Hay una frívola y ligera predisposición del ciudadano promedio en
estructuras sociales residuales a calificar las performances públicas o sea a
las administraciones gubernamentales que se suceden en condiciones de hecho o
de derecho para las maniobrabilidades de la cosa pública, como performances de
subsidiaridades que tienen que materializarse en función de los argumentos que
al estado que es lo que gestionan las administraciones que temporalmente lo
encaminan por las instrumentaciones de las políticas públicas, como
performances de subsidiaridades que al ser estatales están condicionadas y financiadas
por el conjunto de individuos que en esas instancias se adjudican las fuentes
de los financiamientos por iniciativas que terminan con las freses o los
lugares comunes de “qué se hace con la plata de mis impuestos”, sin embargo no
hay ni siquiera una frívola y ligera predisposición del ciudadano promedio en
estructuras sociales residuales a calificar las performances particulares o
privadas o sea a las administraciones particulares o privadas que se suceden en
condiciones de hecho o de derecho para las maniobrabilidades de la cosa privada
llámense producciones o consumos librada a la innominada denominación de
mercados a ámbitos que son cotos concretos de maniobrabilidades de particulares
que adoptan distintas formas de personas jurídicas como empresas o equivalentes
que en esas instancias se adjudiquen a las fuentes de los financiamientos por
iniciativas que permitan terminar con las freses o los posibles lugares comunes
de “qué se hace con la plata de mis consumos”.
Showing posts with label DyD - bang bing. Show all posts
Showing posts with label DyD - bang bing. Show all posts
Monday, January 18, 2016
Wednesday, October 21, 2015
Feas rima lindas.
Desde lejos desde las puntas de
las esquinas oscuras y tenebrosas del bajo con luminarias de focos gastados
fundidos o con horas de más alumbrando penumbras y sombras, desde lejos cuando
desde mitad de las cuadras llegaban ellos que las veían hermosas recortadas en
sus perfiles imponentes recortadas por las luces verdes o rojas que conseguían
dar a los ambientes el aire de intimidad y anonimato que ellos y ellas
necesitaban si total era para fornicar que venían ellos y ellas que estaban
para eso para hacer los que los otros les pedían siempre que pagaran los que
los fiolos decían costaban las chupaditas la cola y las francesas que ellas
aprendían más rápido que las lecciones de historia en las horas largas que
pasaban en la escuela comercial antes de entrar al boliche, desde lejos
parecían hermosas y despampanantes con tetas que desbordaban los corpiños que
parecían de fantasías con sus bordados amarillo sobre los rojos o los violetas,
y a ellas ellos también les parecían bellos a lo lejos porque después de todo
soñaban con lo que ellas querían y lo que ellas querían era que alguna vez
llegaran los príncipes azules que no se cansaban de esperar, de lejos andaba
todo bien hasta que quedaban cerca a las puertas de los cuartuchos llenos del
humo de los braseros que les mitigaban el frío en las noches de los inviernos,
de cera les parecían más feas con sus panzas con flotadores y unos dientes de
menos como ellos les habrán parecido a ellas.
Thursday, August 27, 2015
Apuros rima desesperaciones.
El tedio las atravesaba de la
misma manera que las atravesaban sus urgencias sus sueños no confesos sus
anhelos, y cada una los manejaba como podía para no embarrar ni embarrase y
perder en la movida, a las dos les convenía y no iban a andar dando marcha
atrás en sus propósitos, mufadas pero así y todo las porfiadas mantenían
testarudas las composturas de esa asociación a regañadientes después de eso
saldrían favorecidas ambas, la vieja que empezaba temprano en la madrugada con
los ruidos en la cocina para preparar el mate que apenas probaba, y arrastrando
las chancletas por todos los rincones de la casa como si no le importara hacer
ruido como si inexorablemente se perdiera o perdiera la memoria que le volvía
con ese cúmulo de mañas que mitigaba sacudiendo el batón en los veranos
perdiendo el tiempo con el cinto del salto de cama en los inviernos, la niña
que después de unas zamarreadas se sentaba en el borde de su cama a esperarla a
la otra para que comenzara de una buena vez con todas las rutinas de todos los
días que era pasar por sus manos y fijarse que lo largo y la suciedad en sus
uñas no fueran o fueran menores, revisar los vellos de brazos y piernas peinar
con rodetes y trenzas que se inventaban todos los días para que los chismosos
del colegio no anduvieran con sus cuentos de que andaba desprolija, esos eran
sus apuros, los de la vieja desesperada con que la niña le termine el
secundario y consiga un marido que la mantenga como corresponde a una señora,
los de la niña desesperada conque la vieja la consintiera que la dejaba hacer
zaguán con los noviecitos que la visitaban, sacarse las calenturas.
Saturday, May 23, 2015
Ética rima antiética.
La moral de los inmorales que se
cae a pedazos a cada instante aunque parece la moral de los que tienen siempre
la razón nunca la sinrazón de la rezón que dan a sus inconsistencias, que es la
antípoda de la presunta inmoralidad de los morales que no son la derivación de
un patronímico precisamente es propia de las estructuras sociales residuales y
daña integridades humanas en nombre de principios endebles y fofos como los
flanes enhebrados en vigilias de entreveros que conseguimos o consiguen los
enojados y los prolijos auto convocados cada día en una aldea que probablemente
no tenga resolución aunque una luz de reivindicaciones ha comenzado a aparecer
en este último decenio, la moral de los inmorales se confirma en los alares de
los templos más diversos que en esto no se diferencian porque esos que se hacen
llamar morales cuando son inmorales coinciden con los ponedores de las mayores
limosnas que los curas agradecen volviendo veniales pecados mortales que
seguramente los dioses si existen en sus limbos no perdonan con las mismas
facilidades de sus pastores, la moral de los inmorales se compra y se financia
no como la presunta inmoralidad que los morales que no se negocia, en cuevas
financieras en oficinas paquetas de contadores de escribanos truchos.
Tuesday, May 05, 2015
Diversiones rima compulsiones.
Celebrando la vida a todo trapo
con las canciones del club del clan y el nostálgico de palito cantando
changuito cañero y el pata pata de Miriam Makeba andaban iban y venían se
armaban las parejas se desarmaban se cruzaban y entonces los novios de unas
pasaban a serlo de otras como las novias níveas nimias puras todavía, entre
unos y otras entre unas y otros, yendo y viniendo por prediliana en camionetas
que les prestaban en el ingenio con el permiso de la tía gorda que le decían
era la mujer del capo, pasando por florencia por paulina cuando desviaban en el
uso de sus ventajas de hijos de capos del ingenio, de antología eran los
picnics con canastas y mantas bordadas que acomodaban las chicas más grandes
diversiones que se daban después de los asaltos de los fines de semana o de los
feriados o de los días de huelga que eran comunes entonces, cosas del grupo
mientras ellos también los más grandes hacían una picadita con la pelota del
cinco, de parabienes les venían a ellos esas paradas en el tajamar esa especie
de pileta de remanso de agua cristalina apretada por compuertas, de algarabías
eran los picnics para ellas y para ellos mientras mandaban y ordenaban a los
más chicos que peleaban con los mosquitos con espirales que dejaban por los
vértices de lugar por donde andaban que hacían los trabajos más rutinarios y
aburridos como instalar de ocasión el winco que andaba con la batería del
gordini juntar los cientos de docenas de ramitas para el fuego que luego
agrandaban los galanes para que los vieran las chicas que repartían los
sándwiches de jamón y queso que las madres protestonas pero buenas les habían
preparado, celebrando la vida como diversiones ellos y ellas despertaban tal
vez las envidias de los cosecheros que de a ratos pasaban a unos metros a internarse
a sus ámbitos al mar de los cañaverales donde trabajaban de sol a sol, estos al
contrario pasaban sudorosos y compungidos, contritos dolidos enjanadas las
manos de andar a machetazos.
Thursday, February 19, 2015
Libertades rima obligaciones.
El flaco no terminaba de darse a
entender o directamente su papá no le entendía, cuando él le explicaba que por
cada vez que tocaban en el gringo Matos el otro los llenaba de australes, que
les entregaba unas bolsas de plástico llenas y los tapaba hasta la coronilla de
billetes y monedas de a centavos, de billetes sucios y manoseados, que él
aceptaba eso, que eran todos billetes australes o pesos ley que ellos
convertían porque estaban avezados, de diez de veinte mil pesos, pero era
efectivos, y además que ellos hacían lo que les gustaba y lo que era más
importante, que lo hacían fuera de los horarios del comercial nocturno donde
había ido a parar burro grande después de repetir le decía su papá, el flaco
renegaba diciendo que directamente no le entendía porque siempre se armaban las
mismas discusiones las mismas explicaciones los mismos líos, más cuando venían
los feriados largos de las fiestas o de carnaval que ganaban extras más los
viernes y sábados, que era cuando el boliche le explotaba al gringo que se
llenaba de oro porque había gente que se quedaba en la calle y no podía entrar
al salón de la pista de bailes que además era grande, el flaco no se daba a
entender o su papá no lo entendía, cuando contestaba que ellos no tenían que cumplir horarios ni andar de chupamedias, cuando le repetía una y otra vez que él podía
conseguirle un trabajo fijo con un sueldo en el taller de soldaduras donde él
trabajaba en la fábrica, y con patrones que pagaban todo lo que corresponde y
puntual, que se dejara de joder con bandas y la nueva ola con los pantalones de
bota ancha y suecos que parecen maricones, el flaco no se daba a entender o el
viejo pendenciero no lo entendía, que cada noche que el gringo les pagaba, lo
que él se llevaba le alcanzaba para un mes, que él ganaba en una noche lo que
cualquiera ganaba en la fábrica en el lugar de obrero cargado de obligaciones, que él ganaba lo mismo
sin romperse el lomo.
Sunday, January 04, 2015
Insolencias rima troncos.
Y ella que pretendía enseñarnos por enésima vez el
himno nacional eso de oíd mortales que no entendíamos ni para atrás ni para
adelante el grito sagrado mientras nos empujábamos o jugábamos a juegos de
manos juegos de villanos con las chicas que entonces explotaban por todos lados
pero más que de otros de las tetas que comenzaban a notarse, y pretendía
enseñarnos y el himno al sarmiento inmortal de la pluma y la palabra, y la marcha
de San Lorenzo eso de Febo asoma ya sus rayos, y el himno a la bandera alta en
el cielo un águila guerrera audaz se eleva y nosotros en Babia, y cuando ya
empezábamos a memorizar las letras porque las músicas las escuchábamos seguido
cuando entrábamos cuando salíamos y balbuceaban los de quinto año que parecía
que por fin las habían aprendido, nos cambiaba de tarea y empezábamos una nueva
consigna que ella nos decía que estaba en la planificación anual cuando no
entendíamos qué era la planificación anual, para ella porque a nosotros no nos
decía nada pero cambiaba los pedidos, la señorita de segundo se preocupaba de
todo eso, pero a mitad de año le entraba la locura de cambiar y entonces
pretendía enseñarnos las zambas y los gatos no solamente a cantar cuando ella
tiraba unas notas en el piano que la salvaba de todas las situaciones, sino
también a bailar y nos elegía hasta las parejas mientras en un winco la púa
rayaba una y otra vez los discos donde estaban grabados esas chacareras o el
pericón, pasábamos por todas hasta que ella decidía los números, mientras
nosotros enganchados con los Beatles y los Gatos de la balsa de estando solo y
triste en este mundo abandonado igual a nosotros sin que ella lo supiera,
porque nos hablaba de ser buenos alumnos y buena gente, y no le entendíamos,
pero ella lo mismo nos hablaba, y nos pedía, que no la dejemos mal que le habían
encargado los números del acto de fin de año y bueno, ahí entrábamos nosotros
sin entender muy bien los cielitos y las vueltas y semi vueltas que teníamos
que dar con la pareja que no nos gustaba porque la que nos gustaba por orden de
ella estaba con otro o con otra, y así nos tenía la segunda mitad del año de
ese segundo año a ensayo puro y nosotros éramos unos troncos que nos enredábamos
mal cuándo se daba vueltas o cuándo había que zapatear de insolentes que éramos,
ella pretendía que aprendiéramos todo eso, y a los que éramos más vagos o
molestos nos ponía diez amonestaciones y nos mandaba a que nos aburramos en el
patio.
