentido del humor… su sonrisa era muy fresca y sus carcajadas eran contagiosas".
La lingüista dijo que la muerte de Boa Sr es una pérdida para los científicos que quieren investigar más acerca de los orígenes de las lenguas antiguas, ya que perdieron una pieza vital del rompecabezas.
Hay una creencia general de que los idiomas que se hablan en las islas Andaman pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos
Profesora Anvita Abbi
"Hay una creencia general de que los dialectos que se hablan en las Islas Andamán pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos". Dijo la profesora Abbi.
"Se piensa que en las Islas Andaman estaban nuestros primeros ancestros", agregó.
El caso de Boa Sr fue destacado también por el grupo Survival International (SI).
"La extinción de la lengua Bo significa que una parte única de la sociedad es ahora sólo una memoria", dijo el director de SI, Stephen Corry.
"Enfermedades importadas"
La profesora Abbi dijo que dos dialectos de las Islas Andamán han muerto en los últimos tres meses y que esto es un tema que causa gran inquietud.
Los académicos han dividido a las tribus de Andamán en cuatro grandes grupos: los Gran Andamaneses, los Jarawa, los Onge, y los Sentineleses.
La profesora Anvita Abbi se hizo muy amiga de Boa Sr.
La profesora Abbi explicó que la mayoría de los habitantes de las Islas Andamán –con excepción de los Sentineleses-, han estado en contacto con indígenas "de tierra firme" y que por eso sufren "enfermedades importadas".
Dijo que los integrantes del grupo de los Gran Andamaneses son alrededor de 50, la mayoría niños, y que viven en la isla Strait, cerca de la capital, Port Blair.
Boa Sr formaba parte de esta comunidad, que está conformada por varias subtribus, en donde se hablan al menos cuatro lenguas.
Los Jarawa cuentan con alrededor de 250 miembros, y viven en la selva, en el centro de Andamán.
La comunidad de los Onge se cree que tiene no más de varios cientos.
"Nunca se ha establecido ningún contacto humano con los Sentineleses, y hasta el día de hoy, se han resistido a cualquier intervención foránea", agregó la profesora.
El destino de los Gran Andamaneses es lo que más preocupa a los académicos, porque los miembros de esa tribu dependen del gobierno indio para sus alimentos y alojamiento, y el alcohol se consume en grandes cantidades
la canción desesperada
en pedo querido neruda, en pedo
La canción desesperadaEmerge tu recuerdo de la noche en que estoy. El río anuda al mar su lamento obstinado. Abandonado como los muelles en el alba. Es la hora de partir, oh abandonado! Sobre mi corazón llueven frías corolas. Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos! En ti se acumularon las guerras y los vuelos. De ti alzaron las alas los pájaros del canto. Todo te lo tragaste, como la lejanía. Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio! Era la alegre hora del asalto y el beso. La hora del estupor que ardía como un faro. Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio! En la infancia de niebla mi alma alada y herida. Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio! Hice retroceder la muralla de sombra, anduve más allá del deseo y del acto. Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto. Como un vaso albergaste la infinita ternura, y el infinito olvido te trizó como a un vaso. Era la negra, negra soledad de las islas, y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos. Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro. Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos! Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido. Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, aún los racimos arden picoteados de pájaros. Oh la boca mordida, oh los besados miembros, oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos. Y la ternura, leve como el agua y la harina. Y la palabra apenas comenzada en los labios. Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio! Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron! De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. De pie como un marino en la proa de un barco. Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo. Pálido buzo ciego, desventurado hondero, descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Es la hora de partir, la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario. El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros. Abandonado como los muelles en el alba. Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos. Ah más allá de todo. Ah más allá de todo. Es la hora de partir. Oh abandonado!
