En esa oportunidad en
el hemiciclo de la rotonda por el año veintidós del siglo diecinueve
despuntando Don Simón cronopio de tanta insistencia, neurasténico y traicionero
especialmente para los gallegos sucios y rotosos y para los piratones de los
ingleses malolientes famas ingleses con la flema igual que el tocayo en ese
entonces general de la patria quebrada miembro de logias y cofradías donde
confabulaban para quitarles el negocio a los realistas, que eran los que más embromaban,
esos mismos que llegaban por las vanguardias y retaguardias y los otros puntos
cardinales a torcerles la mano y las voluntades, de esos mismos que llegaban en
las carabelas con aires de señores cuando no eran más que bucaneros, le tiene
que haber dicho al padre de la patria con vocación de fama que qué hacía por
esos lados metiéndose en las cuestiones de América y de los famas americanos
que no saben más que hacer que andar en triquiñuelas desde los salones de los
cabildos y las aduanas, que qué hacía subiendo y bajando por las costas del pacífico
esquivándole a los realistas luchando en Chile Enfrentado en Perú que aunque
los fama lo nieguen que él no creía que con eso anduviera consiguiendo
libertades que además ni piensan tener los vendidos de la aldea propia que
forman triunviratos para después irle con los chismes a los virreyes iracundos
ocultos en mansiones campestres en fincas y cascos de estancias de patrones
codiciosos, el cronopio le tiene que haber dicho al fama que porqué no se dejaba de joder y luchaban codo a
codo hacia el norte y no hacia el sur porque de ahí procedían los peligros
reales con los franceses y los ingleses queriendo correr a los gallegos, que
aunaran fuerzas y hombres y estrategias y estrategias de estrategias como él lo
había hecho en los dos Carabobo, que no anduviera con pequeñeces de mandos y
todas esas bobadas que se les ocurren solamente a los famas, que los cronopios no
se andan fijando en eso que no tienen problemas con abolengos o rangos, le
tiene que haber dicho que le importaba un carajo toda esa runfla de gringos
panzones pedorros y ladrones con aires de conquistadores de Indias, le tiene
que haber dicho al padre de la patria que él los hizo escarmentar arrepentirse
de andar insistiendo con sojuzgarlos en la laguna de Maracaibo, le tiene que
haber dicho que se vuelva por el océano al mismo lugar de donde vino que con lo
que hizo ya era suficiente porque los derrotó a lo españoles y les abrió las
puertas a los ingleses, que corrió a unos pero dejó entrar a los otros, en
secreto le habrá dicho el ilustre cronopio y se habrá molestado el ilustre
fama.
Los cronopios son muy incrédulos con los
discursos que recitan los fama en sus congregaciones en sus concilios en sus
congresos, a veces menos veces de lo que son crédulos de las cosas que los
otros les prometen paraísos terrenales paraísos fiscales paraísos impositivos
vidas de lujos y placeres en el mismo mundo donde en algún lugar los niños se
meren de hambre o de enfermedades que en otras latitudes se curan fácilmente
con una sublingual o una inyección de algo, los cronopios se sienten entre
nubes de algodones cuando le pegan más de dos veces a eso que llaman suerte o
lo agradecen a los santísimos, los cronopios son incrédulos en situaciones
donde deberían actuar como crédulos y son crédulos cuando deberían actuar como incrédulos,
o sea son funcionales a todos esos fama que se las creen que están en los
pináculos del mundo y que porque están atiborrados de fortunas que salen en los
ranquin de la Forbes, y que por eso van a ser conservados en formol unos año
más de lo que vive en promedio un cronopio antes de morirse de viejo, los
cronopios son desconfiados pero fáciles de pescar in fraganti con las manos en
la masa por lo que terminan aflojando si el sí fácil les reporta ganancias en
el corto plazo, y son confiados cuando les cuentan esas historias de que su
paso a la fama es solo una cuestión de catecismos tener un buen trabajo y la
paciencia la santa paciencia que los cambia de frecuencia, los cronopios que se
transmutan en fama son muy atrevidos más que los famas que cagan en los mismos
lugares a donde rezan.
Si lo dice un fama
es palabra de fama si lo dice un cronopio los cronopios no tienen palabra,
palabra de fama que se confirma en las prolijidades de una vida no cuestionada
de sancionar a cuestionadores así vengan en masa porque que se creerán los
muertos de hambre que con quejarse del sistema cambiarán las convicciones de un
fama, labrado a puro rezo confirmación de los curas que saben bien quién es
quién cuando se trata de limosnas suculentas esas que permiten una vida de
displicencias, palabra de fama, palabra autorizada no como la palabra de los
cronopios y menos de los cronopios que andan con esas cosas raras de
reivindicar a los pobres a los que menos tienen, palabra de fama, si Jesús a la
negrada la reivindicó también les enseñaba que por cada bofetada había que
poner exponer la otra mejilla, si al final no hay nadie que en ultima instancia
dirima la validez el alcance de la palabra, y en esa última instancia es cuando
la tarasca vale oro para comprar voluntades para que subordinados siervo0s y
serviles estén dando la razón de lo que muchas veces es irracional y hasta
inhumanos, palabra de fama, si lo dice un fama es verdad de una no tienen que
aparecer grietas o dudas sobre las afirmaciones contundentes sobre los
principios o preceptos del fama así fuera que como cronopio se está en
disidencia, los cronopios no tienen palabra y si en algún momento la tienen ahí
está el sistema para quitársela, por ahí andan los jueces que son fama, cobran
por eso y no vueltos de cualquier monto sino sumas que le hacen vender la
dignidad a cualquiera, ahí están los legisladores que son fama, que coimean
todo lo que está a su alcance para eso inventaron las inmunidades que no es lo
mismo que las impunidades que las tienen a montones, ellos también son famas,
como los que gobiernan y unos cuantos otros que se apropiaron de las cosas que
originalmente fueron comunes, palabra de fama, de patroncito de estancia que
nadie cuestiona porque si hay cuestionamiento hay rebenqueada, palabra de fama
que se funca a la mujer oficial y a la sirvienta y a la hija de la sirvienta
sui ya está en edad de merecer, placeres reservados solamente para famas nunca
para cronopios que no tienen palabra, a eso9s hay que irles con todo el peso de
la ley que es la palabra de fama plasmada en los papeles que después certifican
notarios farsantes contadores inescrupulosos escribanos usureros y licenciados
licenciosos, si lo dice un fama es palabra de fama si los dice un cronopio los
cronopios no tienen palabra, esos resucitados que andan con el cuento de las
democracias las igualdades y las equidades, equidades las pelotas esas son rémoras
de comunismos o socialismos que a la gente no le va, no siquiera a los negros
que quieren ser famas, ni siquiera a esos que quieren parecerse al patroncito
que les hace creer que pueden ser como o ellos siempre y cuando reconozcan la escala,
que ellos seguirán toda su vida como piltrafa serviles de ellos que serán
siempre patroncitos de regia estampa y de palabra, que es la palab5ra que vale,
esa palabra que cuando las papas queman imponen con terrorismos de estado,
porque los famas tienen el principio del miedo del resquemor como bandera, de
la moralina que alega que el que nació pobre la mejor opción que tiene es
resignarse a ser pobre que los demás son sueños que la igualdad de
oportunidades pega en otros lados como en yanquilandia pero no por estos lados,
donde la propiedad privada, palabra de fama, y la libertad de los mercados,
determinan, que las piltrafas son piltrafas, y los fama unos famas bárbaros.
Las mascotas copan tu abolengo de
fama, copan tú linaje de Dionisio encaramado en el cenit de tus famas, las
mascotas tus mascotas baratas o caras son lo mismo, lo mismo hablan de ti
hablan por ti, de tus estirpes de celebérrimo benefactor patrocinante de
animales que sin vos son unos desvalidos, de raza o sin raza, ellas tus mascotas hablan de tus fetiches son
como una prolongación de tus cuitas, si son caras las mascotas tus mascotas
esas mascotas hablan de tus hacendosidades de tus prolijidades con el ahorro y
con todas esas manifestaciones de tus eternas prolijidades en medio de un mundo
que en el medio tiene una sarta de cronopios, los negros los grasa los malevos
los ordinarios, que gastan más de lo que ganan entonces viven en el veraz
confundidos consumiendo lo que nunca deben ni soñar embarrados en subsidios que
pagan famas y cronopios toda una mugre que eligen a los corruptos que entran y
salen de los gobiernos siempre con la sanata que ellos son los buenos y los
demás son todos unos malos, cronopios con hijos y con mascotas que ellos
también las tienen y a rolete porque se sacan el pan de la boca para darle a
sus animalitos, no como vos que compras el balanceado de la mejor marca en la
veterinarias adónde vas regularmente hasta cuando tu mascota se tira un pedo, gastando
dinerales en fundas en vestiditos luchando por sus derechos a moverse por los
mismos lugares donde andan los cronopios y los zombie si después de todo una
mascota de raza está en un peldaño más arriba en la especie que cualquier
cronopio despabilado; y si son baratas las mascotas, de la calle de esas
mascotas que dejan abandonadas famas como vos cuando se cansan o llenan las
paciencias cortas corregidas con una patada en el occipucio, te autoproclamas
adalid de las causas nobles aunque solo seas un fama que haces de pasante entre
el susodicho animal y una persona o un grupo al que previamente tuviste que
hacerle el bocho como uno de esos pajaritos carpinteros que te taladran y
taladran ese cerebro que según tus propias declaraciones te lleva al pináculo
de las mentes brillantes en este opaco mundo de bobos, si son baratas las
mascotas te disparan las ideas de ayudarlas con fundaciones u otras
corporaciones que sirven para trampear al estado con las evasiones de dinero
que en su parte más gruesa se lleva a paraísos fiscales a los que solamente vos
con tu abolengo y tu linaje tienes reservado y comprado por varias
generaciones, copado así, qué puede importante un niño desnutrido de Chaco, de
Costa Rica o de Burundi, esos lugares que ni suenan a tus oídos tan refinados
con tantas vacaciones en las costas de moda, copado así, uno entiende porqué
eliges una mascota en vez de adoptar un niño privado de comida, y es porque con
todo lo que la amas tu mascota es silenciosa privada del habla a deferencia de
un lumpen que descubriéndote en tus bajezas puede llegar a gritarte que, como
él tal vez, sos un tipo de mierda.
No hay mejor sordo
que el que no quiere oír, peor compañero que el que no quiere estar, peor
indiferencia que la que sale de un indiferente, él siempre fue bueno conmigo yo
me quedé con esa espina si yo fui entonces bueno con el o si actué como malo
como una escoria que merece la hoguera eterna sabiendo fehacientemente que era
el único que podía estar con él cerca haciéndole saber que éramos pocos pero
que ahí estábamos amontonados como pocos apilados como los pocos miembros de
una familia que no había sido extensa y que venía ya con reducciones de muertes
y de partidas, él postrado yo acompañando como podía como pude entonces como
podría, tormentoso como fue siempre atormentado lento como fui para responder ahí
nomás a las cosas importantes que se me presentaban en cada codo de la vida, después
de todo somos lo que somos, lento para reaccionar al toque como en ese codo
como en esa vuelta que él pidió y yo no pude darle, satisfacer su pedido, como en
un salto de una rayuela, siempre pidió siempre estuve ahora pedía no pude, haciendo equilibrio del uno al dos o del dos al
uno de ese momento de mi vida de su vida, un instante unos segundos una mañana
cualquiera de cualquiera de los tantos otoños que se terminan pasando, no me lo
mando a decir ni me mandó un mensaje por elevación no apareció interpòsita
persona a decirme que lo decía, esa mañana casi de madrugada me lo dijo
directamente tomando mi antebrazo con sus manos esquelética con las venas
dibujadas y las manchas marrones sobre la piel propias del paso del tiempo, con
efusión medio dormido todavía, me dijo que no lo dejara solo me pidió que
estuviera cerca que necesitaba que anduviera a tiro, no me lo mandó a decir me
lo dijo directamente y yo no estuve contestando ese pedido suyo directo, por
esto por aquello de esos argumentos que usamos para justificar falencias, en
esos días de pretextos de cargas que no se compraban, no pude quedarme cerca de
él que me lo pidió, andando con mis
ocupaciones terrenales cotidianas obligaciones ordinarias, inventando
excusas con esas ocupaciones con esas obligaciones de todos los días, cuando
debería haber estado, el fue el mejor conmigo y hasta ahí yo había hecho lo
posible para ser el mejor con él que había sido impecable conmigo, su mensaje de
entonces me llegó la cosa es que fue el único que no pude responderle, él se
murió a la semana se habrá muerto enroscado en sus miedos en sus temblores
convencido de mi pobre calidad de hijo, pensando que actué para la mierda.
En los télex de casa central
vienen como fondos reservados tipeados primero en numeraciones binarias primero
vienen como fondos especiales con instrucciones para el contador y el tesorero
para que no le mayan a tocar nada al capo de las relaciones laborales, cuando
están por contaduría o la tesorería esos mismos fondos circulan como fondos
varios sin partidas de destinos aunque los directores saben bien las razones de
para qué cómo y porqué tanto lío con esos fondos que cuando hay las reuniones
semanales todos los mencionan como fondos de amansadoras porque aunque no lo
digan son fondos que van a parar a los sindicalistas blandengues o a otras
gargantas profundas que permiten tener el control de las fábricas del ingenio
que permiten que el ingeniero esté tranquilo y esté tranquilo el ladero el gringo Don Enrique o cómo lo llaman sabiendo que los revoltosos y los
zurdos están controlados y no van a comprometer el patrimonio de la empresa, fondos
reservados varios o de amansadoras es porque nadie de los que andan en los
asuntos quieren llamarles coimas o cometas que van a parar a las manos de los
compañeros que andan con las listas negras y a los chismosos de siempre que se
arreglan con una cuantas vituallas, las coimas y la cometas que mutan en tantas
exquisitas palabras que enseña la señorita de cuarto que también es exquisita
encasquetada en ese guardapolvos almidonado con el que aparece todos los días
lectivos de sus días, esa señorita que gracias a ella los burros terminan
siendo unos señores y los señores terminan siendo obreros calificados de las fábricas
y los obreros calificado de las fábrica terminan siendo delegados de sus
secciones y los delegados terminan siendo secretarios generales del sindicato
de obreros y empleado y esos secretarios generales del sindicato de obreros y
empleados terminan recibiendo la porción más grande de esa torta que tiene el
primer nombre en los télex con lenguaje cifrado que llegan todos los lunes del
año de casa central así sean feriados o días no laborables.
