Resiste la bronca la impotencia
está cansado son muchos años pero se disciplina él tienen que mantenerse firme,
una lágrima derramó el brigadier mariscal de las fuerzas paraguayas, cuando por
fin le llegó la noticia que los traicioneros esos de la aldea los mismos que
venían a las ordenes del mismo compañero de armas al que ayudó mucho en otros
tiempos por allá cerca del río de la plata, más esa mierda del marqués de
Caixas exótico noble caballero que tendrá muchas deudas por allá donde esté su
marquesado para andar por acá a expensas de los zancudos las pulgas y las
plagas y otras maldiciones como la fiebre amarilla que tienen muchos de los
soldados, cuando después de unos pocos días le llegaron con esa noticia de su
querida Asunción que le mataron a la hermana y a un par de sobrinos y que
ejecutaron a unos cuantos de los muchos compadres y le pasaron un parte poblado
de nombres que le trajeron recuerdos de esa ciudad a la que no viene nadie
nunca y de golpe su puebla de personajes, que ya verán lo que él se vengará
cuando se rearme cuando sus lugartenientes su comandantes vuelvan a organizar a
los cinco mil hombres que les quedan, y una lágrima derramó aunque el presume
de duro que nunca se emociona que no llora como lloraba cuando era niño, el
brigadier paraguayo aunque mientras escucha los ecos del correo maldice a los
enemigos de afuera y de adentro especialmente a los de adentro porque él los
conoce bien y quiere ver contra quien es que fueron estos que entraron de la
alianza en su ciudad más querida a las sombras de la noche, cubiertos por los
vuelos sigilosos de las lechuzas por los curacas que se hacen los detraídos y
el croar aislado de los sapos en varias de sus esquinas en los vados y en los
charcos, allá se deslizan los cobardes detrás del muro que los hace invisibles
que les apaga los ruidos, ajusticiando niños y sometiendo a las hembras que
encuentran, y después presumen de guerreros cuando son unos cobardes.
El día que crispó en serio nadie
lo creyó a pesar que la noticia fue corriendo como reguero de pólvora por toda
la pampa, crispó él y crispó como él una tarde con un sol amarillento que
perdía fuerza como un globo grande en el horizonte y una luna casi transparente
como un globo más chico colgado en el cenit tomando el rancherío, así de
transparente figuró la noticia de su muerte no como las mentiras anteriores de
soles apagados pero apareciendo con fuerza en las próximas horas, el día que
palmó que se fue de viaje el viaje más largo por eso le pusieron dos caballos y provisiones que el almita ay de usar, el día que palmó nadie lo creyó a pesar que la noticia de su palme fue corriendo sin
necesidad que nadie la portara como las nueve veces anteriores, esta vuelta no
hubo mensajeros de su palme que fue cierto no habría más palmes intermedios,
para un lado o para el otro de una noticia que no tuno nadie que la divulgara a
aviva voz ni tampoco un destinatario, fue, como él en ese día en que no le
salió ni siquiera una palabra, estaba y dejo de estar era y dejó de ser, quizás
a nadie le interesó quizás a nadie ya le interesa, los blancos tienen lo que
buscaron y los indios andan en pelotas como anduvieron toda su vida aunque
algunos se pavoneen con las joyas que les taren, la paz está cerca y ya no hay
necesidad que nadie se esconda ni nadie que amenace en vano, esta vuelta fue
como si la expiración de Mariano Rojas cacique de docenas de caciques, hubiera
sido la brisa inicial de los vientos que se levantaron, los vientos que en todas
las direcciones fueron dando lugar a pequeños huracanes que como en silbidos de
nadie se perdieron por el monte, moviendo los yuyos con espinas que raspan
cuerpos menos el de el por el mismo día que palmó en serio, silbos silbido
silbadas que fueron como el lamento o el aullido de unos cuantos perros de la
tribu, esta vuelta se apagó su vida en serio, según los brujos simplemente
porque el corazón dejó de latirle aunque ellos fregaron por varios minutos el
cuello al punto de la yugular, hicieron lo que correspondía y no tuvieron
suerte así que dieron nomás sus veredictos y comenzaron las ceremonias
fúnebres, él mismo les había pedido que sin él la vida de la tribu siguiera
como los días de fiestas especiales, como los días cuando adoran a la madre
tierra y a los frutos que da la tierra, cuando ya los recogieron.
Mientras los honorables señores
de los políticos destacados cornudos andan fornicando con sus mujeres y otros
con las maestras que traen desde la unión otros iguales en los congresos en las asambleas andan
declarando que a todos se los trata igual cuando no es verdad eso es los que
dicen en los discursos y otra cosa muy distinta es los que hacen cuando lo
hacen, que a algunos los persiguen por brutos, a unos porque son insolentes y
no saben nada de riquezas ni propiedades los indios, y a los otros porque
quieren meterse en los negocios de los señores porque se creen con derechos
ganados los gauchos porque son nacido de una cruza que vaya a saber cómo se
hizo de alguien de afuera con alguien de adentro, se las agarran ahora contra
ellos después de las campañas del norte para hacerse del alto perú después de
los fracasos de Vilcapugio y de Ayohuma, después de los fracasos de la campaña
del este para torcerles las voluntades a los lusitanos y a los brasileños a los
presuntuosos hermanos de las bandas orientales y de la guerras internas
fratricidas, los políticos corruptos y cornudos están licenciado a los
blandengues y a los húsares y a todo los que van pudiendo concederles bajas con
falsas promesas de pagos de pensiones a cargo de gobiernos que esos mismos
señores detentan, dan de baja porque argumentan que vienen tiempos de paz y
concordias no lo expresan pero sin ellos, que no tienen lugar en lo que llaman
la civilización para decir que los otros lo de ellos es la barbarie, son días
de bajas numerosas especialmente en todas las divisiones formadas por la chusma
de la gente ordinaria que no les pareció así cuando había que poner el pecho y
ahora embisten contra el indio y el gaucho, contra el indio porque hay que
continuar con las políticas esas de gobernar es poblar pero con los que vienen
en los barcos para extender las propiedades que por algún tiempo son del estado
pero después las escrituras se hacen a nombre de los señores más poderosos que
pagan comisiones a los notarios, los mismos que
andan con el mismo pensamiento de ese periodista que escribió que los
niños ejercitan su fuerza y se adiestran por placer en el manejo del lazo y de
las boleadoras, y otros más que son como él que fueron oficiales de Urquiza en
las últimas revueltas de la convulsionada aldea que no termina de acomodarse
por las inseguridades de sus dirigentes, el mismo que escribe que los niños esos
niños molestan y persiguen sin descanso a las terneras y cabras, cuando son
jinetes, y esto sucede luego de aprender a caminar, sirven a caballo, y cuando
ya son fuertes, recorren los campos cayendo y levantando, rodando a designio de
las vizcacheras, salvando precipicios y adiestrándose en el manejo del caballo;
cuando la pubertad asoma, se consagran a domar potros salvajes y la muerte es
el castigo menor que les aguarda además de atender las mujeres que ellos
descuidan por andar detrás de otras, el mismo que repite lo mismo a las
maestras mientras las tiene arrinconadas en algún rincón de algunos de esos
ranchos donde se enseña y el inspecciona para esos que estos españoles, por el
idioma únicamente y por las confusas nociones religiosas que conservan, para
saber apreciar los caracteres indómitos y altivos que nacen de esta lucha del
hombre aislado con la naturaleza salvaje, el racional con el bruto es preciso
ver estas caras cerradas de barba, estos semblantes graves y serios, como los
de los árabes, asiáticos, para juzgar del compasivo desdén que les inspira la
vista del hombre sedentario de las ciudades, que puede haber leído muchos
libros, pero que no sabe aterrar un toro bravío y darle muerte, que no sabrá
proveerse de caballo a campo abierto, a pie y sin auxilio de nadie, nunca ha
parado un tigre, recibiéndolo con el puñal en una mano y el poncho envuelto en
la otra, para meterlo en el hocico mientras le traspasa el corazón y lo deja
tendido a sus pies, que los gauchos son un obstáculo en el gobierno.