//
La canción desesperadaEmerge tu recuerdo de la noche en que estoy. El río anuda al mar su lamento obstinado. Abandonado como los muelles en el alba. Es la hora de partir, oh abandonado! Sobre mi corazón llueven frías corolas. Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos! En ti se acumularon las guerras y los vuelos. De ti alzaron las alas los pájaros del canto. Todo te lo tragaste, como la lejanía. Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio! Era la alegre hora del asalto y el beso. La hora del estupor que ardía como un faro. Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio! En la infancia de niebla mi alma alada y herida. Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio! Hice retroceder la muralla de sombra, anduve más allá del deseo y del acto. Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto. Como un vaso albergaste la infinita ternura, y el infinito olvido te trizó como a un vaso. Era la negra, negra soledad de las islas, y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos. Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro. Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos! Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido. Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, aún los racimos arden picoteados de pájaros. Oh la boca mordida, oh los besados miembros, oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos. Y la ternura, leve como el agua y la harina. Y la palabra apenas comenzada en los labios. Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio! Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron! De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. De pie como un marino en la proa de un barco. Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo. Pálido buzo ciego, desventurado hondero, descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Es la hora de partir, la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario. El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros. Abandonado como los muelles en el alba. Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos. Ah más allá de todo. Ah más allá de todo. Es la hora de partir. Oh abandonado!
//
aunque nunca llegue, parís, aunque nunca mire tus calles
candela y maría belén; blogs
historias de camas
de diament
MIAMI.- Admitámoslo: si Hollywood hubiera tomado la historia del gobernador Mark Sanford y la hubiera llevado a la pantalla con Richard Gere y Julia Roberts, la gente habría necesitado una toalla para secarse las lágrimas.
¿Qué puede ser más conmovedor que una historia de amor alocado? El adusto gobernador de un estado igualmente adusto, casado con una mujer a cuya fortuna le debe su carrera, con cuatro hijos que puestos en fila trazan una perfecta diagonal, inesperadamente flechado por una porteña de ojos verdes.
¿Cómo contener el palpitar del corazón mientras escucha, como un murmullo distante, el parloteo de sus asesores? ¿Cómo desprenderse de las imágenes que obstinadamente se apoderan de su mente, desplazando cualquier otro pensamiento? Ella es el amor imposible, sí, pero también es el amor.
¿Quién puede sobreponerse al intenso aguijoneo de los recuerdos, a la memoria de la tierna sensación de sus besos, de la sensual curva de sus caderas, al contorno de sus pechos resplandeciendo en la penumbra?
¿Qué espíritu romántico podría dejar de admirar la osadía del gobernador de levantarse un buen día del sillón de su despacho, de la mesa cubierta de anteproyectos y decretos a la firma, de pliegos de presupuestos deficitarios e informes sobre seguridad interior, y dejarlo todo para correr hacia ella?
No le dijo nada a nadie. Nadie supo dónde estaba. Uno de sus asesores insinúa que el gobernador, agobiado por la presión de su trabajo, se ha ido a escalar las montañas Apalaches, como solía hacerlo cuando era chico.
Pero él está en otro lado, volando hacia una Buenos Aires invernal, sucia, intoxicada de debates sobre las inminentes elecciones.
Nada de esto lo amilana porque sabe que al final de ese purgatorio están las calles arboladas del barrio de Palermo, la puerta de cristal, la escultura en el vestíbulo de entrada, el portero somnoliento que baldea la vereda, el ascensor demasiado moroso y, finalmente, ella.
La cama retiene aún el calor de la noche y él se pierde en sus brazos, en sus labios, en el revuelo de su pelo y en las medias palabras que se emiten en el ardor de la pasión.
El amor, aunque efímero, ha triunfado. Mañana no importa. No importan la pretenciosa moralina de los periodistas, los desdeñosos comentarios de políticos rivales, el escándalo, la traición, el precipicio que se abre a sus pies. Nada de eso importa. El corazón ha triunfado.
Lástima que la realidad no tenga la armonía de la ficción literaria. Lástima que haya personajes tan perversos que sean capaces de apoderarse de un intercambio íntimo de correos electrónicos entre amigos y pasárselos anónimamente a la prensa. Lástima que hubo un periodista advertido esperándolo en el aeropuerto de Atlanta. Fin del encantamiento
Pero él no tiene derecho a lamentarse. Después de todo, cayó en el mismo error, debe reconocerlo, cuando cuestionó la "legitimidad moral" de Bill Clinton por su affaire con Mónica Lewinsky y reclamó su juicio político, o cuando criticó a un colega con una historia similar a la suya, diciendo que "violó el juramento a su esposa".