Los primeros días
fueron todo una novedad, la casa por la calle, el encierro por el espacio
infinito de la ciudad, el primero el segundo el tercer día, la primera semana
la segunda fueron todo una novedad, el primer mes y los restantes, respirar
tranquilo sentirse libre de verdad sentarse en cualquier vereda sin pedir
permiso a nadie sin rendirles cuentas a nadie sin andar explicando estupideces a
la bruja a los niños a vecinos o curiosos en el almacén de la esquina en el
súper, buscar cuando vinieran las ganas agua en bebederos destruidos por los
inadaptados y vándalos en plazoletas atiborradas de niños de sirvientas y
jubilados armarse una choza con pedazos de cartones de cajas usadas en tachos
de basura, lavarse la cara después de noches tenebrosas y de desvelos, sentirse
libre aunque esa libertad hubiera sido pagada con su raquítico patrimonio que
era más heredado que propio la escritura de la casucha un autito de mierda, sentirse
libre aunque para sentirse así se hubiera entregado lo poco que se tenía, libre
de ataduras gritos imprecaciones reclamos, de celdas estrechas de calvarios en
rincones de la casa para calmar las iras que despertaban los insultos los
razonamientos de la ladina los gritos de los caprichosos de los chicos, lo
timbres que sonaban todos los días apretados por vendedores ambulantes por
mercachifles ofreciendo de todo, libre y tranquilo aunque fuera en la calle para
amortiguar las intolerancias las ganas de meter puñetazos en puertas o ventanas
de mandar todo al carajo, libre de vagos varios que venían con discusiones por
cualquier motivo, caminar por las calles sentarse en un banco de cualquier
plaza cuando cayera la ficha de la ocurrencia subirse al cerro siguiendo los
senderos que abrían niños promesantes con morros recordatorios de las
estaciones del calvario de los últimos días de Jesús las doce estaciones o las
diez al final los curas nunca se ponían de acuerdo, senderos de curas y de los perros,
de la ciudad que antes se contemplaban desde la ventana mientras se cuidaba a
los críos que pasaban esos días que no los aguantaba nadie, los primeros días
fueron todo una novedad sin los gritos ni las llamadas de atención de la ladina
que se quejaba todo el día de cualquier cosa de la casa de la falta de trabajo
de la escasas vituallas que llegaban desde las casas paternas cuando ellos se
habían comprometido a ayudar con los gastos y presupuestos cuando se confirmó
el embarazo y le dijeron que evitara el raspado y que lo tuviera aunque no
esperados los nietos eran una bendición de dios y hasta por ahí llegaban con un
pan bajo el brazo, toda una novedad caminando por las calles que antes se
transitaban por intervalos de la casa al trabajo del trabajo a la casa cuando
la ladina no dejaba ni respirar ni siquiera los viernes por la noche cuando los
muchachos se juntaban a comer bagre en
los mayuatos jugar al sapo y mamarse hasta nomás de las cuatro de la mañana, los
primeros días fueron todo una novedad dirimir con los otros que andaban por la
calle que no es de nadie pero sí de los que como él habían perdido además de
las esperanzas el rancho para volver después de las andadas.
Toques piñas
empujones, las grescas cuando se arman son de antología para algunos mejores
que los mismos bailes por eso ellos las evitan como evitan quedarse en los bis
después de las cuatro de la mañana que es cuando termina porque los turnos
funcionan igual que en los días normales y no es cosa que eso afecte el
presentismo, los pasodobles son mejores que los tangos y los tangos son mejores
que las tarantelas y las cumbias que el maestro Ardù se las conoce a todas y
los tiene a todos los músicos disciplinados con sus largos repertorios, y
además toca lo que el mandamás del ingenio le baja como línea del patrón del
ingenio de cómo tienen que funcionar estos bailes del doce de octubre que son
los más importantes del pueblo los vecinos notables de un lado con lugar para
que los niños se diviertan con sus travesuras que no tienen que pasarse del
castaño oscuro, ellos los reyes del baile trazan sus propias líneas de
preferencias se divierten entre ellos con eso, en público o en sus intimidades,
sus dan sus gustitos por lo que saben para hacer para ser el centro de todas
las miradas de los otros, de los atildados de los borrachos que se van sacando
discretamente durante toda la noche, con los firuletes y los roces que sirven
para confirmar la caída con la patrona y aseguran la noche después de la noche
casi la madrugada de lujuria que afirma las repeticiones de los rituales
matrimoniales sin testigos como hay docenas en el club recreativo cuando ellos
les dan a los pasodobles primero a los tangos después y a las tarantelas que
sirven para descontrolarse para armar los trencitos trenzas las filitas, y como
para que algún desubicado medio mamado arme algún despelote porque se le
ocurrió tocarle el culo a la mujer del otro.
Una sonrisa casi
invisible se perfilaba detrás de los mostachos abundantes de él que con el
tamaño por musculoso y alto que era, y la cara de perros, achicaba los ánimos
hasta de los más pintados compadritos y prepotentes en cualquiera de los lados
por los que andaba, en esos instantes una sonrisa casi invisible se perfilaba
detrás de esos bigotes que como cepillo parecían prolijamente colgados de su
prominente narizota de turco, igual que esas máscaras que los niños de la murga
los estudiantes se ponían para desfilar con disfraces baratos en los carnavales
así se hacían firmes sus rasgos en esos minuto que duraban esos intervalos, sonreía
como devolviendo el rictus de su mujer la mueca como de cómplice que también
esbozaba ella, una sonrisa mientras bailaban, como confirmando la superioridad
que tenían con los demás en esa parte del baile donde lo que tocaban les venía
como anillo al dedo, y en algún momento llegaban después de los tangos y las
milongas que todos pedían bis bis, porque era la oportunidad en el año de
contar con una orquesta en vivo tocando los temas que después se escuchaban durante
el año en tocadiscos con las púas gastadas y los discos rayados de tanto
pasarlos en las peluquerías de ellas en la de ellos, sí sí sí, yo quiero mambo,
sí sí sí yo quiero mambo sí, sí yo quiero mambo, apenas escuchaban las primeras
melodías que salían de un par de clarines otro de guitarras un bajo y una
batería de lo que quedaba de la orquesta en los descansos, en el escenario de
la numerosa orquesta típica y de jazz del maestro Jorge Ardù, ellos los Lobo
impecables ensimismados entusiastas se largaban a la pista grande del club
recreativo cada doce de octubre que era la fecha en que el pueblo tiraba la
casa por la ventana, yo soy, el uletero, yo soy…el tafirete, se mezclaba la voz
del cantante y del coro con los ritmos que salían de los instrumentos y ellos
más que cualquiera de los que los rodeaban sentados o en la misma pista se
rompían por mostrar firuletes imposibles, yo soy…el maca la cachimba yo soy…el
licui licui…, ellos se bamboleaban al mismo tiempo que avanzaban o retrocedían
disfrutando de sus propio paraíso que duraba lo que duraba la selección que el
maestro le indicaría a sus músicos para darles un respiro a los otro que
tocaban hasta las cuatro de la mañana, ahí se ufanaban en el anillo de una
pista atestada pero que no por eso se perdía de la vista de los chismosos que
se quedaban sentados, esos se pasaban con el vino y la cerveza, y cuchicheando
como loros.
Patéticos asimétricos simétricos
los cronopios se suben al bondi condenados de antemano por bolsillos escuálidos
de sucios y secos de tantas manos las propias que los rozan buscando de rascar
las monedas o los billetes de dos pesos con algún padrenuestro o poesía o los
bigotes pintados de Belgrano que no tenía bigotes, patéticos histéricos histriónicos
los cronopios condenados a viajes apretados, suben pispiando desesperados por
un asiento que si lo consiguen después de respirar un rato para no gritar ni
insultar a los otros cronopios que se hacen los distraídos con los viejos los
niños y las embarazadas, les empieza aliviando el culo después ahí nomás a
pocas horas del consabido sojuzgamiento a los que los someten los famas que los
tienen agarrados en laburos más negros que blancos contratados y suspendidos
para no hacerlos permanentes, entonces después de las marchas y contramarchas
de enviones para adelante empujones para atrás manoseos a los costados,
encuentran alguno con algunas dificultades según sus cálculos y re cálculos,
porque el asiento vacío no da para el lado de la ventanilla y eso si de
casualidad no está el cronopio que según él se baja antes y entonces libera la
ventanilla pero a cambio de semejante privilegio y concesiones hay que sortear
las rodillas y los bolsos que lleva y las zancadillas que pone con cara de
hacerse el boludo, aliviados ya los cronopios se vuelven selectivos y empiezan
las contiendas subsiguientes con los otros por hacerse de los asientos
individuales, de los más demandados, por ahí andan todos los cronopios
repitiendo lo repetido.
Expertos en dar las vueltas al
mundo en conocer los exóticos lugares que recomiendan los muchachos del marketing, en aprovechar los resquicios del dólar dejados por las políticas de funcionarios eficientes o no eficientes, cancheros en armar los equipos de selecciones, machos pistola en cuestiones gastronómicas, petiteros y fanfarrones en negocios inmobiliarios, saben un montón, de
todo, adonde van caen parados con todo lo que saben los famas, adonde anden de
cualquier manera les caen las varitas de miles de bendiciones que les vienen de
otros bendecidos por todo lo que ellos conocen y saben por todo lo que ellos
con su saberes contribuyen a los trabajos cotidianos y también a los trabajos
más extraordinarios, adonde van hablando sin equivocarse y si se equivocan
lavando los trapitos sucios en casa porque los trapitos sucios no se lavan para
afuera, opinando excluyendo a los que no piensan igual que ellos los famas,
porque en sus círculos de famas no entra cualquiera para eso están ellos para
seleccionar lo que conviene lo que les conviene a ellos y a los del círculo al
que le pintan el color que la ocasión les indica como para achicar al
interlocutor, ellos son una biblioteca andando son un libro abierto que además
arbitran en las discusiones menores de los que se encuentran en las partes más
bajas de las estratósferas donde ellos habitan, saben de filosofía, de historia
como si nada como si se tratara de hacer un repaso, opinan de economía cuando
hay que aprovecharse de las mala praxis de los gobiernos que debilitan la
moneda y hay que comprar dólares baratos y venderlos caros cuando hay que
embromar a los demás con las ganancias que tienen que alcanzar no solamente
para reposición de los inventaros sino también para financiar las vacaciones,
saben un montón aunque los entornos que arman se les caen a pedazos, como si no
supieran nada de nada los famas.
No era cuestión de llegar así
nomás de un día para otro y hacerse el señorito o la señorita si lo intentaba
en el embudo, donde de noche andaban rondando desde el familiar a los duendes y
la mujer sin cabeza según fueran avanzando las horas de las madrugadas después
que las puchero se fueran a dormir contentas de haberle hecho la cabeza y otras
cosas a los pajeros que las revoloteaban, y donde de día andaban los malandras
con libertad condicional del penal de Villa Gorriti que le cagaban la vida de honesto
a rompehuesos que había levantado a duras penas su ranchito, esa lacra alardeando
con su bíceps apretados en camisetas malla blancas que las concubinas se
ocupaban que estuvieran así con la lejía que les ponían cuando las lavaban, para
ellas que andaban también malhumoradas especialmente cuando no las apretaban
para garchárselas en los rincones que encontraban, podía escasear el puchero
pero no la lavandina cuando ellos venían porque venían justamente a dejar las
vituallas, no era cuestión de llegar y marcar territorio en la compuerta ese hueco
en el extremo del cañaveral atravesando la ruta treinta y cuatro donde los días
de verano se convertía en natatorio de las comadres y los compadres del ingenio
o más que de ellos de los vástagos que eran muchos que retozaban bajo la
vigilancia celosa a puro mate de los progenitores que además aprovechaban para
hacer vida social y esas cosas, no era cuestión de llegar así nomás y hacerse
el señorito o la señorita si fuese de todas las calles de tierra del ingenio
donde se desplegaban las infinitas payanas, las rayuelas las pilladitas, las
vueltas en bicicletas que dejaban los reyes magos cuando pasaban, no era
cuestión, había que hablar con los jefes primero que hacían de ejes del visto
bueno y las negaciones cuando alguien quería entrar en esas cofradías cerradas que
parecían cosas de niños llegaban en carradas al pueblo cuando se hizo la
papelera que, eso sí, se conocían todos los tejes y manejes, si ellos
consentían los señoritos, o las señoritas, entraban en esos juegos.