Thursday, January 01, 2015
Lo que se tiene rima lo que no se tiene.
En navidad en año nuevo, en
cualquiera otra fiesta o reunión que se organizara para festejar un nacimiento
un cumpleaños, como ladrillo de segunda chupaba el caballero que como eso
mantenía la compostura hasta que la perdía cosa que no reconocía y que su
compañera lo tenía que ir haciendo acordar en los días que seguían a los tragos
desbordados que consumía, entraba en interminables libaciones que eran en todos
los casos sociales porque las hacía en ruedas de amigos y de familiares,
celebrando la suerte que tuvo en la vida, buen trabajo bien remunerado una
mujer hermosa centro de la miradas de los que andaban en el círculo varones y
mujeres y dos hijos también hermosos que siempre se congratulaba de amar hasta
sus tuétanos, como ladrillo de segunda chupaba el caballero lo que le ponían al
frente, más que otras veces en las fiestas de fin de año donde quien más quien
menos bebía, entonces se notaba menos lo que ingería él mismo bajo la mirada
indiferente de su comprensiva mujer que estaba cansada de pedirle que no se mamara
menos en las reuniones familiares y de amigos, advertencias pedidos que no le
llegaban porque empezaba con buenas intenciones en las horas de lucidez como a
las siete de la tarde, cuando andaba agarrando las gaseosas como niño, pero a
las once de la noche estaba hasta el tronco y entonces el mérito de temprano
terminaba en quebranto antes del brindis, altura a la que el caballero no
articulaba ni una sola frase coherente, lo que no importaba si seguía ante
familiares y amigos, y sí importaba cuando los lastimaba de alguna forma, como
la noche de año nuevo que se desapareció del mapa porque se fue de visita a la
casa de una minita que había conocido, un pendejo de ahí justo de ahí tira más
que una yunta de bueyes más cuando como ladrillo de segunda anda descerebrado desmayado donde lo agarra el desvanecimiento, cuando volvió lo andaban buscando y habían dado parte
a la policía, y cuando volvió a la lucidez se dio cuenta que esa noche perdió
para siempre lo que tenía, lo que parecía su familia, y además los pendejos que
tenía en casa esos de ahí justo de ahí que tiran más que una yunta de bueyes.
Friday, December 12, 2014
Errores rima horrores.
Papá siempre estuvo en las cosas
de su niño, enseñándole para que de grande sea una persona de bien, cuando tuvo
edad de entender, le inculcó los valores más elementales pero importantes de
cómo comportarse en la escuela siguiendo las instrucciones de las autoridades,
obedeciendo y estudiando fundamentalmente, porque eso era lo único que le podía
dejar después de tanto sacrificio, cuando entró en la edad del pavo papá estuvo
también con sus consejos oportunos pero por entonces medio pesados y
repetitivos, diciendo que él no podía actuar como los otros pavos que se rascan
todo el tiempo y se la pasan en sus cuchas mirando al techo, que hay reglas y
autoridades que las hacen cumplir, que hay que obedecer, que tenía que ser
diferente que siendo diferente el día de mañana sería un hombre de bien, papá
también se metió los primeros días que los milicos llegaron al pueblo, él les
fue a decir que les llevaba a su hijo para que le hicieran todas las averiguaciones
de antecedentes que quisieran que estaba seguro que su hijo no tenía nada que
ver, papá nunca se equivocaba buscando lo mejor para su hijo y el hijo no decía
nada, salvo ese día, unos meses después, que el viejo lo visitó en el penal de
Villa Gorriti, desesperado le pidió que no se metiera más con sus asuntos, papá
estuvo en las cosas de su niño, y sigue estando, pasaron treinta años y todavía
está esperando que los milicos le devuelvan a su niño, cómo tardan estos para
averiguar antecedentes.
Saturday, November 15, 2014
Honores rima olores.
Con Franklin apenas nos cruzamos
ráfagas de tiempo en cuarenta y ocho horas que pasamos cerca allá, en algún momento
de algo que tiene que haber sido mil novecientos sesenta y cuatro, él estaba cerca
de morirse y había dado la orden de convocar a toda la familia para una foto de
las que se sacaban entonces, para las que tenían que estar todos los que
quisieran estar y entonces llegaba recién el fotógrafo con sus aparatos pesados
y delicados y flash, hacía todas las tomas que pidieran, los de la familia emperifolladlos
hasta en los dientes, las hacía en un espacio de dos horas y se iba para hacer
la parte del revelado en un taller donde solo entraba él, con Franklin nos
cruzamos en aquella oportunidad, en pequeños momentos donde yo jugaba con otros
niños y él caminando apenas iba de un lado a otro sostenido por hijos o
comedidos con unos pijama que en los dos días se cambió como tres veces, el
viejo cruzaba del baño a alguno de los otros lugares de la casa, dejando una
estela de un perfume que es por lo que lo recuerdo ahora, Franklin había sido
un viejo terrateniente ahí ya venido a menos del quebracho santiagueño, que se
había tenido que acostumbrar a regañadientes a las rutinas antipáticas de tener
apenas para el puchero de cada día que en realidad es la rutina de muchos que ni
se quejan, después de haber dejado lo que había acumulado en la mesa de un póquer
hacían un manojo de años nada más, pero a lo que no se acostumbró a ver
disminuir los frascos de todas las formas y pomos y otros envases parecidos que
tenía sobre la cómoda de su cuarto, conteniendo las fragancias más variadas de
lavandas o de colonias inglesas que compraba en las ferias de los domingos
rematadas por nada porque estaban usadas o con el envase con signos evidentes
del paso del tiempo, con Franklin nos cruzamos solo unos momentos de esas
cuarentaiocho oras de mil novecientos sesenta y cuatro, el no me dirigió la
palabra tal vez ni me hay tenido registrado por la maraña de tipos de la
familia que rondaron la casa, importante, esos días, pero yo sí lo escuche comentarse
lo a otros que se puede ser pobre, que eso es cara o cecas, pero eso no quiere
decir que se pierdan la buenas maneras cuando se aprenden las buenas maneras,
como la de ser limpios, y no tener malos olores, que aunque los perfumes sean baratos
u ordinarios sobre el cuerpo sacan fragancias impensables, y que eso es defenderse
en la dignidad que se va perdiendo cuando la muerte se acerca, Franklin murió
un año después, o dos no los recuerdo, mi padre su hijo viajó como
cuatrocientos kilómetros para estar en sus funerales a la edad de noventa y
tres años, yo tenía entonces apenas diez, pero todavía llevo el recuerdo de ese
discurso que vaya a saber que entendí cuando lo escuché sin que se diera cuenta
nadie en épocas que se decía que los más chicos no tienen que meterse en las conversaciones
de los grandes.
Friday, October 10, 2014
Perdedores rima ganadores.
Espantan las atonías de los
compatriotas que desafían por el club de los tristes perdedores, porque en
realidad se trata de ganadores silenciosos en todo caso, aterran las flojedades
de esos que creen que las patologías sociales se curan por los sistemas de
anticuerpos como se curan las afecciones físicas, esos que de movida se
interpretan ganadores de falsos resultados porque son resultados que ellos
mismos pergeñan para poder asignarse sus laureles, son ganadores que en el
fondo son perdedores, fracasados con títulos y menciones de honores, esos que
de movida interpelan a sus hermanos como si fuera que estuvieran en los limbos
de perfecciones que no existen, espantan y provocan bostezos.
Wednesday, June 18, 2014
Duelos rima juegos rima deudos.
Y ahí los veo hermano, dos niños sueltos, dos pequeños limpios, dos espíritus puros, apenas empezando, a esos dos niños en la casa de la avenida libertad, la de los
faroles grandes, y los bulevares con plantitas y flores puestas por algún
comedido que alguna bestia pisoteaba, en esos carnavales en ese lugar donde caían todos porque era el lugar de paseo del pueblo, donde estaba la iglesia, y las oficinas de la empresa, calle y calles que se poblaban de murgas, de comparsas, de gente que venía de los lotes a estas fiestas, veo dos niños cuando nuestra mamá nos disfrazaba de Gene Autry o de Roy Rogers, como
en las VEA hermano esas revistas que llovían por casa con quince o trinta día de retraso porque los envíos entonces se hacían en omnibus, los veo, juntos,
clarito, a esos dos niños como compinches de todo el día, un tiempo al lado de
los Esbovoda otro tiempo al lado de los Brandán, en los fines de semanas de
quermeses en la parroquia, por allá estarás despidiéndote, por esos lugares parecía que cobraban vida cuando también
cortaban las calles, que es una forma de decirlo porque en esa época pocos
tenían sus dophines, ahí están contenidos, por esos padres que en esos tiempos
fueron amorosos, y ahí los veo en los tiempos modernos en la calle Florida
cincuenta y dos, dando vueltas una y otra vez en esa larga manzana, esperando a
esos capataces de los lotes de Prediliana que no dejaban un par de caballos,
todo el día, para nosotros, para pasear para galopar como quisiéramos, en esas calles de veredas brotadas de vegetación que pujaban en el cemento como si fuera
la resistente panza de una embarazada a punto de estallar, los veo cambiando figuritas, los veo mugrientos y peleando, ahí están se quedaron ahí hermano, tal vez por Rivadavia catorce ¿te
acordás?, cuando comenzaste a tener novia y te pasabas horas presumiendo como
Romeo con su Julieta, ahí están esos dos niños, congelados en el tiempo, espero
que puedas verlos ahora que estás en este viaje de ida sin vuelta, darles un
abrazo, como se abraza los niños que se conocen, como se abrazan a los niños
felices para que sean más felices.
Monday, June 02, 2014
Espías rima expiado.
En medio de esos calores
infernales las galas en los bailes eran siempre las mismas, los hombres camisas
de hilo de colores claros, pantalones de poplin al tono, y mocasines con medias o sin que pasaban del marrón al beige sin excepciones y cualesquiera fueran los colores
de los zapatos que andaban en las escalas de los colores marrones y negros, y
la mujeres las damas entonces regordetas de buenos pechos y caderas, soleras también de hilo trabajado o
de satenes especiales en colorinches vivos que resaltaban sus formas y las
proyectaban más sensuales a las vistas de sus hombres y de los otros, zapatos
clásicos tacos altos en la gama también de los colores claros, sus galas
quedaban volcadas casi por completo en sus peinados llamativos y voluminosos,
que eran los resultados de horas y horas en las peluquerías de Blanca y de una
media docena de estilistas que los sábados comenzaban a trabajar poco después
de las ocho de la mañana hasta poco después de las diez de la noche, a todo lo
que podían porque sabían que ahí se concentraban el grueso de sus ingresos que por lo tanto no debían perderse, total después podían
descansar tranquilas los lunes que cerraban sus locales todos los peluqueros, en medio de
esos calores infernales las galas para llegar más que presentables, a los
bailes en el club recreativo, que era para los empleados de puestos inferiores
y los obreros, y a los bailes en el club social, donde se juntaban los de la
más rancia alcurnia del ingenio, así los juntaba el carancho a todos los que el
ingeniero lo tenía compelido a saber la vida y obra de cada uno con
instrucciones precisas de reportes semanales para que no hubiera novedades que
pudieran perjudicar la imagen de la empresa, en medio de esos calores
infernales de esas galas de esos bailes con orquestas típicas y de las otras
que eran los mismos músicos que rotaban, el carancho los tenía a todos, juntos, libados, bailando, en diversiones sanas, para
espiarlos como quería, yendo de un lado al otro se enteraba de los cuernos, de
las borracheras semanales de las mañas buenas y de la malas de todo el personal de la
fábrica, y anotaba con su letra minúscula en las fichas que en los archivos ordenaba por orden alfabético de apellido, para informarle a sus jefe cuando el otro le preguntaba, él espiaba a todos y a él no lo espiaba nadie, por eso, cuando llegaba
el domingo, él no comulgaba como los otros, en ninguna de las misas donde iban
los mismos que estuvieron en el baile.
Wednesday, April 30, 2014
Puntos rima vistas.
