El gesto de cortesía de Oteguita cuando lograba que los jefes fueran a
las reuniones que cada quincena se hacía en su casa para comerse una cabeza
guateada, era ofrecerles a sus superiores la oportunidad de comenzar con los
pinchazos por donde quisieran hincar el tenedor sobre esa extremidad envuelta
en arpillera mojada tan particular adobada y cocinada por horas en un agujero
abierto a ese propósito en el patio de la casa rellenado y alimentado con
brasas, mientras les explicaba con aires de entendido que los manjares estaban en
los ojos en la lengua fileteada en los carrillos de ese manjar que alcanzaba
para unos veinte comensales que completaban además de él u sus tres superiores,
unos cuantos de sus compañeros y los miembros de sus familia, el gesto de
cortesía de él acentuando y exagerando los don era ofrecerles una y otra vez la
posibilidad que ellos se sirvieran para que después los demás pudieran seguir
el mismo derrotero, era ofrecerles las exquisiteces más exóticas de ese plato
exótico, que aparecía después de las picada con salame picado grueso gruyere y
pan francés que aunque era lo más barato era la cobertura que Orteguita y sus
patrones y sus invitados necesitaban sí o sí para aguantar las horas que se
pasaban de libaciones de vinos comunes y gaseosas que se compraban a último
momento porque los fondos salían de vaquitas que se hacán más que nada entre
los que venían de garrón, el gesto de cortesía era ese porque todos los cierres
de las quincenas cuando todos en el ingenio andaban con los bolsillos llenos
como Orteguita, él soñaba que a la larga era un gesto que sus jefes devolverían
en algún momento dándole un ascenso, de barredor en los galpones de estiba a
encargado de la cuadrilla.
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Monday, January 11, 2016
Tuesday, January 05, 2016
Adelante rima atrás.
Por esos días nunca llegamos como quisimos a las musas que queríamos
llegar, siempre nos faltaba cinco para el peso de tenerlas bajo la férula
nuestra de galanes en ascenso siempre adelante con la pinta que curtíamos
pantalones oxford y zapatos con plataformas, nosotros detrás de ellas y detrás
de nosotros justo las chinitas que despreciábamos de pegajosas que eran porque
se las pasaban siguiéndonos por donde anduviéramos mostrando nuestra camisas
pinzadas y las melenas exuberantes, nosotros detrás de las princesas más lindas
del ingenio que andaban detrás de otros y detrás de nosotros las odaliscas que
no queríamos, una procesión de presuntuosos que no paraba ni en la semana
durante las horas en las escuelas ni en los recreos ni en las clases tediosas
de lenguaje o matemáticas, un desfile que seguía los viernes a la noche en el
Comodín y los sábados de milongas formales en el sindicato de obreros y
empleados o en la sirio libanesa donde tampoco llegábamos justo a las turcas
que estaban buenas y a las que entonces apuntábamos, por esos días nunca
llegamos pero tampoco llegamos cuando nos fuimos haciendo más grandes y
estuvimos en los lugares que creímos de privilegios de los galanes de más
edades ahí tampoco llegamos a las doncellas que quisimos llegar ellas andaban
detrás de otros y no atrás de nosotros que andábamos detrás de ellas esquivando
a las otras, princesas olvidadas que andaban detrás de nosotros.
Sunday, December 20, 2015
Semillas rima maldades.
Escolares, guaguas por donde se nos mirara burros marcados o mates
cocidos lo que fuera que éramos, alguien tiene que haber sembrado en nosotros
una semillita parecida a la semillita de poroto que sembrábamos en un frasco de
mermelada lavado con detergente y preparado con papel secante y algodón que
germinaba con otras semillitas en gajos largos y verdes que mostraban que todo
estaba muy bien con la fotosíntesis en docenas de frascos parecidos en
estanterías del quinto grado, alguien alguna maestra el más malo de todos
nosotros a alguien se le tiene que haber escapado un comentario un gesto una
palabra para que nosotros sin darnos cuenta siquiera actuáramos como actuamos
entonces con ellas, alguien nos tiene que haber dicho porque entonces no éramos
malos a lo sumo éramos caprichosos más que malvados malignos que decían la
verdad igual que los borrachos decían las maestras, esa verdad que como otras
verdades lastimaba justo a los que no tenían que lastimar que eran las maestras
especiales, es sentir ese sentimiento de malos germinaba de un momento a otro
en nosotros la semillita de la maldad para confirmar que todo venía mal con
nuestra fotosíntesis, con las señoritas de música con la chicata de trabajos
prácticos con la gorda de dibujo, de todas nos burlábamos y hacíamos todo para
mortificarlas en los cuarenta cinco minutos que duraban las horas si no tocaba
doble, estoicas profesoras que toleraban los desplantes los comentarios a
espaldas de ellas como si fueran puñaladas que de malos clavábamos en sus
espaldas sin que los supieran además, para que esos chismes le llegaran a la
directora que las amonestaba o directamente las dejaba sin empleo porque no
lograban mantener la disciplina en el grado.
Saturday, December 19, 2015
Voces rima silencios.
Por años enteros el pregonazo dormía su mona en la terminal de
libertador y apenas se despertaba entre las cuatro y las cinco de la mañana en
medio de su resaca continuada le preguntaba al primer cuerdo cercano qué decía cuáles
eran los titulares del diario de sus amores que llegaba en ese mismo intervalo
de tiempo en paquetes acomodados en la bodega del Balut si no se atrasaba
porque adelantarse jamás, era todo lo que necesitaba porque memoria tenía para
salir por esa hora a las calles desiertas del ingenio y anticipar con su música
las novedades que se vienen o se venían eran cuando más nuevas, del día
anterior en lugares lejanos para el pueblo, eran confirmaciones a las noticias
escuchadas en las radios, golpes de estado, destituciones de presidente que
siempre eran corrupto negociados inalcanzables para la mayoría de los paisanos
que oficiaban de lectores, triunfos de la selección nacional o peleas ganadas
por los boxeadores más importantes de su aldea el pregonazo les anticipaba a sus
clientes, que cuando se despertaban y aparecían a pagar sus periódicos siempre
le dejaban generosas propinas, por años enteros anduvo así haciendo de la voz
de las voces del pueblo que se enganchaban en las tertulias vespertinas del club
social o del recreativo donde se ventilaban por adelantado porque algún
lenguaraz de la empresa contaba los mensajes que llegaban por el teletipo, por
años enteros el pregonazo fue la voz de las voces hasta que llegaron los
milicos y le pidieron que además de cuerdo no anduviera molestando con sus
pregones que se dedicara a dejar los diarios en los umbrales de las puertas o
en los zaguanes de las casas.
Sunday, November 08, 2015
Calle rima hogar.
Vendrán los retortijones de las
tripas que hacen sonar a la panza con ruidos como pedos que circulan por los
intestinos que no salen afuera las arcadas después del menú que decidan los
dueños de los restaurantes que tiran las sobras que dejan los comensales
pipones, vendrán las resacas después de libar los vinos y las cervezas al
tiempo que tiran también a la basura de lo que los clientes dejan en las mesas
cuando se van menos las propinas que los mozos refunfuñado esperaran, vendrán
las digestiones a las intemperies recién inauguradas después de las últimas
peleas con la bruja, en la calle esa que se eligió como hogar para no matarla
de las infamias que hiciera, vendrán los desamparos morderse los labios por
andar a la deriva por las calles llenas de gente durante las claridades por las
mismas calles desiertas a las noches atestadas de zombis y desvelados que pasan
gritando en sus retornos a las casas después de visitar los burdeles del bajo,
vendrán las reyertas peleando por los lugares privilegiados de esos pedazos de
plaza donde se duerme sobre cartones o colchones percudidos y manchados que la
gente pudiente dejó en la basura, vendrán esas peleas con los otros que andan
en problemas parecidos las meadas cerca nomás de donde se duerme, el olor
penetrante del orín las botellas y la mugre desparramadas por los alrededores mientras
se devoran las sobras de un arroz con pollo reconstruido de una bandeja
retorcida sacada de una bolsa de supermercado donde estuvo con pañales cagados
por infantes que están por dejarlos y
venenos para cucarachas y hormigas, vendrán todas esas cuestiones de pelea por
lugarcitos pedazos de calle cuando se ha perdido pedacito pedacitos de lo que
fueron los propios lugares las caricia el calor de hogar.
Wednesday, July 29, 2015
Pulcritudes rima actitudes.
Lo pusieron en carpetas elegantes que
llevaron a las reuniones de directorio a todas las reuniones de directorio
donde tuvieron que explicar una y otra vez las nuevas decisiones los arreglos
con los del gremio los arreglos con los del ministerio de trabajo, en pulcras
carpetas que caerían en las pulcras y cuidadas manos de pulcros directores en
la antesala de las próximas reuniones de los accionistas también pulcros que
eran los mismos pulcros directores con unos cuantos parientes más con las
extensiones de los curros y patrimonios pasados con las herencias, lo pusieron
en pulcras carpetas manipuladas por pulcras secretarias que como sus pulcros
jefes el domingo anterior comulgaron en pulcros altares de pulcros parroquianos
recibiendo las bendiciones de pulcros curas que ni se enteraban de eso
entretenidos como estaban entusiasmados en sus púlpitos en convencerlos de lo
que ellos ya estaban convencidos acostumbrados como estaban a los mangazos de
la chusma del ingenio que siempre tenía algo para pedir, lo pusieron en pulcras
palabras y letras pulcras de cartas arial doce y hojas a cuatro redondas y dibujadas como símil
perfecto de letras de caligrafía con pluma y tinta china, lo pusieron en tablas
perfectas y en gráficos de barras y de líneas que mostraban claramente lo que
iban diciendo en sus pulcros discursos los pulcros gerentes que tuvieron que
dar los pulcros detalles de cómo había que despedir a más de quinientos
infelices que se habían contratado cuando montaron la última fábrica, lo pusieron
en carpetas elegantes a todo ese paquete que negociaron con el pulcro juez
pertinente que se llevaba buena tajada una suculenta porción de la torta de
arreglar por su cuenta y con todo el dinero que le depositaron en su cuenta, con
los groseros e iracundos obreros, en nombre de los pulcros de la empresa.
Tuesday, July 21, 2015
Cielos rima infiernos.
Escapaban de las modorras de
viejos renegones preocupados en conciliar los sueños en siestas que buscaban
desesperados antes de volver a la fábrica a las cuatro de la tarde para yuguear
como obreros o empleados que eran de la empresa, escapaban de eso poco más poco
menos todos los niños todos por igual en la punta de la avenida donde estaban
sus casas lidiaban con eso de sacudirse los polvos de los infiernos parecidos
que les llegaban en esas horas donde los únicos que tenían ganas de dormir eran
los progenitores porque si fuera por ellos rajaban a sus cuitas a tardes de
futbol a carreras de karting paseos en bicicletas o lo que inventaran que los
hacia olvidar rápido de los retos de las impostaciones de las cachetadas a
veces los mechoneados con los que les enseñaban a saludar a decir gracias y a
decir provecho, cuando apenas comenzaban a hilvanar sus sueños los niños
discurrían en sus días en camorras pasajeras broncas apenas insinuadas en esas
disputas que comenzaban a la vera de los faroles de bronces que en hilera
iluminaban la punta del el bulevar en las noches cuando ellos ya no estaban,
debajo de los lapachos que también estaban en hilera, ahí se hacían sus
acuerdos para recorrer esa rayuela que los llevaba derecho a cielos distintos
donde se olvidaban aunque fuera por ratos de las presiones de los viejos que
daban y temaban con eso de borrarse justo cuando ellos empezaban con sus
juegos.