En este punto es donde Richard Gere desaparece y Mark Sanford retoma su rol. Aquí es donde el encantamiento se esfuma y lo que reaparece es la descarada institución del arrepentimiento político.
El gobernador hizo su mea culpa , como antes de él hicieron otros políticos. Las mismas palabras, la misma admisión de haber traicionado a todo el mundo. A su mujer, a sus hijos, a sus amigos, al electorado. Las conferencias de prensa son el confesionario de los funcionarios pecadores. Todo fue un desatino, una pérdida temporaria de la razón. El amor no importa. El corazón es un embaucador. Ahora lo comprende. Lo que importa es la misión, la fe religiosa, los deberes del funcionario.
Hubo otras desprolijidades, es cierto. El viaje anterior a la Argentina pagado con fondos públicos, el abandono de su función, el engaño respecto de su paradero. No exactamente la clase de comportamiento que uno esperaría de Richard Gere. Pero él se propone enmendar las faltas, reponer el dinero, ganar la absolución de su esposa, recuperar la confianza del público.
¿Qué pensará María, a solas en el departamento de Palermo, mirando a su amigo pedir perdón por televisión? ¿Pensará también que al amor es lo de menos?
MIAMI.- Admitámoslo: si Hollywood hubiera tomado la historia del gobernador Mark Sanford y la hubiera llevado a la pantalla con Richard Gere y Julia Roberts, la gente habría necesitado una toalla para secarse las lágrimas.
¿Qué puede ser más conmovedor que una historia de amor alocado? El adusto gobernador de un estado igualmente adusto, casado con una mujer a cuya fortuna le debe su carrera, con cuatro hijos que puestos en fila trazan una perfecta diagonal, inesperadamente flechado por una porteña de ojos verdes.
¿Cómo contener el palpitar del corazón mientras escucha, como un murmullo distante, el parloteo de sus asesores? ¿Cómo desprenderse de las imágenes que obstinadamente se apoderan de su mente, desplazando cualquier otro pensamiento? Ella es el amor imposible, sí, pero también es el amor.
¿Quién puede sobreponerse al intenso aguijoneo de los recuerdos, a la memoria de la tierna sensación de sus besos, de la sensual curva de sus caderas, al contorno de sus pechos resplandeciendo en la penumbra?
¿Qué espíritu romántico podría dejar de admirar la osadía del gobernador de levantarse un buen día del sillón de su despacho, de la mesa cubierta de anteproyectos y decretos a la firma, de pliegos de presupuestos deficitarios e informes sobre seguridad interior, y dejarlo todo para correr hacia ella?
No le dijo nada a nadie. Nadie supo dónde estaba. Uno de sus asesores insinúa que el gobernador, agobiado por la presión de su trabajo, se ha ido a escalar las montañas Apalaches, como solía hacerlo cuando era chico.
Pero él está en otro lado, volando hacia una Buenos Aires invernal, sucia, intoxicada de debates sobre las inminentes elecciones.
Nada de esto lo amilana porque sabe que al final de ese purgatorio están las calles arboladas del barrio de Palermo, la puerta de cristal, la escultura en el vestíbulo de entrada, el portero somnoliento que baldea la vereda, el ascensor demasiado moroso y, finalmente, ella.
La cama retiene aún el calor de la noche y él se pierde en sus brazos, en sus labios, en el revuelo de su pelo y en las medias palabras que se emiten en el ardor de la pasión.
El amor, aunque efímero, ha triunfado. Mañana no importa. No importan la pretenciosa moralina de los periodistas, los desdeñosos comentarios de políticos rivales, el escándalo, la traición, el precipicio que se abre a sus pies. Nada de eso importa. El corazón ha triunfado.