La propiedad te esclaviza la
libertad te trae el dominio sobre tu propia vida todo el tiempo, son riendas
cabos que se sueltan en las altas mares, lo que va en dirección contraria a la comodidad
y a las posesiones terrenales, cuanto más cosas tienes más esclavizados estás,
más sujetado a las cosas que van y vuelven por este mundo como la plata, que un
día se tiene y al otro día no se tiene, la propiedad te ata a los peores
sentimientos de haraganerías, de codicias, de tacañerías por las cuales le
hacés daño a los que vienen a este mundo con una mano atrás y otra adelante, en
cambio la libertad aunque no tengas para comer te permite la libertad de elegir
tus propios destinos, que están cerca de los despojados de los más pobretones,
que tienen que beneficiarse con la revolución y la reforma agrícola y todas esas
instrucciones que llegan en secretos a las sedes de los partidos y las
distribuyen los compañeros entre los que quieren escuchar porque los chismosos
los espían y los entregan con los secretarios generales que después hablan con
los patrones de la empresa que saben todas las cosas, lo que está de acuerdo,
porque los compañeros de los sindicatos no acompañan a los zurdos, en lo que
ellos quieren, que es quitarle las fábricas a los patrones y si les quitan las
fábricas quién va a pagar el sueldos de los obreros y empleados, el carancho
que es doctor y también era el excelentísimo señor intendente el día del golpe
de estado y ahora es un preso como este que habla y habla como si no se diera
cuenta del hacinamiento, se adormece y dormita en una siesta, sin poder
contestarle, que eso será lo que él piensa que no es lo que piensan los otros o
cualquiera, punto, que lo quisiera escuchar cuando sea grande y estos
entusiasmos se le pasen, como se le pasaron a él.
Thursday, March 27, 2014
Vuelos rima fornicaciones.
Un señorito para algunas cosas el
carancho es un puerco para otras cosas especialmente cuando se trata de mujeres
que le gustan todas, marchantas o sirvientas, casadas o solteras, se pasa horas
frente al espejo en el baño y adonde se encuentre alguno en cualquier momento
aunque esté a tiempo completo con las cosas de la oficina, es un dandi el
carancho para algunas de sus cosas y le gustan todas, turcas o criollas,
gringas o morochas, culonas o tetonas, y el hace un uso de eso de ser el jefe y
de ellas hace un uso bastante considerable, aprovechando que además de jefe de
personal es el tipo de más confianza del ingeniero, el oreja del ingeniero,
señorito para sus acicalamientos, calcula que todas, un poco antes un poco
después le caen al escritorio a llorar sus cuitas, a pedir por ellas a pedir
por una comadre o por un compadre, a sacar provecho de los viajes que los
vehículos del ingenio hacen dos veces al día, ida y vuelta cuando son rutinas
varias idas y varias vueltas cuando hay que arreglar entuertos con los del
sindicato en la ciudad donde están los tribunales, de prolijo y jodido que es
la tiene loca a la gorda con el lavado a mano de la ropa, para que le diga a
las muchachas que se esmeren que para eso se les pagan, con el lavado primero y
el almidón después que le pide que le ponga a sus camisas de hilo, lo mismo con
los pantalones de poplin que igual que las camisas es lo que más usa, aun con
todas esas charreteras como autoridad y funcionario, el carancho hace vuelos
rasantes para ver si pesca con sus garras lo que venga, de todas las que estén
dispuestas eso sí, porque en las rondas secretas con los amigos el se
vanagloria que no las obliga, que si ellas se bajan los lienzos lo hacen por
voluntad propia después que él se lo propone.
Friday, February 21, 2014
Mejor rima peor.
De pronto comenzaron a llover las
propuestas en la las bocas de profesoras de literatura o de historia, poco de
Platero y yo la una poco de Carlomagno la otra pero del concilio vaticano en
Medellín mucho, particularmente de esas materias aunque no fueran las únicas,
que además de profesoras como minas estaban más que buenas con los parámetros
con los que entonces medíamos las dotes femeninas, además de los anteojos que
ambas usaban que les daban un toque en sus caritas picarescas las tetas el culo
las piernas, particulares fijaciones que unificaban todas nuestra sugerencias
de impúberes más perdidos que encontrados por nosotros mismos, de pronto nos
comenzaron a llover las propuestas anunciando revoluciones, ideas, armas,
luchas incansables, las llegadas de mundos diferentes con menos ricos y menos
pobres, jugadas en el monte tucumano y en las ciudades a la espera de las
necesarias respuestas del pueblo, de pronto en las clases nos contaban que
nosotros éramos la encarnación la esencia de esas subversiones de los ordenes
establecidos, mejores a los ordenes establecidos anteriores, los beneficiarios
de porvenires de amaneceres que vendrían en las manos de los héroes y mártires
predispuestos a inmolarse por nosotros, nos explicaban que sustentaban esas
aspiraciones de tipos que no veíamos pero que todos comenzamos a conocer
también en la boca y en los discursos de esas profes infartantes que además se
vestían con aires e intenciones de sensualidades que a nosotros no derretían y
nos predisponían a escuchar sus consignas, casi a inmolarnos con ellas, también
de pronto comenzaron a aparecerles los maridos, algunos profesores como ellas,
otros, melenudos desalineados que las buscaban en los patios de las salidas,
aunque lo mismo nos enganchaban con las promesas de reuniones clandestinas que
según las lenguas de los más avispados de nosotros, podían terminar con alguna
de esas profesoras de fiesta con un grupo de nosotros, en lujurias de madrugada
después de lecturas ligeras del capital o del discurso del che en la OEA, de
pronto nos invadieron, irrumpieron sin permisos de ninguna naturaleza pero por
cierto con nuestro absoluto consentimiento, en la vida de nosotros para
contarnos de la revolución que llegaba, el cambio popular de la reforma agraria
y de la guerrilla urbana, y algunos de nosotros nos anotamos en esas
convocatorias de buscar por el medio que fuera las transformaciones de la
sociedad en gritos de que el fin justifica los medios a poco más de tres años
de los incendio en París, de pronto las profesoras que estaban buenas
comenzaron a perderse a faltar primero de las clases después ya no se las vio
más en el pueblo, y quedaron los maridos que no nos inspiraban de la misma
forma que ellas, de mejor a peor al último quedamos solos, hasta los años que
vino el proceso de reorganización nacional, entonces nos dimos cuenta que nos
habían utilizado nomás que de carne de cañón, del cañón de esas minas que
estaban buenas, a algunos de nosotros esas chances le costaron caras,
inmolaciones solitarias de esas princesas que nos inspiraron.
Monday, September 09, 2013
Dos veces rima tres veces.
Lo
más desagradable cuando se pierde es que las batallas se repiten como dos y
tres y más veces hay que ir y venir por los mismos territorios hasta que alguno
de los generales retiran sus fuerzas en forma independiente a si va ganando o
perdiendo, el general Vicente Barrientos al alba temprana y en ese día del
sesenta y siete dispuso que nueve mil paraguayos se
lanzaran al ataque nuevamente en Tuyutí, donde ya se había hecho una campaña
anterior, lo más desagradable es ir y venir al mismo lugar como si nunca se
terminara lo que se empieza al revés de las cosas de la vida que empieza y termina
con nacer y morir, lo más desagradable es prepararse para lo mismo que se hizo
antes para un militar es como una confirmación que antes hubo un fracaso y
entonces hay que volver para ver de ganar y cuidarse de no venir con otro
fracaso que después reclaman los generales del estado mayor, para un militar es
hacer las campañas de los combates en los mismos lugares adónde se ha peleado
antes cualquiera hubieran sido los resultados, para eso les dijo están ustedes
a los Tenientes Coroneles Manuel Antonio Giménez y también a Eugenio Lezcano y
también a Antonio Luís González y a Bernardino Caballero además de otros
Mayores y Capitanes que opinan lo mismo que él pero que lo mismo que él no se
animan a contradecir ni al mariscal ni a la mariscala que manda como el
mismísimo mariscal, y para allá se largaron a combatir con nueve mil soldados
de los aliados comandados por el General Manuel Marques de Souza más otros
hombres no pocos venidos apresuradamente desde Tuyucué más allá de Humaitá al
mando del General Victorino José Carneiro Monteiro al lugar donde más de dos mil paraguayos
fueron muertos heridos y prisioneros y los aliados tuvieron trescientos muertos
poco más de mil heridos y cuatrocientos quedaron prisioneros de los paraguayos
anotan los contadores encargados de informar al brigadier, además de catorce
cañones carros cargados de vestuarios con sus correspondientes animales de tiro
objetos de valor y dinero, correspondencia y encomiendas y lo que es más
importante la derrota del traicionero de Báez.
Saturday, September 22, 2012
Guerras rima tierras.
Guerras rima tierras.
Las guerras son así siempre tienen un motivo muchos motivos comunes motivos especiales pero siempre motivos por un lado por el otro lado es que tienen que ver con las fortunas y los tesoros de los que alguna vez ponen sus arcas al servicio de peleas que sirven para matar fanáticos y contrarios para hacer desaparecer mendigos y meretrices para ganar territorios para administrarlos para quitárselos a los indios, mentira es que se pelea por banderas por ideales por letra que se incorpora a las letras de los himnos y de las marchas que a veces se cantan, eso es lo que les dicen al pueblo que los ideales son de todos aunque piensen que los negocios son de los decentes esos mismos que sin que otros vean negocian con todo especialmente con la tierras para levantar ciudades y extender plantaciones para comerciar y ganar dinero, ahora por estos tiempos que cada vez se mete menos la corona en los asuntos del virreinato y se pueden hacer negocios por cuenta propia, el alto Perú se ha perdido pero todavía se pueden ganar espacios en el oriente, las guerras son así siempre hay adelantos porque hay argumentos pero después hay acreedores que exigen a sus deudores y ahí comienzan los problemas, al general no le importan los números que le llevan y le traen los oficiales y él no se mete con los negocios aunque cuando arregla sus salarios pide lo que corresponde o lo toma como ahora que fue nombrado gobernador en su aldea, no le importan los chismes de oficiales y los suboficiales mientras teje y maneja sus estrategias en la tienda de campaña levantada en el talar, los números no cuentan solos no importan para nada como no importan las armas si se las compara con las garras los números no importan si no se les suma el curtido de los milicianos sin no se le suman los corajes las bolas para enfrentar las adversidades y si no se les suman los estipendios que levantan los espíritus y paran las ollas en las casas de cada uno de sus seiscientos soldados que ahora en la campiña de Navarro están prontos para entreverarse con casi dos mil paisanos del federal que qué les habrá prometido con su compadre Don Juan Manuel como para juntar tantos gauchos traicioneros que circulan con la información que le interesa, al general no le importan los números porque tiene toda la experiencia y la bronca acumulada desde que le dieron la orden de volver del litoral de los frentes de batallas con los brasileños porque por malas decisiones perdieron en las batallas navales, un inútil firmo la paz y otros acuerdos mientras los soldados lejos dieron sus vidas por esas causas fallidas.
Saturday, January 14, 2012
espléndido niño
Interpretando al cronopio John, traducción libre
Cierra los ojos No tengas miedo
El monstruo se ha ido
Se está escapando y tu papá está aquí
Hermoso, lindo, hermoso lindo niño
Hermoso, hermoso, hermoso hermoso niño
Antes de ir a dormir
Digamos una oración
Todos los días en todos los sentidos
Se está poniendo mejor y mejor
Hermoso, guapo, hermoso hermoso niño Hermoso, bello, hermoso hermoso niño
Despliego una vela surcando el océano
Para salvar distancias
Casi no puedo esperar
Para verte en la mayoría de edad
Pero supongo que tendremos tanto
Sólo hay que ser paciente
Porque es un largo camino por recorrer
Un queso duro de roer
Sí, es un largo camino por recorrer
Pero mientras tanto
Antes de cruzar la calle
Toma mi mano
La vida es lo que te pasa
Mientras estás ocupado haciendo otros planes
Hermoso, hermoso, hermoso hermoso niño
Hermoso, bello, hermoso hermoso niño
Antes de ir a dormir Digamos un oración
Todos los días en todos los sentidos
Se está poniendo mejor y mejor
Hermoso, hermoso, hermoso hermoso niño
Cariño, cariño, cariño querido Joaquín.