Saturday, May 09, 2015
Cargos rima descargos.
Es así nomás con los que
arrastran sus propias cruces en un lado o en el otro cruces que cargan en otros
cruces que descargan ellos y que cargan en otros descargando lo que descargan
en otros cargando en otros anclando sus pesadillas sus delirios sus mocos como
si fueran los propietarios de un mundo con inquilinos, es así nomás con estos
publicanos que alquilan espacios y lugares comunes que lotearon mientras
levantan cargos, que hicieron parcelas de campos traviesa que se tienen porque
se tiene un estilo de vida, prepotentes que someten a todos los que pueden para
que nunca se acaben los inquilinos para que los infelices no vayan a cometer la
rebeldía de olvidarse que son infelices el estigma de una vida de mierda, estos
publicanos mentirosos y perezosos narcisistas y presuntuosos que son publicanos
porque les tocaron migajas en las repartijas legales aunque no legítimas que
hacen otros publicanos notables con notarios mentirosos y con contadores
igualmente fraudulentos aunque tengan trajes y despachos, es así nomás con esos
fariseos que arremeten contra otros hermanos como si nada sin que se les mueva
un pelo mientras conste todo en sus actas y estén todas las firmas puestas aún
las del propio representante mayor cacique de los notables de marras, por ahí seguirán
levantando cargos los que levantan intentando y probando descargos los que
sienten que antes tuvieron algunas intervenciones en sus cargos, con sus sornas
aislaciones y segregacionistas, cargos con los que arremeten contra los otros
que por descarte soportan todo lo que creen que tienen que soportar hasta que
explotan y la sangre corre por algún lado de la misma forma que corrieron
anteriormente las culpas que arrogan los que culpan y las disculpas de los que
son más puros, mientras los curas ponen paños fríos con sus salmos y reparten
perdones a malos y buenos.
Thursday, February 06, 2014
Uniones rima desuniones.
Indefectiblemente comenzaban a
juntarse los viernes, organizando comidas de pizzas por metros y masivas porque
eran muchos cuando se juntaban las dos familias y había que dar de comer a toda
esa jauría de niños hambrientos y molestos que en número de ocho más cuatro que
eran ellos daban una mesa para atender como la de los apóstoles con más hambre
del que tuvieron esos santos en su noche de la última cena, es que compartían
simpatías y afectos ganchos de mimos, porque además de ser vecinos los hombres
cabezas de sus familias trabajaban en el mismo taller de mantenimiento de la
fábrica, y el amor por los hierros y los mecanismos de engranajes y rulemanes
los unía en conversaciones largas y medulosas, de horas y horas sobre los
tableros donde con portaminas escuadras y transportadores proyectaban en
dibujos y precisiones de geometrías que también les encantaban, o arrodillados
en los rincones de la fábrica donde se reparaban las maquinarias, tornos
trituradores y tornillos especiales para los trapiches, insistentemente los
mediodía de los sábados los esquivaban con las comidas porque los chicos con el
motivo de la vecindad tan pegada del otro lado de la tapia hacían sus programas
todo el tiempo juntos en las veredas o en las plazas cercanas de una calle en
un pueblo donde no había circulación de vehículos, y se entretenían y las
necesidades de gastronomías se atendían desde cada una de las casas de cada
familia, las madres porque ellos trabajaban en la fábrica por turnos y los
turnos de los sábados en zafras se terminaban a las trece y sábado después de
las comilonas las siestas eran sagradas como hasta las seis de la tarde cuando
comenzaban de nuevo las iniciativas que se deban como programas comunes de las
dos familias, inminentemente los sábados a las noches se resolvían en asados
pantagruélicos porque los jefes de familia aprovechaban para empanzarse de
maruchas y chorizos y morcillas y tomarse unos buenos vinos, porque los
domingos en zafras eran de francos largos con la excepción de las emergencias
para las que tenían a unos cuantos obreros leales que les resolvían los
problemas hasta que los ingenieros llegaran después y aunque estuvieran con
dolores de cabeza por la resaca, en esas conversaciones cuando quedaban solos
fantaseaban con sus mujeres dotadas de buenos culos de buenas caderas y tetas y
bromeaban sin que ellas lo supieran si la mujer de uno hubiera sido la del otro
y si la del otro hubiera sido la de uno, sanamente, lo aclaraban entre ellos
cuando alguno se pasaba en alguna de las consideraciones subidas de tono, como
para no desentonar con diferencias que quizás se remontaban a sus deseos,
ciertamente los domingos terminaban con alguna pasta para todos que se comía en
la casa contraria adonde se hubiera comido el asado anterior para empatar con
las obligaciones de lavar la vajilla y limpiar después de las comidas.
Marchaban bien esas uniones,
hasta la vez que salieron juntos a la ruta rumbo a las playas que en conjunto
eligieron para pasar sus vacaciones, marchaban bien esas camaraderías hasta la vez que tomaron la recta larga
del cuarteadero entre Guemes y San Pedro, que allá en algún punto después de remontar la pendiente como dos kilómetros, arriba como a trescientos
metros terminaba en una curva cerrada, donde un camión que circulaba en sentido
contrario armó un desparramo de vuelcos y derrapadas con sus autos cargados de
bártulos y de niños, que terminaron con un muerto en cada una de las familias,
una mujer y un varón de los mayores, todo destruido por el
destrozo, por los destrozos materiales y no materiales del accidente, distanciamientos que temieron, que no se dieron porque apenas resueltas las
convalecencias los sobrevivientes se juntaron y de dos hicieron una familia.
De golpe, el sueño de un juego de niños de ruego denuedo, eso de andar queriendo lo que tiene el otro por probar no más lo que está prohibido, para uno se convirtió en una profecía auto cumplida.
Monday, March 11, 2013
Balas rima galas.
El manda a sus lugartenientes que ni sabe que se llaman así los llaman los indios que entienden de hablar el cristiano y le dicen que así los llaman los otros a los ayudantes a esos capitanejos que
se pintan las caras y se cruzan líneas de colores por todo el cuerpo en el pecho
en los brazos y se arreglan las melenas para ir a las guerras como para cuando
celebran a sus dioses, y que son como él monos aguerridos deambulando en
pelotas montados en potrillos rebeldes los manda a que le esquiven a las balas
de los bucaneros de artillería o a las espadas de los húsares que aparecen y
los degollan sin contemplaciones y les quiten las cosas pero especialmente a
las hembras carnudas y a la niñas, el manda a sus lugartenientes cargados de
lanzas de flechas de boleadoras a demostrarles a los otros que aunque los
consideren animales y salvajes les demuestren que aunque sean menos los
paisanos que guerrean que los que se convierten en cristianos por estas pampas
ellos están dispuestos a pelear hasta la muerte demostrando que hacen honor a
sus ancestros guerreros que vinieron por el norte desde lejos y que por acá se
vivía tranquilo antes que aparecieran, joven nomás como es Llanquetruz los
tiene locos a los soldados de la federación que ya no es la federación del
colorado que nadaba el río salado porque le cuentan que su enemigo Cafulcurá
ahora anda de yuntas con el patrón de entre ríos que a la vez traicionó al
restaurador que a la vez traicionó a otros como se traicionan en la aldea y
todos los acuerdos que hicieron para ir a quitarles a ellos las tierras y
entregarles a los amigos que se hacen con eso potentados y señores de elegantes
levitas que pasean campantes por la aldea, lejos de sus tolderías, joven nomás
es lo que más los asombra a los otros que no tenga más de veinte años Llanquetruz
y los esté volviendo locos a los soldados de Obligado que lo invita a la aldea alguien
le endilga sangre alemana para que se conozcan y conozca el otro sobre ellos y
las ventajas de andar en paz la paz que les conviene mientras ganen unos y
pierdan los otros y acuerden una paz que no llega ni con las lanzas con los facones ni con las pistolas, joven nomás
como es y loco a Llanquetruz en su paseo los llevan al teatro para ver lo que
no le interesa y se duerme el salvaje y un concierto de pedos y de eructos
sobresalen entre los sonidos de la solemne función que hizo el Obligado para
mostrar una buena voluntad que no tiene, solamente se conforma con que este
indio pedorro y maleducado no como ellos que disimulan sus groserías elija
andar más como José María que como el indio en su toldería aunque sea el hijo
del tenebroso Chequeta y se deje de joder en el desierto y las pampas.
Monday, January 30, 2012
cajetillas y orilleros
Cajetillas y orilleros.
El cuatro de diciembre poco después que pasara el repartidor de buñuelos o sea un poquito después de las ocho de la mañana al sargento Alfonso le gusta hacer estos juegos de adivinanzas en el cuartel de las temporalidades donde son más que escasos los caballeros con relojes o con casas en las que haya relojes que se traen del otro lado del océano, el soldado Mariano Carmen agitado se cuadró delante de él y pidió el respectivo permiso para pasar las novedades, dado el permiso reporta al oficial de guardia, que hace dos días que está de franco como sabe mi sargento, andando por las orillas de la aldea de donde es y a donde se siente contento compartiendo aguardiente con los otros morochos, y que como sabe mi sargento que lo aprovechó para irse por los corrales del miserere donde tiene un ranchito y su numerosa familia contando a los viejos que gracias a la virgencita que están con vida, que entre trago y trago y la jarana tuvo tiempo para oír muchos de los chismes que circulan en las calles como circulan los paisanos, viera usted mi sargento cómo opina la gente como si supiera de lo que habla, y que lo que él cree que le puede interesar a mi sargento son los chismes que dan vueltas con que los cajetillas del cabildo están molestos mi sargento, con los patricios primero y que por eso lo enviaron lejos a Don Cornelio y que aunque hicieron como que arreglaron con el alcalde de primer voto Grigera ellos al final hacen lo que quieren, cuentan que se enteraron que para acá vienen de todos lados los ciudadanos y otros soldados, y que por eso el motivo es armarle una confabulación y quitarle autoridad a ellos a los de la junta que no quieren reconocerle nada a los representantes de otras provincias, y que están muy enojados con los patricios porque son de los arrabales y no entienden nada de los temas de los que se ocupan los funcionarios del centro, todos doctores sargento como usted sabe que trenzan transan y arreglan por su cuenta con los reyes de otros lados.
Thursday, December 29, 2011
colmos
Calmas.
Colma la calma y la paciencia la opinión calmada del triunvirato de cuatro o de cinco o de los que gritan cada vez que se hacen las reuniones, desde regentes a directores desde alcaldes hasta mulatos, que ni se ponen de acuerdo con los intereses que defienden, intereses privados que se mezclan con los intereses de la hacienda, intereses de unos pocos que tocan los intereses de muchos, negocios que son los de la corona, negocios de los criollos que están con la corona o negocios de los gringos matreros y sin escrúpulos que se quedaron por estas costas y que sirven a varios señores, calma hasta el colmo tomar la determinación que por no ser conforme con las atenciones del señor Brigadier Don Cornelio Saavedra el desempeño de las funciones de este importante cargo calma la colmada paciencia de la tropa que lejos está de tener las cosas claras por más claridad que algunos quieran ponerle a la hora de los discursos si al final la aldea se va armando con cada día que comienza con cada día que termina, es el colmo como colman el aguante de varones tan aguantadores que aguataron reconquistas y defensas, sueldos que no se terminan de pagar y bajas especialmente bajas de tropas que son diezmadas cada vez que los políticos necesitan una ayudita, para después como ahora después que todo pasa y pueden estar tranquilos descabezarlos del comandante del primer batallón como hacen cada vez que tienen problemas, o cambiarlos, colma la calma que por sus firmas los tipos comprimen las tropas que en algún momento valoraron por cuantas eran, un batallón menos con Álzaga un batallón menos ahora con el alejamiento de Don Cornelio, quitarle el rango de milicia y defenestrarlo como batallón de línea, del fuego de ellos del que hacen los leguleyos con sus discursos fuegos que podrían hacer con sus libros o las hojas donde anotan sus leyes, colma la calma, hasta el colmo.