Como anda muy metido en sus asuntos que más que otros asuntos son asuntos de polleras el general de viejo se ha vuelto mañero fastidioso y pollerudo no tiene tiempo el brigadier de meterse en los problemas de los otros como el de Nicodemo, que anda diciendo por ahí donde lo quieren escuchar que no sabe qué le pasa al viejo si se distrae o le cayeron los extravíos de anciano antes de tiempo, que le quiso explicar cuando le dio la orden de llevar el arreo de diez mil cabezas que le llevó como seis meses al infeliz paisano, que le quiso decir que la Josefa no estaba bien y que el niño tampoco y lo único que ellos tienen es a él y nadie más que él para cuidarlos y todo lo demás y eso que el general no escucha porque anda escuchando solamente las cosas que le interesan, después de Pavón le cuentan que los que lo quieren matar no son pocos aunque él insista con que le importa un carajo que se animen si son matreros o machos, que lo que le importa es ocuparse de sus mujeres y de sus hijos que los tuvo descuidados estos últimos tiempos, y que los otros sigan hablando y que se animen que para esos anda cargando su escopeta todo el día que ellos saben muy bien que los correrá a los tiros, no lo escucha a su mayordomo y por eso el otro se la tiene jurada, porque al final cuando volvió sus dos seres queridos estuvieron muertos y un gaucho sin prole es como un gaucho sin facón y un gaucho sin facón no puede andar mezclado en lías ni en boleos ni en las domas, como anda muy metido en sus asuntos que más que otros asuntos son asuntos de polleras el general de viejo se ha vuelto mañero fastidioso y sordo encima no escucha las advertencias y si no le interesan es un maula como cualquiera, no le interesa que ese ahijado adoptado, que en otras épocas fue comisario y asesino en entuertos familiares pero para él es como un perro faldero, lo haya condenado como lo condenaron los de la aldea, desde que se enteraron que ha puesto fondos públicos para hacer canales profundos en los ríos de de los entre ríos de su provincia y sacar los productos que venden los comerciantes que no quieren pagar los tributos en la aldea porque dicen que son confiscatorios.
Guardamonte rima monte.
La bombacha y el chiripá le protegen bastante por la zona donde siente más ardor que en otros lados de su cuerpo porque la chiva le baja también de sus axilas a pesar de la camisa de bayeta liviana a la que no se le ven más ni el cuello ni los faldones, el culero y el cinto con rastra y con yunta le hacen presión en los muslos y en el abdomen, hombre panzón el varón aunque se vista de tripe panza que se siente después de cabalgar por horas, siente los pendejos mojados que le producen cosquilleos y el culo transpirado por el trote desparejo de su caballo, esas prendas lo resguardan del ardor que aumenta con las horas esas prendas plegadas de lienzo de pana le morigeran los bríos pero las leguas son muchas y la montura muy dura y muy áspera como para que el escaldado moleste más que todas las otras irritaciones juntas, por eso el comandante se acomoda disimuladamente a cada rato él es el general el único que a quedado después del exilio del marqués y de la muerte del infernal en la horqueta, al final de una agonía que los tuvo a todos a tras perder, el es el general el único que va quedando y en este mismo momento al frente de unos gauchos desmantelados de armas y de ánimo que cabalgan hasta la ciénaga, él lo disimula muy bien pero el ardor sube desde las bolas hasta el cuello confundido con la fiebre de una congestión que le molesta desde hace unos días, justo en los días en que estuvo al mando de los combates con el irredento de Olañeta, es el ardor que le produce el duro guardamonte raspando en su entrepierna en cada paso de su jaca cansada y bizarra, va silencioso como los otros por la senda abierta en el monte cerrado.
Gustos.
La imaginación de sus clientes la realidad de ella moneda corriente, hacer coincidir el mambo trasnochado de los otros con el mambo propio que se lleva en la mochila, porqué no habría de hacerlo si después de todo son los frutos de sus trabajos como los frutos de otros trabajos de cualquier trabajo por más dignos o indignos que sean esos adjetivos los pone la gente jodida que se anda fijando en detalles si trabajar como lacayos es de todos unos un poco más otros un poco menos, porqué no lo habría que hacer si el dinero se lo gana en buena ley aunque algunos digan que está fuera de la ley los mismos que después aparecen como clientes, porqué no si ella a cada centavo se lo gana de una con el sudor de su sangre y la tensión de todos sus músculos conteniendo las arcadas cuando las quiere dar aguantándose las ganas de vomitar cuando le vienen, después de todo ella se aguanta entre cuatro y cinco tipos por turno, que la tocan que la miran de arriba para abajo que le sacan la bombacha que se la ponen que la desvisten y la disfrazan que la dejan en colas y le colocan una corbata, esos pervertidos cuatro o cinco desesperados por hacerle lo que ellos se imaginan que le quieren hacer que es bastante distinto a lo que ella quiere que le hagan porque ellos son unos sádicos de mierda que le quieren romper el culo que la chupe hasta que le rebalse la boca o colocarla en poses incómodas cuando ella es más sencilla y si a veces le preguntaran también le dan las ganas que se lo hagan bien una y otra vez para sentir por lo menos una vez cada muerte de obispo el placer de un orgasmo, ella se las pasa luchando entre lo que ellos imaginan que a ella le gusta y la desespera porque encima les tiene que hacer creer que se desespera por esas cosas inmundas y dolorosas y entre lo que ella quisiera nomás de pura golfa que es por adentro que a veces le vienen ganas de todo eso pero no puede confesárselo a nadie, porqué no habría de hacerlo si después de todo es su dinero el dinero que le queda después de pagas los alquileres del bulo y los honorarios del fiolo que las cuida según él porque al final de cuentas cuando vienen las redadas nunca está, porqué no habría de hacerlo de aprovechar los ahorros de los últimos días para invitar a los suyos a darse una empanzada en Mac Donald.
Gustos.