Cierra los ojos No tengas miedo
El monstruo se ha ido
Se está escapando y tu papá está aquí
Hermoso, lindo, hermoso lindo niño
Hermoso, hermoso, hermoso hermoso niño
Antes de ir a dormir
Digamos una oración
Todos los días en todos los sentidos
Se está poniendo mejor y mejor
Hermoso, guapo, hermoso hermoso niño Hermoso, bello, hermoso hermoso niño
Despliego una vela surcando el océano
Para salvar distancias
Casi no puedo esperar
Para verte en la mayoría de edad
Pero supongo que tendremos tanto
Sólo hay que ser paciente
Porque es un largo camino por recorrer
Un queso duro de roer
Sí, es un largo camino por recorrer
Pero mientras tanto
Antes de cruzar la calle
Toma mi mano
La vida es lo que te pasa
Mientras estás ocupado haciendo otros planes
Hermoso, hermoso, hermoso hermoso niño
Hermoso, bello, hermoso hermoso niño
Antes de ir a dormir Digamos un oración
Todos los días en todos los sentidos
Se está poniendo mejor y mejor
Hermoso, hermoso, hermoso hermoso niño
Cariño, cariño, cariño querido Joaquín.
Saturday, December 31, 2011
cromagnon
República Cromañón.
A lo mejor alguna vez nos atrevamos a decir lo que nos pasa sin echarle la culpa a cualquiera especialmente a cualquiera de los que quedaron de este lado de la línea los que no cruzaron esa línea delgada que separa el ahora del nunca más el paraíso que conocemos por el paraíso que no conocemos la inspiración a la expiración, tal vez alguna vez aprendamos a mirar los defectos personales que tenemos antes de ver los defectos en los defectuosos cientos de defectuosos, miles de defectuosos que como nosotros mismos tenemos al frente, ellos sin dudas tienen su culpas muchas culpas de la misma naturaleza de las mismas calidades y cualidades de las culpas nuestras, pero esas no son precisamente las culpas que les echamos encima por eso no tienen nunca la culpa de nada y los jueces que son culpables de otras cosas los dejan en libertad porque tampoco se sienten culpables de nada en un lugar adonde los tenemos por santos sin conocerles los pecados que están evidentes en sus mansiones en la costa, de los que ponemos primero en la línea de juego de las bengalas, esas bengalas que encendidas parecen eructos de fuegos multicolores que salen de las figurativas bocas o gargantas de los dragones que sostenemos en nuestras manos para divertirnos antes de divertir a los otros narcisistas incorregibles muñecos de arena y no barro, fuegos artificiales de colores flúor que nos encanta ver brillar en las noches emocionantes de los boliches como este de la república, cuerpo contra cuerpo sudor con sudor culos con culos, donde quedaron algunos de esos algunos que pasaron adonde todavía algunos no fuimos por la culpa compartida por todos, un pedacito de culpa de cada uno de esa culpa que demoramos en reconocer, porque somos ignorantes porque somos arrogantes.
Subscribe to:
Posts (Atom)
Total Pageviews
cuentos del abuelo que no son más que cuentos que se van copiando a lo largo del tiempo
MIAMI.- Uno tiende a pensar que las canciones infantiles no son otra cosa que tradición oral de origen incierto, convertida en dominio público y, como consecuencia, creaciones exentas de todo reclamo propietario.
"Sobre el puente de Avignon", por ejemplo, es una canción francesa del siglo XV y alude al famoso puente medieval de Saint-Benézet, que se extendía sobre el Ródano. Y "Mambrú se fue a la guerra" fue compuesta en 1709, tras la Batalla de Malplaquet, donde Gran Bretaña y Francia se enfrentaron para dirimir la sucesión española. El Mambrú en cuestión era el duque de Marlborough, a quien los franceses creían muerto.
Pero nadie conoce la identidad de sus creadores y en algunos casos, como el de Mambrú, se sospecha que se trata de una melodía originalmente árabe, que llegó a Francia con las cruzadas.
No es el caso de "Happy Birthday To You" ("Feliz cumpleaños"), considerada por el libro Guinness de récords la canción más popular del mundo, entonada en los más variados niveles de disonancia y en una multitud de lenguas en aniversarios de bebes, adultos y ancianos, incluida en cajas de música, teléfonos celulares y tarjetas de aniversario, llevada al espacio como uno de los testimonios de la cultura del planeta Tierra y memorablemente cantada por Marilyn Monroe el 19 de mayo de 1962 (78 días antes de su suicidio) a su amante, el presidente John F. Kennedy, en una celebración multitudinaria en el Madison Square Garden.
"Happy Birthday To You" no sólo tiene un origen comprobado, sino que además tiene dueño y copyright, y es objeto de una fascinante batalla legal por lo que podría representar unos 2.000.000 de dólares anuales en concepto de derechos de autor.
La historia comienza en 1893, cuando las hermanas Mildred y Patty Smith Hill, maestras jardineras de Kentucky, confeccionaron un libro titulado Cuentos cantados para el j ardín de infantes, que fue publicado por la editorial Clayton F. Summy Co., de Chicago.
La primera canción del libro se titulaba "Buenos días a todos", pero durante un cumpleaños del que las hermanas participaron, Patty sugirió cambiar la letra de la canción por "Happy Birthday To You", como una manera de homenajear a la niña que ese día celebraba su aniversario.
Esto es, en realidad, lo que se supone, porque no existe documentación que establezca que la letra de "Happy Birthday To You", de apenas cuatro líneas, sea efectivamente autoría de Patty Smith.
En marzo de 1924, un editor llamado Robert H. Coleman publicó una versión de "Buenos días a todos", que incorporaba la letra de "Happy Birthday" como alternativa. Con el advenimiento del cine y de la radio, la canción alcanzó una extraordinaria popularidad.
En 1931, fue incluida en el musical The Band Wagon , de George S. Kaufman y Howard Dietz, que protagonizaron Fred Astaire y su hermana, Adele, y dos años más tarde, cuando la Western Union lanzó su primer telegrama cantado, eligió "Happy Birthday To You" como su primera canción.
Fue, precisamente, en 1933, cuando Irving Berlin volvió a usar la canción en su comedia musical As Thousands Cheer ( Mientras miles vitorean ) que Jessica Hill, la tercera de las hermanas Hill, decidió emprender acciones legales.
Tras demostrar la similitud entre la canción original y "Happy Birthday To You", Jessica Hill logró que una corte la autorizara a registrar la nueva versión, que obtuvo un copyright en 1934.
La compañía Summy de Chicago publicó la canción en 1935. Según la legislación en vigor, los derechos debían expirar en 28 años, pero el acta del derecho de autor sancionada en 1976 los extendió hasta 2010. Y en 1998, a propósito de una disputa en torno de una canción de Sonny Bono, la Corte Suprema norteamericana añadió 20 años más al derecho de autor, lo que prolongó el copyright sobre "Happy Birthday To You" hasta 2030.
Algunos expertos, como Robert Brauneis, de la Universidad George Washington, argumentan que si bien los méritos para registrar una canción popular son válidos, en el caso de "Happy Birthday To You", los argumentos se ven anulados por la inexistencia de pruebas fehacientes acerca de quién escribió la letra de la canción.
Si todo esto hace dudar al lector acerca de la conveniencia de cantar "Happy Birthday" la próxima vez que algún familiar cumpla años, a riesgo de que aparezca alguien de Sadaic a reclamar los royalties, tranquilícese. Las demandas sólo se aplican a la explotación comercial de la canción, no a las fiestas familiares.
(tradición conocida gracias a mario diament en una nación de 2009)
"Sobre el puente de Avignon", por ejemplo, es una canción francesa del siglo XV y alude al famoso puente medieval de Saint-Benézet, que se extendía sobre el Ródano. Y "Mambrú se fue a la guerra" fue compuesta en 1709, tras la Batalla de Malplaquet, donde Gran Bretaña y Francia se enfrentaron para dirimir la sucesión española. El Mambrú en cuestión era el duque de Marlborough, a quien los franceses creían muerto.
Pero nadie conoce la identidad de sus creadores y en algunos casos, como el de Mambrú, se sospecha que se trata de una melodía originalmente árabe, que llegó a Francia con las cruzadas.
No es el caso de "Happy Birthday To You" ("Feliz cumpleaños"), considerada por el libro Guinness de récords la canción más popular del mundo, entonada en los más variados niveles de disonancia y en una multitud de lenguas en aniversarios de bebes, adultos y ancianos, incluida en cajas de música, teléfonos celulares y tarjetas de aniversario, llevada al espacio como uno de los testimonios de la cultura del planeta Tierra y memorablemente cantada por Marilyn Monroe el 19 de mayo de 1962 (78 días antes de su suicidio) a su amante, el presidente John F. Kennedy, en una celebración multitudinaria en el Madison Square Garden.
"Happy Birthday To You" no sólo tiene un origen comprobado, sino que además tiene dueño y copyright, y es objeto de una fascinante batalla legal por lo que podría representar unos 2.000.000 de dólares anuales en concepto de derechos de autor.
La historia comienza en 1893, cuando las hermanas Mildred y Patty Smith Hill, maestras jardineras de Kentucky, confeccionaron un libro titulado Cuentos cantados para el j ardín de infantes, que fue publicado por la editorial Clayton F. Summy Co., de Chicago.
La primera canción del libro se titulaba "Buenos días a todos", pero durante un cumpleaños del que las hermanas participaron, Patty sugirió cambiar la letra de la canción por "Happy Birthday To You", como una manera de homenajear a la niña que ese día celebraba su aniversario.
Esto es, en realidad, lo que se supone, porque no existe documentación que establezca que la letra de "Happy Birthday To You", de apenas cuatro líneas, sea efectivamente autoría de Patty Smith.
En marzo de 1924, un editor llamado Robert H. Coleman publicó una versión de "Buenos días a todos", que incorporaba la letra de "Happy Birthday" como alternativa. Con el advenimiento del cine y de la radio, la canción alcanzó una extraordinaria popularidad.
En 1931, fue incluida en el musical The Band Wagon , de George S. Kaufman y Howard Dietz, que protagonizaron Fred Astaire y su hermana, Adele, y dos años más tarde, cuando la Western Union lanzó su primer telegrama cantado, eligió "Happy Birthday To You" como su primera canción.
Fue, precisamente, en 1933, cuando Irving Berlin volvió a usar la canción en su comedia musical As Thousands Cheer ( Mientras miles vitorean ) que Jessica Hill, la tercera de las hermanas Hill, decidió emprender acciones legales.
Tras demostrar la similitud entre la canción original y "Happy Birthday To You", Jessica Hill logró que una corte la autorizara a registrar la nueva versión, que obtuvo un copyright en 1934.
La compañía Summy de Chicago publicó la canción en 1935. Según la legislación en vigor, los derechos debían expirar en 28 años, pero el acta del derecho de autor sancionada en 1976 los extendió hasta 2010. Y en 1998, a propósito de una disputa en torno de una canción de Sonny Bono, la Corte Suprema norteamericana añadió 20 años más al derecho de autor, lo que prolongó el copyright sobre "Happy Birthday To You" hasta 2030.
Algunos expertos, como Robert Brauneis, de la Universidad George Washington, argumentan que si bien los méritos para registrar una canción popular son válidos, en el caso de "Happy Birthday To You", los argumentos se ven anulados por la inexistencia de pruebas fehacientes acerca de quién escribió la letra de la canción.
Si todo esto hace dudar al lector acerca de la conveniencia de cantar "Happy Birthday" la próxima vez que algún familiar cumpla años, a riesgo de que aparezca alguien de Sadaic a reclamar los royalties, tranquilícese. Las demandas sólo se aplican a la explotación comercial de la canción, no a las fiestas familiares.
(tradición conocida gracias a mario diament en una nación de 2009)
boludeces de humor negro que circulan
por el ciberespacio y por la calle
Hay un tipo gangoso sentado en un banco del Central Park de Nueva York,
en la noche de Nochebuena, cuando de pronto se acerca una dama y se
sienta a su lado. El tipo, que andaba solo, para romper el hielo le dice:
- ¡Ghola!
- ¡Ghola!
- ¿Ghos tanguien shos gangosa...?
- Shi.
- ¿Y haglás Eskañol?
- Shi.
- ¡Lo único que te jaltaria esh sher Arlgentina!
- Shi, shoy Arlgentina.