Monday, March 14, 2011
bieografía no autorizada de un tío en el país adonde chupar la media es sinónimos de lealtad
Biografía no autorizada del tío del cuento del tío, cuando volvió desde la docta a mercedes convertido en dentista lo esperaba una media docena de damitas ardientes desesperadas despiertas y calientes para que ese jovencito de los bigotitos finitos que copió de del carril y de algún otro artista de todos a los que perseguía para pedirle autógrafos las desposara, era el estilo de la época de no andar aflojando ni dando muchas vueltas aunque él fuera el hijo doctor del enriquecido almacenero del pueblo que en realidad lo tenía tan cortito que así como lo persiguió con el estudio toda la vida diciendo los hijos deben ser mejor que los padres ahí nomás en la vuelta lo persiguió casamentero y apurado, así que consentido y presumido y obediente como era se eligió la mejorcita y encaró nomás en dirección de cumplir de acuerdo a los pedidos cabalmente con todos los compromisos sociales con todas las pompas y todo lo que le pidieran a ese obediente hijo de mamacita grandote ya vestido, de trajecito príncipe de gales para él y trajecito rosado para ella en el civil y riguroso frac para él y vestido blanco de virgen en serio para ella, pero como en el cuento del tío se sintió profanado sin tener la más mínima culpa sorprendido como si no supiera en su buena fe que era la fe de un hombre de bien espontáneo no la de un malparido cualquiera si la tuviesen los perdidos sin nadie que lo anduviera espiando, la mejorcita le resultó la peorcita que de cuajo le suspendió la picada de los viernes con los amigos y le restringió a unos cuantos clásicos los partidos que podía ir a ver los domingos del club que tanto quería su almafuerte del carajo, de aleccionarlo todos los días de su tediosa existencia por entonces que el trabajo independiente es más esclavizante que el conchabe cuando lo despertaba para que llegue a hora hasta el hospital del pueblo adonde ella misma le había conseguido un puestito de la provincia y que se instalara en su modesto consultorio justo desde las cuatro de la tarde hasta las ocho, así fueron entonces los avatares del elegante enganchado de bigotitos que se engayoló en un casamiento por la iglesia que revolucionó esa pequeña localidad de agricultores prósperos donde vivía, a él podía pasarle de todo pero siempre andaba de punta en blanco bigotitos puntillosamente recortados con su blanca sonrisa y su moderno peinado a la gomina, y cuya fiesta fue en el lotecito de casi media manzana que le regaló el papá metido en todo por lo que el mismo jovencito apenas acomodado y emancipado metió violín en bolsa y partió a giles a vivir tranquilo, cuando se aclimató en giles convertido en vecino notable y sensible tan notable y tan sensible que lo comenzaron a llamar el tío todos le decían el tío esto el tío aquello y hasta lo votaron en las elecciones, le decían así porque a veces trabajaba gratis o cobraba sus servicios en especie escarbando las caries en las bocas de todos esos que le pagaban con una docena de huevos con una gallina o con un par de batarazas que usó algunos domingos de entrecasa, esa movida de los multiplicados sobrinos putativos lo hizo caer en la cuenta que podía producir su segunda emancipación esta vez de la yegua que tenía por esposa que gritaba y se quejaba todo el día sin que a él lo conmoviera o se le moviera un pelo, eso de la popularidad de no embromar con la salud de la gente le prendió una lamparita en su cabeza con eso de meterse en la política y al cabo de unos cuantos meses dejó de preocuparse por las dentaduras de los que lo visitaban y de renegar con los mecánicos dentales y comenzó por ser el intendente, pero eso le trajo nuevas responsabilidades y nuevas obligaciones y cualquiera aunque le dijera el tío le reclamaba y lo retaba como si fuera su propio papá o la vieja hechicera propia que estaba más calmada, por eso cuando terminó su mandato en realidad mandado por los milicos desde giles se fue a los buenos aires de diputado de los orejas lo que le significó cuotas adicionales de emancipaciones del papá perseguidor de siempre de la gorda y molesta arpía de los molestos vecinos de giles que pedían pasajes y remedios de la larga cadena de sus pesadillas de sus devaneos, y además esa tercera emancipación le reportó la posibilidad de tener algún amorío de esos que por entonces se conseguían en corrientes tres cuatro ocho segundo piso ascensor y ropa de cajetilla convertido en persona de confianza y del círculo íntimo de ese general que fue ministro de trabajo de previsión y de todos esos trabajadores que se mandaron un quilombo y lo pusieron en la rosada, convertido en tío de los giles en buenos aires con caída a la naciente clase media de mozas pintonas y querendonas convertido en diputado de la nación y hombre de confianza de ese general que se afianzaba y de comenzó a recibir reproches reconversiones parecidas a las viejas amonestaciones de su papá a las antipáticas reprimendas de su mejorcita de otras épocas de los giles de giles y lo obligaron a viajar sin destinos a media docena de destinos en ciudades interesantes por cuyas calles paseaba bien empilchado y con nostalgias por su formación pueblerina en ciudades vacías de arrabales y congestionadas de multitudes que ni sabían de sus rangos y de sus problemas de porqué el general lo tuvo a mal traer de embajador plenipotenciario andando por todo el mundo caliente como andaba porque extrañaba, tan obediente que fuera el tío se sentía manejado como en el cuento del tío para que ese viejo pintón de los bigotitos finitos que copió de del carril y de algún otro artista de todos a los que perseguía como lo persiguieron sus destinos y los itinerarios más importantes con el general de sus amores que de viejo se hizo chismoso cuando viró ese varoncito de los bigotitos finitos que copió de del carril y de algún otro artista de todos a los que perseguía de delegado a señor presidente, eso le servio para la cuarta emancipación veinte años después de todo y por orden del que se encontraba en el exilio, el mismo al que no le gustaban los zurditos sus amigos, cuando vio que lo tomaban de otario se fue como el que se va sin que lo echen que vuelve sin que lo llamen firmando un decreto concediendo la libertad de todos los presos políticos de una nación descuajeringada remota anónima de anomia la amnistía de presos comunes y los que no lo fueran, cuando partió con lo mariachis una sonrisa tardía se le fue dibujando en la cara finalmente se había desquitado de todos los que en su vida pasaron por la larga cadena como el viejo más viejo que su vieja por los giles y por los otarios que se tragaron lo de la hora del pueblo y que andarán hablando a sus espaldas.
Thursday, March 10, 2011
curiosidades disparidades contrariedades disparcialidades
Duros oficios en duras geografías y en duros días de una Cronopia cualquiera, cuando comenzó le sobraban las ganas y las fuerzas y le faltaba el dinero, iba entretejiendo sueños mientras cabalgaba allá en Yariguarenda en plena selva oranense que en punta como si fuera una cuña bajaba desde Bolivia y se metía en parte de la linda y del jardín de la república en un lugar que en la época que ella anduvo se llegaba solo a caballo antes que en un caballo se desplazaba solo con una mula y un asno que el baqueano y su papá que la acompañaba de pesado cargaron entonces con sus escasas pertenencias dos valijas de cuero y un pequeño baúl con media docena de libros y un par de muñecas que portaba como recuerdos de su infancia difícil pero radiante que había terminado apenas seis años antes, cuando comenzó le sobraban las ganas el entusiasmo de virgen encendida el arrebato de jovencita malpensada que se ruborizaba con muchachos bien parecidos y galantes le sobraban las ganas y el delirio como para aceptar sin peros un destino que rechazaban sus compañeras de la crema y nata innata de la sociedad colonial viviendo con comodidades en la ciudad capital por propia voluntad por propio atrevimiento de familias patricias, le sobraban las ganas cuando los inspectores del ministerio le dieron la noticia ella la tomó de una manera apasionada maestra de todos los grados así nomás en la largada le explicaron que los coyitas de allá viviendo como a dos mil metros en medio de las montañas no podían andar con las formalidades de la ciudad así que le dijeron de hacerse cargo de una escuela rancho donde los niños además de aprender comen y duermen toda la semana y vuelven con sus papás los fines de semana, ganas y conocimientos iba entretejiendo sueños que comenzaban en las aulas de la querida escuela normal de maestros Sara iba entremetiendo sueños y ensueños como se lo enseñaron, cuando comenzó le sobraba la fuerza el ímpetu de niña arrebatada arrancando con travesuras en los recreos preparando con frenesí las tareas algunas noches a la luz de una lámpara de kerosén hasta que legaba la artimaña de los padres que reclamaban que para esos menesteres la luz radiante del día o la mortecina luz en jornadas nubladas de las tardecitas que comenzaban apenas después de la hora final de la siesta alcanzaban para leer el matadero o estudiar sus oraciones y aprender el teorema de Pitágoras, cuando comenzó le sobraban las ganas y las fuerza y le faltaba dinero, un dinero que soñaba juntar peso por peso moneda nacional anotados en su libreta de ahorros por allá no había gastos solo lapachos en flor y picaflores que jugaban entre las zarzamoras y en los arroyos con agua cristalina que bajaban con suaves pendientes y entre laderas por todos lados, ganas y conocimientos iba entretejiendo sueños que comenzaban en las aulas de la querida escuela normal de maestros Sara iba entremetiendo sueños y ensueños como se lo enseñaron soñaba con juntar el dinero como para ser algún día como sus amigas de la crema las misma a las que cuidaba por unos pesos los hermanos y en vacaciones en la ciudad de la linda donde entonces había un tonto por casa, ella limpiaba babas y restos de vomitadas trabajando, como le dijo Liborio su papá porque las damas que no trabajan son bataclanas le repetía mientras subían y bajaban por serranías Sara iba se distrayendo en sueños y ensueños risueños. Muchos años después cuando terminó y estaba por jubilarse le faltaban las ganas y las fuerzas y le sobraba el dinero.
Wednesday, October 13, 2010
lejos de dios
Crónica de un rescate inusitado, Chile 13 de octubre de 2010Surgiendo de las cenizas en tu ceniza
Puedes levar liviano al universo
Buscar andando años luz tu cortapisa
Para llegar al anverso y el reverso
De tu existencia siempre en la cornisa
De tu vida con moral de perverso
Individuo que bizarro corre llana y lisa
El entresijo de tu perímetro terso
Surgiendo de las cenizas en tu ceniza
Puedes enterrarte ver lo inverso
Y elevarte nuevamente hecho a triza
A esta superficie donde está la misma vida
Gran hombre que de pequeño te empeñas
En parecerte a quien nunca te parecerás ni te pareces
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cuentos del abuelo que no son más que cuentos que se van copiando a lo largo del tiempo
MIAMI.- Uno tiende a pensar que las canciones infantiles no son otra cosa que tradición oral de origen incierto, convertida en dominio público y, como consecuencia, creaciones exentas de todo reclamo propietario.
"Sobre el puente de Avignon", por ejemplo, es una canción francesa del siglo XV y alude al famoso puente medieval de Saint-Benézet, que se extendía sobre el Ródano. Y "Mambrú se fue a la guerra" fue compuesta en 1709, tras la Batalla de Malplaquet, donde Gran Bretaña y Francia se enfrentaron para dirimir la sucesión española. El Mambrú en cuestión era el duque de Marlborough, a quien los franceses creían muerto.