A José le gustan las gordas de pechos grandes de tatas blancas y de pezones rebosantes como si estuvieran llenos de una leche invisible como si quisiera mamar como debe haber mamado en sus épocas de niño, para conseguirlas se ha puesto sus galas con galera y todo, la insignia de su grado de sargento, le gustan y le gusta una mezcla de mujer mezquina y consentidora que lo deje tocarlos besarlos chuparlos mientras con sus brazos se acurruca como si fuera un nonato encerrado en los brazos de la madre, se puso las botas negras el escudo que cierra el cuello rojo de su azul chaqueta, le gustan las mujeres con iniciativa por su cuenta de caderas desdibujadas por capas de grasa que le hacen volar la imaginación sobre lo que en sus fantasías es la parte más sensual de la mujer cicatera y gurrumina, una imaginación que le vuela de grosero y de bruto que es de imaginarse cosas que después le da mucha vergüenza pedir aunque se las quieran dar, para eso se ha puesto los escudos las borlas del grado los guantes blancos, los cordones de tiyutí de esa batalla gloriosa cuando mataron cientos de paraguayos, le gusta la que da y la que esquiva y toma en espacio de unos cuantos minutos o de unos cuantos segundos según se hayan acumulado las ganas, una mujer que se de mañas para dejarlo pipón una mujer predispuesta que se arregle a cualquier pedido de manera natural, que no ande contestando ni dando opiniones en medio de trámites durante los cuales más vale hacer que decir con los cuales más vale seguir con los sentidos antes que volver a la razón, a José le gustan las que se van sin pedir permiso para arriba y pujan para adelante y para atrás como si estuvieran pariendo, la que gritan de dolor y de gozo, las que no se quedan abajo abiertas de piernas como esperando que el macho les haga de todo mientras lo miran con cara y rubores como si las estuvieran violando, para eso se puso los pantalones blancos de brin faja y banda roja, a José le gustan las que se van para abajo de a ratos más que para arriba a buscar con sus bocas delicias que se notan que les gustan, a José le gustan las gordas de pechos grandes y duros y blancos y de pezones de aureolas rojizas mujeres que se dejan besar por todos lados descaradas y que giran y que piden y que dan, por eso ahora en el cuartel de las temporalidades se ha puesto a buscar alguna entre las damas que pasean y si les gusta andan ofreciéndose a los hombres sin importarles las veces que lo hacen.
Cosas del gallinero.
Los oficiales llevan y traen los chismes para arriba para abajo, los soldados los mandaron a decir que digan a los que dicen por otros que ni ven y dicen que no se cortarán las trenzas que eso no se negocia que pidan lo que quieran pero eso no, como tampoco cuando todo empezó se quería negociar lo del jefe Saavedra es el único comandante que se lleva bien con todos es el único capitán al que le hacen caso aunque dos o tres se rebelen, ahora los oficiales negocian por otra mejoras para que no se arme el toletole, andan para adelante para atrás al lado más lejos, andan como las gallinitas pasitos cortos y virajes sorpresivos como si esquivaran algo, como si quisieran decir algo de a ratos y de a ratos quisieran esconderlo, derechos en trechos desviando ellos representan grupos numerosos de milicianos iracundos no entienden muy bien cómo hacerlo, como las gallinitas cambian las direcciones o los sentidos en los que van en los que vienen en los que saltan y aletean, si van para adelante se hacen para atrás si retroceden de golpe van para adelante, mueven las colas con plumas sus cabecitas con picos cocó cocó de acá para allá de allá para acá diciendo corococó y tirando picotazos adonde ven que podrán picotear algún grano para llenarse de energía, y de grasa porque algunas se pasan de vivas y le comen el maíz a las otras y después no hacen corococó ni caracacá pero embroman o son embromadas, se pelean se juntan vuelve a separarse y de pronto hacen grupos y se separan con la misma rapidez con que lo armaron, igual son los oficiales menos cuando andan en los campos de batalla justo es decirlo, allí en las llanuras en las montañas en los valles empujando para el mismo lado todos, pero más acá en el llano a veces son como los pollitos que andan piripi pí y piripi pí en cualquier rincón del gallinero, sueltos de cuerpo como andan hasta que alguien los arremete y ahí se acuerdan de la gallina y la buscan y se esconden detrás de sus alas para protegerse, ellos dicen que defienden la patria el problema es que no entienden muy bien cuál es la patria, tiran alguna frase dicen revolución ni saben los que es dicen pero dicen libertad de reyes los que nunca vieron, porque muchos de ellos saben de estas cosas porque los otros les cuentan, los que pueden viajar porque tienen la posición para hacerlo, esos otros que andan en gallineros más importantes en el viejo mundo, cortesanos de lomos empinados que hablan de un emperador que está lejos, de los piratas ingleses surcando mares buscando tesoros adonde viven los indios si para ellos no valen, sus jefes les calientan las cabezas ellos les calientan las cabezas a ellos, ceremoniosos con los jefes jenuflexos así andan los oficiales cuando no hay enfrentamientos ni cerca, y si bien esto es necesario porque llevan y traen pedidos reclamos protestas, y aunque no consiguen nada de la oficialidad que está por encima de ellos cuando consiguen es para bien de toda la tropa en la fortaleza, jornales mejores que paga la junta, compra de uniformes o pertrechos que salen de las mismas arcas del triunvirato, y bajan con la chismería hasta cabos y sargentos, que también andan como gallinas, o pollitos si hay que seguir con la ley que el que está más arriba caga al que está más abajo, pero también como los otros como si fueran gallos de riña, por ahí tiran tarascones que pueden ser mortales, como una información oportuna como un juicio sumarísimo para fusilar a alguien entonces los suboficiales llevan y traen los chismes, para arriba para abajo pero más para abajo que para arriba porque para abajo vienen más las carajeadas pero también las gauchadas las trampas las connivencias las complicidades, ellos son con los soldados más buenos con los oficiales como buenos suboficiales del glorioso cuerpo patricio, y entonces los voluntarios y milicianos reclutados llevan y traen los chismes para arriba para abajo, son chismes al final de cuentas porque el virrey sigue mandando en la aldea y los comerciantes llenándose los bolsillos con los paños que ingresan clandestinamente, igual para abajo que para arriba porque por ahí van y vienen más peligros y condecoraciones y reconocimientos y también condenas si hay equivocaciones, también las gauchadas las trampas las connivencias las complicidades los enconos las broncas los odios, ellos son los soldados más buenos como buenos oficiales como buenos suboficiales del glorioso cuerpo patricio, le dice el gringo Nonfre a su compañero de guardia.
Dios Guardián Cristalino de guitarras
que ahora
más tristes
penden y esperan
de tus manos la palabra
Precipitándome a lo insondable
tus caricias me despiertan a la vez
en un mundo diferente al de recién...
Tu luz es muy fuerte
es iridiscente y altamente psicodélica
Te encuentro cuando el sol abre una hendija
que genera notas sobre la pared sombreada
Y suena tu música en la pantalla
sos el ángel inquieto que sobrevuela
la ciudad de la furia
Comprendemos todo
tu voz nos advierte la verdad
Tu voz más linda que nunca
Luis Alberto Spinetta
cuentos del abuelo que no son más que cuentos que se van copiando a lo largo del tiempo
MIAMI.- Uno tiende a pensar que las canciones infantiles no son otra cosa que tradición oral de origen incierto, convertida en dominio público y, como consecuencia, creaciones exentas de todo reclamo propietario.