Lástima que la realidad no tenga la armonía de la ficción literaria. Lástima que haya personajes tan perversos que sean capaces de apoderarse de un intercambio íntimo de correos electrónicos entre amigos y pasárselos anónimamente a la prensa. Lástima que hubo un periodista advertido esperándolo en el aeropuerto de Atlanta. Fin del encantamiento
Pero él no tiene derecho a lamentarse. Después de todo, cayó en el mismo error, debe reconocerlo, cuando cuestionó la "legitimidad moral" de Bill Clinton por su affaire con Mónica Lewinsky y reclamó su juicio político, o cuando criticó a un colega con una historia similar a la suya, diciendo que "violó el juramento a su esposa".
En este punto es donde Richard Gere desaparece y Mark Sanford retoma su rol. Aquí es donde el encantamiento se esfuma y lo que reaparece es la descarada institución del arrepentimiento político.
El gobernador hizo su mea culpa , como antes de él hicieron otros políticos. Las mismas palabras, la misma admisión de haber traicionado a todo el mundo. A su mujer, a sus hijos, a sus amigos, al electorado. Las conferencias de prensa son el confesionario de los funcionarios pecadores. Todo fue un desatino, una pérdida temporaria de la razón. El amor no importa. El corazón es un embaucador. Ahora lo comprende. Lo que importa es la misión, la fe religiosa, los deberes del funcionario.
Hubo otras desprolijidades, es cierto. El viaje anterior a la Argentina pagado con fondos públicos, el abandono de su función, el engaño respecto de su paradero. No exactamente la clase de comportamiento que uno esperaría de Richard Gere. Pero él se propone enmendar las faltas, reponer el dinero, ganar la absolución de su esposa, recuperar la confianza del público.
¿Qué pensará María, a solas en el departamento de Palermo, mirando a su amigo pedir perdón por televisión? ¿Pensará también que al amor es lo de menos?
antecedentes para la fundación de agharta
ADN, derechos y ácido.
No hay que saber mucho de derechos para darse cuenta que la intimidad es la intimidad y que ninguna ley modificará desde afuera semejante entidad de la condición humana, y que los que no lo tengan claro pueden cometer errores como privar de la libertad a alguien por su aspecto de hippie en desgracia como era para cualquier argentino en la década esa. La intimidad es la intimidad, y no está bueno retrotraer iniciativas parecidas a las de los setenta y obligar a alguien en forma directa o indirecta para averiguar su ADN por caso, porque si no hay lesión a la libertad del otro la intimidad es integridad y la estatura de la propia probidad es primero una decisión individual y privativa no de un tercero por más que se interponga una loable causa, la intimidad es dignidad y la contrición la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes y se encuentran en una frecuencia diferente a la apreciación por parte de un tercero del propio honor o del destructivo deshonor, la intimidad es identidad, y en su forma de elección equivocarse por cuenta propia también es anterior a cometer errores por interpósitas personas, más aún más si la averiguación está impregnada de algún ácido rencor del tercero en discordia.
No hay que saber mucho de derechos para darse cuenta que la intimidad es la intimidad y que ninguna ley modificará desde afuera semejante entidad de la condición humana, y que los que no lo tengan claro pueden cometer errores como privar de la libertad a alguien por su aspecto de hippie en desgracia como era para cualquier argentino en la década esa. La intimidad es la intimidad, y no está bueno retrotraer iniciativas parecidas a las de los setenta y obligar a alguien en forma directa o indirecta para averiguar su ADN por caso, porque si no hay lesión a la libertad del otro la intimidad es integridad y la estatura de la propia probidad es primero una decisión individual y privativa no de un tercero por más que se interponga una loable causa, la intimidad es dignidad y la contrición la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes y se encuentran en una frecuencia diferente a la apreciación por parte de un tercero del propio honor o del destructivo deshonor, la intimidad es identidad, y en su forma de elección equivocarse por cuenta propia también es anterior a cometer errores por interpósitas personas, más aún más si la averiguación está impregnada de algún ácido rencor del tercero en discordia.



