Pero nadie conoce la identidad de sus creadores y en algunos casos, como el de Mambrú, se sospecha que se trata de una melodía originalmente árabe, que llegó a Francia con las cruzadas.
No es el caso de "Happy Birthday To You" ("Feliz cumpleaños"), considerada por el libro Guinness de récords la canción más popular del mundo, entonada en los más variados niveles de disonancia y en una multitud de lenguas en aniversarios de bebes, adultos y ancianos, incluida en cajas de música, teléfonos celulares y tarjetas de aniversario, llevada al espacio como uno de los testimonios de la cultura del planeta Tierra y memorablemente cantada por Marilyn Monroe el 19 de mayo de 1962 (78 días antes de su suicidio) a su amante, el presidente John F. Kennedy, en una celebración multitudinaria en el Madison Square Garden.
"Happy Birthday To You" no sólo tiene un origen comprobado, sino que además tiene dueño y copyright, y es objeto de una fascinante batalla legal por lo que podría representar unos 2.000.000 de dólares anuales en concepto de derechos de autor.
La historia comienza en 1893, cuando las hermanas Mildred y Patty Smith Hill, maestras jardineras de Kentucky, confeccionaron un libro titulado Cuentos cantados para el j ardín de infantes, que fue publicado por la editorial Clayton F. Summy Co., de Chicago.
La primera canción del libro se titulaba "Buenos días a todos", pero durante un cumpleaños del que las hermanas participaron, Patty sugirió cambiar la letra de la canción por "Happy Birthday To You", como una manera de homenajear a la niña que ese día celebraba su aniversario.
Esto es, en realidad, lo que se supone, porque no existe documentación que establezca que la letra de "Happy Birthday To You", de apenas cuatro líneas, sea efectivamente autoría de Patty Smith.
En marzo de 1924, un editor llamado Robert H. Coleman publicó una versión de "Buenos días a todos", que incorporaba la letra de "Happy Birthday" como alternativa. Con el advenimiento del cine y de la radio, la canción alcanzó una extraordinaria popularidad.
En 1931, fue incluida en el musical The Band Wagon , de George S. Kaufman y Howard Dietz, que protagonizaron Fred Astaire y su hermana, Adele, y dos años más tarde, cuando la Western Union lanzó su primer telegrama cantado, eligió "Happy Birthday To You" como su primera canción.
Fue, precisamente, en 1933, cuando Irving Berlin volvió a usar la canción en su comedia musical As Thousands Cheer ( Mientras miles vitorean ) que Jessica Hill, la tercera de las hermanas Hill, decidió emprender acciones legales.
Tras demostrar la similitud entre la canción original y "Happy Birthday To You", Jessica Hill logró que una corte la autorizara a registrar la nueva versión, que obtuvo un copyright en 1934.
La compañía Summy de Chicago publicó la canción en 1935. Según la legislación en vigor, los derechos debían expirar en 28 años, pero el acta del derecho de autor sancionada en 1976 los extendió hasta 2010. Y en 1998, a propósito de una disputa en torno de una canción de Sonny Bono, la Corte Suprema norteamericana añadió 20 años más al derecho de autor, lo que prolongó el copyright sobre "Happy Birthday To You" hasta 2030.
Algunos expertos, como Robert Brauneis, de la Universidad George Washington, argumentan que si bien los méritos para registrar una canción popular son válidos, en el caso de "Happy Birthday To You", los argumentos se ven anulados por la inexistencia de pruebas fehacientes acerca de quién escribió la letra de la canción.
Si todo esto hace dudar al lector acerca de la conveniencia de cantar "Happy Birthday" la próxima vez que algún familiar cumpla años, a riesgo de que aparezca alguien de Sadaic a reclamar los royalties, tranquilícese. Las demandas sólo se aplican a la explotación comercial de la canción, no a las fiestas familiares.
(tradición conocida gracias a mario diament en una nación de 2009)
"Sobre el puente de Avignon", por ejemplo, es una canción francesa del siglo XV y alude al famoso puente medieval de Saint-Benézet, que se extendía sobre el Ródano. Y "Mambrú se fue a la guerra" fue compuesta en 1709, tras la Batalla de Malplaquet, donde Gran Bretaña y Francia se enfrentaron para dirimir la sucesión española. El Mambrú en cuestión era el duque de Marlborough, a quien los franceses creían muerto.
Pero nadie conoce la identidad de sus creadores y en algunos casos, como el de Mambrú, se sospecha que se trata de una melodía originalmente árabe, que llegó a Francia con las cruzadas.
No es el caso de "Happy Birthday To You" ("Feliz cumpleaños"), considerada por el libro Guinness de récords la canción más popular del mundo, entonada en los más variados niveles de disonancia y en una multitud de lenguas en aniversarios de bebes, adultos y ancianos, incluida en cajas de música, teléfonos celulares y tarjetas de aniversario, llevada al espacio como uno de los testimonios de la cultura del planeta Tierra y memorablemente cantada por Marilyn Monroe el 19 de mayo de 1962 (78 días antes de su suicidio) a su amante, el presidente John F. Kennedy, en una celebración multitudinaria en el Madison Square Garden.
"Happy Birthday To You" no sólo tiene un origen comprobado, sino que además tiene dueño y copyright, y es objeto de una fascinante batalla legal por lo que podría representar unos 2.000.000 de dólares anuales en concepto de derechos de autor.
La historia comienza en 1893, cuando las hermanas Mildred y Patty Smith Hill, maestras jardineras de Kentucky, confeccionaron un libro titulado Cuentos cantados para el j ardín de infantes, que fue publicado por la editorial Clayton F. Summy Co., de Chicago.
La primera canción del libro se titulaba "Buenos días a todos", pero durante un cumpleaños del que las hermanas participaron, Patty sugirió cambiar la letra de la canción por "Happy Birthday To You", como una manera de homenajear a la niña que ese día celebraba su aniversario.
Esto es, en realidad, lo que se supone, porque no existe documentación que establezca que la letra de "Happy Birthday To You", de apenas cuatro líneas, sea efectivamente autoría de Patty Smith.
En marzo de 1924, un editor llamado Robert H. Coleman publicó una versión de "Buenos días a todos", que incorporaba la letra de "Happy Birthday" como alternativa. Con el advenimiento del cine y de la radio, la canción alcanzó una extraordinaria popularidad.
En 1931, fue incluida en el musical The Band Wagon , de George S. Kaufman y Howard Dietz, que protagonizaron Fred Astaire y su hermana, Adele, y dos años más tarde, cuando la Western Union lanzó su primer telegrama cantado, eligió "Happy Birthday To You" como su primera canción.
Fue, precisamente, en 1933, cuando Irving Berlin volvió a usar la canción en su comedia musical As Thousands Cheer ( Mientras miles vitorean ) que Jessica Hill, la tercera de las hermanas Hill, decidió emprender acciones legales.
Tras demostrar la similitud entre la canción original y "Happy Birthday To You", Jessica Hill logró que una corte la autorizara a registrar la nueva versión, que obtuvo un copyright en 1934.
La compañía Summy de Chicago publicó la canción en 1935. Según la legislación en vigor, los derechos debían expirar en 28 años, pero el acta del derecho de autor sancionada en 1976 los extendió hasta 2010. Y en 1998, a propósito de una disputa en torno de una canción de Sonny Bono, la Corte Suprema norteamericana añadió 20 años más al derecho de autor, lo que prolongó el copyright sobre "Happy Birthday To You" hasta 2030.
Algunos expertos, como Robert Brauneis, de la Universidad George Washington, argumentan que si bien los méritos para registrar una canción popular son válidos, en el caso de "Happy Birthday To You", los argumentos se ven anulados por la inexistencia de pruebas fehacientes acerca de quién escribió la letra de la canción.
Si todo esto hace dudar al lector acerca de la conveniencia de cantar "Happy Birthday" la próxima vez que algún familiar cumpla años, a riesgo de que aparezca alguien de Sadaic a reclamar los royalties, tranquilícese. Las demandas sólo se aplican a la explotación comercial de la canción, no a las fiestas familiares.
(tradición conocida gracias a mario diament en una nación de 2009)
boludeces de humor negro que circulan
por el ciberespacio y por la calle
Hay un tipo gangoso sentado en un banco del Central Park de Nueva York,
en la noche de Nochebuena, cuando de pronto se acerca una dama y se
sienta a su lado. El tipo, que andaba solo, para romper el hielo le dice:
- ¡Ghola!
- ¡Ghola!
- ¿Ghos tanguien shos gangosa...?
- Shi.
- ¿Y haglás Eskañol?
- Shi.
- ¡Lo único que te jaltaria esh sher Arlgentina!
- Shi, shoy Arlgentina.
- ¡Uy! ¡Qué shuerte! ¡Yo tamguien shoy Arlgentino! Yo eskaba solo acá
shentado hoy que esh noche guena y jhusto akareciste vosh que tamguien
shos gangosa y Arlgentina. ¿Que te karece shi hacemos algo...?
- Gueno, ashi ninguno de los dosh she queda sholo.
Entonces se van los dos a cenar. Empiezan a charlar, a conocerse y se van
a pasar la Nochebuena en un Hotel. Se encaman, y luego de unas horas de
sexo, lujuria y placer se produce la siguiente conversación:
- Oguime, le dice la chica, tengho que confesharte algho.
- ¿Qué esh?
- Tengho Sida...
- ¡Ah...! ¡Güenísimo! ¡ ¡Yho tengho Pan Dulce!
Hay un tipo gangoso sentado en un banco del Central Park de Nueva York,
en la noche de Nochebuena, cuando de pronto se acerca una dama y se
sienta a su lado. El tipo, que andaba solo, para romper el hielo le dice:
- ¡Ghola!
- ¡Ghola!
- ¿Ghos tanguien shos gangosa...?
- Shi.
- ¿Y haglás Eskañol?
- Shi.
- ¡Lo único que te jaltaria esh sher Arlgentina!
- Shi, shoy Arlgentina.
- ¡Uy! ¡Qué shuerte! ¡Yo tamguien shoy Arlgentino! Yo eskaba solo acá
shentado hoy que esh noche guena y jhusto akareciste vosh que tamguien
shos gangosa y Arlgentina. ¿Que te karece shi hacemos algo...?
- Gueno, ashi ninguno de los dosh she queda sholo.
Entonces se van los dos a cenar. Empiezan a charlar, a conocerse y se van
a pasar la Nochebuena en un Hotel. Se encaman, y luego de unas horas de
sexo, lujuria y placer se produce la siguiente conversación:
- Oguime, le dice la chica, tengho que confesharte algho.
- ¿Qué esh?
- Tengho Sida...
- ¡Ah...! ¡Güenísimo! ¡ ¡Yho tengho Pan Dulce!