"Sobre el puente de Avignon", por ejemplo, es una canción francesa del siglo XV y alude al famoso puente medieval de Saint-Benézet, que se extendía sobre el Ródano. Y "Mambrú se fue a la guerra" fue compuesta en 1709, tras la Batalla de Malplaquet, donde Gran Bretaña y Francia se enfrentaron para dirimir la sucesión española. El Mambrú en cuestión era el duque de Marlborough, a quien los franceses creían muerto.
Pero nadie conoce la identidad de sus creadores y en algunos casos, como el de Mambrú, se sospecha que se trata de una melodía originalmente árabe, que llegó a Francia con las cruzadas.
No es el caso de "Happy Birthday To You" ("Feliz cumpleaños"), considerada por el libro Guinness de récords la canción más popular del mundo, entonada en los más variados niveles de disonancia y en una multitud de lenguas en aniversarios de bebes, adultos y ancianos, incluida en cajas de música, teléfonos celulares y tarjetas de aniversario, llevada al espacio como uno de los testimonios de la cultura del planeta Tierra y memorablemente cantada por Marilyn Monroe el 19 de mayo de 1962 (78 días antes de su suicidio) a su amante, el presidente John F. Kennedy, en una celebración multitudinaria en el Madison Square Garden.
"Happy Birthday To You" no sólo tiene un origen comprobado, sino que además tiene dueño y copyright, y es objeto de una fascinante batalla legal por lo que podría representar unos 2.000.000 de dólares anuales en concepto de derechos de autor.
La historia comienza en 1893, cuando las hermanas Mildred y Patty Smith Hill, maestras jardineras de Kentucky, confeccionaron un libro titulado Cuentos cantados para el j ardín de infantes, que fue publicado por la editorial Clayton F. Summy Co., de Chicago.
La primera canción del libro se titulaba "Buenos días a todos", pero durante un cumpleaños del que las hermanas participaron, Patty sugirió cambiar la letra de la canción por "Happy Birthday To You", como una manera de homenajear a la niña que ese día celebraba su aniversario.
Esto es, en realidad, lo que se supone, porque no existe documentación que establezca que la letra de "Happy Birthday To You", de apenas cuatro líneas, sea efectivamente autoría de Patty Smith.
En marzo de 1924, un editor llamado Robert H. Coleman publicó una versión de "Buenos días a todos", que incorporaba la letra de "Happy Birthday" como alternativa. Con el advenimiento del cine y de la radio, la canción alcanzó una extraordinaria popularidad.
En 1931, fue incluida en el musical The Band Wagon , de George S. Kaufman y Howard Dietz, que protagonizaron Fred Astaire y su hermana, Adele, y dos años más tarde, cuando la Western Union lanzó su primer telegrama cantado, eligió "Happy Birthday To You" como su primera canción.
Fue, precisamente, en 1933, cuando Irving Berlin volvió a usar la canción en su comedia musical As Thousands Cheer ( Mientras miles vitorean ) que Jessica Hill, la tercera de las hermanas Hill, decidió emprender acciones legales.
Tras demostrar la similitud entre la canción original y "Happy Birthday To You", Jessica Hill logró que una corte la autorizara a registrar la nueva versión, que obtuvo un copyright en 1934.
La compañía Summy de Chicago publicó la canción en 1935. Según la legislación en vigor, los derechos debían expirar en 28 años, pero el acta del derecho de autor sancionada en 1976 los extendió hasta 2010. Y en 1998, a propósito de una disputa en torno de una canción de Sonny Bono, la Corte Suprema norteamericana añadió 20 años más al derecho de autor, lo que prolongó el copyright sobre "Happy Birthday To You" hasta 2030.
Algunos expertos, como Robert Brauneis, de la Universidad George Washington, argumentan que si bien los méritos para registrar una canción popular son válidos, en el caso de "Happy Birthday To You", los argumentos se ven anulados por la inexistencia de pruebas fehacientes acerca de quién escribió la letra de la canción.
Si todo esto hace dudar al lector acerca de la conveniencia de cantar "Happy Birthday" la próxima vez que algún familiar cumpla años, a riesgo de que aparezca alguien de Sadaic a reclamar los royalties, tranquilícese. Las demandas sólo se aplican a la explotación comercial de la canción, no a las fiestas familiares.
(tradición conocida gracias a mario diament en una nación de 2009)
boludeces de humor negro que circulan
por el ciberespacio y por la calle
Hay un tipo gangoso sentado en un banco del Central Park de Nueva York,
en la noche de Nochebuena, cuando de pronto se acerca una dama y se
sienta a su lado. El tipo, que andaba solo, para romper el hielo le dice:
- ¡Ghola!
- ¡Ghola!
- ¿Ghos tanguien shos gangosa...?
- Shi.
- ¿Y haglás Eskañol?
- Shi.
- ¡Lo único que te jaltaria esh sher Arlgentina!
- Shi, shoy Arlgentina.
- ¡Uy! ¡Qué shuerte! ¡Yo tamguien shoy Arlgentino! Yo eskaba solo acá
shentado hoy que esh noche guena y jhusto akareciste vosh que tamguien
shos gangosa y Arlgentina. ¿Que te karece shi hacemos algo...?
- Gueno, ashi ninguno de los dosh she queda sholo.
Entonces se van los dos a cenar. Empiezan a charlar, a conocerse y se van
a pasar la Nochebuena en un Hotel. Se encaman, y luego de unas horas de
sexo, lujuria y placer se produce la siguiente conversación:
- Oguime, le dice la chica, tengho que confesharte algho.
- ¿Qué esh?
- Tengho Sida...
- ¡Ah...! ¡Güenísimo! ¡ ¡Yho tengho Pan Dulce!