Tribus urbanas engreídas, no son
una novedad ya los conocemos nos conocen son una banda creciente en el
zoológico contemporáneo de las especies semi digitales son un rejunte de zombie
especiales no nativos digitales que revalidaron sus pertenencias al sistema de
casualidad y de guachos superviviendo porque los rozó la urgencia del crecer
tecnológico, los cronopios circunspectos y confundidos comienzan a sentir en
algún momento de sus vidas achacosas algunas veces glamorosas otras veces,
vidas baqueteadas de boliches y de excedentes, que son excelentes con sus planillas
Excel y los trucos de World que tanto aprendieron y aprenden en sus ratos de
ocio mientras hacen huevo por no decir mientras se rascan en sus pantallazos
burocráticos de contribuir a crear la riqueza de todos integrados por otros
tantos vagos similares con lo que la riqueza casi se amasa por sus propios
medios como si fuera un organismo con vida propia, los cronopios sienten aunque
no lo sean que son gardeles mafaldas o dieguitos como les dice el gallego, nuevos
prototipos de súper hombres analfabetos egresados de las universidades como
algunos ahora, en bandadas como para todo revisan sus wasap en celulares
maltratados y sucios de huellas digitales en todas las direcciones, los
cronopios sienten que las solemnidades invisibles los tocaron y entonces
reclaman por los protocolos que les auguran aumentos de sueldos y
reconocimientos de los cronopios que simultáneamente trabajan de jefe cuando son
parecidos a los otros en eso de saberse algo del Excel y del World y revisar
los correos o los mensajes o fisgonear las informaciones del momento en los
portales de noticias, escuchar la voz de la bruja y de las amantes reclamando
por sus derechos, los cronopios se insuflan de narcisismos y otras yerbas
similares y comienzan a creer que no están para los trabajos menores que en
todo caso están para a chusma de cronopios de segunda en las clasificaciones
que otros cronopios más arreglado hacen de todo el cuadro, y se vuelven
insoportables y engreídos y codiciosos, entonces son famas, tal vez como
nosotros que antes de serlo fuimos cronopios creyéndose campeones con los data
entry las computadores más grandes que las de ahora, como los cronopios que antes se habrán
sentido poderosos con una Remington, qué tanto!
Matar al mensajero es más fácil
que hacerse cargo del contenido del mensaje eso para las divinas que
colonizaron el rincón de la administración pública por el que andaba en ese año,
un mensaje a García no lo entendí ni lo entendieron ni lo entendió el jefe de
esas jefas que andaba de componendas en componendas pasando sin penas ni glorias si eso es lo mejor para tener posiciones y buenos sueldos, con sesenta años cumplidos
en 2013 en un cambio de S a R poco después del trágico accidente de once,
ingenuo y confundiendo interés con amistad con una de las chiruzas que vendía el alma al diablo por acomodos, quise reportar severos actos de
corrupción que veía que escuchaba que olía que tocaba o sea era fácil corregir, que no fueron escuchados con lo que
el reporte resultó a la postre en congelamiento en confinamiento y en ostracismo
para el mensajero que era yo que nunca tuve ni inconvenientes de asistencia ni
de realizar lo mejor que pude las tareas que me asignaron, viejo ingenuo
mensajero que se metió a denunciar la corrupción con corruptos que matando al
mensajero me dieron por enésima vez una lección que no termino de aprender, si
hiciste eso con los que estuviste harás lo mismo con nosotros, viejo ingenuo que
nunca entenderá que la corrupción (privada o pública es lo mismo) no se elimina
porque es parte de la estructura del sistema corrompido.
Calavera como el
mejor de los calaveras, chueco como el flaco Marcial que era su mejor amigo,
desgarbado la uñas incrustadas de tierra y de grasitudes de comer con las
manos, puntual en su trabajo pero en una tranca que lo llevaba putas, el
pregonazo aparecía entre las cuatro y media y las cinco de la mañana con el paquete
de diarios en la luz roja, más que para venderlo, para tomarse el culo de vino o
del whisky o lo que fueran las bebidas, que a esa hora quedaban en los vasos de
los parroquianos que comedidos y saciados de almíbares que embriagaban y sexos,
le convidaban al canillita de buena gana que hacía hora para comenzar con sus
repartos por los domicilios cercanos así entre sano y mamado, así tambaleándose
y babeándose de la mama pasaba esa hora antes del reparto en ese infierno que
disfrutaba porque ellas las chicas también generosamente y borrachas se baboseaban también por los clientes, lo
dejaban que toque lo que quisiera, puntual en su trabajo después de dormir un
par de horas en la terminal del Balut que llegaba con los diarios el pregonazo
deambulaba por esos antros hasta que con las primeras luces de Febo jugando con
sombres y fogonazos le tocaba ir por las casas donde dejaba sus prendas con una
compostura que lo traía de la borrachera a medias, antes que amaneciera para
terminar como mucho antes de las diez de la mañana, todos los días igual menos
los feriados y los asuetos como en los días de veranos insoportables cuando se
acercaba la navidad, cuando esperaba los misa chicos que bajaban de los lotes
adorando a la virgencita y al niño, todavía en los atardeceres, para garronear
chicha y aloja que le servían para adobarse y dormir la mona como un bebé hasta
el otro día cuando todo su mundo todos sus pruritos empezaban de nuevo,
deambulando por ahí por calles avenidas y plazas, apretado por el abandono y su
tristeza.
Todos
los sábados parecía que estaban en competencia lo mismo que en una maratón,
Doña Blanca en una parte del ingenio a unos metros del almacén grande
atendiendo a las damas que le llenaban de bullicio el living de su casa que es
donde las atendía horas de horas en sillones mullidos y reclinables acomodados
debajo de los secadores de pelo inmensos secadores para soplar frondosas cabelleras que luego se hacían rígidas gracias a ponchadas de spray, y Tomasito el marido de Blanca y Don Giovanni
a unas cuadras cerca de la avenida libertad atendiendo a los hombres niños grandes y viejos que se
amontonaban también en el salón de la peluquería que era un cuchitril cedido
por la empresa donde ellos grandes y chicos y viejos cascarrabias esperaban sus turnos pacientemente maldiciendo otros, todos escuchando las aventuras fantasiosas del tano u hojeando ejemplares viejos
del gráfico o de una revista life toda destartalada que dejaba de tanto en
tanto la mujer del administrador que como su marido tenían las mismas cesiones
que los otros mortales del ingenio pero de manera reservada en su domicilio
donde se apersonaban Blanca y Tomasito, los días que ellos indicaban, cuando ella lo decidía para prestar sus
servicios, dejando por el momento sus ocupaciones cualesquiera fueran en
cualquier momento después del cual retornaban a sus tareas, todos los sábados y
las vísperas de las fiestas más importantes no solamente las que marcaba el
calendario sino también las del pueblo, una maratón de emperifolladas eso
parecía, aunque ellos la juntaban con pala.
Hay
pocos que lo cuentan porque les da vergüenza o porque son cortos o tímidos o
tilingos porque lo ven como una cosa asquerosa casi hasta para hablarlo pedir o tirar de pasada el uso de un forro o de las pastillita que ayudan, ni el cura ni los otros
cursillistas que se llenan la boca diciendo que hacen cursillos de matrimonio
que ayudan a los novios a encarar eso de lo que saben poco al principio y que
les entra primero por la pasión las manos que buscan las partes que no se tocan
hasta después de casados, porque sino quedan las huellas y una que otra vez cada tanto y a veces no cada tanto un
bebé rosado y hermoso que llega sorprendentemente a este mundo, pero para ellos
que lo contaran poco o mucho fue lo mismo, si lo contaban o no porque juntos
fueron teniendo sus mañas como cualquiera porque para estas cosas no hay
manuales con reglas generales, teniendo sus solturas que disfrutaban, cuando eran
jóvenes los sábados y domingos se la pasaban fornicando a la mañana a la tarde
y dos o tres veces en las noches, así es como engendraron a los niños que en los
primeros meses les fueron cambiando de a poco las rutinas y los gustos, los
entusiasmos de descubrirse en las caricias en las poses en las masturbaciones
que juntos encaraban en las degustaciones de los humores del otro en las
penetraciones, así sin darse cuenta, cuando tuvieron unos años más los sábados y
los domingos también no se levantaban de la cama si no era por las mínimas
necesidades de comer o de hacer sus necesidades, pero en vez de fornicar se
dedicaban a la lectura de los diarios que llegaban de las ciudades importantes
en el Balut o el Atahualpa que tenían un servicio que pasaba en la madrugada,
hasta que apareció la televisión como confirmando el porvenir del turco que
tenía una tienda con ese nombre, entonces los pilló un desgaste de esos y se
hicieron fanáticos de los sábados circulares.
Como los cuchillos
los mismos cuchillos que usaba para cortar la masa tierna de los bollos con
chipaco que eran su especialidad, la vieja se imaginaba miles de cuchillos
abriendo surcos en su carne seca ya cada vez que escuchaba alguna alusión a su
deteriorada persona, como trapos como los andrajos se sentía, desecho de los otros, magra persona de manos venosas espalda encorvada y caderas con huesos gastados, calambres que se
dan calambres que vuelve, como si cientos de miles de cuchillos clavados en todo sus cuerpo vinieran de donde
vinieran esos chismes le hacían que le doliera hasta el alma cuando le tocaban las veces y escuchaba que alguien decía la desdentada esa que sabrá estornudar
babeando las comidas o que la pelada le aparecía con todo en sus retaguardias
que además no veía porque en las casa los espejos de cuerpos diferentes de
cuerpos giratorios brillaban por su ausencia, pero más le dolían los olvidos los
silencios que vienen con los olvidos las sordinas todos olvidos las indiferencias los desplantes las groserías, porque muchos
de sus vecinos la conocían de siempre, de cuando fue moza y como cualquiera la
belleza se le escapaba por los poros.
Firuletes,
enganches, figuras, mixturas, le hervía la sangre en los cruces en las cortadas,
el corazón se le aceleraba, transpirando como marrano, hijo de tanos y de españoles
mezclas de esos y de turcos que se dieron en su familia, saltos, saltitos,
saltadas, a Lobo le gustaba molestar con sus pases y pasos perfectos a los
fisgones en los bailes del doce de octubre en el Club Recreativo, le gustaba
hacerlo entre paso y paso trenzas con brazos entre pase y pase combinando sus
piernas y sus meneo con su pareja, ese día esos días cuando todos se tiraban el
ropero encima y se esmeraban en la prolijidad de sus cabelleras fueran
caballeros o damas, le gustaba molestar a esos curiosos panzones que empezaban
con el hipo o los eructos temprano y cuyas órbitas de los ojos estaban infladas
delatando las cantidades de alcohol injerido más los caballeros que las damas, en
ese baile le gustaba en esos bailes que eran parte de las remembranzas
importantes en el pueblo aunque algunos iracundos como siempre anduvieran
diciendo que qué había que festejar de ese día cuando todavía había matacos que
se quejaban de los gringos que no los bajaban de borrachines, es día esos días
en que hasta el cura se mezclaba y se tomaba disimulando unos vasitos de vino
cuando pasaba a dar sus bendiciones, a ellos y a ellas algunas ansiosas que
algunos posaran sus miradas sobre ellas más los solteros que los casados que
llegaban al final de la zafra con las valijas preparadas si en la empresa no
los contrataban, a Lob o le gustaba que lo miraran disimulando con sus gestos esos
ojos de ellos desorbitados que se transformaban en miradas libidinosas a su mujer
cuando sabía él la paseaba por todo el óvalo de las pista principal donde se
escuchaban bien y sin chirridos las melodías cuando Jorge Ardù y su banda le
entraban a los pasodobles o a las tarantelas en los intervalos cuando tocaba y
descansaba la orquesta típica, a él le gustaba que los siguieran con la mirada mientras
él la llevaba y se imaginaran vaya a saber qué cosas mirando las ondas de las
polleras de ella cuando movía sus caderas como ninguna otra en la fiesta, le
gustaba que esos lengua larga que andaban de chamuyo en chamuyo diciendo que la
mujer lo guampeaba, a Lobo le gustaba que ellos siguieran con sus miradas
perdidas esas figuras que sacaba de los pasodobles y las tarantelas que
ensayaban en sus casa los días de semana evitando que los vieran para que
aparecer como los mejores bailarines como si nada como si todo les saliera de
una, a Lobo le gustaba que lo miraran y le encantaba estar en la boca de los
chismosos y chismosas más reputados del pueblo, ellos no bailaban como los
otros que si lo seguían como si pudieran competirle a él justo a él que
deslumbraba.
Antes rima ahora.
Nada fue como antes
el mundo antes de eso el mundo como lo conocimos nosotros que no fuimos por
cierto privilegiados que fuimos agredidos por los que estuvieron y continuamos
agredidos por los que los siguieron a esos con las excepción de los que están
apareciendo ahora y no entonces, antes de ahora cuando ya estamos más yéndonos
que quedándonos, ese mundo que al menos parecía de una sola mano y no de múltiples
manos como es ahora, justo ahora que nadie se habla que nadie se mira , nada fue
como el mundo de la Remington entonces no como ahora que hablamos nos
comunicamos en binarios sin entender lo que eso significa en aparatos con minúsculas
pantallas que entran hasta en los bolsillos más estrechos de la ropa que usamos
los caballeros o en las carteras más pequeñas de las damas, ese mundo que nos
conocemos que conocimos y tal vez con conoceremos, ese artilugio que a
hurtadillas espiábamos en la comisaría abierta del pueblo por donde pasamos una
y otra vez cada vez que se nos ocurrían los juegos que no nos aburrían la
payana la pilladita las escondidas, el mundo de entonces con esa máquina de
escribir que hacían hablar con dos dedos cabos casi alfabetos con las pocas
denuncias que circulaban de los parroquianos que se mamaban y armaban líos en
el bar del gringo Matos cuando tenían que entrar al turno de las veintiuna, nada
fue como antes el mundo de la tracción a sangre del amor de las traiciones de
niños de aprendices de adultos, para todo lo que hicimos de sonrojarse
muriéndonos de la vergüenza porque nos descubrían algunas infidencias
confidencias coincidencias, como el mundo de la Olivetti cuando llegó la
Olivetti a las oficinas a la secretaría de las dos o tres escuelas del pueblo,
máquinas más modernas a las que les sacaban chispas los empleados o las
maestras para hacer legibles las anotaciones ilegibles de los capos y de las directoras
refunfuñonas que no ganaban los concursos para inspectoras, nada fue como antes
el mundo antes de eso que fue apareciendo de a poco tal vez al ritmo de lo que
tardaba en llegar desde donde las hacían, adonde las compraban, los que más las
necesitaban y las pagaban porque eso fue la cosa con esos armatostes grandes
que costaban mucha plata e instalaban en habitaciones especiales, parecidas a
las habitaciones que se disponían para que funcionara el teletipo que ahora no
funciona.