ADN
ADN, los derechos y los ácidos. No sé mucho de los derechos a darse cuenta de que la privacidad es la privacidad y ninguna ley puede cambiar de una entidad de este tipo fuera de la condición humana, o la cosmética o la justificación de un derecho natural e inherente a lo esencial de nuestra más pura naturaleza, y que esto es como un apoyo a la vida antes de que otros principios, si uno trató de construir un sistema o establecer prioridad sobre lo que está aguas arriba o aguas abajo en este autodeterminada, y con independencia de tema o la implicación de otra u otras personas en esta iniciativa. Por supuesto, las líneas que marcan los espacios reales y virtuales en todo esto son muy indefinida ya veces hace que el avance hacia lo que aún no se sabe si se hiciese lo que con la eutanasia, o en un extremo opuesto a incurrir en errores extraordinarios como privar a alguien de libertad no recordar el número de identificación de la memoria o su look hippie de desgracia como lo fue para la Argentina en los años setenta. La intimidad es la intimidad y creo francamente que debemos estar de acuerdo - no palabrería - la mayoría de las personas que habitan este planeta, pero privacidad que no debe confundirse con el privado, como parte de nuestra personalidad es constitutiva, pero no es determinante de nuestra función social se despliega en una amplia gama de posibilidades, y luego sucede que alguien quiere meterse con nuestra privacidad sin una petición o similares , también puede ser individual más o menos dispuestos a compartir nuestra intimidad con uno u otro o directamente a no compartir. El que fue violada, sin duda, es herido en sustancia, sino la sociedad en su sistema como se señaló en ese caso a quien la lesión y, en general condenando la actitud, pero no heridos alivio al que sufre y en todo caso sólo contiene el enigma nunca es recuperada por el individual y así es como entrar en el gran área de gris que existe en esta materia que va del negro al blanco, ya la tercera, que, como grupo lo resolvemos nuestras lesiones socialmente con los que obtenemos asuma que sufrió una lesión en su intimidad somos que no participan, lo hacemos a veces y otras no ?, ¿cómo lo que otros entienden que debemos comprometernos con la privacidad de los demás, especialmente cuando la persona no solicita o cuando lo solicite expresamente, o si la persona no lo hace? ¿Por qué habría de lo que otros quieren ser y no es lo que debería ser? ¿Está bien que otra carga generacional se convierte en uno que pertenece a otra generación? ¿Hay alguien en el sistema con la capacidad de sopesar las decisiones íntimas no es socialmente perjudicial, ¿alguien puede obligar a otro para alterar las decisiones subjetivas? Aunque las costumbres argentinas como nos inclinamos a menudo para tomar el lugar de los dioses intimidad es la intimidad, y aunque se encuentran con la base para los que no se ve bien para obligar a alguien compulsivamente directa o indirectamente a someterse a las pruebas de ADN para determinar su por caso o formular objeciones si hay razones que podrían desencadenar acciones, para asegurarse de que la decisión de convertir esas características cualquiera de los términos de la ecuación esa es nuestra inherente e inviolable espléndida privacidad, o la totalidad de sus términos. En cuanto a la integridad, en su resolución y si las normas que puedan estar en ese sentido la estatura de su propia probidad es primero una decisión individual y la privación y si uno es conjunto y también con su entorno que no es perjudicial, no hay razón alguien puede reclamar el derecho a oponerse, porque de la misma manera que podría desafiar lo que creemos es posiblemente el otro, evidentemente, más de un lío armar estilo argentino con piquete y todo, y razones más legítimos distintos de los que se hicieron sobre si son incompatibles con ellos mismos, y mucho menos si éstos pertenecen al anuncio para la afiliación de uno mismo. ¿Cuántos ejemplos de problemas no resueltos en nuestra sociedad es sólo porque la gente elige para preservar su integridad? Debido a la dignidad, porque la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes están en un nivel más alto que la evaluación externa de la honra o deshonra a sí mismo. ¿Es el voluntarismo honor individual una variable dependiente de otra u otras personas? Como el umbral de la identidad, es decir, antes mucho antes de la inexactitud probable de tercero para la medición de índices de audiencia muy personales y también por su forma de elección auto-mal es pre errores por proxy, tanto más si la información, comunicación o conocimiento se impregnan con un ácido rencor del árbitro.
copiando del álbum de belén; casa blanca
About Me
- inca paz
- Inca Paz también puede ser este ¿no?, de mi vida si te interesa preguntá, y sino todo bien
historia argentina contemporánea
Fernando Peña
29.03.2008
Cristina, mucho gusto. Mi nombre es Fernando Peña, soy actor, tengo 45 años y soy uruguayo. Peco de inocente si pienso que usted no me conoce, pero como realmente no lo sé, porque no me cabe duda que debe de estar muy ocupada últimamente trabajando para que este país salga adelante, cometo la formalidad de presentarme. Siempre pienso lo difícil que debe ser manejar un país... Yo seguramente trabajo menos de la mitad que usted y a veces me encuentro aturdido por el estrés y los problemas. Tengo un puñado de empleados, todos me facturan y yo pago IVA, le aclaro por las dudas, y eso a veces no me deja dormir porque ellos están a mi cargo. ¡Me imagino usted! Tantos millones de personas a su cargo, ¡qué lío, qué hastío! La verdad es que no me gustaría estar en sus zapatos. Aunque le confieso que me encanta travestirme, amo los tacos y algunos de sus zapatos son hermosísimos. La felicito por su gusto al vestirse.Mi vida transcurre de una manera bastante normal: trabajo en una radio de siete a diez de la mañana, después generalmente duermo hasta la una y almuerzo en mi casa. Tengo una empleada llamada María, que está conmigo hace quince años y me cocina casero y riquísimo, aunque veces por cuestiones laborales almuerzo afuera. Algunos días se me hacen más pesados porque tengo notas gráficas o televisivas o ensayos, pruebas de ropa, estudio el guión o preparo el programa para el día siguiente, pero por lo general no tengo una vida demasiado agitada. Mi celular suena mucho menos que el suyo, y todavía por suerte tengo uno solo. Pero le quiero contar algo que ocurrió el miércoles pasado. Es que desde entonces mi celular no deja de sonar: Telefe, Canal 13, Canal 26, diarios, revistas, Télam… De pronto todos quieren hablar conmigo. Siempre quieren hablar conmigo cuando soy nota, y soy nota cuando me pasa algo feo, algo malo. Cuando estoy por estrenar una obra de teatro –mañana, por ejemplo– nadie llama. Para eso nadie llama. Llaman cuando estoy por morirme, cuando hago algún “escándalo” o, en este caso, cuando fui palangana para los vómitos de Luis D’Elía. Es que D’Elía se siente mal. Se siente mal porque no es coherente, se siente mal porque no tiene paz. Alguien que verbaliza que quiere matar a todos los blancos, a todos los rubios, a todos los que viven donde él no vive, a todos lo que tienen plata, no puede tener paz, o tiene la paz de Mengele.Le cuento que todo empezó cuando llamé a la casa de D’Elía el miércoles porque quería hablar tranquilo con él por los episodios del martes: el golpe que le pegó a un señor en la plaza. Me atendió su hijo, aparentemente Luis no estaba. Le pregunté sencillamente qué le había parecido lo que pasó. Balbuceó cosas sin contenido ni compromiso y cortó. Al día siguiente insistí, ya que me parecía justo que se descargara el propio Luis. Me saludó con un “¿qué hacés, sorete?” y empezó a descomponerse y a vomitar, pobre Luis, no paraba de vomitar. ¡Vomitó tanto que pensé que se iba a morir! Estaba realmente muy mal, muy descompuesto. Le quise recordar el día en el que en el cine Metro, cuando Lanata presentó su película Deuda, él me quiso dar la mano y fui yo quien se negó. Me negué, Cristina, porque yo no le doy la mano a gente que no está bien parada, no es mi estilo. Para mí, no estar bien parado es no ser consecuente, no ser fiel. Acepto contradicciones, acepto enojos, peleas, puteadas, pero no tolero a las personas que se cruzan de vereda por algunos pesos. No comparto las ganas de matar. El odio profundo y arraigado tampoco. Las ganas de desunir, de embarullar y de confundir a la gente tampoco. Cuando me cortó diciéndome: “Chau, querido…”, enseguida empezaron los llamados, primero de mis amigos que me advertían que me iban a mandar a matar, que yo estaba loco, que cómo me iba a meter con ese tipo que está tan cerca de los Kirchner, que D’Elía tiene muuuucho poder, que es tremendamente peligroso. Entonces, por las dudas hablé con mi abogado. ¡Mi abogado me contestó que no había nada qué hacer porque el jefe de D’Elía es el ministro del Interior! Entonces sentí un poco de miedo. ¿Es así Cristina? Tranquilíceme y dígame que no, que Luis no trabaja para usted o para algún ministro. Pero, aun siendo así, mi miedo no es que D’Elía me mate, Cristina; mi miedo se basa en que lo anterior sea verdad. ¿Puede ser verdad que este hombre esté empleado para reprimir y contramarchar? ¿Para patotear? ¿Puede ser verdad? Ése es mi verdadero miedo. De todos modos lo dudo.Yo soy actor, no político ni periodista, y a veces, aunque no parezca, soy bastante ingenuo y estoy bastante desinformado. Toda la gente que me rodea, incluidos mis oyentes, que no son pocos, me dicen que sí, que es así. Eso me aterra. Vivir en un país de locos, de incoherentes, de patoteros. Me aterra estar en manos de retorcidos maquiavélicos que callan a los que opinamos diferente. Me aterra el subdesarrollo intelectual, el manejo sucio, la falta de democracia, eso me aterra Cristina. De todos modos, le repito, lo dudo.Pero por las dudas le pido que tenga usted mucho cuidado con este señor que odia a los que tienen plata, a los que tienen auto, a los blancos, a los que viven en zona norte. Cuídese usted también, le pido por favor, usted tiene plata, es blanca, tiene auto y vive en Olivos. A ver si este señor cambia de idea como es su costumbre y se le viene encima. Yo que usted me alejaría de él, no lo tendría sentado atrás en sus actos, ni me reuniría tan seguido con él. De todas maneras, usted sabe lo que hace, no tengo dudas. No pierdo las esperanzas, quiero creer que vivo en un país serio donde se respeta al ciudadano y no se lo corre con otros ciudadanos a sueldo; quiero creer que el dinero se está usando bien, que lo del campo se va a solucionar, que podré volver a ir a Córdoba, a Entre Ríos, a cualquier provincia en auto, en avión, a mi país, el Uruguay… por tierra algún día también.Quiero creer que pronto la Argentina, además de los cuatro climas, Fangio, Maradona y Monzón, va a ser una tierra fértil, el granero del mundo que alguna vez supo ser, que funcionará todo como corresponde, que se podrá sacar un DNI y un pasaporte en menos de un mes, que tendremos una policía seria y responsable, que habrá educación, salud, piripipí piripipí piripipí, y todo lo que usted ya sabe que necesita un país serio. No me cabe duda de que usted lo logrará. También quiero creer que la gente, incluso mis oyentes, hablan pavadas y que Luis D’Elía es un señor apasionado, sanguíneo, al que a veces, como dijo en C5N, se le suelta la cadena. Esa nota la vio, ¿no? Quiero creer, Cristina, que Luis es solamente un loco lindo que a veces se va de boca como todos. Quiero creer que es tan justiciero que en su afán por imponer justicia social se desborda y se desboca. Quiero creer que nunca va a matar a alguien y que es un buen hombre. Quiero creer que ni usted ni nadie le pagan un centavo. Quiero creer que usted le perdona todo porque le tiene estima. Quiero creer que somos latinos y por eso un tanto irreverentes, a veces también agresivos y autoritarios. Quiero creer que D’Elía no me odia y que, la próxima vez que me lo cruce en un cine o donde sea, me haya demostrado que es un hombre coherente, trabajador decente con sueldo en blanco y buenas intenciones.Cuando todo eso suceda, le daré la mano a D’Elía y gritaré: “Viva Cristina”… Cuántas ganas tengo de que todo eso suceda. ¿Estaré pecando de inocente e ingenuo otra vez? Espero que no. La saluda cordialmente,Fernando Peña
Inca Paz puede ser éste que nunca pertenecería a carta abierta
para la memoria y la libertad - ni una palabra más
Es habitual en los últimos tiempos encontrarse con intelectuales y artistas (y también con periodistas)que se dicen cansados de un periodismo crítico de los Kirchner. "Todos se han puesto de acuerdo para hablar mal del Gobierno", se escuchó decir hace poco a un reconocido escritor argentino. ¿Por qué no se cansaron cuando los periodistas criticábamos a Carlos Menem, a Fernando de la Rúa, a Eduardo Duhalde y hasta a Raúl Alfonsín mismo, aunque en este último caso prevaleció siempre, es cierto, el natural cuidado de una democracia recién nacida? En realidad, aquellos fatigados confunden cansancio con coincidencia. Ellos están -y es su derecho- muy cerca del discurso del kirchnerismo, aun cuando les sea difícil unir discurso y realidad, a veces tan divorciados.