- ¡Uy! ¡Qué shuerte! ¡Yo tamguien shoy Arlgentino! Yo eskaba solo acá
shentado hoy que esh noche guena y jhusto akareciste vosh que tamguien
shos gangosa y Arlgentina. ¿Que te karece shi hacemos algo...?
- Gueno, ashi ninguno de los dosh she queda sholo.
Entonces se van los dos a cenar. Empiezan a charlar, a conocerse y se van
a pasar la Nochebuena en un Hotel. Se encaman, y luego de unas horas de
sexo, lujuria y placer se produce la siguiente conversación:
- Oguime, le dice la chica, tengho que confesharte algho.
- ¿Qué esh?
- Tengho Sida...
- ¡Ah...! ¡Güenísimo! ¡ ¡Yho tengho Pan Dulce!
Hay un tipo gangoso sentado en un banco del Central Park de Nueva York,
en la noche de Nochebuena, cuando de pronto se acerca una dama y se
sienta a su lado. El tipo, que andaba solo, para romper el hielo le dice:
- ¡Ghola!
- ¡Ghola!
- ¿Ghos tanguien shos gangosa...?
- Shi.
- ¿Y haglás Eskañol?
- Shi.
- ¡Lo único que te jaltaria esh sher Arlgentina!
- Shi, shoy Arlgentina.
- ¡Uy! ¡Qué shuerte! ¡Yo tamguien shoy Arlgentino! Yo eskaba solo acá
shentado hoy que esh noche guena y jhusto akareciste vosh que tamguien
shos gangosa y Arlgentina. ¿Que te karece shi hacemos algo...?
- Gueno, ashi ninguno de los dosh she queda sholo.
Entonces se van los dos a cenar. Empiezan a charlar, a conocerse y se van
a pasar la Nochebuena en un Hotel. Se encaman, y luego de unas horas de
sexo, lujuria y placer se produce la siguiente conversación:
- Oguime, le dice la chica, tengho que confesharte algho.
- ¿Qué esh?
- Tengho Sida...
- ¡Ah...! ¡Güenísimo! ¡ ¡Yho tengho Pan Dulce!
ADN
ADN, los derechos y los ácidos. No sé mucho de los derechos a darse cuenta de que la privacidad es la privacidad y ninguna ley puede cambiar de una entidad de este tipo fuera de la condición humana, o la cosmética o la justificación de un derecho natural e inherente a lo esencial de nuestra más pura naturaleza, y que esto es como un apoyo a la vida antes de que otros principios, si uno trató de construir un sistema o establecer prioridad sobre lo que está aguas arriba o aguas abajo en este autodeterminada, y con independencia de tema o la implicación de otra u otras personas en esta iniciativa. Por supuesto, las líneas que marcan los espacios reales y virtuales en todo esto son muy indefinida ya veces hace que el avance hacia lo que aún no se sabe si se hiciese lo que con la eutanasia, o en un extremo opuesto a incurrir en errores extraordinarios como privar a alguien de libertad no recordar el número de identificación de la memoria o su look hippie de desgracia como lo fue para la Argentina en los años setenta. La intimidad es la intimidad y creo francamente que debemos estar de acuerdo - no palabrería - la mayoría de las personas que habitan este planeta, pero privacidad que no debe confundirse con el privado, como parte de nuestra personalidad es constitutiva, pero no es determinante de nuestra función social se despliega en una amplia gama de posibilidades, y luego sucede que alguien quiere meterse con nuestra privacidad sin una petición o similares , también puede ser individual más o menos dispuestos a compartir nuestra intimidad con uno u otro o directamente a no compartir. El que fue violada, sin duda, es herido en sustancia, sino la sociedad en su sistema como se señaló en ese caso a quien la lesión y, en general condenando la actitud, pero no heridos alivio al que sufre y en todo caso sólo contiene el enigma nunca es recuperada por el individual y así es como entrar en el gran área de gris que existe en esta materia que va del negro al blanco, ya la tercera, que, como grupo lo resolvemos nuestras lesiones socialmente con los que obtenemos asuma que sufrió una lesión en su intimidad somos que no participan, lo hacemos a veces y otras no ?, ¿cómo lo que otros entienden que debemos comprometernos con la privacidad de los demás, especialmente cuando la persona no solicita o cuando lo solicite expresamente, o si la persona no lo hace? ¿Por qué habría de lo que otros quieren ser y no es lo que debería ser? ¿Está bien que otra carga generacional se convierte en uno que pertenece a otra generación? ¿Hay alguien en el sistema con la capacidad de sopesar las decisiones íntimas no es socialmente perjudicial, ¿alguien puede obligar a otro para alterar las decisiones subjetivas? Aunque las costumbres argentinas como nos inclinamos a menudo para tomar el lugar de los dioses intimidad es la intimidad, y aunque se encuentran con la base para los que no se ve bien para obligar a alguien compulsivamente directa o indirectamente a someterse a las pruebas de ADN para determinar su por caso o formular objeciones si hay razones que podrían desencadenar acciones, para asegurarse de que la decisión de convertir esas características cualquiera de los términos de la ecuación esa es nuestra inherente e inviolable espléndida privacidad, o la totalidad de sus términos. En cuanto a la integridad, en su resolución y si las normas que puedan estar en ese sentido la estatura de su propia probidad es primero una decisión individual y la privación y si uno es conjunto y también con su entorno que no es perjudicial, no hay razón alguien puede reclamar el derecho a oponerse, porque de la misma manera que podría desafiar lo que creemos es posiblemente el otro, evidentemente, más de un lío armar estilo argentino con piquete y todo, y razones más legítimos distintos de los que se hicieron sobre si son incompatibles con ellos mismos, y mucho menos si éstos pertenecen al anuncio para la afiliación de uno mismo. ¿Cuántos ejemplos de problemas no resueltos en nuestra sociedad es sólo porque la gente elige para preservar su integridad? Debido a la dignidad, porque la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes están en un nivel más alto que la evaluación externa de la honra o deshonra a sí mismo. ¿Es el voluntarismo honor individual una variable dependiente de otra u otras personas? Como el umbral de la identidad, es decir, antes mucho antes de la inexactitud probable de tercero para la medición de índices de audiencia muy personales y también por su forma de elección auto-mal es pre errores por proxy, tanto más si la información, comunicación o conocimiento se impregnan con un ácido rencor del árbitro.
copiando del álbum de belén; casa blanca
About Me
- inca paz
- Inca Paz también puede ser este ¿no?, de mi vida si te interesa preguntá, y sino todo bien
historia argentina contemporánea
Fernando Peña
29.03.2008
Cristina, mucho gusto. Mi nombre es Fernando Peña, soy actor, tengo 45 años y soy uruguayo. Peco de inocente si pienso que usted no me conoce, pero como realmente no lo sé, porque no me cabe duda que debe de estar muy ocupada últimamente trabajando para que este país salga adelante, cometo la formalidad de presentarme. Siempre pienso lo difícil que debe ser manejar un país... Yo seguramente trabajo menos de la mitad que usted y a veces me encuentro aturdido por el estrés y los problemas. Tengo un puñado de empleados, todos me facturan y yo pago IVA, le aclaro por las dudas, y eso a veces no me deja dormir porque ellos están a mi cargo. ¡Me imagino usted! Tantos millones de personas a su cargo, ¡qué lío, qué hastío! La verdad es que no me gustaría estar en sus zapatos. Aunque le confieso que me encanta travestirme, amo los tacos y algunos de sus zapatos son hermosísimos. La felicito por su gusto al vestirse.Mi vida transcurre de una manera bastante normal: trabajo en una radio de siete a diez de la mañana, después generalmente duermo hasta la una y almuerzo en mi casa. Tengo una empleada llamada María, que está conmigo hace quince años y me cocina casero y riquísimo, aunque veces por cuestiones laborales almuerzo afuera. Algunos días se me hacen más pesados porque tengo notas gráficas o televisivas o ensayos, pruebas de ropa, estudio el guión o preparo el programa para el día siguiente, pero por lo general no tengo una vida demasiado agitada. Mi celular suena mucho menos que el suyo, y todavía por suerte tengo uno solo. Pero le quiero contar algo que ocurrió el miércoles pasado. Es que desde entonces mi celular no deja de sonar: Telefe, Canal 13, Canal 26, diarios, revistas, Télam… De pronto todos quieren hablar conmigo. Siempre quieren hablar conmigo cuando soy nota, y soy nota cuando me pasa algo feo, algo malo. Cuando estoy por estrenar una obra de teatro –mañana, por ejemplo– nadie llama. Para eso nadie llama. Llaman cuando estoy por morirme, cuando hago algún “escándalo” o, en este caso, cuando fui palangana para los vómitos de Luis D’Elía. Es que D’Elía se siente mal. Se siente mal porque no es coherente, se siente mal porque no tiene paz. Alguien que verbaliza que quiere matar a todos los blancos, a todos los rubios, a todos los que viven donde él no vive, a todos lo que tienen plata, no puede tener paz, o tiene la paz de Mengele.Le cuento que todo empezó cuando llamé a la casa de D’Elía el miércoles porque quería hablar tranquilo con él por los episodios del martes: el golpe que le pegó a un señor en la plaza. Me atendió su hijo, aparentemente Luis no estaba. Le pregunté sencillamente qué le había parecido lo que pasó. Balbuceó cosas sin contenido ni compromiso y cortó. Al día siguiente insistí, ya que me parecía justo que se descargara el propio Luis. Me saludó con un “¿qué hacés, sorete?” y empezó a descomponerse y a vomitar, pobre Luis, no paraba de vomitar. ¡Vomitó tanto que pensé que se iba a morir! Estaba realmente muy mal, muy descompuesto. Le quise recordar el día en el que en el cine Metro, cuando Lanata presentó su película Deuda, él me quiso dar la mano y fui yo quien se negó. Me negué, Cristina, porque yo no le doy la mano a gente que no está bien parada, no es mi estilo. Para mí, no estar bien parado es no ser consecuente, no ser fiel. Acepto contradicciones, acepto enojos, peleas, puteadas, pero no tolero a las personas que se cruzan de vereda por algunos pesos. No comparto las ganas de matar. El odio profundo y arraigado tampoco. Las ganas de desunir, de embarullar y de confundir a la gente tampoco. Cuando me cortó diciéndome: “Chau, querido…”, enseguida empezaron los llamados, primero de mis amigos que me advertían que me iban a mandar a matar, que yo estaba loco, que cómo me iba a meter con ese tipo que está tan cerca de los Kirchner, que D’Elía tiene muuuucho poder, que es tremendamente peligroso. Entonces, por las dudas hablé con mi abogado. ¡Mi abogado me contestó que no había nada qué hacer porque el jefe de D’Elía es el ministro del Interior! Entonces sentí un poco de miedo. ¿Es así Cristina? Tranquilíceme y dígame que no, que Luis no trabaja para usted o para algún ministro. Pero, aun siendo así, mi miedo no es que D’Elía me mate, Cristina; mi miedo se basa en que lo anterior sea verdad. ¿Puede ser verdad que este hombre esté empleado para reprimir y contramarchar? ¿Para patotear? ¿Puede ser verdad? Ése es mi verdadero miedo. De todos modos lo dudo.Yo soy actor, no político ni periodista, y a veces, aunque no parezca, soy bastante ingenuo y estoy bastante desinformado. Toda la gente que me rodea, incluidos mis oyentes, que no son pocos, me dicen que sí, que es así. Eso me aterra. Vivir en un país de locos, de incoherentes, de patoteros. Me aterra estar en manos de retorcidos maquiavélicos que callan a los que opinamos diferente. Me aterra el subdesarrollo intelectual, el manejo sucio, la falta de democracia, eso me aterra Cristina. De todos modos, le repito, lo dudo.Pero por las dudas le pido que tenga usted mucho cuidado con este señor que odia a los que tienen plata, a los que tienen auto, a los blancos, a los que viven en zona norte. Cuídese usted también, le pido por favor, usted tiene plata, es blanca, tiene auto y vive en Olivos. A ver si este señor cambia de idea como es su costumbre y se le viene encima. Yo que usted me alejaría de él, no lo tendría sentado atrás en sus actos, ni me reuniría tan seguido con él. De todas maneras, usted sabe lo que hace, no tengo dudas. No pierdo las esperanzas, quiero creer que vivo en un país serio donde se respeta al ciudadano y no se lo corre con otros ciudadanos a sueldo; quiero creer que el dinero se está usando bien, que lo del campo se va a solucionar, que podré volver a ir a Córdoba, a Entre Ríos, a cualquier provincia en auto, en avión, a mi país, el Uruguay… por tierra algún día también.Quiero creer que pronto la Argentina, además de los cuatro climas, Fangio, Maradona y Monzón, va a ser una tierra fértil, el granero del mundo que alguna vez supo ser, que funcionará todo como corresponde, que se podrá sacar un DNI y un pasaporte en menos de un mes, que tendremos una policía seria y responsable, que habrá educación, salud, piripipí piripipí piripipí, y todo lo que usted ya sabe que necesita un país serio. No me cabe duda de que usted lo logrará. También quiero creer que la gente, incluso mis oyentes, hablan pavadas y que Luis D’Elía es un señor apasionado, sanguíneo, al que a veces, como dijo en C5N, se le suelta la cadena. Esa nota la vio, ¿no? Quiero creer, Cristina, que Luis es solamente un loco lindo que a veces se va de boca como todos. Quiero creer que es tan justiciero que en su afán por imponer justicia social se desborda y se desboca. Quiero creer que nunca va a matar a alguien y que es un buen hombre. Quiero creer que ni usted ni nadie le pagan un centavo. Quiero creer que usted le perdona todo porque le tiene estima. Quiero creer que somos latinos y por eso un tanto irreverentes, a veces también agresivos y autoritarios. Quiero creer que D’Elía no me odia y que, la próxima vez que me lo cruce en un cine o donde sea, me haya demostrado que es un hombre coherente, trabajador decente con sueldo en blanco y buenas intenciones.Cuando todo eso suceda, le daré la mano a D’Elía y gritaré: “Viva Cristina”… Cuántas ganas tengo de que todo eso suceda. ¿Estaré pecando de inocente e ingenuo otra vez? Espero que no. La saluda cordialmente,Fernando Peña
Inca Paz puede ser éste que nunca pertenecería a carta abierta
para la memoria y la libertad - ni una palabra más
Es habitual en los últimos tiempos encontrarse con intelectuales y artistas (y también con periodistas)que se dicen cansados de un periodismo crítico de los Kirchner. "Todos se han puesto de acuerdo para hablar mal del Gobierno", se escuchó decir hace poco a un reconocido escritor argentino. ¿Por qué no se cansaron cuando los periodistas criticábamos a Carlos Menem, a Fernando de la Rúa, a Eduardo Duhalde y hasta a Raúl Alfonsín mismo, aunque en este último caso prevaleció siempre, es cierto, el natural cuidado de una democracia recién nacida? En realidad, aquellos fatigados confunden cansancio con coincidencia. Ellos están -y es su derecho- muy cerca del discurso del kirchnerismo, aun cuando les sea difícil unir discurso y realidad, a veces tan divorciados.