Primero fueron esos mastodontes,
en las décadas del setenta del ochenta, esos trastos mecánicos con pistones invisibles y ruidosos y
calientes que necesitaban instalaciones edilicias especiales por los espacios y
las temperaturas, para funcionar como lo garantizaban los vendedores que
entonces venían de países donde se avivaron antes con estas cosas, primero
fueron esos aparadores de metal, con el corazón abierto en donde entraban unas
cintas como si fueran las cintas de una película, que manipulaban cuatro tipos
en los turnos con las recomendaciones del caso de no dañarlas ni golpearlas
solo instalarlas para que laburaran los data entry, primero fueron esas máquinas
ubicadas en lugares que ellos llamaron centros de cómputos, una etiqueta
adecuada para llamar a esa máquina devoradora de datos en segundos que con las dos
docenas de data entry por turno se llevaban turnos enteros una parva de gente que los vendedores de las máquinas garantizaban que se tenían que ir reduciéndose con el tiempo por eso los patrones compraban y compraban, primero fueron esos
cachivaches que de un día para otro en muy poco tiempo comenzaron a ser
reemplazados por otros aparatos más pequeños que cabían en los escritorios de
los operadores que botoneaban los presentismos las existencias y los
movimientos ABC de los materiales las estibas de los productos terminados como
si fueran el ojo del amo que alimenta al ganado, primero fueron todos esos despliegues
que costaron un ojo de la cara que compraron los Espiadores para seguir a los
espiados en espiadas que a unos les significaban ascensos esperados y a otros
las cesantías y las indemnizaciones, por chismes que circulaban por redes
inalámbricas o por mensajes en códigos cifrados y que se evaluaban los patrones o los representantes de los patrones cada mañana en las reuniones de directores
donde los jefes se regocijaban de las disminuciones de los costos que en
realidad eran ganancias para los patrones ya que ellos ligaban apenas los
vueltos en las gratificaciones anuales, primero fueron esas gigantescas maquinarias
cuidadas y supervisadas por empleados disciplinados por jefes disciplinados que
cuidaban los cierres y las aperturas de los ejercicios contables de las empresas de patrones también disciplinados, primero
fueron esas máquinas antes de las máquinas más chiquitas que, como gran ojo de gran
hermano, fueron mejorando las mejores espiadas de los espiadores persiguiendo a
los pobres espiados.
Los duendes se duplicaban se
triplicaban en otros duendes en infinitos duendes por casos que se iban
haciendo más pequeños que los primeros o más delgados o más gordos en espejos
de cómodas viejas en espejos de roperos pasados de moda que por esas cosas servían
de biombos que a su vez servían de separadores de ambientes grandes en la casa
vieja de la abuela que además servía de asidero de todos los parientes y de
todas las comadres que caían durante el día con sus cuitas sus casos de maridos
que pegaban y pagaban o en los días de las fiestas de navidad o de fin de año
cuando era peor y se armaban unos despelotes de esos de esas cosas picantes que
les picaban a todos, allá se escondían en rincones o en el tiempo los duendes
que aparecían en los espejos donde seguro esos duendes los mismos duendes
jugaban entre las piernas de los que jugábamos a las cartas o al solitario en
las tardes aburridas de ratonadas o fiacas, los mismos duendes que dormían
mientras dormíamos esos sueño de soñadores nuevos que se las creen todas antes
de las desilusiones, los duendes se duplicaban se triplicaban en cada espejo de
la casa de esos grandes o de los más pequeños disimulados con los portarretratos
en anaqueles con retratos amarillentos de parientes remotos y desconocidos, en
espejos ennegrecidos por el paso de los años espejos casi inservibles que los
multiplicaban deformados como nosotros creíamos que eran, como nosotros los
multiplicábamos en los sueños a esos diminutos personajes sin rostros visibles
escondidos detrás de trajes apretados o sombreros de copa como si fueran
personajes de abolengos remotos como ellos, detrás de paisajes que no dejaban
ver el bosque de los que veíamos entonces cuando veíamos porque creíamos más en
los cuentos de los que venían, mientras fuimos cuando fuimos incrédulos los
duendes se duplicaban se triplicaban en otros duendes en infinitos duendes que
se iban haciendo más pequeños que los primeros o más delgados o más gordos en
los espejos de otros espejos.
¡Quién vive!, quién se desvive
por una china tan mona que se desarmaba a la altura de las caderas derretida cuando
lo veía y le pasaba donoseando cuando no porque estaba engallolada, quién
vivirá de los que viven los que vivan los que vienen de los que salgan indemnes
de sus guardias personales de las guardias de Doña Macacha escondidos en sus
guaridas en los tugurios donde están los zaparrastrosos, en los techos de paja
y adobe, de los muchos emponchados que lo siguen leales no como los desleales
comerciantes que llevan y traen los chismes de los realistas y de los criollos
que se pelan, de Olañeta, de Valdez, de Osorio de Tristán de quien fueran los
caballos cuyo trote cercano confirmaban los ecos y los retumbes en el empedrado
de las calles que hizo que seguirá haciendo por la aldea como macho y gaucho de
los que no lo hubo, en las calles cercanas que lo sigan haciendo él seguirá
fornicando, ¡quién vive!, quién vivirá de los que viven los que vivan los que
vienen de los que salgan indemnes de sus guardias personales de las guardias de
Doña Macacha por esas mismas calles algunas que son solo huellas que son solo
senderos serpenteantes senderos con nombres rimbombantes esas calles que fueron
de tierra, hasta ahí nomás poco nomás cuando la junta de vecinos notables le
pidió que como gobernador afrontara los retos del progreso y del porvenir como
fuera que correspondiera, de la calle la Amargura hasta el Tagarete del Tineo
conoce el camino como la palma de su mano puede hacerlo con el caballo como el
con los ojos vendados, él no tiene por estos tiempos otras debilidades que
fornicar con la mujer del oficial de su guardia una mestiza de carnes y tetas
abundantes, por eso interrumpido maldecirá el general el mandamás de los
infernales, escapando, cabalgando a una derrota.
Él
supo bien al final del día porqué esa mañana lo primero que le vino a la mente
al instante, recurrente y remachado en sus sueños en sus pesadillas en sus
obsesiones y durante los repasos que como destellos hace después de dormir o
después de los insoportables insomnios que le ponen los pelos de punta, supo
por qué le vino justo eso entre tanta cantidad de cosas que debió recordar y
armar durante todo el día de los días que arma como todos los días, él supo
bien porqué lo primero que se le ocurrió fue imaginarse escuchando ruidos que
no son aunque fueran y serán en el silencio de la madrugada, supo qué lo llevó
a figurarse atendiendo el ruidito simétrico y repetido del teletipo, traque que
no para reducido en el bochinche de ese equipo, ruidoso aparatito que fastidia
a veces y otras veces no, ese mastodonte de hierro estaño fundición de acero o
lo que fuera, esa maraña de cables instalados en un cuarto cercano a su oficina
y que así esté él lejos o cerca se escucha como si se tratara de infinitos ecos
intermitentes que le llegan de toques de mil máquinas de escribir que parecen
interminables, de toques que luego se convierten en noticias intangibles para
cosas tangibles en fantasmas que se mueven entre personas de carne y hueso que
pueden y deben recibir instrucciones, roces que no se interrumpen que son
metálicos y que son mecánicos, resonancias que siente todo el día cada hora
cada minuto y en todos los segundos que pasan en cada una de sus permanentes
jornadas de trabajo que se le van en reuniones en ordenes en disposiciones que
se le van en memos que se leen o que se escriben que se le van en carajeadas o
carcajadas o felicitaciones y contraordenes, andanzas administrativas que se
pasan en charlas que parecen informales pero que para él son formales porque él
no deja de trabajar ni un instante, preciosas milésimas de tiempo que se le van
en cada una de las ocasiones en que para con sus nervios o con las corridas y
se sosiega y anota algo en forma prolija y en línea o en el margen de manera desprolija
en alguna de sus estropeadas agendas de trabajo que luego consultará comparará
y corregirá, decenas de azarosas veces su atenta y complicada, soberbia fuerte
y aplicada secretaria y él mismo que debe volver una y otra vez a esos escritos
que le refrescan la memoria de obligaciones, de responsabilidades de cosas
serias y de pelotudeces según él mismo piensa de esas otras cosas que ubica en
sus comentarios con un elegante acróstico NoSoCoT, como organizar comilonas
pantagruélicas que terminan en curdas de caballeros, como arreglar las cazas
programadas de vizcachas, como coordinar las encamadas secretas con putas
porteñas que están un camión de buenas y cuyo transporte y tránsito para él son
todo un dolor de cabeza, boludeces algunas inconfesables como lo considera sin
que lo sepan sus jefes o por lo menos sin que ellos se den cuenta y noten sus
suspiros de desgano sus emociones de cansancio sus pareceres cuando se ocupa de
esas zonceras, a él le pagan para hacer no para opinar, a él le pagan para eso
para obedecer sin abrir la boca o para abrirla cuando tiene la licencia de sus
superiores, él tiene un sueldo no para mostrar lo que se siente sino para hacer
lo que se debe aconseja lo que él mismo hace, para seguir al pie de la letra
ordenes de hacer o deshacer además de las otras cuestiones sin sentido que
igual le caen como órdenes, él está para ejecutar no para aconsejar de primera
mano y sí de segunda mano en parte con las recomendaciones del amo para
cuestiones muchas veces sin sentido para quienes miran desde afuera pero que lo
tienen si se las mira desde el lugar de los dueños, o desde el mismo y propio
lugar del que sabe bien de todas esas razones que se conocen en los niveles más
altos de conducción de comando de confianza, de los argumentos de política de
la empresa de donde últimamente y según las ordenes se debe sacar de raíz a los
que piensan como los socialistas rencorosos esos zurdos de manual o de prólogo
de manual que proliferan en todos lados, de disposiciones operativas de
controles cruzados y arreglados con el gobierno o con cualquier gobierno si
viene al caso en cualquier arreglo espurio, de arbitrajes cotidianos de fuerza
mayor de caprichos de los que están abajo en la famosa escala de las
diferencias, de antojos que se pueden tener si primero se tiene poder que acá y
en todo el mundo es lo mismo que tener dinero, al final supo bien porqué se le
vino a la cabeza eso del traqueteo del engranaje que hace circular la
información por todos lados. Con esos ruidos en forma permanente llegan las
novedades de producción, si se trata de asuntos de siembra de control de
malezas de cosecha de trash de molienda de destilación de estibar o de
despachar el producto que es como un oro blanco que sale en millones de kilos
que se venden entre treinta centavos de dólar y un dólar el kilo. Como esos
ruidos uniformes llegan las reseñas de políticas financieras de la empresa, que
hay que depositar tanto en tal lado que hay que retirar que se paguen y que no
se paguen las deudas las facturas las coimas los arreglos prematuros los
arreglos a toda hora como las indemnizaciones y otras cosas parecidas que se
negocian y son pérdidas o ganancias para la empresa. Como esos ruidos análogos
llegan las directivas nuevas de contabilidad o llegan orientaciones sobre qué hacer
sobre cómo hacerlo y cuándo de instrucciones que fueron dadas antes por los
capos, por sus contadores o proyectos de doctores que desde casa central dan
directivas sin levantar el culo de sus mullidos sillones o pelarse en calurosas
tardes en las fábricas y en ingenio, de registrar costos fijos o variables de
diseñar las partidas dobles de los costos estándar y otros puros bla bla para
convencer a patrones bondadosos que en realidad ganan siempre y tienen que
ganar siempre porque dan de comer a unos miles aunque parezcan unos interesados
de porquería y a veces digan exagerando que están perdiendo, confirmaciones de
orientaciones y reiteraciones para todas las áreas de la empresa para cada
rincón donde hay que hacer trabajos que terminan siendo parte importante del
inmenso mecanismo de la producción y la riqueza, y llegan también solicitudes
modificadas o cambiadas por otras desde cualquier nivel del organigrama de casa
central para ingenio o de ingenio para casa central, rectificaciones de
instrucciones llegan ratificaciones, literatura de malos o buenos humores,
lenguaje binario de malos o buenos rumores, anota en el litoral del San Lorenzo
pleno invierno de 1976.