ADN
ADN, los derechos y los ácidos. No sé mucho de los derechos a darse cuenta de que la privacidad es la privacidad y ninguna ley puede cambiar de una entidad de este tipo fuera de la condición humana, o la cosmética o la justificación de un derecho natural e inherente a lo esencial de nuestra más pura naturaleza, y que esto es como un apoyo a la vida antes de que otros principios, si uno trató de construir un sistema o establecer prioridad sobre lo que está aguas arriba o aguas abajo en este autodeterminada, y con independencia de tema o la implicación de otra u otras personas en esta iniciativa. Por supuesto, las líneas que marcan los espacios reales y virtuales en todo esto son muy indefinida ya veces hace que el avance hacia lo que aún no se sabe si se hiciese lo que con la eutanasia, o en un extremo opuesto a incurrir en errores extraordinarios como privar a alguien de libertad no recordar el número de identificación de la memoria o su look hippie de desgracia como lo fue para la Argentina en los años setenta. La intimidad es la intimidad y creo francamente que debemos estar de acuerdo - no palabrería - la mayoría de las personas que habitan este planeta, pero privacidad que no debe confundirse con el privado, como parte de nuestra personalidad es constitutiva, pero no es determinante de nuestra función social se despliega en una amplia gama de posibilidades, y luego sucede que alguien quiere meterse con nuestra privacidad sin una petición o similares , también puede ser individual más o menos dispuestos a compartir nuestra intimidad con uno u otro o directamente a no compartir. El que fue violada, sin duda, es herido en sustancia, sino la sociedad en su sistema como se señaló en ese caso a quien la lesión y, en general condenando la actitud, pero no heridos alivio al que sufre y en todo caso sólo contiene el enigma nunca es recuperada por el individual y así es como entrar en el gran área de gris que existe en esta materia que va del negro al blanco, ya la tercera, que, como grupo lo resolvemos nuestras lesiones socialmente con los que obtenemos asuma que sufrió una lesión en su intimidad somos que no participan, lo hacemos a veces y otras no ?, ¿cómo lo que otros entienden que debemos comprometernos con la privacidad de los demás, especialmente cuando la persona no solicita o cuando lo solicite expresamente, o si la persona no lo hace? ¿Por qué habría de lo que otros quieren ser y no es lo que debería ser? ¿Está bien que otra carga generacional se convierte en uno que pertenece a otra generación? ¿Hay alguien en el sistema con la capacidad de sopesar las decisiones íntimas no es socialmente perjudicial, ¿alguien puede obligar a otro para alterar las decisiones subjetivas? Aunque las costumbres argentinas como nos inclinamos a menudo para tomar el lugar de los dioses intimidad es la intimidad, y aunque se encuentran con la base para los que no se ve bien para obligar a alguien compulsivamente directa o indirectamente a someterse a las pruebas de ADN para determinar su por caso o formular objeciones si hay razones que podrían desencadenar acciones, para asegurarse de que la decisión de convertir esas características cualquiera de los términos de la ecuación esa es nuestra inherente e inviolable espléndida privacidad, o la totalidad de sus términos. En cuanto a la integridad, en su resolución y si las normas que puedan estar en ese sentido la estatura de su propia probidad es primero una decisión individual y la privación y si uno es conjunto y también con su entorno que no es perjudicial, no hay razón alguien puede reclamar el derecho a oponerse, porque de la misma manera que podría desafiar lo que creemos es posiblemente el otro, evidentemente, más de un lío armar estilo argentino con piquete y todo, y razones más legítimos distintos de los que se hicieron sobre si son incompatibles con ellos mismos, y mucho menos si éstos pertenecen al anuncio para la afiliación de uno mismo. ¿Cuántos ejemplos de problemas no resueltos en nuestra sociedad es sólo porque la gente elige para preservar su integridad? Debido a la dignidad, porque la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes están en un nivel más alto que la evaluación externa de la honra o deshonra a sí mismo. ¿Es el voluntarismo honor individual una variable dependiente de otra u otras personas? Como el umbral de la identidad, es decir, antes mucho antes de la inexactitud probable de tercero para la medición de índices de audiencia muy personales y también por su forma de elección auto-mal es pre errores por proxy, tanto más si la información, comunicación o conocimiento se impregnan con un ácido rencor del árbitro.
historia argentina contemporánea
Fernando Peña
29.03.2008
Cristina, mucho gusto. Mi nombre es Fernando Peña, soy actor, tengo 45 años y soy uruguayo. Peco de inocente si pienso que usted no me conoce, pero como realmente no lo sé, porque no me cabe duda que debe de estar muy ocupada últimamente trabajando para que este país salga adelante, cometo la formalidad de presentarme. Siempre pienso lo difícil que debe ser manejar un país... Yo seguramente trabajo menos de la mitad que usted y a veces me encuentro aturdido por el estrés y los problemas. Tengo un puñado de empleados, todos me facturan y yo pago IVA, le aclaro por las dudas, y eso a veces no me deja dormir porque ellos están a mi cargo. ¡Me imagino usted! Tantos millones de personas a su cargo, ¡qué lío, qué hastío! La verdad es que no me gustaría estar en sus zapatos. Aunque le confieso que me encanta travestirme, amo los tacos y algunos de sus zapatos son hermosísimos. La felicito por su gusto al vestirse.Mi vida transcurre de una manera bastante normal: trabajo en una radio de siete a diez de la mañana, después generalmente duermo hasta la una y almuerzo en mi casa. Tengo una empleada llamada María, que está conmigo hace quince años y me cocina casero y riquísimo, aunque veces por cuestiones laborales almuerzo afuera. Algunos días se me hacen más pesados porque tengo notas gráficas o televisivas o ensayos, pruebas de ropa, estudio el guión o preparo el programa para el día siguiente, pero por lo general no tengo una vida demasiado agitada. Mi celular suena mucho menos que el suyo, y todavía por suerte tengo uno solo. Pero le quiero contar algo que ocurrió el miércoles pasado. Es que desde entonces mi celular no deja de sonar: Telefe, Canal 13, Canal 26, diarios, revistas, Télam… De pronto todos quieren hablar conmigo. Siempre quieren hablar conmigo cuando soy nota, y soy nota cuando me pasa algo feo, algo malo. Cuando estoy por estrenar una obra de teatro –mañana, por ejemplo– nadie llama. Para eso nadie llama. Llaman cuando estoy por morirme, cuando hago algún “escándalo” o, en este caso, cuando fui palangana para los vómitos de Luis D’Elía. Es que D’Elía se siente mal. Se siente mal porque no es coherente, se siente mal porque no tiene paz. Alguien que verbaliza que quiere matar a todos los blancos, a todos los rubios, a todos los que viven donde él no vive, a todos lo que tienen plata, no puede tener paz, o tiene la paz de Mengele.Le cuento que todo empezó cuando llamé a la casa de D’Elía el miércoles porque quería hablar tranquilo con él por los episodios del martes: el golpe que le pegó a un señor en la plaza. Me atendió su hijo, aparentemente Luis no estaba. Le pregunté sencillamente qué le había parecido lo que pasó. Balbuceó cosas sin contenido ni compromiso y cortó. Al día siguiente insistí, ya que me parecía justo que se descargara el propio Luis. Me saludó con un “¿qué hacés, sorete?” y empezó a descomponerse y a vomitar, pobre Luis, no paraba de vomitar. ¡Vomitó tanto que pensé que se iba a morir! Estaba realmente muy mal, muy descompuesto. Le quise recordar el día en el que en el cine Metro, cuando Lanata