El problema no pasaría de ser un duelo inconcluso entre extenuados y resistentes si la solución que se ofrece no fuera extremadamente peligrosa. Lo que agota, dicen, es la opinión.
El periodismo debería limitarse a ser un transportador de informaciones asépticas y un comunicador de posiciones antagónicas con preponderancia de las oficiales, porque el Gobierno tiene la responsabilidad de conducir la nación política. Eso es lo que proponen. En castellano simple y directo: lo que buscan es un periodismo pasteurizado, integrado por mecanógrafos o relatores que deberían limitarse a contar una realidad compleja, impetuosa y cambiante. Imposible de digerir fácilmente, por lo tanto, para el ciudadano preocupado por las cosas rutinarias de su vida.
La primera contradicción surge cuando ninguno de aquellos fatigados alude a las opiniones que florecen en los huertos del kirchnerismo. Ministros, legisladores, periodistas amigos y hasta la Presidenta suelen opinar (¡y cómo!) sobre todo lo que les es adverso. Es, entonces, la opinión del periodismo independiente (sí, independiente) lo que cansa y estaría de más.
Resulta, sin embargo, que no hay una fórmula verdadera para el periodismo que no incluya su función crítica del poder. Un periodismo acrítico, esterilizado y descolorido no tiene ninguna razón para existir. Su posición crítica debe incluir, desde ya, a la oposición, en tanto ésta forma parte del poder actual o del poder futuro. Pero su función crítica (desde la opinión o desde la investigación) debe abarcar sobre todo al poder que gobierna la contingencia. La publicidad de los actos de gobierno corre por cuenta de los funcionarios y de los enormes recursos estatales para promocionarlos, distribuidos arbitrariamente en el caso que nos ocupa.
Un medio periodístico debe incluir también en sus páginas o en sus espacios la opinión (con la condición de que sea seria y responsable) de los que no coinciden con el punto de vista de ese medio de comunicación. La Nacion lo ha hecho hasta cuando se dio el debate por la nueva ley de medios: convocó a sus páginas a políticos e intelectuales que no coincidían con la posición editorial del diario. Es la obligación del periodismo. Pero el medio periodístico y los periodistas cuentan con el derecho ?y el deber? de tener una opinión determinada sobre los sucesos de la vida pública del país. ¿Acaso no dejaría de merecer el necesario respeto (y hasta carecería de la conveniente previsibilidad) un medio al que le diera lo mismo el derecho o el revés de las cosas, las políticas de un color o de otro y las buenas o las malas formas?
La opinión es libre, como dijo hace poco Cristina Kirchner, en una de sus pocas oraciones de aceptación de la libertad del otro. Con todo, el periodismo tiene algunos deberes junto con aquellos derechos. La información que sustenta su opinión debe ser veraz. El chequeo de las versiones es una práctica que jamás debe olvidarse y nunca debe prestarse a las detestables operaciones de prensa que el kirchnerismo frecuenta con más constancia que ningún otro grupo político. Honestidad personal y honestidad intelectual son los atributos que deben marcar el límite moral del periodismo. Es necesario también el cultivo de la coherencia: no hay nada más desconcertante para un lector desprevenido que un medio o un periodista que cambian sus opiniones en todas las esquinas de la vida.
En medio de ese debate, es perceptible la existencia de periodistas jóvenes que se preguntan si es conveniente coincidir con las opiniones de "la empresa" periodística en la que trabajan. Esto es nuevo y es viejo, al mismo tiempo. El kirchnerismo tiene una habilidad enorme para resucitar viejos fantasmas del pasado. Ese enredo muy antiguo entre la libertad de prensa y la "libertad de empresa" había dejado de existir hace más de treinta años.
Hagamos un ejercicio. ¿Por qué no cambiamos las preguntas? ¿Qué tiene de raro, por ejemplo, que un periodista concuerde con el medio en el que trabaja? ¿Acaso las empresas periodísticas no existen también gracias a la composición del buen periodismo? ¿Por qué esas empresas deberían tener, en los casos más notables al menos, intereses contradictorios con las mejores prácticas de la profesión? ¿No es preferible para este oficio de libertarios estar de acuerdo con un diario, donde pasamos parte de nuestras vidas, antes que con un gobierno de políticos pasteleros y fugaces?
La Argentina, en efecto, habita en el pasado. Ningún debate de los últimos meses ha llegado siquiera a la década del 80. ¿Qué hacía tal o cual periodista en 1976, 1977 o 1978? No hacíamos nada. Vivíamos bajo una dictadura y cada uno vivía de lo que podía y como podía. Sólo los que vivieron bajo el peso aplastante y gris de una dictadura saben que no había muchas más cosas para defender que pequeñas cuotas de dignidad. Hagamos de nuevo preguntas desde otro lugar: ¿acaso los únicos periodistas dignos fueron los exiliados o los que se comprometieron firmemente con organizaciones insurgentes de la década del 70? Esa sería, si fuera así, una conclusión injusta, discriminatoria e inaceptable. Otra cosa tan inaceptable como aquélla es la decisión política del Gobierno de cambiar la historia de cada uno de los que considera adversarios.
La síntesis ha llegado a la farsa: o se está con Kirchner o se estuvo con la dictadura.
Feas armas se han usado en los últimos tiempos. A muchos periodistas no les gusta ser protagonistas de esas emisiones de maldad que se emiten por canales oficiales o paraoficiales.
Es cierto que es difícil cuando la vida cambia y ya no se puede caminar con tranquilidad por la calle porque se está a la espera de una agresión verbal o física. Y es más arduo aún aguantar en silencio la insistencia de la calumnia y de la falsedad, repetida hasta el cansancio por los portavoces oficiosos del Gobierno.
Lo único bueno de todo esto es que no hay atajos: habrá que armarse de paciencia, sin resignar los derechos ni los deberes del periodismo. Asumamos también el riesgo de solitarios que corremos en la vía pública. Un periodista con custodia a su alrededor abandona automáticamente su condición de periodista. Dejemos las aparatosas custodias para que se pavoneen los funcionarios y algunos políticos.
Una vez le pregunté a Néstor Kirchner, en esos diálogos de los columnistas con los presidentes que son mitad reservados y mitad públicos, en tiempos en que los periodistas éramos como somos ahora y el ex presidente no había desenfundado un revólver permanente contra nosotros (sólo lo hacía de vez en cuando), cómo imaginaba su destino después del poder. No estaba preparado para esa pregunta. Miró el techo, demoró la respuesta y, al cabo de unos segundos largos como la eternidad, contestó: "Quisiera poder caminar tranquilo por la calle y que la gente común me saludara con un «buen día, doctor». No quiero más que eso". Tal vez dijo sólo lo que él creía que el periodista quería escuchar, como acostumbraba hacerlo, pero si entonces fue sincero ha decidido ahora llevarse por delante aquel proyecto, hasta incinerar su propia ilusión.
© LA NACION
El problema no pasaría de ser un duelo inconcluso entre extenuados y resistentes si la solución que se ofrece no fuera extremadamente peligrosa. Lo que agota, dicen, es la opinión.
El periodismo debería limitarse a ser un transportador de informaciones asépticas y un comunicador de posiciones antagónicas con preponderancia de las oficiales, porque el Gobierno tiene la responsabilidad de conducir la nación política. Eso es lo que proponen. En castellano simple y directo: lo que buscan es un periodismo pasteurizado, integrado por mecanógrafos o relatores que deberían limitarse a contar una realidad compleja, impetuosa y cambiante. Imposible de digerir fácilmente, por lo tanto, para el ciudadano preocupado por las cosas rutinarias de su vida.
La primera contradicción surge cuando ninguno de aquellos fatigados alude a las opiniones que florecen en los huertos del kirchnerismo. Ministros, legisladores, periodistas amigos y hasta la Presidenta suelen opinar (¡y cómo!) sobre todo lo que les es adverso. Es, entonces, la opinión del periodismo independiente (sí, independiente) lo que cansa y estaría de más.
Resulta, sin embargo, que no hay una fórmula verdadera para el periodismo que no incluya su función crítica del poder. Un periodismo acrítico, esterilizado y descolorido no tiene ninguna razón para existir. Su posición crítica debe incluir, desde ya, a la oposición, en tanto ésta forma parte del poder actual o del poder futuro. Pero su función crítica (desde la opinión o desde la investigación) debe abarcar sobre todo al poder que gobierna la contingencia. La publicidad de los actos de gobierno corre por cuenta de los funcionarios y de los enormes recursos estatales para promocionarlos, distribuidos arbitrariamente en el caso que nos ocupa.
Un medio periodístico debe incluir también en sus páginas o en sus espacios la opinión (con la condición de que sea seria y responsable) de los que no coinciden con el punto de vista de ese medio de comunicación. La Nacion lo ha hecho hasta cuando se dio el debate por la nueva ley de medios: convocó a sus páginas a políticos e intelectuales que no coincidían con la posición editorial del diario. Es la obligación del periodismo. Pero el medio periodístico y los periodistas cuentan con el derecho ?y el deber? de tener una opinión determinada sobre los sucesos de la vida pública del país. ¿Acaso no dejaría de merecer el necesario respeto (y hasta carecería de la conveniente previsibilidad) un medio al que le diera lo mismo el derecho o el revés de las cosas, las políticas de un color o de otro y las buenas o las malas formas?