Aquel
fue un télex que puede repetir palabra por palabra, un escrito que no es largo
ni corto que es justo lo que esperaba, punto cero punto cero punto, que es una
comunicación que desde que la tuvo en sus manos la leyó la estudió y la releyó
dos veces tres veces docenas de veces, se lo acuerda de memoria porque a la
larga ese télex quedó como un hito como un mojón que marcó su camino, como una
luz y un calor que marcaron a fuego su destino, cómo fueron para atrás y cómo
serán de ahí en más sus hazañas sus pachorras sus proezas sus lentitudes para
terminar siendo el hombre de confianza de los dueños, más que ningún otro en
ingenio por arriba de cualquiera por debajo de ninguno contando los capos y los
que obedecen así fueran obreros o empleados, aquello que quedó como un resumen
de sus gestas en el sendero que tuvo que recorrer en las dificultades que tuvo
que pasar para entender lo que se le decía, interpretar más ejecutar más
cumplir más informar daba el primer término de una ecuación que se terminaba
con reserva más prudencia más lealtad, lo que quedó con el final aún abierto de
una carrera en la que escuchara muchas cosas importantes y otras cosas
insustanciales para su trabajo, pero muchas infidencias confidencias
confesiones y testimonios, como que hay dos clases de hombres los boludos y los
que no son boludos y que hay boludos en el trabajo en el club social y en todos
los rincones y que por lo general esos pelotudos el único papel que hacen en la
película de sus vidas es el de mangueros elegantes, esos a los que nunca les
alcanza el dinero para nada esos que viven con el doble de lo que ganan, esos
tipos peligrosos que están en todos los rincones en el largo trayecto ya pasado
y en el recorrido a pasar para entender lo que no se le decía pero para
entender también y bien lo que se le daba a entender como que en este mundo
habrá siempre desigualdades aunque sea algo muy chocante porque las
desigualdades son parte del orden natural de las cosas de un orden que viene
del de arriba y no de arriba, lo que repiten el ingeniero o el Dr. Carlos Pé
cuando están conversando y cuando tienen unos vinos, o un wiski de más y cuando
le tiran esas consignas las frases hechas los mandatos que se transforman
después en circulares que expresan lo mismo pero con otras palabras que sirven
para darle formalidad y seriedad al trabajo, punto cero punto cero punto tres puntos
cero un punto, se acuerda del telex de las instrucciones de las ordenes que
quedaron escritas para siempre en papeles porque es lo que quedó perforado
primero y escrito después de lo que nunca se escribió de lo que no se escribe
de lo que no se escribirá en ningún lado, de todos los momentos que se fueron
dando hasta llegar justo a ese papelito que para él es una síntesis escrita en
casa central pero con instrucciones precisas de hacer cosas en ingenio justo
las cosas y en las formas aconsejadas por él para colaborar con la empresa que
es su empresa y la empresa de sus hijos como es de los dueños presume con
frecuencia convencido que esto es absolutamente cierto, un resumen de qué es lo
que quedó de los momentos de satisfacción en su trabajo que si bien son menos
que los otros los instantes de hacerse malasangre fueron igualmente
gratificantes, los soplos buenos son muy buenos y levantan el ánimo de todo eso
así se esté de acuerdo o no con eso de levantar la moral y con eso el
rendimiento pero que viene de sus jefes y que viniendo de ellos, fueron serán y
son buenos momentos, regulares momentos o lo que quedó de esos instantes como
ese en que por fin después de unos años de poco o de nada se dio algo parecido
a un correspondencia entre partes con objetivos parecidos, después de unos años
de pagar el derecho de piso con sus esfuerzos, un galardón un reconocimiento a
su disciplina, a su forma de ser a su forma de trabajar, con tres o cuatro
palabras, con una oración con varias oraciones que vinieron como vienen las
palabras simpáticas mezcladas disimuladas con otras escondidas como a propósito
por quien las pone como para que nadie olvide en ingenio su pertenencia al
grupo de los mediocres, en palabras del Dr. Carlos Pe y de sus consortes que
pueden ser parientes o tipos mansos o amansados en la obsecuencia o en la mala
suerte de necesitar el dinero, el grupo de los grises que en la intimidad de
las reuniones de alto vuelo son casi todos, los lánguidos o los díscolos que
para los capos es semejante mandarse con alguna referencia al grupo de los
boludos como para que nadie olvide que es muy difícil pertenecer al grupo de
los mejor dotados por no decir imposible para que nadie olvide que es muy
difícil tener una retribución como la que tiene él, por los años que pasó
aguantándose muchas cosas, los llamados de atención, el consuelo que depende de
lo que no se hizo pero que se intentó hacer para bien de los capos o de la
empresa, todo eso es lo que le trae una y otra vez el recuerdo de ese texto
disponible que fue un desafío a su obediencia a la calidad de su respeto por
los mandos a su empuje, a sus condiciones para escuchar sin oír para ver sin
mirar para decir sin hablar y todas las demás condiciones que tiene para el
trabajo que es por demás delicado, se acuerda de ese escrito que quedó como un
telex que casi puede recitar de memoria, palabra por palabra punto por punto
coma por coma, literatura administrativa de un tenor que se acuerda como la
divisa de una victoria porque fue la primera muestra de la bola que le daban a
lo que él decía sus honorables patrones el ingeniero y el Dr. Carlos Pé y los
otros doctores, fue la primera muestra que tuvo que a pesar de lo poderosos que
son hay cosas que obedecen como si fueran ellos los empleados. Stop. Bs.As.
Dep.RRLL. Stop. Gerente del departamento de de relaciones laborales, el viejo
departamento que se organizó como nadie antes cuyo nombre se cambió porque
hablar de personal es como hablar de todos obreros y empleados y antes era como
que se daba más importancia a los obreros que a los administrativos y eso era
poco para una organización que se diseñaba y se pensaba eficiente, llega la
orden de casa central como llegan todas las instrucciones, como las
instrucciones que llegaron en su momento cuando lo nombraron para tener otras
responsabilidades cuando lo nominaron para que se encargue de los trabajos
generales de las pequeñas cosas y de las grandes también de las personales y no
tan personales de ellos, siempre al pié del cañón. Stop. Estará en ésa mediodía
miércoles para informar los últimos proyectos de los cambios en la planta de
personal del hospital y de las otras áreas definidas. Stop. Médicos enfermeros
y personal de maestranza y administrativo según lo convenido empezando con
pediatría área que se traspasa definitivamente con personal del CEMIC al
hospital de la provincia. Stop. Buscar en aeropuerto con carpetas telegramas de
despido conformidad de la gente que se va de baja y carpetas de nuevos
contratos para cumplir formulismos previamente en la capital y con la gente de
la dirección de trabajo ellos deben protocolizar porque el cambio se ha
trabajado para mucho más de cincuenta personas. Y la gente del gremio fuera de
cualquier texto estaba caliente con estos cambios que se daban con el progreso
y con el gobierno que no le da ni la hora y también con esa ley que le cagó el
negocio a algunos del sindicato con los dueños de los laboratorios que hacen
remedios, sentando un precedente la ocasión para él buscando que se incurra en
poco gasto o reducirlo y mucha ganancia para la empresa como debe ser en un
balance que no se muestra a nadie porque es un compilado de mentiras aunque no
se pueda decir para que no se enteren los negros pero que está firmado por
media docena de prestigiosos contadores recibidos en la universidad de Buenos
Aires y avalado por el consejo profesional de ciencias económicas de la misma
ciudad y bla bla, un telex inolvidable, una jactancia como el desafío de su
tarea de marcar a la gente revoltosa a la gente menos tranquila del ingenio, y
entonces más peligrosa para los intereses de la firma está contento porque le
hicieron caso cuando propuso ejecutar toda esta modificación en la dotación y
de paso librarse definitivamente de ese doctorcito resentido. Stop juega y
escribe en las proximidades del San Lorenzo primavera 1965.
El supo bien al final del
día porqué esa mañana lo primero que le vino al instante, recurrente y
remachado en sus sueños en sus pesadillas en sus obsesiones y durante los
repasos que como destellos hace después de dormir o después de los
insoportables insomnios que le ponen los pelos de punta, supo porqué le vino
justo eso entre tanta cantidad de cosas que debió recordar y armar durante todo
el día de los días que arma como todos los días, él supo bien porqué lo primero
que se le ocurrió fue imaginarse escuchando ruidos que no son aunque fueran y
serán en el silencio de la madrugada, supo qué lo llevó a figurarse atendiendo
el ruidito simétrico y repetido del teletipo, traque que no para reducido en el
bochinche de ese equipo, ruidoso aparatito que fastidia a veces y otras veces
no, ese mastodonte de hierro estaño fundición de acero o lo que fuera, esa
maraña de cables instalados en un cuarto cercano a su oficina y que así esté él
lejos o cerca se escucha como si se tratara de infinitos ecos intermitentes que
le llegan de toques que parecen interminables, de toques que luego se
convierten en noticias intangibles para cosas tangibles en fantasmas que se
mueven entre personas de carne y hueso que pueden y deben recibir
instrucciones, roces que no se interrumpen que son metálicos y que son
mecánicos, resonancias que siente todo el día cada hora cada minuto y en todos
los segundos que pasan en cada una de sus permanentes jornadas de trabajo que se
le van en reuniones en ordenes en disposiciones que se le van en memos que se
leen o que se escriben que se le van en carajeadas o carcajadas o
felicitaciones y contraordenes, andanzas administrativas que se pasan en
charlas que parecen informales pero que para él son formales porque él no deja
de trabajar ni un instante, preciosas milésimas de tiempo que se le van en cada
una de las ocasiones en que para con sus nervios o con las corridas y se
sosiega y anota algo en forma prolija y en línea o en el margen de manera
desprolija en alguna de sus estropeadas agendas de trabajo que luego consultará
comparará y corregirá, decenas de azarosas veces su atenta y complicada,
soberbia fuerte y aplicada secretaria y él mismo que debe volver una y otra vez
a esos escritos que le refrescan la memoria de obligaciones, de
responsabilidades de cosas serias y de pelotudeces según él mismo piensa de
esas otras cosas que ubica en sus comentarios con un elegante acróstico
NoSoCoT, como organizar comilonas pantagruélicas que terminan en curdas de
caballeros, como arreglar las cazas programadas de vizcachas, como coordinar
las encamadas secretas con putas porteñas que están un camión de buenas y cuyo
transporte y tránsito para él son todo un dolor de cabeza, boludeces algunas inconfesables
como lo considera sin que lo sepan sus jefes o por lo menos sin que ellos se
den cuenta y noten sus suspiros de desgano sus emociones de cansancio sus
pareceres cuando se ocupa de esas zonceras, a él le pagan para hacer no para
opinar, a él le pagan para eso para obedecer sin abrir la boca o para abrirla
cuando tiene la licencia de sus superiores, él tiene un sueldo no para mostrar
lo que se siente sino para hacer lo que se debe aconseja lo que él mismo hace,
para seguir al pié de la letra ordenes de hacer o deshacer además de las otras
cuestiones sin sentido que igual le caen como ordenes, él está para ejecutar no
para aconsejar de primera mano y sí de segunda mano en parte con las
recomendaciones del amo para cuestiones muchas veces sin sentido para quienes
miran desde afuera pero que lo tienen si se las mira desde el lugar de los
dueños, o desde el mismo y propio lugar del que sabe bien de todas esas razones
que se conocen en los niveles más altos de conducción de comando de confianza,
de los argumentos de política de la empresa de donde últimamente y según las
ordenes se debe sacar de raíz a los que piensan como los socialistas rencorosos
esos zurdos de manual o de prólogo de manual que proliferan en todos lados, de
disposiciones operativas de controles cruzados y arreglados con el gobierno o
con cualquier gobierno si viene al caso en cualquier arreglo espurio, de
arbitrajes cotidianos de fuerza mayor de caprichos de los que están abajo en la
famosa escala de las diferencias, de antojos que se pueden tener si primero se
tiene poder que acá y en todo el mundo es lo mismo que tener dinero, al final
supo bien porqué se le vino a la cabeza eso del traqueteo del engranaje que
hace circular la información por todos lados.
A él le llegaban las historias
del otro, álgidas maravillosas maravillas de éxitos sin fracasos de andar sin
palos en la rueda de malignos de insidiosos de iracundos que andaban pendientes
de los daños que pudieran hacer, si el hospital eran un nido de ratas y de
chupamedias y de chismosos que lo único que sabían hacer cuando terminaban los
diagnósticos, las operaciones, era ocuparse de la vida de los demás y las
historias del otro en esto ocupaban un lugar central, porque era como el dueño
del pueblo, con la bendición del famoso ingeniero que nadie conocía y todos
temían porque era el patrón mayor claro que instalado en la capital, a él le
llegaban los detalles más espeluznantes del gringo que entonces era el jefe de
personal de la empresa que sería igual que el hospital un nido de serpientes
como las chismosas de la avenida libertad, que con todo el tiempo que tenía
llevaban un inventarios de las cosas que él se compraba y como se imaginaba de
todos los vecinos que se compraban un auto o un televisor porque eran contados
con los dedos de la mano los que tenían alguna de estas dos cosas y menos las
dos cosas juntas, a él le llegaba que el otro se aprovechaba de los que era
para tirarse a las mujeres de obreros y empleados que estuvieran bien según
cómo las medía que por los que contaban era por sus fuertes caderas y un buen
par de tetas, contaban que todas sin excepciones pasaban por sus manos en su
oficina, que estaba en el pasillo de la administración fuera del alcance de los
que andaban detrás de los puteríos, a él le llegaban las historias y se reía
porque estaba seguro que además de lo que fuera le aumentaban los que las
contaban que no eran seguro los cornudos, esos andarían llorando por ahí como
buenos guampudos, a él le llegaban las historias y comentaba que le hubiera
gustado tener la vida del otro.
A él le llegaban los chismes
fresquitos porque pagaba con plata de la empresa los espías que ponía en todos
lados para fichar a los traicioneros y a los que ponían en riesgo los intereses
supremos de la empresa, a él le llegaban los chismes fresquitos del hospital
que era una bomba de tiempo con esos residentes que venían del cemic, imberbes
idiotas que no cuidaban sus trabajos creyendo que defendiendo a los matacos
para que les llegaran los remedios se estarían reivindicando con dios o con
vaya a saber con quién, sin pensar que quien pone la plata es la empresa y a
veces por gastos hospitalarios que son mayores a los gastos para algunas de las
reparaciones en la fábrica, que no piensan que los remedios salvarán a unos
cuantos pero los repuestos para los trapiches y las calderas son importantes
para muchos en el pueblo, a él le llegaban fresquitos los cuentos del otro que decían
que admiraba al presidente que apodaban tortuga y que había promovido una ley
para hacer llegar los remedios a más ciudadanos a los que lo necesitaban, que
era peleador y también independiente que aunque se cagara de hambre no se
vendía como los chismosos que llevaban y traían como leyendas los detalles de
la vida de todos los que pudieran vender por unos mango que salían de la caja
chica que el ingeniero le autorizaba porque los había convencido que era mejor
prevenir que curar y que se acordara de la huelga del cincuenta y ocho, a él le
llegaban esas historias y a veces se ponía a pensar en su oficina las patas
arriba de su escritorio, que al final el otro eran un espejo de lo que a él le
hubiera gustado ser si no necesitaba trabajar desde muy chico y mantener a la
parva de hermanos que el viejo y la vieja le dejaron de regalo cuando murieron,
y se reía porque tampoco le desagradaba ser como era tener la vida de los demás
como la de ese mediquito de porquería que hacía listas interminables de
remedios para que los comprara la empresa y no entendía que tenía que la única
manera de caerle bien a los patrones era ahorrarles unos mangos de las fortunas
que llevaban en sus bolsillos, que después él como otros le iban a llorar la
carta cuando se quedaban sin sus trabajos.