El problema no pasaría de ser un duelo inconcluso entre extenuados y resistentes si la solución que se ofrece no fuera extremadamente peligrosa. Lo que agota, dicen, es la opinión.
El periodismo debería limitarse a ser un transportador de informaciones asépticas y un comunicador de posiciones antagónicas con preponderancia de las oficiales, porque el Gobierno tiene la responsabilidad de conducir la nación política. Eso es lo que proponen. En castellano simple y directo: lo que buscan es un periodismo pasteurizado, integrado por mecanógrafos o relatores que deberían limitarse a contar una realidad compleja, impetuosa y cambiante. Imposible de digerir fácilmente, por lo tanto, para el ciudadano preocupado por las cosas rutinarias de su vida.
La primera contradicción surge cuando ninguno de aquellos fatigados alude a las opiniones que florecen en los huertos del kirchnerismo. Ministros, legisladores, periodistas amigos y hasta la Presidenta suelen opinar (¡y cómo!) sobre todo lo que les es adverso. Es, entonces, la opinión del periodismo independiente (sí, independiente) lo que cansa y estaría de más.
Resulta, sin embargo, que no hay una fórmula verdadera para el periodismo que no incluya su función crítica del poder. Un periodismo acrítico, esterilizado y descolorido no tiene ninguna razón para existir. Su posición crítica debe incluir, desde ya, a la oposición, en tanto ésta forma parte del poder actual o del poder futuro. Pero su función crítica (desde la opinión o desde la investigación) debe abarcar sobre todo al poder que gobierna la contingencia. La publicidad de los actos de gobierno corre por cuenta de los funcionarios y de los enormes recursos estatales para promocionarlos, distribuidos arbitrariamente en el caso que nos ocupa.
Un medio periodístico debe incluir también en sus páginas o en sus espacios la opinión (con la condición de que sea seria y responsable) de los que no coinciden con el punto de vista de ese medio de comunicación. La Nacion lo ha hecho hasta cuando se dio el debate por la nueva ley de medios: convocó a sus páginas a políticos e intelectuales que no coincidían con la posición editorial del diario. Es la obligación del periodismo. Pero el medio periodístico y los periodistas cuentan con el derecho ?y el deber? de tener una opinión determinada sobre los sucesos de la vida pública del país. ¿Acaso no dejaría de merecer el necesario respeto (y hasta carecería de la conveniente previsibilidad) un medio al que le diera lo mismo el derecho o el revés de las cosas, las políticas de un color o de otro y las buenas o las malas formas?
La opinión es libre, como dijo hace poco Cristina Kirchner, en una de sus pocas oraciones de aceptación de la libertad del otro. Con todo, el periodismo tiene algunos deberes junto con aquellos derechos. La información que sustenta su opinión debe ser veraz. El chequeo de las versiones es una práctica que jamás debe olvidarse y nunca debe prestarse a las detestables operaciones de prensa que el kirchnerismo frecuenta con más constancia que ningún otro grupo político. Honestidad personal y honestidad intelectual son los atributos que deben marcar el límite moral del periodismo. Es necesario también el cultivo de la coherencia: no hay nada más desconcertante para un lector desprevenido que un medio o un periodista que cambian sus opiniones en todas las esquinas de la vida.
En medio de ese debate, es perceptible la existencia de periodistas jóvenes que se preguntan si es conveniente coincidir con las opiniones de "la empresa" periodística en la que trabajan. Esto es nuevo y es viejo, al mismo tiempo. El kirchnerismo tiene una habilidad enorme para resucitar viejos fantasmas del pasado. Ese enredo muy antiguo entre la libertad de prensa y la "libertad de empresa" había dejado de existir hace más de treinta años.
Hagamos un ejercicio. ¿Por qué no cambiamos las preguntas? ¿Qué tiene de raro, por ejemplo, que un periodista concuerde con el medio en el que trabaja? ¿Acaso las empresas periodísticas no existen también gracias a la composición del buen periodismo? ¿Por qué esas empresas deberían tener, en los casos más notables al menos, intereses contradictorios con las mejores prácticas de la profesión? ¿No es preferible para este oficio de libertarios estar de acuerdo con un diario, donde pasamos parte de nuestras vidas, antes que con un gobierno de políticos pasteleros y fugaces?
La Argentina, en efecto, habita en el pasado. Ningún debate de los últimos meses ha llegado siquiera a la década del 80. ¿Qué hacía tal o cual periodista en 1976, 1977 o 1978? No hacíamos nada. Vivíamos bajo una dictadura y cada uno vivía de lo que podía y como podía. Sólo los que vivieron bajo el peso aplastante y gris de una dictadura saben que no había muchas más cosas para defender que pequeñas cuotas de dignidad. Hagamos de nuevo preguntas desde otro lugar: ¿acaso los únicos periodistas dignos fueron los exiliados o los que se comprometieron firmemente con organizaciones insurgentes de la década del 70? Esa sería, si fuera así, una conclusión injusta, discriminatoria e inaceptable. Otra cosa tan inaceptable como aquélla es la decisión política del Gobierno de cambiar la historia de cada uno de los que considera adversarios.
La síntesis ha llegado a la farsa: o se está con Kirchner o se estuvo con la dictadura.
Feas armas se han usado en los últimos tiempos. A muchos periodistas no les gusta ser protagonistas de esas emisiones de maldad que se emiten por canales oficiales o paraoficiales.
Es cierto que es difícil cuando la vida cambia y ya no se puede caminar con tranquilidad por la calle porque se está a la espera de una agresión verbal o física. Y es más arduo aún aguantar en silencio la insistencia de la calumnia y de la falsedad, repetida hasta el cansancio por los portavoces oficiosos del Gobierno.
Lo único bueno de todo esto es que no hay atajos: habrá que armarse de paciencia, sin resignar los derechos ni los deberes del periodismo. Asumamos también el riesgo de solitarios que corremos en la vía pública. Un periodista con custodia a su alrededor abandona automáticamente su condición de periodista. Dejemos las aparatosas custodias para que se pavoneen los funcionarios y algunos políticos.
Una vez le pregunté a Néstor Kirchner, en esos diálogos de los columnistas con los presidentes que son mitad reservados y mitad públicos, en tiempos en que los periodistas éramos como somos ahora y el ex presidente no había desenfundado un revólver permanente contra nosotros (sólo lo hacía de vez en cuando), cómo imaginaba su destino después del poder. No estaba preparado para esa pregunta. Miró el techo, demoró la respuesta y, al cabo de unos segundos largos como la eternidad, contestó: "Quisiera poder caminar tranquilo por la calle y que la gente común me saludara con un «buen día, doctor». No quiero más que eso". Tal vez dijo sólo lo que él creía que el periodista quería escuchar, como acostumbraba hacerlo, pero si entonces fue sincero ha decidido ahora llevarse por delante aquel proyecto, hasta incinerar su propia ilusión.
© LA NACION
El problema no pasaría de ser un duelo inconcluso entre extenuados y resistentes si la solución que se ofrece no fuera extremadamente peligrosa. Lo que agota, dicen, es la opinión.
El periodismo debería limitarse a ser un transportador de informaciones asépticas y un comunicador de posiciones antagónicas con preponderancia de las oficiales, porque el Gobierno tiene la responsabilidad de conducir la nación política. Eso es lo que proponen. En castellano simple y directo: lo que buscan es un periodismo pasteurizado, integrado por mecanógrafos o relatores que deberían limitarse a contar una realidad compleja, impetuosa y cambiante. Imposible de digerir fácilmente, por lo tanto, para el ciudadano preocupado por las cosas rutinarias de su vida.
La primera contradicción surge cuando ninguno de aquellos fatigados alude a las opiniones que florecen en los huertos del kirchnerismo. Ministros, legisladores, periodistas amigos y hasta la Presidenta suelen opinar (¡y cómo!) sobre todo lo que les es adverso. Es, entonces, la opinión del periodismo independiente (sí, independiente) lo que cansa y estaría de más.
Resulta, sin embargo, que no hay una fórmula verdadera para el periodismo que no incluya su función crítica del poder. Un periodismo acrítico, esterilizado y descolorido no tiene ninguna razón para existir. Su posición crítica debe incluir, desde ya, a la oposición, en tanto ésta forma parte del poder actual o del poder futuro. Pero su función crítica (desde la opinión o desde la investigación) debe abarcar sobre todo al poder que gobierna la contingencia. La publicidad de los actos de gobierno corre por cuenta de los funcionarios y de los enormes recursos estatales para promocionarlos, distribuidos arbitrariamente en el caso que nos ocupa.
Un medio periodístico debe incluir también en sus páginas o en sus espacios la opinión (con la condición de que sea seria y responsable) de los que no coinciden con el punto de vista de ese medio de comunicación. La Nacion lo ha hecho hasta cuando se dio el debate por la nueva ley de medios: convocó a sus páginas a políticos e intelectuales que no coincidían con la posición editorial del diario. Es la obligación del periodismo. Pero el medio periodístico y los periodistas cuentan con el derecho ?y el deber? de tener una opinión determinada sobre los sucesos de la vida pública del país. ¿Acaso no dejaría de merecer el necesario respeto (y hasta carecería de la conveniente previsibilidad) un medio al que le diera lo mismo el derecho o el revés de las cosas, las políticas de un color o de otro y las buenas o las malas formas?
La opinión es libre, como dijo hace poco Cristina Kirchner, en una de sus pocas oraciones de aceptación de la libertad del otro. Con todo, el periodismo tiene algunos deberes junto con aquellos derechos. La información que sustenta su opinión debe ser veraz. El chequeo de las versiones es una práctica que jamás debe olvidarse y nunca debe prestarse a las detestables operaciones de prensa que el kirchnerismo frecuenta con más constancia que ningún otro grupo político. Honestidad personal y honestidad intelectual son los atributos que deben marcar el límite moral del periodismo. Es necesario también el cultivo de la coherencia: no hay nada más desconcertante para un lector desprevenido que un medio o un periodista que cambian sus opiniones en todas las esquinas de la vida.
En medio de ese debate, es perceptible la existencia de periodistas jóvenes que se preguntan si es conveniente coincidir con las opiniones de "la empresa" periodística en la que trabajan. Esto es nuevo y es viejo, al mismo tiempo. El kirchnerismo tiene una habilidad enorme para resucitar viejos fantasmas del pasado. Ese enredo muy antiguo entre la libertad de prensa y la "libertad de empresa" había dejado de existir hace más de treinta años.
Hagamos un ejercicio. ¿Por qué no cambiamos las preguntas? ¿Qué tiene de raro, por ejemplo, que un periodista concuerde con el medio en el que trabaja? ¿Acaso las empresas periodísticas no existen también gracias a la composición del buen periodismo? ¿Por qué esas empresas deberían tener, en los casos más notables al menos, intereses contradictorios con las mejores prácticas de la profesión? ¿No es preferible para este oficio de libertarios estar de acuerdo con un diario, donde pasamos parte de nuestras vidas, antes que con un gobierno de políticos pasteleros y fugaces?