La opinión es libre, como dijo hace poco Cristina Kirchner, en una de sus pocas oraciones de aceptación de la libertad del otro. Con todo, el periodismo tiene algunos deberes junto con aquellos derechos. La información que sustenta su opinión debe ser veraz. El chequeo de las versiones es una práctica que jamás debe olvidarse y nunca debe prestarse a las detestables operaciones de prensa que el kirchnerismo frecuenta con más constancia que ningún otro grupo político. Honestidad personal y honestidad intelectual son los atributos que deben marcar el límite moral del periodismo. Es necesario también el cultivo de la coherencia: no hay nada más desconcertante para un lector desprevenido que un medio o un periodista que cambian sus opiniones en todas las esquinas de la vida.
En medio de ese debate, es perceptible la existencia de periodistas jóvenes que se preguntan si es conveniente coincidir con las opiniones de "la empresa" periodística en la que trabajan. Esto es nuevo y es viejo, al mismo tiempo. El kirchnerismo tiene una habilidad enorme para resucitar viejos fantasmas del pasado. Ese enredo muy antiguo entre la libertad de prensa y la "libertad de empresa" había dejado de existir hace más de treinta años.
Hagamos un ejercicio. ¿Por qué no cambiamos las preguntas? ¿Qué tiene de raro, por ejemplo, que un periodista concuerde con el medio en el que trabaja? ¿Acaso las empresas periodísticas no existen también gracias a la composición del buen periodismo? ¿Por qué esas empresas deberían tener, en los casos más notables al menos, intereses contradictorios con las mejores prácticas de la profesión? ¿No es preferible para este oficio de libertarios estar de acuerdo con un diario, donde pasamos parte de nuestras vidas, antes que con un gobierno de políticos pasteleros y fugaces?
La Argentina, en efecto, habita en el pasado. Ningún debate de los últimos meses ha llegado siquiera a la década del 80. ¿Qué hacía tal o cual periodista en 1976, 1977 o 1978? No hacíamos nada. Vivíamos bajo una dictadura y cada uno vivía de lo que podía y como podía. Sólo los que vivieron bajo el peso aplastante y gris de una dictadura saben que no había muchas más cosas para defender que pequeñas cuotas de dignidad. Hagamos de nuevo preguntas desde otro lugar: ¿acaso los únicos periodistas dignos fueron los exiliados o los que se comprometieron firmemente con organizaciones insurgentes de la década del 70? Esa sería, si fuera así, una conclusión injusta, discriminatoria e inaceptable. Otra cosa tan inaceptable como aquélla es la decisión política del Gobierno de cambiar la historia de cada uno de los que considera adversarios.
La síntesis ha llegado a la farsa: o se está con Kirchner o se estuvo con la dictadura.
Feas armas se han usado en los últimos tiempos. A muchos periodistas no les gusta ser protagonistas de esas emisiones de maldad que se emiten por canales oficiales o paraoficiales.
Es cierto que es difícil cuando la vida cambia y ya no se puede caminar con tranquilidad por la calle porque se está a la espera de una agresión verbal o física. Y es más arduo aún aguantar en silencio la insistencia de la calumnia y de la falsedad, repetida hasta el cansancio por los portavoces oficiosos del Gobierno.
Lo único bueno de todo esto es que no hay atajos: habrá que armarse de paciencia, sin resignar los derechos ni los deberes del periodismo. Asumamos también el riesgo de solitarios que corremos en la vía pública. Un periodista con custodia a su alrededor abandona automáticamente su condición de periodista. Dejemos las aparatosas custodias para que se pavoneen los funcionarios y algunos políticos.
Una vez le pregunté a Néstor Kirchner, en esos diálogos de los columnistas con los presidentes que son mitad reservados y mitad públicos, en tiempos en que los periodistas éramos como somos ahora y el ex presidente no había desenfundado un revólver permanente contra nosotros (sólo lo hacía de vez en cuando), cómo imaginaba su destino después del poder. No estaba preparado para esa pregunta. Miró el techo, demoró la respuesta y, al cabo de unos segundos largos como la eternidad, contestó: "Quisiera poder caminar tranquilo por la calle y que la gente común me saludara con un «buen día, doctor». No quiero más que eso". Tal vez dijo sólo lo que él creía que el periodista quería escuchar, como acostumbraba hacerlo, pero si entonces fue sincero ha decidido ahora llevarse por delante aquel proyecto, hasta incinerar su propia ilusión.
© LA NACION
noticias de babel
cuando los hombres dejan de entenderse sobrevienen las guerras
BBC
La última persona que hablaba la lengua Bo en las islas indias de Andamán, murió a la edad de 85 años, dijo a BBC una lingüista.
La profesora Anvita Abbi aseguró que la muerte de la señora Boa Sr es un hecho de importancia porque uno de las lenguas más antiguas había llegado a su fin.
Agregó que India perdió una "irremplazable" parte de su herencia cultural.
Los dialectos que se hablan en las islas Andamán se cree que se originaron en África.
Algunas tienen incluso 70.000 años de antigüedad.
Las islas son llamadas con frecuencia "el sueño de los antropólogos", ya que son una de las zonas del mundo con mayor diversidad lingüística.
Se acabó
La profesora Abbi –directora del portal en internet "Vanishing Voices of the Great Andamanese"- explicó: "Tras la muerte de sus padres, hace treinta o cuarenta años, Boa era la última persona que lo podía hablar".
Agregó que "estaba casi siempre sola y tuvo que aprender una versión de hindi que se habla en las islas para poder comunicarse con otra gente".
"Sin embargo, siempre tuvo muy buen sentido del humor… su sonrisa era muy fresca y sus carcajadas eran contagiosas".
La lingüista dijo que la muerte de Boa Sr es una pérdida para los científicos que quieren investigar más acerca de los orígenes de las lenguas antiguas, ya que perdieron una pieza vital del rompecabezas.
Hay una creencia general de que los idiomas que se hablan en las islas Andaman pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos
Profesora Anvita Abbi
"Hay una creencia general de que los dialectos que se hablan en las Islas Andamán pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos". Dijo la profesora Abbi.
"Se piensa que en las Islas Andaman estaban nuestros primeros ancestros", agregó.
El caso de Boa Sr fue destacado también por el grupo Survival International (SI).
"La extinción de la lengua Bo significa que una parte única de la sociedad es ahora sólo una memoria", dijo el director de SI, Stephen Corry.
"Enfermedades importadas"
La profesora Abbi dijo que dos dialectos de las Islas Andamán han muerto en los últimos tres meses y que esto es un tema que causa gran inquietud.
Los académicos han dividido a las tribus de Andamán en cuatro grandes grupos: los Gran Andamaneses, los Jarawa, los Onge, y los Sentineleses.
La profesora Anvita Abbi se hizo muy amiga de Boa Sr.
La profesora Abbi explicó que la mayoría de los habitantes de las Islas Andamán –con excepción de los Sentineleses-, han estado en contacto con indígenas "de tierra firme" y que por eso sufren "enfermedades importadas".
Dijo que los integrantes del grupo de los Gran Andamaneses son alrededor de 50, la mayoría niños, y que viven en la isla Strait, cerca de la capital, Port Blair.
Boa Sr formaba parte de esta comunidad, que está conformada por varias subtribus, en donde se hablan al menos cuatro lenguas.
Los Jarawa cuentan con alrededor de 250 miembros, y viven en la selva, en el centro de Andamán.
La comunidad de los Onge se cree que tiene no más de varios cientos.
"Nunca se ha establecido ningún contacto humano con los Sentineleses, y hasta el día de hoy, se han resistido a cualquier intervención foránea", agregó la profesora.
El destino de los Gran Andamaneses es lo que más preocupa a los académicos, porque los miembros de esa tribu dependen del gobierno indio para sus alimentos y alojamiento, y el alcohol se consume en grandes cantidades
BBC
La última persona que hablaba la lengua Bo en las islas indias de Andamán, murió a la edad de 85 años, dijo a BBC una lingüista.
La profesora Anvita Abbi aseguró que la muerte de la señora Boa Sr es un hecho de importancia porque uno de las lenguas más antiguas había llegado a su fin.
Agregó que India perdió una "irremplazable" parte de su herencia cultural.
Los dialectos que se hablan en las islas Andamán se cree que se originaron en África.
Algunas tienen incluso 70.000 años de antigüedad.
Las islas son llamadas con frecuencia "el sueño de los antropólogos", ya que son una de las zonas del mundo con mayor diversidad lingüística.
Se acabó
La profesora Abbi –directora del portal en internet "Vanishing Voices of the Great Andamanese"- explicó: "Tras la muerte de sus padres, hace treinta o cuarenta años, Boa era la última persona que lo podía hablar".
Agregó que "estaba casi siempre sola y tuvo que aprender una versión de hindi que se habla en las islas para poder comunicarse con otra gente".
"Sin embargo, siempre tuvo muy buen sentido del humor… su sonrisa era muy fresca y sus carcajadas eran contagiosas".
La lingüista dijo que la muerte de Boa Sr es una pérdida para los científicos que quieren investigar más acerca de los orígenes de las lenguas antiguas, ya que perdieron una pieza vital del rompecabezas.
Hay una creencia general de que los idiomas que se hablan en las islas Andaman pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos
Profesora Anvita Abbi
"Hay una creencia general de que los dialectos que se hablan en las Islas Andamán pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos". Dijo la profesora Abbi.
"Se piensa que en las Islas Andaman estaban nuestros primeros ancestros", agregó.
El caso de Boa Sr fue destacado también por el grupo Survival International (SI).
"La extinción de la lengua Bo significa que una parte única de la sociedad es ahora sólo una memoria", dijo el director de SI, Stephen Corry.
"Enfermedades importadas"
La profesora Abbi dijo que dos dialectos de las Islas Andamán han muerto en los últimos tres meses y que esto es un tema que causa gran inquietud.
Los académicos han dividido a las tribus de Andamán en cuatro grandes grupos: los Gran Andamaneses, los Jarawa, los Onge, y los Sentineleses.
La profesora Anvita Abbi se hizo muy amiga de Boa Sr.
La profesora Abbi explicó que la mayoría de los habitantes de las Islas Andamán –con excepción de los Sentineleses-, han estado en contacto con indígenas "de tierra firme" y que por eso sufren "enfermedades importadas".
Dijo que los integrantes del grupo de los Gran Andamaneses son alrededor de 50, la mayoría niños, y que viven en la isla Strait, cerca de la capital, Port Blair.
Boa Sr formaba parte de esta comunidad, que está conformada por varias subtribus, en donde se hablan al menos cuatro lenguas.
Los Jarawa cuentan con alrededor de 250 miembros, y viven en la selva, en el centro de Andamán.
La comunidad de los Onge se cree que tiene no más de varios cientos.
"Nunca se ha establecido ningún contacto humano con los Sentineleses, y hasta el día de hoy, se han resistido a cualquier intervención foránea", agregó la profesora.
El destino de los Gran Andamaneses es lo que más preocupa a los académicos, porque los miembros de esa tribu dependen del gobierno indio para sus alimentos y alojamiento, y el alcohol se consume en grandes cantidades
la canción desesperada
en pedo querido neruda, en pedo
La canción desesperadaEmerge tu recuerdo de la noche en que estoy. El río anuda al mar su lamento obstinado. Abandonado como los muelles en el alba. Es la hora de partir, oh abandonado! Sobre mi corazón llueven frías corolas. Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos! En ti se acumularon las guerras y los vuelos. De ti alzaron las alas los pájaros del canto. Todo te lo tragaste, como la lejanía. Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio! Era la alegre hora del asalto y el beso. La hora del estupor que ardía como un faro. Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio! En la infancia de niebla mi alma alada y herida. Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio! Hice retroceder la muralla de sombra, anduve más allá del deseo y del acto. Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto. Como un vaso albergaste la infinita ternura, y el infinito olvido te trizó como a un vaso. Era la negra, negra soledad de las islas, y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos. Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro. Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos! Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido. Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, aún los racimos arden picoteados de pájaros. Oh la boca mordida, oh los besados miembros, oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos. Y la ternura, leve como el agua y la harina. Y la palabra apenas comenzada en los labios. Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio! Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron! De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. De pie como un marino en la proa de un barco. Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo. Pálido buzo ciego, desventurado hondero, descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Es la hora de partir, la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario. El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros. Abandonado como los muelles en el alba. Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos. Ah más allá de todo. Ah más allá de todo. Es la hora de partir. Oh abandonado!