Tener fichados a los matacos
revoltosos a los coyitas mutulitos que no hablaban por su cuenta sino a través de
los vivos que se hacían nombrar secretarios generales del sindicato de obreros
y empleados cada tanto en asambleas fraudulentas que armaban en connivencia con
empleados espías de los patrones, hacer todo eso para tenerlo en cuenta en las
contrataciones de la zafra siguiente y directamente no fichar a los iracundos con
el argumento de las cosechadoras que se iban comprando de una mecanización de
la cosecha que de todas maneras era lenta, hacer un seguimiento de los demás obreros
y empleados todos criollos remolones venidos de distintas provincias que de vez
en cuando necesitaban un tirón de orejas para no olvidarse de sus obligaciones
con la empresa, fisgonear en la vida de los otros de los más figurones de los
contadores y los médicos más independientes que llegaron con aires o veleidades
de importantes que se daban la corte en comidas pantagruélicas y mamas
domésticas que controlaban esposas intolerantes, todo eso cuando el ingeniero
ordenó las partidas dobles de la contabilidad de la empresa y dio el visto
bueno para que se instalara la antipalúdica, todo eso entraba en sus
obligaciones en la obligaciones que le vendía al patrón de los patrones en el
ingenio, con el ingeniero que llegaba cada quince días para ver los números que
él lo había convencido se arreglaban más con estas cosas que restringiendo los
presupuestos de materiales o de las materias primas. Si se ahorraba con el personal
lo demás era bicoca.
Ser más ser mejor de lo que le
pidieron de lo que prometió en el juramento hipocrático, ser más y mejor con
los desvalidos con los enfermos condenados a no curarse por falta de vidurria que
no les llega ni con el sueldo ni con el sueldo anual complementario ni con las
gratificaciones de hambre, condenados a morirse como cualquiera por falta de
medios, de plata que no alcanza ni para parar la olla, ser más y mejor que eso
que son solo juramentos que se hacen en recintos académicos atestados de gordos
y de panzones que comen opíparamente con plata de los impuestos, hacer llegar
los medicamentos a los matacos revoltosos según los de la administración de la
empresa a los coyitas mutulitos y a los vivos secretarios generales del
sindicato de obreros y empleados, en la enfermedad donde hay igualaciones donde
las diferencias se borran, mitigar los dolores que traen las enfermedades que
arrasan con iracundos y disciplinados con petarderos y obedientes que se
aguantan que los desplacen de las tareas que cada vez hacen más las máquinas y
los supervisores que responden a los patrones, ser más y mejor como lo fue el
ministro del general y ahora el correligionario presidente con las leyes de
medicamentos, ser más y mejor para los figurones de los contadores y de los
médicos que también se enferman, ser más y mejor por cuenta propia y no por
andar chupando las medias de patrones de ninguna laya, ser libre de caprichos y
de trampas de señores que son delincuentes aunque anden de traje.
La llegada a los
contornos inhóspitos del chaco gualamba fue para el la oportunidad de ver nuevamente
y de lidiar con los chahuancos, esos matacos con cara de belicosos pero más
buenos que el pan cuando estaban cuerdos más que cuando se machaban, que un par
de años atrás había conocido con Franklin su padre en Anatuya, trabajando el
quebracho que derecho iba a convertirse en durmientes del ferrocarril, en un
monte que no era el monte arado en el que estaba ahora parado, adonde había que
entrar a caballo y con guardamontes por las espinas de los cardos y los
naranjales salvajes, un lugar inhóspito también que el progenitor regenteaba
como capataz después que perdiera varias hectáreas de la misma pródiga tierra, donde
los quirquinchos y las zarzamoras no abundaban como en otras épocas, matacos
que ahora supervisaría por instrucciones directas del ingeniero directamente en la zafra de la
caña de azúcar, además de que fue una llegada a todo bombo como a él le gustaba
porque en su pasada por el jardín de la república en el último ciclo lectivo
que usó su título de maestro normal nacional se levanto a una doncellas
codiciada por cuanto varón merodeaba en las inmediaciones y además miembro
activa de la alta sociedad con baile de presentación de los quince y todo, qué
más pedirle a la vida a los veinte. Este lo sintió así, en El Talar Departamento
Sata Bárbara por donde andaba.
La llegada a los
contornos de la frontera con Bolivia fue para el la oportunidad de hacer una
residencia pero sin la ayuda de los médicos profesores que por conocimiento o
por vergüenza porque nadie sabe todo y todo el tiempo, siempre tenían un as
bajo la manga del guardapolvos blanco, para recetar pócimas jarabes o compresas
que funcionaban mejor que las de él o las de cualquiera de los otros residentes
que lo intentaran aunque fueran los mejores alumnos o los más chupamedias
niñitos de mamá que se creían dueños de la universidad pública, fue para el la
oportunidad inculcada por su padre de volver a sus fuentes con su gente humilde
y del campo, como el doctor de los que necesitaban porque se enferman igual que
los ricos y se mueren diferente por falta de atención le repetía siempre el
viejo. después de todo se recibió de médico con el fruto del trabajo de un agricultor
de poca monta que siempre empataban los compradores que llegaban de las
ciudades y compraban a su padre y a centavos la producción lo que después vendían
en pesos, también fue la oportunidad de eso de dar a gente de origen humilde
como él un poco de lo que él mismo o su familia no tuvieron cuando se sintieron
apremiados por no tenerlos en el campo inhóspito del ingenio Aguilares en el
jardín de la república, donde su padre además de cañero independiente por lo
que vivían empatándolo era agricultor de chacra pequeña, todo un logro para él
llegar en la chatita que compró por dos mangos pero con el motor funcionando
aunque quemara aceite como la puta madre, y la flaca dentista que se le había
resistido hasta el último y a la que convenció de contraer nupcias con el con
unos anillos de oro idénticos que le encantaron. El otro lo sintió así, en
Pichanal Departamento Orán por donde andaba.
cuentos del abuelo que no son más que cuentos que se van copiando a lo largo del tiempo
MIAMI.- Uno tiende a pensar que las canciones infantiles no son otra cosa que tradición oral de origen incierto, convertida en dominio público y, como consecuencia, creaciones exentas de todo reclamo propietario.
"Sobre el puente de Avignon", por ejemplo, es una canción francesa del siglo XV y alude al famoso puente medieval de Saint-Benézet, que se extendía sobre el Ródano. Y "Mambrú se fue a la guerra" fue compuesta en 1709, tras la Batalla de Malplaquet, donde Gran Bretaña y Francia se enfrentaron para dirimir la sucesión española. El Mambrú en cuestión era el duque de Marlborough, a quien los franceses creían muerto.
Pero nadie conoce la identidad de sus creadores y en algunos casos, como el de Mambrú, se sospecha que se trata de una melodía originalmente árabe, que llegó a Francia con las cruzadas.
No es el caso de "Happy Birthday To You" ("Feliz cumpleaños"), considerada por el libro Guinness de récords la canción más popular del mundo, entonada en los más variados niveles de disonancia y en una multitud de lenguas en aniversarios de bebes, adultos y ancianos, incluida en cajas de música, teléfonos celulares y tarjetas de aniversario, llevada al espacio como uno de los testimonios de la cultura del planeta Tierra y memorablemente cantada por Marilyn Monroe el 19 de mayo de 1962 (78 días antes de su suicidio) a su amante, el presidente John F. Kennedy, en una celebración multitudinaria en el Madison Square Garden.
"Happy Birthday To You" no sólo tiene un origen comprobado, sino que además tiene dueño y copyright, y es objeto de una fascinante batalla legal por lo que podría representar unos 2.000.000 de dólares anuales en concepto de derechos de autor.
La historia comienza en 1893, cuando las hermanas Mildred y Patty Smith Hill, maestras jardineras de Kentucky, confeccionaron un libro titulado Cuentos cantados para el j ardín de infantes, que fue publicado por la editorial Clayton F. Summy Co., de Chicago.
La primera canción del libro se titulaba "Buenos días a todos", pero durante un cumpleaños del que las hermanas participaron, Patty sugirió cambiar la letra de la canción por "Happy Birthday To You", como una manera de homenajear a la niña que ese día celebraba su aniversario.
Esto es, en realidad, lo que se supone, porque no existe documentación que establezca que la letra de "Happy Birthday To You", de apenas cuatro líneas, sea efectivamente autoría de Patty Smith.
En marzo de 1924, un editor llamado Robert H. Coleman publicó una versión de "Buenos días a todos", que incorporaba la letra de "Happy Birthday" como alternativa. Con el advenimiento del cine y de la radio, la canción alcanzó una extraordinaria popularidad.
En 1931, fue incluida en el musical The Band Wagon , de George S. Kaufman y Howard Dietz, que protagonizaron Fred Astaire y su hermana, Adele, y dos años más tarde, cuando la Western Union lanzó su primer telegrama cantado, eligió "Happy Birthday To You" como su primera canción.
Fue, precisamente, en 1933, cuando Irving Berlin volvió a usar la canción en su comedia musical As Thousands Cheer ( Mientras miles vitorean ) que Jessica Hill, la tercera de las hermanas Hill, decidió emprender acciones legales.
Tras demostrar la similitud entre la canción original y "Happy Birthday To You", Jessica Hill logró que una corte la autorizara a registrar la nueva versión, que obtuvo un copyright en 1934.
La compañía Summy de Chicago publicó la canción en 1935. Según la legislación en vigor, los derechos debían expirar en 28 años, pero el acta del derecho de autor sancionada en 1976 los extendió hasta 2010. Y en 1998, a propósito de una disputa en torno de una canción de Sonny Bono, la Corte Suprema norteamericana añadió 20 años más al derecho de autor, lo que prolongó el copyright sobre "Happy Birthday To You" hasta 2030.
Algunos expertos, como Robert Brauneis, de la Universidad George Washington, argumentan que si bien los méritos para registrar una canción popular son válidos, en el caso de "Happy Birthday To You", los argumentos se ven anulados por la inexistencia de pruebas fehacientes acerca de quién escribió la letra de la canción.
Si todo esto hace dudar al lector acerca de la conveniencia de cantar "Happy Birthday" la próxima vez que algún familiar cumpla años, a riesgo de que aparezca alguien de Sadaic a reclamar los royalties, tranquilícese. Las demandas sólo se aplican a la explotación comercial de la canción, no a las fiestas familiares.
(tradición conocida gracias a mario diament en una nación de 2009)
boludeces de humor negro que circulan
por el ciberespacio y por la calle
Hay un tipo gangoso sentado en un banco del Central Park de Nueva York,
en la noche de Nochebuena, cuando de pronto se acerca una dama y se
sienta a su lado. El tipo, que andaba solo, para romper el hielo le dice:
- ¡Ghola!
- ¡Ghola!
- ¿Ghos tanguien shos gangosa...?
- Shi.
- ¿Y haglás Eskañol?
- Shi.
- ¡Lo único que te jaltaria esh sher Arlgentina!
- Shi, shoy Arlgentina.
- ¡Uy! ¡Qué shuerte! ¡Yo tamguien shoy Arlgentino! Yo eskaba solo acá
shentado hoy que esh noche guena y jhusto akareciste vosh que tamguien
shos gangosa y Arlgentina. ¿Que te karece shi hacemos algo...?
- Gueno, ashi ninguno de los dosh she queda sholo.
Entonces se van los dos a cenar. Empiezan a charlar, a conocerse y se van
a pasar la Nochebuena en un Hotel. Se encaman, y luego de unas horas de
sexo, lujuria y placer se produce la siguiente conversación:
- Oguime, le dice la chica, tengho que confesharte algho.
- ¿Qué esh?
- Tengho Sida...
- ¡Ah...! ¡Güenísimo! ¡ ¡Yho tengho Pan Dulce!