La Argentina, en efecto, habita en el pasado. Ningún debate de los últimos meses ha llegado siquiera a la década del 80. ¿Qué hacía tal o cual periodista en 1976, 1977 o 1978? No hacíamos nada. Vivíamos bajo una dictadura y cada uno vivía de lo que podía y como podía. Sólo los que vivieron bajo el peso aplastante y gris de una dictadura saben que no había muchas más cosas para defender que pequeñas cuotas de dignidad. Hagamos de nuevo preguntas desde otro lugar: ¿acaso los únicos periodistas dignos fueron los exiliados o los que se comprometieron firmemente con organizaciones insurgentes de la década del 70? Esa sería, si fuera así, una conclusión injusta, discriminatoria e inaceptable. Otra cosa tan inaceptable como aquélla es la decisión política del Gobierno de cambiar la historia de cada uno de los que considera adversarios.
La síntesis ha llegado a la farsa: o se está con Kirchner o se estuvo con la dictadura.
Feas armas se han usado en los últimos tiempos. A muchos periodistas no les gusta ser protagonistas de esas emisiones de maldad que se emiten por canales oficiales o paraoficiales.
Es cierto que es difícil cuando la vida cambia y ya no se puede caminar con tranquilidad por la calle porque se está a la espera de una agresión verbal o física. Y es más arduo aún aguantar en silencio la insistencia de la calumnia y de la falsedad, repetida hasta el cansancio por los portavoces oficiosos del Gobierno.
Lo único bueno de todo esto es que no hay atajos: habrá que armarse de paciencia, sin resignar los derechos ni los deberes del periodismo. Asumamos también el riesgo de solitarios que corremos en la vía pública. Un periodista con custodia a su alrededor abandona automáticamente su condición de periodista. Dejemos las aparatosas custodias para que se pavoneen los funcionarios y algunos políticos.
Una vez le pregunté a Néstor Kirchner, en esos diálogos de los columnistas con los presidentes que son mitad reservados y mitad públicos, en tiempos en que los periodistas éramos como somos ahora y el ex presidente no había desenfundado un revólver permanente contra nosotros (sólo lo hacía de vez en cuando), cómo imaginaba su destino después del poder. No estaba preparado para esa pregunta. Miró el techo, demoró la respuesta y, al cabo de unos segundos largos como la eternidad, contestó: "Quisiera poder caminar tranquilo por la calle y que la gente común me saludara con un «buen día, doctor». No quiero más que eso". Tal vez dijo sólo lo que él creía que el periodista quería escuchar, como acostumbraba hacerlo, pero si entonces fue sincero ha decidido ahora llevarse por delante aquel proyecto, hasta incinerar su propia ilusión.
© LA NACION
noticias de babel
cuando los hombres dejan de entenderse sobrevienen las guerras
BBC
La última persona que hablaba la lengua Bo en las islas indias de Andamán, murió a la edad de 85 años, dijo a BBC una lingüista.
La profesora Anvita Abbi aseguró que la muerte de la señora Boa Sr es un hecho de importancia porque uno de las lenguas más antiguas había llegado a su fin.
Agregó que India perdió una "irremplazable" parte de su herencia cultural.
Los dialectos que se hablan en las islas Andamán se cree que se originaron en África.
Algunas tienen incluso 70.000 años de antigüedad.
Las islas son llamadas con frecuencia "el sueño de los antropólogos", ya que son una de las zonas del mundo con mayor diversidad lingüística.
Se acabó
La profesora Abbi –directora del portal en internet "Vanishing Voices of the Great Andamanese"- explicó: "Tras la muerte de sus padres, hace treinta o cuarenta años, Boa era la última persona que lo podía hablar".
Agregó que "estaba casi siempre sola y tuvo que aprender una versión de hindi que se habla en las islas para poder comunicarse con otra gente".
"Sin embargo, siempre tuvo muy buen sentido del humor… su sonrisa era muy fresca y sus carcajadas eran contagiosas".
La lingüista dijo que la muerte de Boa Sr es una pérdida para los científicos que quieren investigar más acerca de los orígenes de las lenguas antiguas, ya que perdieron una pieza vital del rompecabezas.
Hay una creencia general de que los idiomas que se hablan en las islas Andaman pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos
Profesora Anvita Abbi
"Hay una creencia general de que los dialectos que se hablan en las Islas Andamán pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos". Dijo la profesora Abbi.
"Se piensa que en las Islas Andaman estaban nuestros primeros ancestros", agregó.
El caso de Boa Sr fue destacado también por el grupo Survival International (SI).
"La extinción de la lengua Bo significa que una parte única de la sociedad es ahora sólo una memoria", dijo el director de SI, Stephen Corry.
"Enfermedades importadas"
La profesora Abbi dijo que dos dialectos de las Islas Andamán han muerto en los últimos tres meses y que esto es un tema que causa gran inquietud.
Los académicos han dividido a las tribus de Andamán en cuatro grandes grupos: los Gran Andamaneses, los Jarawa, los Onge, y los Sentineleses.
La profesora Anvita Abbi se hizo muy amiga de Boa Sr.
La profesora Abbi explicó que la mayoría de los habitantes de las Islas Andamán –con excepción de los Sentineleses-, han estado en contacto con indígenas "de tierra firme" y que por eso sufren "enfermedades importadas".
Dijo que los integrantes del grupo de los Gran Andamaneses son alrededor de 50, la mayoría niños, y que viven en la isla Strait, cerca de la capital, Port Blair.
Boa Sr formaba parte de esta comunidad, que está conformada por varias subtribus, en donde se hablan al menos cuatro lenguas.
Los Jarawa cuentan con alrededor de 250 miembros, y viven en la selva, en el centro de Andamán.
La comunidad de los Onge se cree que tiene no más de varios cientos.
"Nunca se ha establecido ningún contacto humano con los Sentineleses, y hasta el día de hoy, se han resistido a cualquier intervención foránea", agregó la profesora.
El destino de los Gran Andamaneses es lo que más preocupa a los académicos, porque los miembros de esa tribu dependen del gobierno indio para sus alimentos y alojamiento, y el alcohol se consume en grandes cantidades
BBC
La última persona que hablaba la lengua Bo en las islas indias de Andamán, murió a la edad de 85 años, dijo a BBC una lingüista.
La profesora Anvita Abbi aseguró que la muerte de la señora Boa Sr es un hecho de importancia porque uno de las lenguas más antiguas había llegado a su fin.
Agregó que India perdió una "irremplazable" parte de su herencia cultural.
Los dialectos que se hablan en las islas Andamán se cree que se originaron en África.
Algunas tienen incluso 70.000 años de antigüedad.
Las islas son llamadas con frecuencia "el sueño de los antropólogos", ya que son una de las zonas del mundo con mayor diversidad lingüística.
Se acabó
La profesora Abbi –directora del portal en internet "Vanishing Voices of the Great Andamanese"- explicó: "Tras la muerte de sus padres, hace treinta o cuarenta años, Boa era la última persona que lo podía hablar".
Agregó que "estaba casi siempre sola y tuvo que aprender una versión de hindi que se habla en las islas para poder comunicarse con otra gente".
"Sin embargo, siempre tuvo muy buen sentido del humor… su sonrisa era muy fresca y sus carcajadas eran contagiosas".
La lingüista dijo que la muerte de Boa Sr es una pérdida para los científicos que quieren investigar más acerca de los orígenes de las lenguas antiguas, ya que perdieron una pieza vital del rompecabezas.
Hay una creencia general de que los idiomas que se hablan en las islas Andaman pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos
Profesora Anvita Abbi
"Hay una creencia general de que los dialectos que se hablan en las Islas Andamán pudieran ser los últimos representantes de las lenguas que se hablaron en tiempos pre-neolíticos". Dijo la profesora Abbi.
"Se piensa que en las Islas Andaman estaban nuestros primeros ancestros", agregó.
El caso de Boa Sr fue destacado también por el grupo Survival International (SI).
"La extinción de la lengua Bo significa que una parte única de la sociedad es ahora sólo una memoria", dijo el director de SI, Stephen Corry.
"Enfermedades importadas"
La profesora Abbi dijo que dos dialectos de las Islas Andamán han muerto en los últimos tres meses y que esto es un tema que causa gran inquietud.
Los académicos han dividido a las tribus de Andamán en cuatro grandes grupos: los Gran Andamaneses, los Jarawa, los Onge, y los Sentineleses.
La profesora Anvita Abbi se hizo muy amiga de Boa Sr.
La profesora Abbi explicó que la mayoría de los habitantes de las Islas Andamán –con excepción de los Sentineleses-, han estado en contacto con indígenas "de tierra firme" y que por eso sufren "enfermedades importadas".
Dijo que los integrantes del grupo de los Gran Andamaneses son alrededor de 50, la mayoría niños, y que viven en la isla Strait, cerca de la capital, Port Blair.
Boa Sr formaba parte de esta comunidad, que está conformada por varias subtribus, en donde se hablan al menos cuatro lenguas.
Los Jarawa cuentan con alrededor de 250 miembros, y viven en la selva, en el centro de Andamán.
La comunidad de los Onge se cree que tiene no más de varios cientos.
"Nunca se ha establecido ningún contacto humano con los Sentineleses, y hasta el día de hoy, se han resistido a cualquier intervención foránea", agregó la profesora.
El destino de los Gran Andamaneses es lo que más preocupa a los académicos, porque los miembros de esa tribu dependen del gobierno indio para sus alimentos y alojamiento, y el alcohol se consume en grandes cantidades
la canción desesperada
en pedo querido neruda, en pedo
La canción desesperadaEmerge tu recuerdo de la noche en que estoy. El río anuda al mar su lamento obstinado. Abandonado como los muelles en el alba. Es la hora de partir, oh abandonado! Sobre mi corazón llueven frías corolas. Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos! En ti se acumularon las guerras y los vuelos. De ti alzaron las alas los pájaros del canto. Todo te lo tragaste, como la lejanía. Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio! Era la alegre hora del asalto y el beso. La hora del estupor que ardía como un faro. Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio! En la infancia de niebla mi alma alada y herida. Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio! Hice retroceder la muralla de sombra, anduve más allá del deseo y del acto. Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto. Como un vaso albergaste la infinita ternura, y el infinito olvido te trizó como a un vaso. Era la negra, negra soledad de las islas, y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos. Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro. Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos! Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido. Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, aún los racimos arden picoteados de pájaros. Oh la boca mordida, oh los besados miembros, oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos. Y la ternura, leve como el agua y la harina. Y la palabra apenas comenzada en los labios. Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio! Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron! De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. De pie como un marino en la proa de un barco. Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo. Pálido buzo ciego, desventurado hondero, descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Es la hora de partir, la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario. El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros. Abandonado como los muelles en el alba. Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos. Ah más allá de todo. Ah más allá de todo. Es la hora de partir. Oh abandonado!
