Calle rima hogar.

Vendrán los retortijones de las tripas que hacen sonar a la panza con ruidos como pedos que circulan por los intestinos que no salen afuera las arcadas después del menú que decidan los dueños de los restaurantes que tiran las sobras que dejan los comensales pipones, vendrán las resacas después de libar los vinos y las cervezas al tiempo que tiran también a la basura de lo que los clientes dejan en las mesas cuando se van menos las propinas que los mozos refunfuñado esperaran, vendrán las digestiones a las intemperies recién inauguradas después de las últimas peleas con la bruja, en la calle esa que se eligió como hogar para no matarla de las infamias que hiciera, vendrán los desamparos morderse los labios por andar a la deriva por las calles llenas de gente durante las claridades por las mismas calles desiertas a las noches atestadas de zombis y desvelados que pasan gritando en sus retornos a las casas después de visitar los burdeles del bajo, vendrán las reyertas peleando por los lugares privilegiados de esos pedazos de plaza donde se duerme sobre cartones o colchones percudidos y manchados que la gente pudiente dejó en la basura, vendrán esas peleas con los otros que andan en problemas parecidos las meadas cerca nomás de donde se duerme, el olor penetrante del orín las botellas y la mugre desparramadas por los alrededores mientras se devoran las sobras de un arroz con pollo reconstruido de una bandeja retorcida sacada de una bolsa de supermercado donde estuvo con pañales cagados por  infantes que están por dejarlos y venenos para cucarachas y hormigas, vendrán todas esas cuestiones de pelea por lugarcitos pedazos de calle cuando se ha perdido pedacito pedacitos de lo que fueron los propios lugares las caricia el calor de hogar.