ADN
ADN, los derechos y los ácidos. No sé mucho de los derechos a darse cuenta de que la privacidad es la privacidad y ninguna ley puede cambiar de una entidad de este tipo fuera de la condición humana, o la cosmética o la justificación de un derecho natural e inherente a lo esencial de nuestra más pura naturaleza, y que esto es como un apoyo a la vida antes de que otros principios, si uno trató de construir un sistema o establecer prioridad sobre lo que está aguas arriba o aguas abajo en este autodeterminada, y con independencia de tema o la implicación de otra u otras personas en esta iniciativa. Por supuesto, las líneas que marcan los espacios reales y virtuales en todo esto son muy indefinida ya veces hace que el avance hacia lo que aún no se sabe si se hiciese lo que con la eutanasia, o en un extremo opuesto a incurrir en errores extraordinarios como privar a alguien de libertad no recordar el número de identificación de la memoria o su look hippie de desgracia como lo fue para la Argentina en los años setenta. La intimidad es la intimidad y creo francamente que debemos estar de acuerdo - no palabrería - la mayoría de las personas que habitan este planeta, pero privacidad que no debe confundirse con el privado, como parte de nuestra personalidad es constitutiva, pero no es determinante de nuestra función social se despliega en una amplia gama de posibilidades, y luego sucede que alguien quiere meterse con nuestra privacidad sin una petición o similares , también puede ser individual más o menos dispuestos a compartir nuestra intimidad con uno u otro o directamente a no compartir. El que fue violada, sin duda, es herido en sustancia, sino la sociedad en su sistema como se señaló en ese caso a quien la lesión y, en general condenando la actitud, pero no heridos alivio al que sufre y en todo caso sólo contiene el enigma nunca es recuperada por el individual y así es como entrar en el gran área de gris que existe en esta materia que va del negro al blanco, ya la tercera, que, como grupo lo resolvemos nuestras lesiones socialmente con los que obtenemos asuma que sufrió una lesión en su intimidad somos que no participan, lo hacemos a veces y otras no ?, ¿cómo lo que otros entienden que debemos comprometernos con la privacidad de los demás, especialmente cuando la persona no solicita o cuando lo solicite expresamente, o si la persona no lo hace? ¿Por qué habría de lo que otros quieren ser y no es lo que debería ser? ¿Está bien que otra carga generacional se convierte en uno que pertenece a otra generación? ¿Hay alguien en el sistema con la capacidad de sopesar las decisiones íntimas no es socialmente perjudicial, ¿alguien puede obligar a otro para alterar las decisiones subjetivas? Aunque las costumbres argentinas como nos inclinamos a menudo para tomar el lugar de los dioses intimidad es la intimidad, y aunque se encuentran con la base para los que no se ve bien para obligar a alguien compulsivamente directa o indirectamente a someterse a las pruebas de ADN para determinar su por caso o formular objeciones si hay razones que podrían desencadenar acciones, para asegurarse de que la decisión de convertir esas características cualquiera de los términos de la ecuación esa es nuestra inherente e inviolable espléndida privacidad, o la totalidad de sus términos. En cuanto a la integridad, en su resolución y si las normas que puedan estar en ese sentido la estatura de su propia probidad es primero una decisión individual y la privación y si uno es conjunto y también con su entorno que no es perjudicial, no hay razón alguien puede reclamar el derecho a oponerse, porque de la misma manera que podría desafiar lo que creemos es posiblemente el otro, evidentemente, más de un lío armar estilo argentino con piquete y todo, y razones más legítimos distintos de los que se hicieron sobre si son incompatibles con ellos mismos, y mucho menos si éstos pertenecen al anuncio para la afiliación de uno mismo. ¿Cuántos ejemplos de problemas no resueltos en nuestra sociedad es sólo porque la gente elige para preservar su integridad? Debido a la dignidad, porque la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes están en un nivel más alto que la evaluación externa de la honra o deshonra a sí mismo. ¿Es el voluntarismo honor individual una variable dependiente de otra u otras personas? Como el umbral de la identidad, es decir, antes mucho antes de la inexactitud probable de tercero para la medición de índices de audiencia muy personales y también por su forma de elección auto-mal es pre errores por proxy, tanto más si la información, comunicación o conocimiento se impregnan con un ácido rencor del árbitro.
historia argentina contemporánea
Fernando Peña
29.03.2008
Cristina, mucho gusto. Mi nombre es Fernando Peña, soy actor, tengo 45 años y soy uruguayo. Peco de inocente si pienso que usted no me conoce, pero como realmente no lo sé, porque no me cabe duda que debe de estar muy ocupada últimamente trabajando para que este país salga adelante, cometo la formalidad de presentarme. Siempre pienso lo difícil que debe ser manejar un país... Yo seguramente trabajo menos de la mitad que usted y a veces me encuentro aturdido por el estrés y los problemas. Tengo un puñado de empleados, todos me facturan y yo pago IVA, le aclaro por las dudas, y eso a veces no me deja dormir porque ellos están a mi cargo. ¡Me imagino usted! Tantos millones de personas a su cargo, ¡qué lío, qué hastío! La verdad es que no me gustaría estar en sus zapatos. Aunque le confieso que me encanta travestirme, amo los tacos y algunos de sus zapatos son hermosísimos. La felicito por su gusto al vestirse.Mi vida transcurre de una manera bastante normal: trabajo en una radio de siete a diez de la mañana, después generalmente duermo hasta la una y almuerzo en mi casa. Tengo una empleada llamada María, que está conmigo hace quince años y me cocina casero y riquísimo, aunque veces por cuestiones laborales almuerzo afuera. Algunos días se me hacen más pesados porque tengo notas gráficas o televisivas o ensayos, pruebas de ropa, estudio el guión o preparo el programa para el día siguiente, pero por lo general no tengo una vida demasiado agitada. Mi celular suena mucho menos que el suyo, y todavía por suerte tengo uno solo. Pero le quiero contar algo que ocurrió el miércoles pasado. Es que desde entonces mi celular no deja de sonar: Telefe, Canal 13, Canal 26, diarios, revistas, Télam… De pronto todos quieren hablar conmigo. Siempre quieren hablar conmigo cuando soy nota, y soy nota cuando me pasa algo feo, algo malo. Cuando estoy por estrenar una obra de teatro –mañana, por ejemplo– nadie llama. Para eso nadie llama. Llaman cuando estoy por morirme, cuando hago algún “escándalo” o, en este caso, cuando fui palangana para los vómitos de Luis D’Elía. Es que D’Elía se siente mal. Se siente mal porque no es coherente, se siente mal porque no tiene paz. Alguien que verbaliza que quiere matar a todos los blancos, a todos los rubios, a todos los que viven donde él no vive, a todos lo que tienen plata, no puede tener paz, o tiene la paz de Mengele.Le cuento que todo empezó cuando llamé a la casa de D’Elía el miércoles porque quería hablar tranquilo con él por los episodios del martes: el golpe que le pegó a un señor en la plaza. Me atendió su hijo, aparentemente Luis no estaba. Le pregunté sencillamente qué le había parecido lo que pasó. Balbuceó cosas sin contenido ni compromiso y cortó. Al día siguiente insistí, ya que me parecía justo que se descargara el propio Luis. Me saludó con un “¿qué hacés, sorete?” y empezó a descomponerse y a vomitar, pobre Luis, no paraba de vomitar. ¡Vomitó tanto que pensé que se iba a morir! Estaba realmente muy mal, muy descompuesto. Le quise recordar el día en el que en el cine Metro, cuando Lanata presentó su película Deuda, él me quiso dar la mano y fui yo quien se negó. Me negué, Cristina, porque yo no le doy la mano a gente que no está bien parada, no es mi estilo. Para mí, no estar bien parado es no ser consecuente, no ser fiel. Acepto contradicciones, acepto enojos, peleas, puteadas, pero no tolero a las personas que se cruzan de vereda por algunos pesos. No comparto las ganas de matar. El odio profundo y arraigado tampoco. Las ganas de desunir, de embarullar y de confundir a la gente tampoco. Cuando me cortó diciéndome: “Chau, querido…”, enseguida empezaron los llamados, primero de mis amigos que me advertían que me iban a mandar a matar, que yo estaba loco, que cómo me iba a meter con ese tipo que está tan cerca de los Kirchner, que D’Elía tiene muuuucho poder, que es tremendamente peligroso. Entonces, por las dudas hablé con mi abogado. ¡Mi abogado me contestó que no había nada qué hacer porque el jefe de D’Elía es el ministro del Interior! Entonces sentí un poco de miedo. ¿Es así Cristina? Tranquilíceme y dígame que no, que Luis no trabaja para usted o para algún ministro. Pero, aun siendo así, mi miedo no es que D’Elía me mate, Cristina; mi miedo se basa en que lo anterior sea verdad. ¿Puede ser verdad que este hombre esté empleado para reprimir y contramarchar? ¿Para patotear? ¿Puede ser verdad? Ése es mi verdadero miedo. De todos modos lo dudo.Yo soy actor, no político ni periodista, y a veces, aunque no parezca, soy bastante ingenuo y estoy bastante desinformado. Toda la gente que me rodea, incluidos mis oyentes, que no son pocos, me dicen que sí, que es así. Eso me aterra. Vivir en un país de locos, de incoherentes, de patoteros. Me aterra estar en manos de retorcidos maquiavélicos que callan a los que opinamos diferente. Me aterra el subdesarrollo intelectual, el manejo sucio, la falta de democracia, eso me aterra Cristina. De todos modos, le repito, lo dudo.Pero por las dudas le pido que tenga usted mucho cuidado con este señor que odia a los que tienen plata, a los que tienen auto, a los blancos, a los que viven en zona norte. Cuídese usted también, le pido por favor, usted tiene plata, es blanca, tiene auto y vive en Olivos. A ver si este señor cambia de idea como es su costumbre y se le viene encima. Yo que usted me alejaría de él, no lo tendría sentado atrás en sus actos, ni me reuniría tan seguido con él. De todas maneras, usted sabe lo que hace, no tengo dudas. No pierdo las esperanzas, quiero creer que vivo en un país serio donde se respeta al ciudadano y no se lo corre con otros ciudadanos a sueldo; quiero creer que el dinero se está usando bien, que lo del campo se va a solucionar, que podré volver a ir a Córdoba, a Entre Ríos, a cualquier provincia en auto, en avión, a mi país, el Uruguay… por tierra algún día también.Quiero creer que pronto la Argentina, además de los cuatro climas, Fangio, Maradona y Monzón, va a ser una tierra fértil, el granero del mundo que alguna vez supo ser, que funcionará todo como corresponde, que se podrá sacar un DNI y un pasaporte en menos de un mes, que tendremos una policía seria y responsable, que habrá educación, salud, piripipí piripipí piripipí, y todo lo que usted ya sabe que necesita un país serio. No me cabe duda de que usted lo logrará. También quiero creer que la gente, incluso mis oyentes, hablan pavadas y que Luis D’Elía es un señor apasionado, sanguíneo, al que a veces, como dijo en C5N, se le suelta la cadena. Esa nota la vio, ¿no? Quiero creer, Cristina, que Luis es solamente un loco lindo que a veces se va de boca como todos. Quiero creer que es tan justiciero que en su afán por imponer justicia social se desborda y se desboca. Quiero creer que nunca va a matar a alguien y que es un buen hombre. Quiero creer que ni usted ni nadie le pagan un centavo. Quiero creer que usted le perdona todo porque le tiene estima. Quiero creer que somos latinos y por eso un tanto irreverentes, a veces también agresivos y autoritarios. Quiero creer que D’Elía no me odia y que, la próxima vez que me lo cruce en un cine o donde sea, me haya demostrado que es un hombre coherente, trabajador decente con sueldo en blanco y buenas intenciones.Cuando todo eso suceda, le daré la mano a D’Elía y gritaré: “Viva Cristina”… Cuántas ganas tengo de que todo eso suceda. ¿Estaré pecando de inocente e ingenuo otra vez? Espero que no. La saluda cordialmente,Fernando Peña
para la memoria y la libertad - ni una palabra más
Es habitual en los últimos tiempos encontrarse con intelectuales y artistas (y también con periodistas)que se dicen cansados de un periodismo crítico de los Kirchner. "Todos se han puesto de acuerdo para hablar mal del Gobierno", se escuchó decir hace poco a un reconocido escritor argentino. ¿Por qué no se cansaron cuando los periodistas criticábamos a Carlos Menem, a Fernando de la Rúa, a Eduardo Duhalde y hasta a Raúl Alfonsín mismo, aunque en este último caso prevaleció siempre, es cierto, el natural cuidado de una democracia recién nacida? En realidad, aquellos fatigados confunden cansancio con coincidencia. Ellos están -y es su derecho- muy cerca del discurso del kirchnerismo, aun cuando les sea difícil unir discurso y realidad, a veces tan divorciados.
El problema no pasaría de ser un duelo inconcluso entre extenuados y resistentes si la solución que se ofrece no fuera extremadamente peligrosa. Lo que agota, dicen, es la opinión.
El periodismo debería limitarse a ser un transportador de informaciones asépticas y un comunicador de posiciones antagónicas con preponderancia de las oficiales, porque el Gobierno tiene la responsabilidad de conducir la nación política. Eso es lo que proponen. En castellano simple y directo: lo que buscan es un periodismo pasteurizado, integrado por mecanógrafos o relatores que deberían limitarse a contar una realidad compleja, impetuosa y cambiante. Imposible de digerir fácilmente, por lo tanto, para el ciudadano preocupado por las cosas rutinarias de su vida.
La primera contradicción surge cuando ninguno de aquellos fatigados alude a las opiniones que florecen en los huertos del kirchnerismo. Ministros, legisladores, periodistas amigos y hasta la Presidenta suelen opinar (¡y cómo!) sobre todo lo que les es adverso. Es, entonces, la opinión del periodismo independiente (sí, independiente) lo que cansa y estaría de más.
Resulta, sin embargo, que no hay una fórmula verdadera para el periodismo que no incluya su función crítica del poder. Un periodismo acrítico, esterilizado y descolorido no tiene ninguna razón para existir. Su posición crítica debe incluir, desde ya, a la oposición, en tanto ésta forma parte del poder actual o del poder futuro. Pero su función crítica (desde la opinión o desde la investigación) debe abarcar sobre todo al poder que gobierna la contingencia. La publicidad de los actos de gobierno corre por cuenta de los funcionarios y de los enormes recursos estatales para promocionarlos, distribuidos arbitrariamente en el caso que nos ocupa.
Un medio periodístico debe incluir también en sus páginas o en sus espacios la opinión (con la condición de que sea seria y responsable) de los que no coinciden con el punto de vista de ese medio de comunicación. La Nacion lo ha hecho hasta cuando se dio el debate por la nueva ley de medios: convocó a sus páginas a políticos e intelectuales que no coincidían con la posición editorial del diario. Es la obligación del periodismo. Pero el medio periodístico y los periodistas cuentan con el derecho ?y el deber? de tener una opinión determinada sobre los sucesos de la vida pública del país. ¿Acaso no dejaría de merecer el necesario respeto (y hasta carecería de la conveniente previsibilidad) un medio al que le diera lo mismo el derecho o el revés de las cosas, las políticas de un color o de otro y las buenas o las malas formas?
La opinión es libre, como dijo hace poco Cristina Kirchner, en una de sus pocas oraciones de aceptación de la libertad del otro. Con todo, el periodismo tiene algunos deberes junto con aquellos derechos. La información que sustenta su opinión debe ser veraz. El chequeo de las versiones es una práctica que jamás debe olvidarse y nunca debe prestarse a las detestables operaciones de prensa que el kirchnerismo frecuenta con más constancia que ningún otro grupo político. Honestidad personal y honestidad intelectual son los atributos que deben marcar el límite moral del periodismo. Es necesario también el cultivo de la coherencia: no hay nada más desconcertante para un lector desprevenido que un medio o un periodista que cambian sus opiniones en todas las esquinas de la vida.