//
La canción desesperadaEmerge tu recuerdo de la noche en que estoy. El río anuda al mar su lamento obstinado. Abandonado como los muelles en el alba. Es la hora de partir, oh abandonado! Sobre mi corazón llueven frías corolas. Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos! En ti se acumularon las guerras y los vuelos. De ti alzaron las alas los pájaros del canto. Todo te lo tragaste, como la lejanía. Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio! Era la alegre hora del asalto y el beso. La hora del estupor que ardía como un faro. Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio! En la infancia de niebla mi alma alada y herida. Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio! Hice retroceder la muralla de sombra, anduve más allá del deseo y del acto. Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto. Como un vaso albergaste la infinita ternura, y el infinito olvido te trizó como a un vaso. Era la negra, negra soledad de las islas, y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos. Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro. Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos! Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido. Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, aún los racimos arden picoteados de pájaros. Oh la boca mordida, oh los besados miembros, oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos. Y la ternura, leve como el agua y la harina. Y la palabra apenas comenzada en los labios. Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio! Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron! De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. De pie como un marino en la proa de un barco. Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo. Pálido buzo ciego, desventurado hondero, descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Es la hora de partir, la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario. El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros. Abandonado como los muelles en el alba. Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos. Ah más allá de todo. Ah más allá de todo. Es la hora de partir. Oh abandonado!
//
aunque nunca llegue, parís, aunque nunca mire tus calles
candela y maría belén; blogs
historias de camas
de diament
MIAMI.- Admitámoslo: si Hollywood hubiera tomado la historia del gobernador Mark Sanford y la hubiera llevado a la pantalla con Richard Gere y Julia Roberts, la gente habría necesitado una toalla para secarse las lágrimas.
¿Qué puede ser más conmovedor que una historia de amor alocado? El adusto gobernador de un estado igualmente adusto, casado con una mujer a cuya fortuna le debe su carrera, con cuatro hijos que puestos en fila trazan una perfecta diagonal, inesperadamente flechado por una porteña de ojos verdes.
¿Cómo contener el palpitar del corazón mientras escucha, como un murmullo distante, el parloteo de sus asesores? ¿Cómo desprenderse de las imágenes que obstinadamente se apoderan de su mente, desplazando cualquier otro pensamiento? Ella es el amor imposible, sí, pero también es el amor.
¿Quién puede sobreponerse al intenso aguijoneo de los recuerdos, a la memoria de la tierna sensación de sus besos, de la sensual curva de sus caderas, al contorno de sus pechos resplandeciendo en la penumbra?
¿Qué espíritu romántico podría dejar de admirar la osadía del gobernador de levantarse un buen día del sillón de su despacho, de la mesa cubierta de anteproyectos y decretos a la firma, de pliegos de presupuestos deficitarios e informes sobre seguridad interior, y dejarlo todo para correr hacia ella?
No le dijo nada a nadie. Nadie supo dónde estaba. Uno de sus asesores insinúa que el gobernador, agobiado por la presión de su trabajo, se ha ido a escalar las montañas Apalaches, como solía hacerlo cuando era chico.
Pero él está en otro lado, volando hacia una Buenos Aires invernal, sucia, intoxicada de debates sobre las inminentes elecciones.
Nada de esto lo amilana porque sabe que al final de ese purgatorio están las calles arboladas del barrio de Palermo, la puerta de cristal, la escultura en el vestíbulo de entrada, el portero somnoliento que baldea la vereda, el ascensor demasiado moroso y, finalmente, ella.
La cama retiene aún el calor de la noche y él se pierde en sus brazos, en sus labios, en el revuelo de su pelo y en las medias palabras que se emiten en el ardor de la pasión.
El amor, aunque efímero, ha triunfado. Mañana no importa. No importan la pretenciosa moralina de los periodistas, los desdeñosos comentarios de políticos rivales, el escándalo, la traición, el precipicio que se abre a sus pies. Nada de eso importa. El corazón ha triunfado.
Lástima que la realidad no tenga la armonía de la ficción literaria. Lástima que haya personajes tan perversos que sean capaces de apoderarse de un intercambio íntimo de correos electrónicos entre amigos y pasárselos anónimamente a la prensa. Lástima que hubo un periodista advertido esperándolo en el aeropuerto de Atlanta. Fin del encantamiento
Pero él no tiene derecho a lamentarse. Después de todo, cayó en el mismo error, debe reconocerlo, cuando cuestionó la "legitimidad moral" de Bill Clinton por su affaire con Mónica Lewinsky y reclamó su juicio político, o cuando criticó a un colega con una historia similar a la suya, diciendo que "violó el juramento a su esposa".
En este punto es donde Richard Gere desaparece y Mark Sanford retoma su rol. Aquí es donde el encantamiento se esfuma y lo que reaparece es la descarada institución del arrepentimiento político.
El gobernador hizo su mea culpa , como antes de él hicieron otros políticos. Las mismas palabras, la misma admisión de haber traicionado a todo el mundo. A su mujer, a sus hijos, a sus amigos, al electorado. Las conferencias de prensa son el confesionario de los funcionarios pecadores. Todo fue un desatino, una pérdida temporaria de la razón. El amor no importa. El corazón es un embaucador. Ahora lo comprende. Lo que importa es la misión, la fe religiosa, los deberes del funcionario.
Hubo otras desprolijidades, es cierto. El viaje anterior a la Argentina pagado con fondos públicos, el abandono de su función, el engaño respecto de su paradero. No exactamente la clase de comportamiento que uno esperaría de Richard Gere. Pero él se propone enmendar las faltas, reponer el dinero, ganar la absolución de su esposa, recuperar la confianza del público.
¿Qué pensará María, a solas en el departamento de Palermo, mirando a su amigo pedir perdón por televisión? ¿Pensará también que al amor es lo de menos?
MIAMI.- Admitámoslo: si Hollywood hubiera tomado la historia del gobernador Mark Sanford y la hubiera llevado a la pantalla con Richard Gere y Julia Roberts, la gente habría necesitado una toalla para secarse las lágrimas.
¿Qué puede ser más conmovedor que una historia de amor alocado? El adusto gobernador de un estado igualmente adusto, casado con una mujer a cuya fortuna le debe su carrera, con cuatro hijos que puestos en fila trazan una perfecta diagonal, inesperadamente flechado por una porteña de ojos verdes.
¿Cómo contener el palpitar del corazón mientras escucha, como un murmullo distante, el parloteo de sus asesores? ¿Cómo desprenderse de las imágenes que obstinadamente se apoderan de su mente, desplazando cualquier otro pensamiento? Ella es el amor imposible, sí, pero también es el amor.
¿Quién puede sobreponerse al intenso aguijoneo de los recuerdos, a la memoria de la tierna sensación de sus besos, de la sensual curva de sus caderas, al contorno de sus pechos resplandeciendo en la penumbra?
¿Qué espíritu romántico podría dejar de admirar la osadía del gobernador de levantarse un buen día del sillón de su despacho, de la mesa cubierta de anteproyectos y decretos a la firma, de pliegos de presupuestos deficitarios e informes sobre seguridad interior, y dejarlo todo para correr hacia ella?
No le dijo nada a nadie. Nadie supo dónde estaba. Uno de sus asesores insinúa que el gobernador, agobiado por la presión de su trabajo, se ha ido a escalar las montañas Apalaches, como solía hacerlo cuando era chico.
Pero él está en otro lado, volando hacia una Buenos Aires invernal, sucia, intoxicada de debates sobre las inminentes elecciones.
Nada de esto lo amilana porque sabe que al final de ese purgatorio están las calles arboladas del barrio de Palermo, la puerta de cristal, la escultura en el vestíbulo de entrada, el portero somnoliento que baldea la vereda, el ascensor demasiado moroso y, finalmente, ella.
La cama retiene aún el calor de la noche y él se pierde en sus brazos, en sus labios, en el revuelo de su pelo y en las medias palabras que se emiten en el ardor de la pasión.
El amor, aunque efímero, ha triunfado. Mañana no importa. No importan la pretenciosa moralina de los periodistas, los desdeñosos comentarios de políticos rivales, el escándalo, la traición, el precipicio que se abre a sus pies. Nada de eso importa. El corazón ha triunfado.
Lástima que la realidad no tenga la armonía de la ficción literaria. Lástima que haya personajes tan perversos que sean capaces de apoderarse de un intercambio íntimo de correos electrónicos entre amigos y pasárselos anónimamente a la prensa. Lástima que hubo un periodista advertido esperándolo en el aeropuerto de Atlanta. Fin del encantamiento
Pero él no tiene derecho a lamentarse. Después de todo, cayó en el mismo error, debe reconocerlo, cuando cuestionó la "legitimidad moral" de Bill Clinton por su affaire con Mónica Lewinsky y reclamó su juicio político, o cuando criticó a un colega con una historia similar a la suya, diciendo que "violó el juramento a su esposa".
En este punto es donde Richard Gere desaparece y Mark Sanford retoma su rol. Aquí es donde el encantamiento se esfuma y lo que reaparece es la descarada institución del arrepentimiento político.
El gobernador hizo su mea culpa , como antes de él hicieron otros políticos. Las mismas palabras, la misma admisión de haber traicionado a todo el mundo. A su mujer, a sus hijos, a sus amigos, al electorado. Las conferencias de prensa son el confesionario de los funcionarios pecadores. Todo fue un desatino, una pérdida temporaria de la razón. El amor no importa. El corazón es un embaucador. Ahora lo comprende. Lo que importa es la misión, la fe religiosa, los deberes del funcionario.
Hubo otras desprolijidades, es cierto. El viaje anterior a la Argentina pagado con fondos públicos, el abandono de su función, el engaño respecto de su paradero. No exactamente la clase de comportamiento que uno esperaría de Richard Gere. Pero él se propone enmendar las faltas, reponer el dinero, ganar la absolución de su esposa, recuperar la confianza del público.
¿Qué pensará María, a solas en el departamento de Palermo, mirando a su amigo pedir perdón por televisión? ¿Pensará también que al amor es lo de menos?
antecedentes para la fundación de agharta
ADN, derechos y ácido.
No hay que saber mucho de derechos para darse cuenta que la intimidad es la intimidad y que ninguna ley modificará desde afuera semejante entidad de la condición humana, y que los que no lo tengan claro pueden cometer errores como privar de la libertad a alguien por su aspecto de hippie en desgracia como era para cualquier argentino en la década esa. La intimidad es la intimidad, y no está bueno retrotraer iniciativas parecidas a las de los setenta y obligar a alguien en forma directa o indirecta para averiguar su ADN por caso, porque si no hay lesión a la libertad del otro la intimidad es integridad y la estatura de la propia probidad es primero una decisión individual y privativa no de un tercero por más que se interponga una loable causa, la intimidad es dignidad y la contrición la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes y se encuentran en una frecuencia diferente a la apreciación por parte de un tercero del propio honor o del destructivo deshonor, la intimidad es identidad, y en su forma de elección equivocarse por cuenta propia también es anterior a cometer errores por interpósitas personas, más aún más si la averiguación está impregnada de algún ácido rencor del tercero en discordia.
No hay que saber mucho de derechos para darse cuenta que la intimidad es la intimidad y que ninguna ley modificará desde afuera semejante entidad de la condición humana, y que los que no lo tengan claro pueden cometer errores como privar de la libertad a alguien por su aspecto de hippie en desgracia como era para cualquier argentino en la década esa. La intimidad es la intimidad, y no está bueno retrotraer iniciativas parecidas a las de los setenta y obligar a alguien en forma directa o indirecta para averiguar su ADN por caso, porque si no hay lesión a la libertad del otro la intimidad es integridad y la estatura de la propia probidad es primero una decisión individual y privativa no de un tercero por más que se interponga una loable causa, la intimidad es dignidad y la contrición la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes y se encuentran en una frecuencia diferente a la apreciación por parte de un tercero del propio honor o del destructivo deshonor, la intimidad es identidad, y en su forma de elección equivocarse por cuenta propia también es anterior a cometer errores por interpósitas personas, más aún más si la averiguación está impregnada de algún ácido rencor del tercero en discordia.




