presentó su película Deuda, él me quiso dar la mano y fui yo quien se negó. Me negué, Cristina, porque yo no le doy la mano a gente que no está bien parada, no es mi estilo. Para mí, no estar bien parado es no ser consecuente, no ser fiel. Acepto contradicciones, acepto enojos, peleas, puteadas, pero no tolero a las personas que se cruzan de vereda por algunos pesos. No comparto las ganas de matar. El odio profundo y arraigado tampoco. Las ganas de desunir, de embarullar y de confundir a la gente tampoco. Cuando me cortó diciéndome: “Chau, querido…”, enseguida empezaron los llamados, primero de mis amigos que me advertían que me iban a mandar a matar, que yo estaba loco, que cómo me iba a meter con ese tipo que está tan cerca de los Kirchner, que D’Elía tiene muuuucho poder, que es tremendamente peligroso. Entonces, por las dudas hablé con mi abogado. ¡Mi abogado me contestó que no había nada qué hacer porque el jefe de D’Elía es el ministro del Interior! Entonces sentí un poco de miedo. ¿Es así Cristina? Tranquilíceme y dígame que no, que Luis no trabaja para usted o para algún ministro. Pero, aun siendo así, mi miedo no es que D’Elía me mate, Cristina; mi miedo se basa en que lo anterior sea verdad. ¿Puede ser verdad que este hombre esté empleado para reprimir y contramarchar? ¿Para patotear? ¿Puede ser verdad? Ése es mi verdadero miedo. De todos modos lo dudo.Yo soy actor, no político ni periodista, y a veces, aunque no parezca, soy bastante ingenuo y estoy bastante desinformado. Toda la gente que me rodea, incluidos mis oyentes, que no son pocos, me dicen que sí, que es así. Eso me aterra. Vivir en un país de locos, de incoherentes, de patoteros. Me aterra estar en manos de retorcidos maquiavélicos que callan a los que opinamos diferente. Me aterra el subdesarrollo intelectual, el manejo sucio, la falta de democracia, eso me aterra Cristina. De todos modos, le repito, lo dudo.Pero por las dudas le pido que tenga usted mucho cuidado con este señor que odia a los que tienen plata, a los que tienen auto, a los blancos, a los que viven en zona norte. Cuídese usted también, le pido por favor, usted tiene plata, es blanca, tiene auto y vive en Olivos. A ver si este señor cambia de idea como es su costumbre y se le viene encima. Yo que usted me alejaría de él, no lo tendría sentado atrás en sus actos, ni me reuniría tan seguido con él. De todas maneras, usted sabe lo que hace, no tengo dudas. No pierdo las esperanzas, quiero creer que vivo en un país serio donde se respeta al ciudadano y no se lo corre con otros ciudadanos a sueldo; quiero creer que el dinero se está usando bien, que lo del campo se va a solucionar, que podré volver a ir a Córdoba, a Entre Ríos, a cualquier provincia en auto, en avión, a mi país, el Uruguay… por tierra algún día también.Quiero creer que pronto la Argentina, además de los cuatro climas, Fangio, Maradona y Monzón, va a ser una tierra fértil, el granero del mundo que alguna vez supo ser, que funcionará todo como corresponde, que se podrá sacar un DNI y un pasaporte en menos de un mes, que tendremos una policía seria y responsable, que habrá educación, salud, piripipí piripipí piripipí, y todo lo que usted ya sabe que necesita un país serio. No me cabe duda de que usted lo logrará. También quiero creer que la gente, incluso mis oyentes, hablan pavadas y que Luis D’Elía es un señor apasionado, sanguíneo, al que a veces, como dijo en C5N, se le suelta la cadena. Esa nota la vio, ¿no? Quiero creer, Cristina, que Luis es solamente un loco lindo que a veces se va de boca como todos. Quiero creer que es tan justiciero que en su afán por imponer justicia social se desborda y se desboca. Quiero creer que nunca va a matar a alguien y que es un buen hombre. Quiero creer que ni usted ni nadie le pagan un centavo. Quiero creer que usted le perdona todo porque le tiene estima. Quiero creer que somos latinos y por eso un tanto irreverentes, a veces también agresivos y autoritarios. Quiero creer que D’Elía no me odia y que, la próxima vez que me lo cruce en un cine o donde sea, me haya demostrado que es un hombre coherente, trabajador decente con sueldo en blanco y buenas intenciones.Cuando todo eso suceda, le daré la mano a D’Elía y gritaré: “Viva Cristina”… Cuántas ganas tengo de que todo eso suceda. ¿Estaré pecando de inocente e ingenuo otra vez? Espero que no. La saluda cordialmente,Fernando Peña
para la memoria y la libertad - ni una palabra más
Es habitual en los últimos tiempos encontrarse con intelectuales y artistas (y también con periodistas)que se dicen cansados de un periodismo crítico de los Kirchner. "Todos se han puesto de acuerdo para hablar mal del Gobierno", se escuchó decir hace poco a un reconocido escritor argentino. ¿Por qué no se cansaron cuando los periodistas criticábamos a Carlos Menem, a Fernando de la Rúa, a Eduardo Duhalde y hasta a Raúl Alfonsín mismo, aunque en este último caso prevaleció siempre, es cierto, el natural cuidado de una democracia recién nacida? En realidad, aquellos fatigados confunden cansancio con coincidencia. Ellos están -y es su derecho- muy cerca del discurso del kirchnerismo, aun cuando les sea difícil unir discurso y realidad, a veces tan divorciados.
El problema no pasaría de ser un duelo inconcluso entre extenuados y resistentes si la solución que se ofrece no fuera extremadamente peligrosa. Lo que agota, dicen, es la opinión.
El periodismo debería limitarse a ser un transportador de informaciones asépticas y un comunicador de posiciones antagónicas con preponderancia de las oficiales, porque el Gobierno tiene la responsabilidad de conducir la nación política. Eso es lo que proponen. En castellano simple y directo: lo que buscan es un periodismo pasteurizado, integrado por mecanógrafos o relatores que deberían limitarse a contar una realidad compleja, impetuosa y cambiante. Imposible de digerir fácilmente, por lo tanto, para el ciudadano preocupado por las cosas rutinarias de su vida.
La primera contradicción surge cuando ninguno de aquellos fatigados alude a las opiniones que florecen en los huertos del kirchnerismo. Ministros, legisladores, periodistas amigos y hasta la Presidenta suelen opinar (¡y cómo!) sobre todo lo que les es adverso. Es, entonces, la opinión del periodismo independiente (sí, independiente) lo que cansa y estaría de más.
Resulta, sin embargo, que no hay una fórmula verdadera para el periodismo que no incluya su función crítica del poder. Un periodismo acrítico, esterilizado y descolorido no tiene ninguna razón para existir. Su posición crítica debe incluir, desde ya, a la oposición, en tanto ésta forma parte del poder actual o del poder futuro. Pero su función crítica (desde la opinión o desde la investigación) debe abarcar sobre todo al poder que gobierna la contingencia. La publicidad de los actos de gobierno corre por cuenta de los funcionarios y de los enormes recursos estatales para promocionarlos, distribuidos arbitrariamente en el caso que nos ocupa.
Un medio periodístico debe incluir también en sus páginas o en sus espacios la opinión (con la condición de que sea seria y responsable) de los que no coinciden con el punto de vista de ese medio de comunicación. La Nacion lo ha hecho hasta cuando se dio el debate por la nueva ley de medios: convocó a sus páginas a políticos e intelectuales que no coincidían con la posición editorial del diario. Es la obligación del periodismo. Pero el medio periodístico y los periodistas cuentan con el derecho ?y el deber? de tener una opinión determinada sobre los sucesos de la vida pública del país. ¿Acaso no dejaría de merecer el necesario respeto (y hasta carecería de la conveniente previsibilidad) un medio al que le diera lo mismo el derecho o el revés de las cosas, las políticas de un color o de otro y las buenas o las malas formas?