En medio de ese debate, es perceptible la existencia de periodistas jóvenes que se preguntan si es conveniente coincidir con las opiniones de "la empresa" periodística en la que trabajan. Esto es nuevo y es viejo, al mismo tiempo. El kirchnerismo tiene una habilidad enorme para resucitar viejos fantasmas del pasado. Ese enredo muy antiguo entre la libertad de prensa y la "libertad de empresa" había dejado de existir hace más de treinta años.
Hagamos un ejercicio. ¿Por qué no cambiamos las preguntas? ¿Qué tiene de raro, por ejemplo, que un periodista concuerde con el medio en el que trabaja? ¿Acaso las empresas periodísticas no existen también gracias a la composición del buen periodismo? ¿Por qué esas empresas deberían tener, en los casos más notables al menos, intereses contradictorios con las mejores prácticas de la profesión? ¿No es preferible para este oficio de libertarios estar de acuerdo con un diario, donde pasamos parte de nuestras vidas, antes que con un gobierno de políticos pasteleros y fugaces?
La Argentina, en efecto, habita en el pasado. Ningún debate de los últimos meses ha llegado siquiera a la década del 80. ¿Qué hacía tal o cual periodista en 1976, 1977 o 1978? No hacíamos nada. Vivíamos bajo una dictadura y cada uno vivía de lo que podía y como podía. Sólo los que vivieron bajo el peso aplastante y gris de una dictadura saben que no había muchas más cosas para defender que pequeñas cuotas de dignidad. Hagamos de nuevo preguntas desde otro lugar: ¿acaso los únicos periodistas dignos fueron los exiliados o los que se comprometieron firmemente con organizaciones insurgentes de la década del 70? Esa sería, si fuera así, una conclusión injusta, discriminatoria e inaceptable. Otra cosa tan inaceptable como aquélla es la decisión política del Gobierno de cambiar la historia de cada uno de los que considera adversarios.
La síntesis ha llegado a la farsa: o se está con Kirchner o se estuvo con la dictadura.
Feas armas se han usado en los últimos tiempos. A muchos periodistas no les gusta ser protagonistas de esas emisiones de maldad que se emiten por canales oficiales o paraoficiales.
Es cierto que es difícil cuando la vida cambia y ya no se puede caminar con tranquilidad por la calle porque se está a la espera de una agresión verbal o física. Y es más arduo aún aguantar en silencio la insistencia de la calumnia y de la falsedad, repetida hasta el cansancio por los portavoces oficiosos del Gobierno.
Lo único bueno de todo esto es que no hay atajos: habrá que armarse de paciencia, sin resignar los derechos ni los deberes del periodismo. Asumamos también el riesgo de solitarios que corremos en la vía pública. Un periodista con custodia a su alrededor abandona automáticamente su condición de periodista. Dejemos las aparatosas custodias para que se pavoneen los funcionarios y algunos políticos.
Una vez le pregunté a Néstor Kirchner, en esos diálogos de los columnistas con los presidentes que son mitad reservados y mitad públicos, en tiempos en que los periodistas éramos como somos ahora y el ex presidente no había desenfundado un revólver permanente contra nosotros (sólo lo hacía de vez en cuando), cómo imaginaba su destino después del poder. No estaba preparado para esa pregunta. Miró el techo, demoró la respuesta y, al cabo de unos segundos largos como la eternidad, contestó: "Quisiera poder caminar tranquilo por la calle y que la gente común me saludara con un «buen día, doctor». No quiero más que eso". Tal vez dijo sólo lo que él creía que el periodista quería escuchar, como acostumbraba hacerlo, pero si entonces fue sincero ha decidido ahora llevarse por delante aquel proyecto, hasta incinerar su propia ilusión.
© LA NACION
noticias de babel
cuando los hombres dejan de entenderse sobrevienen las guerras
BBC
La última persona que hablaba la lengua Bo en las islas indias de Andamán, murió a la edad de 85 años, dijo a BBC una lingüista.
La profesora Anvita Abbi aseguró que la muerte de la señora Boa Sr es un hecho de importancia porque uno de las lenguas más antiguas había llegado a su fin.
Agregó que India perdió una "irremplazable" parte de su herencia cultural.
Los dialectos que se hablan en las islas Andamán se cree que se originaron en África.
Algunas tienen incluso 70.000 años de antigüedad.
Las islas son llamadas con frecuencia "el sueño de los antropólogos", ya que son una de las zonas del mundo con mayor diversidad lingüística.
Se acabó
La profesora Abbi –directora del portal en internet "Vanishing Voices of the Great Andamanese"- explicó: "Tras la muerte de sus padres, hace treinta o cuarenta años, Boa era la última persona que lo podía hablar".
Agregó que "estaba casi siempre sola y tuvo que aprender una versión de hindi que se habla en las islas para poder comunicarse con otra gente".
"Sin embargo, siempre tuvo muy buen sentido del humor… su sonrisa era muy fresca y sus carcajadas eran contagiosas".
La lingüista dijo que la muerte de Boa Sr es una pérdida para los científicos que quieren investigar más acerca de los orígenes de las lenguas antiguas, ya que perdieron una pieza vital del rompecabezas.
Hay una creencia general de que los idiomas que se hablan en las islas Andaman pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos
Profesora Anvita Abbi
"Hay una creencia general de que los dialectos que se hablan en las Islas Andamán pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos". Dijo la profesora Abbi.
"Se piensa que en las Islas Andaman estaban nuestros primeros ancestros", agregó.
El caso de Boa Sr fue destacado también por el grupo Survival International (SI).
"La extinción de la lengua Bo significa que una parte única de la sociedad es ahora sólo una memoria", dijo el director de SI, Stephen Corry.
"Enfermedades importadas"
La profesora Abbi dijo que dos dialectos de las Islas Andamán han muerto en los últimos tres meses y que esto es un tema que causa gran inquietud.
Los académicos han dividido a las tribus de Andamán en cuatro grandes grupos: los Gran Andamaneses, los Jarawa, los Onge, y los Sentineleses.
La profesora Anvita Abbi se hizo muy amiga de Boa Sr.
La profesora Abbi explicó que la mayoría de los habitantes de las Islas Andamán –con excepción de los Sentineleses-, han estado en contacto con indígenas "de tierra firme" y que por eso sufren "enfermedades importadas".
Dijo que los integrantes del grupo de los Gran Andamaneses son alrededor de 50, la mayoría niños, y que viven en la isla Strait, cerca de la capital, Port Blair.
Boa Sr formaba parte de esta comunidad, que está conformada por varias subtribus, en donde se hablan al menos cuatro lenguas.
Los Jarawa cuentan con alrededor de 250 miembros, y viven en la selva, en el centro de Andamán.
La comunidad de los Onge se cree que tiene no más de varios cientos.
"Nunca se ha establecido ningún contacto humano con los Sentineleses, y hasta el día de hoy, se han resistido a cualquier intervención foránea", agregó la profesora.
El destino de los Gran Andamaneses es lo que más preocupa a los académicos, porque los miembros de esa tribu dependen del gobierno indio para sus alimentos y alojamiento, y el alcohol se consume en grandes cantidades
la canción desesperada
en pedo querido neruda, en pedo
La canción desesperadaEmerge tu recuerdo de la noche en que estoy. El río anuda al mar su lamento obstinado. Abandonado como los muelles en el alba. Es la hora de partir, oh abandonado! Sobre mi corazón llueven frías corolas. Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos! En ti se acumularon las guerras y los vuelos. De ti alzaron las alas los pájaros del canto. Todo te lo tragaste, como la lejanía. Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio! Era la alegre hora del asalto y el beso. La hora del estupor que ardía como un faro. Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio! En la infancia de niebla mi alma alada y herida. Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio! Hice retroceder la muralla de sombra, anduve más allá del deseo y del acto. Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto. Como un vaso albergaste la infinita ternura, y el infinito olvido te trizó como a un vaso. Era la negra, negra soledad de las islas, y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos. Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro. Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos! Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido. Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, aún los racimos arden picoteados de pájaros. Oh la boca mordida, oh los besados miembros, oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos. Y la ternura, leve como el agua y la harina. Y la palabra apenas comenzada en los labios. Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio! Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron! De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. De pie como un marino en la proa de un barco. Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo. Pálido buzo ciego, desventurado hondero, descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Es la hora de partir, la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario. El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros. Abandonado como los muelles en el alba. Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos. Ah más allá de todo. Ah más allá de todo. Es la hora de partir. Oh abandonado!
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historias de camas
de diament
MIAMI.- Admitámoslo: si Hollywood hubiera tomado la historia del gobernador Mark Sanford y la hubiera llevado a la pantalla con Richard Gere y Julia Roberts, la gente habría necesitado una toalla para secarse las lágrimas.
¿Qué puede ser más conmovedor que una historia de amor alocado? El adusto gobernador de un estado igualmente adusto, casado con una mujer a cuya fortuna le debe su carrera, con cuatro hijos que puestos en fila trazan una perfecta diagonal, inesperadamente flechado por una porteña de ojos verdes.
¿Cómo contener el palpitar del corazón mientras escucha, como un murmullo distante, el parloteo de sus asesores? ¿Cómo desprenderse de las imágenes que obstinadamente se apoderan de su mente, desplazando cualquier otro pensamiento? Ella es el amor imposible, sí, pero también es el amor.
¿Quién puede sobreponerse al intenso aguijoneo de los recuerdos, a la memoria de la tierna sensación de sus besos, de la sensual curva de sus caderas, al contorno de sus pechos resplandeciendo en la penumbra?
¿Qué espíritu romántico podría dejar de admirar la osadía del gobernador de levantarse un buen día del sillón de su despacho, de la mesa cubierta de anteproyectos y decretos a la firma, de pliegos de presupuestos deficitarios e informes sobre seguridad interior, y dejarlo todo para correr hacia ella?
No le dijo nada a nadie. Nadie supo dónde estaba. Uno de sus asesores insinúa que el gobernador, agobiado por la presión de su trabajo, se ha ido a escalar las montañas Apalaches, como solía hacerlo cuando era chico.
Pero él está en otro lado, volando hacia una Buenos Aires invernal, sucia, intoxicada de debates sobre las inminentes elecciones.
Nada de esto lo amilana porque sabe que al final de ese purgatorio están las calles arboladas del barrio de Palermo, la puerta de cristal, la escultura en el vestíbulo de entrada, el portero somnoliento que baldea la vereda, el ascensor demasiado moroso y, finalmente, ella.
La cama retiene aún el calor de la noche y él se pierde en sus brazos, en sus labios, en el revuelo de su pelo y en las medias palabras que se emiten en el ardor de la pasión.
El amor, aunque efímero, ha triunfado. Mañana no importa. No importan la pretenciosa moralina de los periodistas, los desdeñosos comentarios de políticos rivales, el escándalo, la traición, el precipicio que se abre a sus pies. Nada de eso importa. El corazón ha triunfado.
Lástima que la realidad no tenga la armonía de la ficción literaria. Lástima que haya personajes tan perversos que sean capaces de apoderarse de un intercambio íntimo de correos electrónicos entre amigos y pasárselos anónimamente a la prensa. Lástima que hubo un periodista advertido esperándolo en el aeropuerto de Atlanta. Fin del encantamiento
Pero él no tiene derecho a lamentarse. Después de todo, cayó en el mismo error, debe reconocerlo, cuando cuestionó la "legitimidad moral" de Bill Clinton por su affaire con Mónica Lewinsky y reclamó su juicio político, o cuando criticó a un colega con una historia similar a la suya, diciendo que "violó el juramento a su esposa".
En este punto es donde Richard Gere desaparece y Mark Sanford retoma su rol. Aquí es donde el encantamiento se esfuma y lo que reaparece es la descarada institución del arrepentimiento político.
El gobernador hizo su mea culpa , como antes de él hicieron otros políticos. Las mismas palabras, la misma admisión de haber traicionado a todo el mundo. A su mujer, a sus hijos, a sus amigos, al electorado. Las conferencias de prensa son el confesionario de los funcionarios pecadores. Todo fue un desatino, una pérdida temporaria de la razón. El amor no importa. El corazón es un embaucador. Ahora lo comprende. Lo que importa es la misión, la fe religiosa, los deberes del funcionario.
Hubo otras desprolijidades, es cierto. El viaje anterior a la Argentina pagado con fondos públicos, el abandono de su función, el engaño respecto de su paradero. No exactamente la clase de comportamiento que uno esperaría de Richard Gere. Pero él se propone enmendar las faltas, reponer el dinero, ganar la absolución de su esposa, recuperar la confianza del público.
¿Qué pensará María, a solas en el departamento de Palermo, mirando a su amigo pedir perdón por televisión? ¿Pensará también que al amor es lo de menos?
antecedentes para la fundación de agharta
ADN, derechos y ácido.
No hay que saber mucho de derechos para darse cuenta que la intimidad es la intimidad y que ninguna ley modificará desde afuera semejante entidad de la condición humana, y que los que no lo tengan claro pueden cometer errores como privar de la libertad a alguien por su aspecto de hippie en desgracia como era para cualquier argentino en la década esa. La intimidad es la intimidad, y no está bueno retrotraer iniciativas parecidas a las de los setenta y obligar a alguien en forma directa o indirecta para averiguar su ADN por caso, porque si no hay lesión a la libertad del otro la intimidad es integridad y la estatura de la propia probidad es primero una decisión individual y privativa no de un tercero por más que se interponga una loable causa, la intimidad es dignidad y la contrición la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes y se encuentran en una frecuencia diferente a la apreciación por parte de un tercero del propio honor o del destructivo deshonor, la intimidad es identidad, y en su forma de elección equivocarse por cuenta propia también es anterior a cometer errores por interpósitas personas, más aún más si la averiguación está impregnada de algún ácido rencor del tercero en discordia.
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