//
La canción desesperadaEmerge tu recuerdo de la noche en que estoy. El río anuda al mar su lamento obstinado. Abandonado como los muelles en el alba. Es la hora de partir, oh abandonado! Sobre mi corazón llueven frías corolas. Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos! En ti se acumularon las guerras y los vuelos. De ti alzaron las alas los pájaros del canto. Todo te lo tragaste, como la lejanía. Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio! Era la alegre hora del asalto y el beso. La hora del estupor que ardía como un faro. Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio! En la infancia de niebla mi alma alada y herida. Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio! Hice retroceder la muralla de sombra, anduve más allá del deseo y del acto. Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto. Como un vaso albergaste la infinita ternura, y el infinito olvido te trizó como a un vaso. Era la negra, negra soledad de las islas, y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos. Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro. Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos! Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido. Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, aún los racimos arden picoteados de pájaros. Oh la boca mordida, oh los besados miembros, oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos. Y la ternura, leve como el agua y la harina. Y la palabra apenas comenzada en los labios. Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio! Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron! De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. De pie como un marino en la proa de un barco. Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo. Pálido buzo ciego, desventurado hondero, descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Es la hora de partir, la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario. El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros. Abandonado como los muelles en el alba. Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos. Ah más allá de todo. Ah más allá de todo. Es la hora de partir. Oh abandonado!
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aunque nunca llegue, parís, aunque nunca mire tus calles
candela y maría belén; blogs
historias de camas
de diament
MIAMI.- Admitámoslo: si Hollywood hubiera tomado la historia del gobernador Mark Sanford y la hubiera llevado a la pantalla con Richard Gere y Julia Roberts, la gente habría necesitado una toalla para secarse las lágrimas.
¿Qué puede ser más conmovedor que una historia de amor alocado? El adusto gobernador de un estado igualmente adusto, casado con una mujer a cuya fortuna le debe su carrera, con cuatro hijos que puestos en fila trazan una perfecta diagonal, inesperadamente flechado por una porteña de ojos verdes.
¿Cómo contener el palpitar del corazón mientras escucha, como un murmullo distante, el parloteo de sus asesores? ¿Cómo desprenderse de las imágenes que obstinadamente se apoderan de su mente, desplazando cualquier otro pensamiento? Ella es el amor imposible, sí, pero también es el amor.
¿Quién puede sobreponerse al intenso aguijoneo de los recuerdos, a la memoria de la tierna sensación de sus besos, de la sensual curva de sus caderas, al contorno de sus pechos resplandeciendo en la penumbra?
¿Qué espíritu romántico podría dejar de admirar la osadía del gobernador de levantarse un buen día del sillón de su despacho, de la mesa cubierta de anteproyectos y decretos a la firma, de pliegos de presupuestos deficitarios e informes sobre seguridad interior, y dejarlo todo para correr hacia ella?
No le dijo nada a nadie. Nadie supo dónde estaba. Uno de sus asesores insinúa que el gobernador, agobiado por la presión de su trabajo, se ha ido a escalar las montañas Apalaches, como solía hacerlo cuando era chico.
Pero él está en otro lado, volando hacia una Buenos Aires invernal, sucia, intoxicada de debates sobre las inminentes elecciones.
Nada de esto lo amilana porque sabe que al final de ese purgatorio están las calles arboladas del barrio de Palermo, la puerta de cristal, la escultura en el vestíbulo de entrada, el portero somnoliento que baldea la vereda, el ascensor demasiado moroso y, finalmente, ella.
La cama retiene aún el calor de la noche y él se pierde en sus brazos, en sus labios, en el revuelo de su pelo y en las medias palabras que se emiten en el ardor de la pasión.
El amor, aunque efímero, ha triunfado. Mañana no importa. No importan la pretenciosa moralina de los periodistas, los desdeñosos comentarios de políticos rivales, el escándalo, la traición, el precipicio que se abre a sus pies. Nada de eso importa. El corazón ha triunfado.
Lástima que la realidad no tenga la armonía de la ficción literaria. Lástima que haya personajes tan perversos que sean capaces de apoderarse de un intercambio íntimo de correos electrónicos entre amigos y pasárselos anónimamente a la prensa. Lástima que hubo un periodista advertido esperándolo en el aeropuerto de Atlanta. Fin del encantamiento
Pero él no tiene derecho a lamentarse. Después de todo, cayó en el mismo error, debe reconocerlo, cuando cuestionó la "legitimidad moral" de Bill Clinton por su affaire con Mónica Lewinsky y reclamó su juicio político, o cuando criticó a un colega con una historia similar a la suya, diciendo que "violó el juramento a su esposa".
En este punto es donde Richard Gere desaparece y Mark Sanford retoma su rol. Aquí es donde el encantamiento se esfuma y lo que reaparece es la descarada institución del arrepentimiento político.
El gobernador hizo su mea culpa , como antes de él hicieron otros políticos. Las mismas palabras, la misma admisión de haber traicionado a todo el mundo. A su mujer, a sus hijos, a sus amigos, al electorado. Las conferencias de prensa son el confesionario de los funcionarios pecadores. Todo fue un desatino, una pérdida temporaria de la razón. El amor no importa. El corazón es un embaucador. Ahora lo comprende. Lo que importa es la misión, la fe religiosa, los deberes del funcionario.
Hubo otras desprolijidades, es cierto. El viaje anterior a la Argentina pagado con fondos públicos, el abandono de su función, el engaño respecto de su paradero. No exactamente la clase de comportamiento que uno esperaría de Richard Gere. Pero él se propone enmendar las faltas, reponer el dinero, ganar la absolución de su esposa, recuperar la confianza del público.
¿Qué pensará María, a solas en el departamento de Palermo, mirando a su amigo pedir perdón por televisión? ¿Pensará también que al amor es lo de menos?
MIAMI.- Admitámoslo: si Hollywood hubiera tomado la historia del gobernador Mark Sanford y la hubiera llevado a la pantalla con Richard Gere y Julia Roberts, la gente habría necesitado una toalla para secarse las lágrimas.
¿Qué puede ser más conmovedor que una historia de amor alocado? El adusto gobernador de un estado igualmente adusto, casado con una mujer a cuya fortuna le debe su carrera, con cuatro hijos que puestos en fila trazan una perfecta diagonal, inesperadamente flechado por una porteña de ojos verdes.
¿Cómo contener el palpitar del corazón mientras escucha, como un murmullo distante, el parloteo de sus asesores? ¿Cómo desprenderse de las imágenes que obstinadamente se apoderan de su mente, desplazando cualquier otro pensamiento? Ella es el amor imposible, sí, pero también es el amor.
¿Quién puede sobreponerse al intenso aguijoneo de los recuerdos, a la memoria de la tierna sensación de sus besos, de la sensual curva de sus caderas, al contorno de sus pechos resplandeciendo en la penumbra?
¿Qué espíritu romántico podría dejar de admirar la osadía del gobernador de levantarse un buen día del sillón de su despacho, de la mesa cubierta de anteproyectos y decretos a la firma, de pliegos de presupuestos deficitarios e informes sobre seguridad interior, y dejarlo todo para correr hacia ella?
No le dijo nada a nadie. Nadie supo dónde estaba. Uno de sus asesores insinúa que el gobernador, agobiado por la presión de su trabajo, se ha ido a escalar las montañas Apalaches, como solía hacerlo cuando era chico.
Pero él está en otro lado, volando hacia una Buenos Aires invernal, sucia, intoxicada de debates sobre las inminentes elecciones.
Nada de esto lo amilana porque sabe que al final de ese purgatorio están las calles arboladas del barrio de Palermo, la puerta de cristal, la escultura en el vestíbulo de entrada, el portero somnoliento que baldea la vereda, el ascensor demasiado moroso y, finalmente, ella.
La cama retiene aún el calor de la noche y él se pierde en sus brazos, en sus labios, en el revuelo de su pelo y en las medias palabras que se emiten en el ardor de la pasión.
El amor, aunque efímero, ha triunfado. Mañana no importa. No importan la pretenciosa moralina de los periodistas, los desdeñosos comentarios de políticos rivales, el escándalo, la traición, el precipicio que se abre a sus pies. Nada de eso importa. El corazón ha triunfado.
Lástima que la realidad no tenga la armonía de la ficción literaria. Lástima que haya personajes tan perversos que sean capaces de apoderarse de un intercambio íntimo de correos electrónicos entre amigos y pasárselos anónimamente a la prensa. Lástima que hubo un periodista advertido esperándolo en el aeropuerto de Atlanta. Fin del encantamiento
Pero él no tiene derecho a lamentarse. Después de todo, cayó en el mismo error, debe reconocerlo, cuando cuestionó la "legitimidad moral" de Bill Clinton por su affaire con Mónica Lewinsky y reclamó su juicio político, o cuando criticó a un colega con una historia similar a la suya, diciendo que "violó el juramento a su esposa".
En este punto es donde Richard Gere desaparece y Mark Sanford retoma su rol. Aquí es donde el encantamiento se esfuma y lo que reaparece es la descarada institución del arrepentimiento político.
El gobernador hizo su mea culpa , como antes de él hicieron otros políticos. Las mismas palabras, la misma admisión de haber traicionado a todo el mundo. A su mujer, a sus hijos, a sus amigos, al electorado. Las conferencias de prensa son el confesionario de los funcionarios pecadores. Todo fue un desatino, una pérdida temporaria de la razón. El amor no importa. El corazón es un embaucador. Ahora lo comprende. Lo que importa es la misión, la fe religiosa, los deberes del funcionario.
Hubo otras desprolijidades, es cierto. El viaje anterior a la Argentina pagado con fondos públicos, el abandono de su función, el engaño respecto de su paradero. No exactamente la clase de comportamiento que uno esperaría de Richard Gere. Pero él se propone enmendar las faltas, reponer el dinero, ganar la absolución de su esposa, recuperar la confianza del público.
¿Qué pensará María, a solas en el departamento de Palermo, mirando a su amigo pedir perdón por televisión? ¿Pensará también que al amor es lo de menos?
antecedentes para la fundación de agharta
ADN, derechos y ácido.
No hay que saber mucho de derechos para darse cuenta que la intimidad es la intimidad y que ninguna ley modificará desde afuera semejante entidad de la condición humana, y que los que no lo tengan claro pueden cometer errores como privar de la libertad a alguien por su aspecto de hippie en desgracia como era para cualquier argentino en la década esa. La intimidad es la intimidad, y no está bueno retrotraer iniciativas parecidas a las de los setenta y obligar a alguien en forma directa o indirecta para averiguar su ADN por caso, porque si no hay lesión a la libertad del otro la intimidad es integridad y la estatura de la propia probidad es primero una decisión individual y privativa no de un tercero por más que se interponga una loable causa, la intimidad es dignidad y la contrición la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes y se encuentran en una frecuencia diferente a la apreciación por parte de un tercero del propio honor o del destructivo deshonor, la intimidad es identidad, y en su forma de elección equivocarse por cuenta propia también es anterior a cometer errores por interpósitas personas, más aún más si la averiguación está impregnada de algún ácido rencor del tercero en discordia.
No hay que saber mucho de derechos para darse cuenta que la intimidad es la intimidad y que ninguna ley modificará desde afuera semejante entidad de la condición humana, y que los que no lo tengan claro pueden cometer errores como privar de la libertad a alguien por su aspecto de hippie en desgracia como era para cualquier argentino en la década esa. La intimidad es la intimidad, y no está bueno retrotraer iniciativas parecidas a las de los setenta y obligar a alguien en forma directa o indirecta para averiguar su ADN por caso, porque si no hay lesión a la libertad del otro la intimidad es integridad y la estatura de la propia probidad es primero una decisión individual y privativa no de un tercero por más que se interponga una loable causa, la intimidad es dignidad y la contrición la vergüenza y la sobriedad son instintos independientes y se encuentran en una frecuencia diferente a la apreciación por parte de un tercero del propio honor o del destructivo deshonor, la intimidad es identidad, y en su forma de elección equivocarse por cuenta propia también es anterior a cometer errores por interpósitas personas, más aún más si la averiguación está impregnada de algún ácido rencor del tercero en discordia.











