Alto rima bajo.

Volaba alto, nadie tenía la misma puntería ni la prestancia de él cuando agarraba el rifle calibre veintidós lo acomodaba en sus manos lo apoyaba en el hombro y un ojo cerrado y el otro abierto siguiendo la línea del largo caño y la mira ordinaria, disparaba a la bandada de loros que se desparramaba menos el que caía como si explotara una bomba de acuarelas desordenadas como los trabajos que ellos hacían para las señorita de dibujo, desde las ramas de los eucaliptos con dirección al cielo lo más alto posible con cada bala que disparaba compensando las balas que desperdiciaban los otros niños que temblequeaban más que los loros de plumas verdes y amarillas las tardes en la isla mientras el chacarero los dejara mientras no anduviera de mal humor y quejándose de su suerte rondando los surcos supervisando los regadíos para hacer más fuerte la tierra donde crecían las cañas en los surcos, el no buscaba troncos donde subirse ni páramos descampados para prepararse ni se preocupaba si los loros estaban en lo más alto de los árboles o en lo más bajo, él volaba alto, aunque cuando tenía mala suerte y no le pegaba a ninguno de los loros que parecían burlarse de él y de los niños en sus vuelos, volaba bajo mintiendo de sus caserías a los demás que embelesados lo escuchaban cuando volvían al ingenio.