La opinión es libre, como dijo hace poco Cristina Kirchner, en una de sus pocas oraciones de aceptación de la libertad del otro. Con todo, el periodismo tiene algunos deberes junto con aquellos derechos. La información que sustenta su opinión debe ser veraz. El chequeo de las versiones es una práctica que jamás debe olvidarse y nunca debe prestarse a las detestables operaciones de prensa que el kirchnerismo frecuenta con más constancia que ningún otro grupo político. Honestidad personal y honestidad intelectual son los atributos que deben marcar el límite moral del periodismo. Es necesario también el cultivo de la coherencia: no hay nada más desconcertante para un lector desprevenido que un medio o un periodista que cambian sus opiniones en todas las esquinas de la vida.
En medio de ese debate, es perceptible la existencia de periodistas jóvenes que se preguntan si es conveniente coincidir con las opiniones de "la empresa" periodística en la que trabajan. Esto es nuevo y es viejo, al mismo tiempo. El kirchnerismo tiene una habilidad enorme para resucitar viejos fantasmas del pasado. Ese enredo muy antiguo entre la libertad de prensa y la "libertad de empresa" había dejado de existir hace más de treinta años.
Hagamos un ejercicio. ¿Por qué no cambiamos las preguntas? ¿Qué tiene de raro, por ejemplo, que un periodista concuerde con el medio en el que trabaja? ¿Acaso las empresas periodísticas no existen también gracias a la composición del buen periodismo? ¿Por qué esas empresas deberían tener, en los casos más notables al menos, intereses contradictorios con las mejores prácticas de la profesión? ¿No es preferible para este oficio de libertarios estar de acuerdo con un diario, donde pasamos parte de nuestras vidas, antes que con un gobierno de políticos pasteleros y fugaces?
La Argentina, en efecto, habita en el pasado. Ningún debate de los últimos meses ha llegado siquiera a la década del 80. ¿Qué hacía tal o cual periodista en 1976, 1977 o 1978? No hacíamos nada. Vivíamos bajo una dictadura y cada uno vivía de lo que podía y como podía. Sólo los que vivieron bajo el peso aplastante y gris de una dictadura saben que no había muchas más cosas para defender que pequeñas cuotas de dignidad. Hagamos de nuevo preguntas desde otro lugar: ¿acaso los únicos periodistas dignos fueron los exiliados o los que se comprometieron firmemente con organizaciones insurgentes de la década del 70? Esa sería, si fuera así, una conclusión injusta, discriminatoria e inaceptable. Otra cosa tan inaceptable como aquélla es la decisión política del Gobierno de cambiar la historia de cada uno de los que considera adversarios.
La síntesis ha llegado a la farsa: o se está con Kirchner o se estuvo con la dictadura.
Feas armas se han usado en los últimos tiempos. A muchos periodistas no les gusta ser protagonistas de esas emisiones de maldad que se emiten por canales oficiales o paraoficiales.
Es cierto que es difícil cuando la vida cambia y ya no se puede caminar con tranquilidad por la calle porque se está a la espera de una agresión verbal o física. Y es más arduo aún aguantar en silencio la insistencia de la calumnia y de la falsedad, repetida hasta el cansancio por los portavoces oficiosos del Gobierno.
Lo único bueno de todo esto es que no hay atajos: habrá que armarse de paciencia, sin resignar los derechos ni los deberes del periodismo. Asumamos también el riesgo de solitarios que corremos en la vía pública. Un periodista con custodia a su alrededor abandona automáticamente su condición de periodista. Dejemos las aparatosas custodias para que se pavoneen los funcionarios y algunos políticos.
Una vez le pregunté a Néstor Kirchner, en esos diálogos de los columnistas con los presidentes que son mitad reservados y mitad públicos, en tiempos en que los periodistas éramos como somos ahora y el ex presidente no había desenfundado un revólver permanente contra nosotros (sólo lo hacía de vez en cuando), cómo imaginaba su destino después del poder. No estaba preparado para esa pregunta. Miró el techo, demoró la respuesta y, al cabo de unos segundos largos como la eternidad, contestó: "Quisiera poder caminar tranquilo por la calle y que la gente común me saludara con un «buen día, doctor». No quiero más que eso". Tal vez dijo sólo lo que él creía que el periodista quería escuchar, como acostumbraba hacerlo, pero si entonces fue sincero ha decidido ahora llevarse por delante aquel proyecto, hasta incinerar su propia ilusión.
© LA NACION
noticias de babel
cuando los hombres dejan de entenderse sobrevienen las guerras
BBC
La última persona que hablaba la lengua Bo en las islas indias de Andamán, murió a la edad de 85 años, dijo a BBC una lingüista.
La profesora Anvita Abbi aseguró que la muerte de la señora Boa Sr es un hecho de importancia porque uno de las lenguas más antiguas había llegado a su fin.
Agregó que India perdió una "irremplazable" parte de su herencia cultural.
Los dialectos que se hablan en las islas Andamán se cree que se originaron en África.
Algunas tienen incluso 70.000 años de antigüedad.
Las islas son llamadas con frecuencia "el sueño de los antropólogos", ya que son una de las zonas del mundo con mayor diversidad lingüística.
Se acabó
La profesora Abbi –directora del portal en internet "Vanishing Voices of the Great Andamanese"- explicó: "Tras la muerte de sus padres, hace treinta o cuarenta años, Boa era la última persona que lo podía hablar".
Agregó que "estaba casi siempre sola y tuvo que aprender una versión de hindi que se habla en las islas para poder comunicarse con otra gente".
"Sin embargo, siempre tuvo muy buen sentido del humor… su sonrisa era muy fresca y sus carcajadas eran contagiosas".
La lingüista dijo que la muerte de Boa Sr es una pérdida para los científicos que quieren investigar más acerca de los orígenes de las lenguas antiguas, ya que perdieron una pieza vital del rompecabezas.
Hay una creencia general de que los idiomas que se hablan en las islas Andaman pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos
Profesora Anvita Abbi
"Hay una creencia general de que los dialectos que se hablan en las Islas Andamán pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos". Dijo la profesora Abbi.
"Se piensa que en las Islas Andaman estaban nuestros primeros ancestros", agregó.
El caso de Boa Sr fue destacado también por el grupo Survival International (SI).
"La extinción de la lengua Bo significa que una parte única de la sociedad es ahora sólo una memoria", dijo el director de SI, Stephen Corry.
"Enfermedades importadas"
La profesora Abbi dijo que dos dialectos de las Islas Andamán han muerto en los últimos tres meses y que esto es un tema que causa gran inquietud.
Los académicos han dividido a las tribus de Andamán en cuatro grandes grupos: los Gran Andamaneses, los Jarawa, los Onge, y los Sentineleses.
La profesora Anvita Abbi se hizo muy amiga de Boa Sr.
La profesora Abbi explicó que la mayoría de los habitantes de las Islas Andamán –con excepción de los Sentineleses-, han estado en contacto con indígenas "de tierra firme" y que por eso sufren "enfermedades importadas".
Dijo que los integrantes del grupo de los Gran Andamaneses son alrededor de 50, la mayoría niños, y que viven en la isla Strait, cerca de la capital, Port Blair.
Boa Sr formaba parte de esta comunidad, que está conformada por varias subtribus, en donde se hablan al menos cuatro lenguas.
Los Jarawa cuentan con alrededor de 250 miembros, y viven en la selva, en el centro de Andamán.
La comunidad de los Onge se cree que tiene no más de varios cientos.
"Nunca se ha establecido ningún contacto humano con los Sentineleses, y hasta el día de hoy, se han resistido a cualquier intervención foránea", agregó la profesora.
El destino de los Gran Andamaneses es lo que más preocupa a los académicos, porque los miembros de esa tribu dependen del gobierno indio para sus alimentos y alojamiento, y el alcohol se consume en grandes cantidades
la canción desesperada
en pedo querido neruda, en pedo
La canción desesperadaEmerge tu recuerdo de la noche en que estoy. El río anuda al mar su lamento obstinado. Abandonado como los muelles en el alba. Es la hora de partir, oh abandonado! Sobre mi corazón llueven frías corolas. Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos! En ti se acumularon las guerras y los vuelos. De ti alzaron las alas los pájaros del canto. Todo te lo tragaste, como la lejanía. Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio! Era la alegre hora del asalto y el beso. La hora del estupor que ardía como un faro. Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio! En la infancia de niebla mi alma alada y herida. Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio! Hice retroceder la muralla de sombra, anduve más allá del deseo y del acto. Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto. Como un vaso albergaste la infinita ternura, y el infinito olvido te trizó como a un vaso. Era la negra, negra soledad de las islas, y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos. Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro. Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos! Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido. Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, aún los racimos arden picoteados de pájaros. Oh la boca mordida, oh los besados miembros, oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos. Y la ternura, leve como el agua y la harina. Y la palabra apenas comenzada en los labios. Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio! Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron! De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. De pie como un marino en la proa de un barco. Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo. Pálido buzo ciego, desventurado hondero, descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Es la hora de partir, la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario. El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros. Abandonado como los muelles en el alba. Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos. Ah más allá de todo. Ah más allá de todo. Es la hora de partir. Oh abandonado!
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historias de camas
de diament
MIAMI.- Admitámoslo: si Hollywood hubiera tomado la historia del gobernador Mark Sanford y la hubiera llevado a la pantalla con Richard Gere y Julia Roberts, la gente habría necesitado una toalla para secarse las lágrimas.
¿Qué puede ser más conmovedor que una historia de amor alocado? El adusto gobernador de un estado igualmente adusto, casado con una mujer a cuya fortuna le debe su carrera, con cuatro hijos que puestos en fila trazan una perfecta diagonal, inesperadamente flechado por una porteña de ojos verdes.
¿Cómo contener el palpitar del corazón mientras escucha, como un murmullo distante, el parloteo de sus asesores? ¿Cómo desprenderse de las imágenes que obstinadamente se apoderan de su mente, desplazando cualquier otro pensamiento? Ella es el amor imposible, sí, pero también es el amor.
¿Quién puede sobreponerse al intenso aguijoneo de los recuerdos, a la memoria de la tierna sensación de sus besos, de la sensual curva de sus caderas, al contorno de sus pechos resplandeciendo en la penumbra?
¿Qué espíritu romántico podría dejar de admirar la osadía del gobernador de levantarse un buen día del sillón de su despacho, de la mesa cubierta de anteproyectos y decretos a la firma, de pliegos de presupuestos deficitarios e informes sobre seguridad interior, y dejarlo todo para correr hacia ella?
No le dijo nada a nadie. Nadie supo dónde estaba. Uno de sus asesores insinúa que el gobernador, agobiado por la presión de su trabajo, se ha ido a escalar las montañas Apalaches, como solía hacerlo cuando era chico.
Pero él está en otro lado, volando hacia una Buenos Aires invernal, sucia, intoxicada de debates sobre las inminentes elecciones.
Nada de esto lo amilana porque sabe que al final de ese purgatorio están las calles arboladas del barrio de Palermo, la puerta de cristal, la escultura en el vestíbulo de entrada, el portero somnoliento que baldea la vereda, el ascensor demasiado moroso y, finalmente, ella.
La cama retiene aún el calor de la noche y él se pierde en sus brazos, en sus labios, en el revuelo de su pelo y en las medias palabras que se emiten en el ardor de la pasión.
El amor, aunque efímero, ha triunfado. Mañana no importa. No importan la pretenciosa moralina de los periodistas, los desdeñosos comentarios de políticos rivales, el escándalo, la traición, el precipicio que se abre a sus pies. Nada de eso importa. El corazón ha triunfado.
Lástima que la realidad no tenga la armonía de la ficción literaria. Lástima que haya personajes tan perversos que sean capaces de apoderarse de un intercambio íntimo de correos electrónicos entre amigos y pasárselos anónimamente a la prensa. Lástima que hubo un periodista advertido esperándolo en el aeropuerto de Atlanta. Fin del encantamiento
Pero él no tiene derecho a lamentarse. Después de todo, cayó en el mismo error, debe reconocerlo, cuando cuestionó la "legitimidad moral" de Bill Clinton por su affaire con Mónica Lewinsky y reclamó su juicio político, o cuando criticó a un colega con una historia similar a la suya, diciendo que "violó el juramento a su esposa".
En este punto es donde Richard Gere desaparece y Mark Sanford retoma su rol. Aquí es donde el encantamiento se esfuma y lo que reaparece es la descarada institución del arrepentimiento político.
El gobernador hizo su mea culpa , como antes de él hicieron otros políticos. Las mismas palabras, la misma admisión de haber traicionado a todo el mundo. A su mujer, a sus hijos, a sus amigos, al electorado. Las conferencias de prensa son el confesionario de los funcionarios pecadores. Todo fue un desatino, una pérdida temporaria de la razón. El amor no importa. El corazón es un embaucador. Ahora lo comprende. Lo que importa es la misión, la fe religiosa, los deberes del funcionario.
Hubo otras desprolijidades, es cierto. El viaje anterior a la Argentina pagado con fondos públicos, el abandono de su función, el engaño respecto de su paradero. No exactamente la clase de comportamiento que uno esperaría de Richard Gere. Pero él se propone enmendar las faltas, reponer el dinero, ganar la absolución de su esposa, recuperar la confianza del público.
¿Qué pensará María, a solas en el departamento de Palermo, mirando a su amigo pedir perdón por televisión? ¿Pensará también que al amor es lo de menos?
antecedentes para la fundación de agharta
ADN, derechos y ácido.
No hay que saber mucho de derechos para darse cuenta que la intimidad es la intimidad y que ninguna ley modificará desde afuera semejante entidad de la condición humana, y que los que no lo tengan claro pueden cometer errores como privar de la libertad a alguien por su aspecto de hippie en desgracia como era para cualquier argentino en la década esa. La intimidad es la intimidad, y no está bueno retrotraer iniciativas parecidas a las de los setenta y obligar a alguien en forma directa o indirecta para averiguar su ADN por caso, porque si no hay lesión a la libertad del otro la intimidad es integridad y la estatura de la propia probidad es primero una decisión individual y privativa no de un tercero por más que se interponga una loable causa, la intimidad es dignidad y la contrición la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes y se encuentran en una frecuencia diferente a la apreciación por parte de un tercero del propio honor o del destructivo deshonor, la intimidad es identidad, y en su forma de elección equivocarse por cuenta propia también es anterior a cometer errores por interpósitas personas, más aún más si la averiguación está impregnada de algún ácido rencor del tercero en discordia.
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